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Nanterre, des bidonvilles des années 1950 à l’utopie, puis aux émeutes

 

La ville dans laquelle a grandi Nahel M., où ont démarré les émeutes, a une histoire singulière, aux portes de Paris. Celle d’une cité devenue préfecture des Hauts-de-Seine, où voisinent une partie de la Défense et des quartiers populaires, et où vit une population métissée.

 

Le bidonville de Nanterre, où vivaient un grand nombre de familles d’immigrés algériens, le 24 mars 1964. A l’arrière-plan, les grands ensembles d’immeubles HLM. AFP

 

Ce matin du 2 novembre 1964, les trains de banlieue en provenance de Paris Saint-Lazare marquent comme d’habitude l’arrêt à Nanterre-La Folie. Mais, en ce lundi de rentrée universitaire, de nouvelles silhouettes s’égaillent dans ce paysage peu accueillant : des jeunes d’une vingtaine d’années – garçons en veste, chemise, souvent cravatés et, moins nombreuses, filles en robe ou jupe descendant à la hauteur des genoux –, déferlent par vagues à la sortie de la gare. Les voilà qui s’engagent en hésitant sur la direction à prendre au milieu du cloaque d’une tranchée boueuse d’où émergeront dans plusieurs mois les voies du RER A et la nouvelle gare Nanterre-Université.

Ils sont près de mille étudiants venus pour la majorité d’entre eux de Paris, qui se sont inscrits pendant l’été à cette nouvelle faculté de lettres et de sciences sociales : l’université Paris-Nanterre d’où, le 22 mars 1968, démarrera la révolte étudiante, prélude au grand mouvement de Mai 68. Mais, en ce début des années 1960, le pays n’en est pas là. Il faut soulager la Sorbonne, qui menace de déborder, et les autorités ont choisi cet ancien site militaire de l’armée de l’air pour y ériger cinq bâtiments reliés par un immense couloir.

 

A peine trois ans auparavant, à quelques centaines de mètres de là, un bidonville peuplé de travailleurs algériens couvrait une partie de cet espace situé à une dizaine de kilomètres à l’ouest de la capitale. Ils étaient là depuis la fin de la guerre, œuvrant à la reconstruction du pays ou sur les chaînes des usines automobiles de Simca et de Citroën. Parqués à la va-comme-je-te-pousse dans cette zone au milieu de nulle part, ils avaient improvisé des cabanes de planches, de tôles ondulées et d’autres matériaux de récupération.

 

 

Les populations relogées plus loin

En ce début des années 1960 et de la V^e République, Nanterre est un gigantesque chantier parsemé de grues que la fureur des engins mécaniques dispute au vacarme des marteaux-piqueurs. En 1958, l’Etat a planifié la création d’un quartier d’affaires aux portes de Paris. L’Etablissement public pour l’aménagement de la région de la Défense sort des cartons, et des norias de pelleteuses commencent un manège qui va durer plus de vingt ans.

Petit à petit, les bidonvilles, stigmates de misère éparpillés çà et là sur ce bout de territoire entre Seine et carrières, hérités de l’histoire des migrations intérieures et extérieures – on en comptabilise une dizaine dans la localité – sont détruits. Au plus fort de la guerre d’Algérie (1954-1962), ils ont été des bastions de la branche métropolitaine du Front de libération nationale et en ont payé le prix au soir de la manifestation du 17 octobre 1961. Un vieux quartier constitué d’un ramassis d’habitations hétéroclites, refuge des chiffonniers, est rasé. Toutes ces populations d’origines diverses qui n’ont que leur dénuement en partage sont relogées plus loin vers l’ouest, dans des cités de transit annoncées comme provisoires.

En cette année 1964, en même temps qu’elle accueille la nouvelle université, la commune de Nanterre devient préfecture d’un nouveau département. Avec la création du Val-de-Marne au sud, de la Seine-Saint-Denis au nord et des Hauts-de-Seine à l’ouest, l’Etat a démembré l’ancien département de la Seine, dont Paris était le centre. L’initiative du pouvoir gaulliste recèle un double enjeu : économique et politique. Le premier pour accélérer le développement de l’agglomération parisienne. Le second pour cantonner les communistes en Seine-Saint-Denis, manière de contenir l’influence de ce parti qui pèse dans le rapport de force contre la droite.

Des immeubles HLM en construction pour reloger les anciens occupants, notamment des milliers de familles d’immigrés algériens, du bidonville de Nanterre, qui a été rasé et dont on aperçoit les débris au premier plan, en juin 1971. AFP

Des cités de transit fleurissent

Les paysages de la banlieue se transforment. Les premières tours de la Défense s’élèvent au-dessus des gravats. Nanterre, désormais préfecture des Hauts-de-Seine, change aussi de statut. Administrations et services de l’Etat arrivent. Les fonctionnaires et les salariés du tertiaire bousculent les modes de vie de l’ancienne ville que gèrent les communistes depuis 1935, exception faite des années d’Occupation, entre 1940 et 1944.

 

En 1971, Jacqueline Fraysse a 24 ans. Jeune militante, elle est élue au conseil municipal qui, depuis la Libération, est dirigé par le communiste Raymond Barbet. Elle deviendra maire à son tour en 1988, poste qu’elle occupera jusqu’en 2004. « Quand les bidonvilles et le vieux centre de Nanterre ont été démolis, au début des années 1960, des logements sociaux ont été construits, se souvient-elle. La ville s’est développée à partir de là, dans un cadre fixé par l’Etat. »

Des cités de transit poussent dans le Petit-Nanterre sur les amas des bidonvilles à l’instar de celui des Pâquerettes dont la cité – toujours debout – a hérité son nom. Sur les décombres des vieilles baraques de l’ancien centre, que les pelleteuses ont réduit en poussière, se dessine le quartier du Parc-Nord, avec le parc André-Malraux et, à proximité, plus au sud, la cité Pablo-Picasso.

Pauvreté extrême

C’est là, dans l’une de ces dix-huit tours construites au cours des années 1970 que vivait Nahel M., tué mardi 27 juin 2023 par un policier. Un ensemble conçu par l’architecte Emile Aillaud, avec ses façades courbées peintes aux couleurs d’un bleu ciel ennuagé, ses fenêtres en forme de gouttes d’eau, ses appartements confortables réservés à une population peu habituée au confort, le tout symbole de ce nouvel urbanisme aux ambitions esthétiques et sociales revendiquées des années 1970.

Classées au Patrimoine mondial de l’Unesco et en cours de réhabilitation, ces tours sont aujourd’hui un concentré de précarité et, souvent, de pauvreté extrême. Cinquante années ont passé et, loin de s’arranger, la situation n’a fait que s’aggraver. Gangrenée par le trafic de drogues, la cité est pour partie la proie de voyous. Le commerce de stupéfiants – l’une des principales activités économiques – y affiche une bonne santé. Les trafiquants prospèrent et tentent d’imposer leur loi.

En février, Le Parisien avait relaté cet épisode. Les dealeurs de la tour 11 avaient placardé à l’entrée de l’immeuble le message suivant : « Chers voisins, chères voisines. Comme vous avez pu le constater, nous sommes de retour dans la tour (…). Nous ne sommes pas là pour perturber votre quotidien, uniquement pour travailler. » Et de s’engager à respecter un code (ne pas fumer dans les cages d’escalier, ne pas faire de tapage, ne pas laisser traîner de déchets), dans la mesure où les résidents s’engagent en retour à respecter « les employés ». Pour toute question ou demande, « la direction » du point de deal se disait disposée à communiquer dans le but d’aplanir les éventuelles tensions.

Des immeubles à Nanterre, en 1988. PITCHAL FREDERIC / SYGMA VIA GETTY IMAGES

L’une des tours Aillaud, dite « tours Nuages », dans le quartier Pablo-Picasso, à Nanterre, le 2 juillet 2023. SAMUEL GRATACAP POUR « LE MONDE »

« Nanterre est une ville métissée »

A l’automne 2005, lorsque les banlieues ont flambé, après la mort de deux adolescents poursuivis par la police à Clichy-sous-Bois (Seine-Saint-Denis), Nanterre est restée calme. Pas d’émeutes, pas de voitures brûlées, aucun bâtiment public détérioré, aucune institution prise pour cible. Dix-huit ans après, Jacqueline Fraysse, qui était alors redevenue conseillère municipale, y voit encore les résultats d’une politique municipale tournée vers l’écoute et le dialogue, en premier lieu avec la population des cités. « On venait de lancer les assises pour la ville, se remémore-t-elle. Chacun était invité à rêver son projet. Il y avait des conseils de quartier au sein desquels la population était active. » D’autres y voyaient plutôt la mainmise, déjà, des trafiquants sur les quartiers, notamment celui de la cité Pablo-Picasso, qui redoutaient que le déploiement des forces de police n’affecte leur commerce illicite.

L’actuel maire de la ville, Patrick Jarry (divers gauche), un Nanterrien qui a grandi dans le Petit-Nanterre, le concède : « Bien sûr qu’il y a des trafics, comme dans beaucoup d’endroits. La consommation de drogue progresse dans tout le pays, Nanterre n’y échappe pas. » Mais, insiste-t-il en substance, il n’est pas vrai qu’ils régissent la marche de la ville. Pas davantage que les tensions entre différentes communautés. Selon lui, son histoire, écrite au fil d’immigrations nombreuses, l’immunise contre les tentations de repli communautaire. « Nanterre est une ville du vivre-ensemble, entourée de villes qui à l’inverse cultivent l’entre-soi », souligne-t-il.

Installée dans l’ancienne mairie, au cœur du vieux Nanterre, la société d’histoire de la ville préserve la mémoire de la cité, remontant au-delà du Moyen Age. Une mémoire qui raconte que, après avoir été un gros bourg – havre de riches propriétaires soucieux de se maintenir à l’écart de l’agitation parisienne –, à partir du XX^e siècle la ville s’est peu à peu étendue, au fur et à mesure d’une industrialisation attirant les migrants, d’abord nationaux, puis portugais, italiens, maghrébins et africains subsahariens. Tous venaient pour travailler et n’avaient nul endroit où loger. Aussi s’établissaient-ils sinon au mieux en tout cas au « moins pire », en usant des moyens du bord.

L’une des tours Aillaud, dites « tours Nuages », vue depuis l’intérieur d’une autre construction de l’architecte Emile Aillaud, à Nanterre, en mars 2017. LAURENT KRONENTAL

Cette histoire fait dire à Patrick Jarry et à sa prédécesseure, Jacqueline Fraysse, que Nanterre s’est forgée avec les migrants. « Nanterre est une ville métissée, affirme-t-il. Une ville de pionniers arrivés là pour se construire un avenir. » Un avenir qui, à ce jour et après bien des épisodes, reste marqué par un trop-plein d’inquiétudes.

 

 

 

Yves Bordenave

Publié aujourd’hui à 06h00, modifié à 12h22

https://www.lemonde.fr/societe/article/2023/07/10/nanterre-des-bidonvilles-des-annees-1950-a-l-utopie-puis-aux-emeutes_6181265_3224.html

 

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Bains Romains

 

Le 16 mars1957, je me suis définitivement compromis avec les Bains Romains. Moi, personnage connu des Deux Moulins, équipier premier de l’O.D.M Volley-ball, jumeau devant l’éternel, je parjure en quelque sorte.

Je tombe amoureux d’Aline Roche, membre elle-même de l’équipe féminine de volley de l’O.C.T. J’en tombe donc amoureux et tout naturellement, je fréquente dès lors assidûment la plage Martin, qui est juste sous l’immeuble de " L’Île-de-France» , un curieux bâtiment, déguisé en transatlantique.
Je n’avais guère jusqu’alors dépassé la placette, où l’Olympique Côte Turquoise du président Dolbois recevait l’équipe très voisine (2,5 km) de l’Olympique des Deux Moulins. J’y avais même remarqué la grande profusion de jeunes filles, qui habitaient l’endroit. Il faut dire qu’a contrario les Deux Moulins étaient un véritable vivier de garçons. Nous n’avions quasiment pas de filles à courtiser et il nous fallait nous " exiler " pour avoir une chance de tromper nos éventuelles solitudes.

 

Me voilà donc à me dorer sur la plage Martin avec la jolie Aline, entrecoupant nos roucoulades de chasses sous-marines et de sorties en barque.

Quand mes amours, le volley-ball et mes études supérieures me laissent un peu de temps, je consolide mes amitiés déjà acquises aux Bains Romains (les frères Garcia Jean-Marc et notre regretté Hervé, Charles et Nano Schmeltz, Michèle Messager, Claude Réty, Anne-Marie Greck et Henri Bassas) et m’essaie à lier connaissance avec d’autres.

 

En particulier sur la plage il y a toujours des minots : Roland Farudja, Chounet Behm et un de ses copains que ma mémoire nomme, sauf erreur, Jacques Fiori. Ce dernier est particulièrement intéressé par mes prises de chasseur sous-marin.

Par contre ma génération, qui est représentée par Jean-Jacques Verdu, Jacques Brilloit et Georges Jean me snobent un peu, mais gentiment. J’attribue cette froideur au fait, que je  « chasse » sur leur terre et je ne parle plus là de poissons.

Seul le regretté Georges Jean me donnera du bonjour régulièrement. Sa disparition héroïque au combat en tant que sous-lieutenant chef de section, grade qui sera le mien au même moment me touchera très durement et j’ai très souvent, encore aujourd’hui, une pensée pour lui, accompagnée, mais on ne me changera pas, de frissons et de chair de poule. Je le salue à mon tour dans l’au-delà avec toute la fraternité d’armes que je lui dois.

Parmi toutes les figures marquantes des Bains Romains de l’époque, il est difficile de passer sous silence Badabou, toujours plus ou moins ivre mais combien sympathique avec sa bouille de poivrot impénitent et son unique jambe. Louis Banuls, le pêcheur, que je n’aurai jamais vu dans l’eau. Et pour cause, il ne savait pas nager. Sa mort, par noyade en Corse, ces dernières années, m’a consterné comme sûrement tous les Bains-Romanais, qui l’ont bien connu.

Les contraintes domestiques me mènent aussi à accompagner Aline à l’épicerie Martinez près de la placette, où Colette sert patiemment sa clientèle. Tout au fond vers la carrière Pérez, il y a la baraque bar " Chez Gaeto ", où certains finissaient la tournée des " églises ". Son concurrent direct est de l’autre côté du village vers Baïnem, en face des " Trois Arbres ", c’est aussi une petite baraque bien sympathique, celle de la famille Paturel, tenue par Madame Mère. Salut Robert !

Les " Trois Arbres ", je mets les guillemets volontairement, font partie des monuments des Bains Romains et je ne crois pas trahir en affirmant qu’ils ont souvent abrité le premier baiser de très jeunes nouveaux couples. Et il y a le petit chemin, pas celui de Mireille et Jean Nohain, l’autre celui qui monte vers la colline et accueille lui aussi, avec son petit " S " ombragé, les amoureux en quête de solitude. Moins cependant que le Belvédère, ou l’Archevêché, je n’ai jamais su le vrai nom. C’était selon l’interlocuteur, Jacquot Brilloit, il est vite devenu mon ami, je tiens à le préciser après l’aparté de tout à l’heure, est archiépiscopal sur l’endroit. Moi à l’époque de mes primes douces amours, j’avais d’interminables conversations romantiques avec Aline au Belvédère.

Et juste après il y avait les trois villas aux noms de bouillabaisse : les Girelles, les Arapèdes, et les Bigorneaux. Bien entendu, j’en avais remarqué les jolis noms sans pour autant savoir qu’elles appartenaient à la famille de Christian Lioré, qui sera parmi les plus assidus des retrouvailles des Bains Romains, trente à quarante plus tard à Soubès, sous le plateau du Larzac chez Jany Farudja et son mari Jean-Pierre Rozey, et ensuite à Aix en Provence chez Christian lui-même.

Aline, pendant mes périodes universitaires, continuait d’étudier le piano à l’Île-de-France avec mademoiselle Jocelyne Thirouin, qui l’avait initiée dès l’age de sept ans, d’une part et aux Beaux-Arts, rue des Généraux Morris square Bugeaud d’autre part. Jocelyne Thirouin avait un frère plus jeune, prénommé Marcel. Aline dispensait elle-même des cours musicaux à de petits élèves soucieux d’étudier le piano.

Le château Gras avec son beau jardin m’accueillait alors régulièrement comme professeur de mathématiques des enfants ou petits-enfants.

Mon statut d’étudiant supérieur en Physique Chimie à la Faculté d’Alger et le bouche à oreilles m’avait recommandé à l’attention de la famille des anisetiers. J’ai ainsi souvent dispensé mon savoir aux petits héritiers après avoir été introduit par un domestique et attendu que " Madame " m’amène la victime du jour.

J’avais en effet plusieurs élèves et ils étaient obligatoirement très studieux, car mon système de carnet relais avec les parents ou grands-parents était bigrement contraignant.
L’occupation de la villa par l’état-major de la 10° Division Parachutiste mit fin à mon cours de mathématiques, mais bien sûr, nous a aussi permis, à Aline et moi, de côtoyer sur la plage Martin même, le Général Massu, son épouse et les deux superbes sloughis, ou chiens lévriers arabes, qui les accompagnaient.

Elle permit aussi à Michèle Messager de faire la connaissance de son futur mari : Robert Loviat. Ce dernier, baroudeur parachutiste d’Indochine de Corée et d’Algérie, quand il était de repos, fréquentait la famille de la regrettée Poupée Vicient, elle-même très proche de Michèle et voilà comment se fait une destinée.

Quelle surprise pour nous de constater, à l’occasion d’une rencontre fortuite, dans une rue de Grasse, quelques années plus tard, après l’exode tragique, que nous habitions tous quatre avec nos mioches, Michèle et Robert, Aline et moi, la même ville, capitale mondiale des Parfums. L’anecdote est authentique. Nous habitons toujours la sous-préfecture des Alpes-Maritimes avec nos enfants et nos petits-enfants. Le dernier détail en italique ajoute une génération et une différence.

Philosophiquement j’observe que cette fantaisie épistolaire, destinée à un éventuel exemplaire de " la Bosse du chameau ", nous mène brutalement de l’amourette au Belvédère jusqu’à notre statut actuel de grands-parents multiples ! Oh que c’est rapide ! Nous étions si bien allongés sur la plage Martin à n’avoir que le souci de nous sucer un peu la poire et de faire de beaux rêves d’avenir. Et toc ! en un rien de temps après, nous voilà grands parents !

 

 

 

http://www.enpa-capmatifou.com/Enpa3/VARIETEDELA-BAS/STAGLIANO/Amours%20et%20Fantaisies.html

 

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Souvenirs

 

 

Nous sommes tous partis d’Algérie un jour maussade du printemps 1962 pour un voyage sans retour. Mais outre la valise en carton ou la cantine militaire, nous avons tous emporté avec nous des images de bonheur et aussi et surtout, sans trop le savoir la plupart du temps, une réserve inépuisable d’odeurs mémorisées.Qui a pu oublier en effet cette exquise senteur du maquis des collines algéroises ?Ces cistes et ces myrtes, qui s’associant au lentisque faisaient de nos cueillettes de cyclamens des harmonies olfactives délicates et enivrantes. Toutes ces notes agrestes mélangées enchantaient les narines et quand, au détour d’un bosquet, l’humus du sol, d’où, bientôt, surgirait le « sanguin » bien tendre, ajoutait sa petite note terreuse et phénolique, la fragrance sylvestre était alors complète et faisait que, tout à coup, nous n’avions plus envie que la journée se termine. Nous rentrions pourtant un peu honteux toutefois d’avoir cueilli le cyclamen. J’ai, en effet, toujours eu ce sentiment de culpabilité, quand j’ôte la vie d’une fleur sauvage et particulièrement de celle-ci. Cette gentille corolle, qui fait littéralement une acrobatie en courbant son échine pour mieux remonter ses pétales vers le haut, n’est jamais aussi gracile que bien plantée sur son bulbe, à l’abri de son humidité nourricière. Et le spectacle affligeant d’un bouquet tuméfié, qu’on plaçait dans un vase, quand cela n’était pas malheureusement dans un verre à moutarde, me navrait d’autant que j’étais encore sous le charme du cyclamen fièrement dressé, parmi ses belles petites feuilles aux harmonies de verts différents, bien à l’ombre de ses lentisque et myrte protecteurs. La seule circonstance atténuante, que j’accordais alors au bouquet de cyclamens, était sa concentration en odeurs, alors addition de celles de 30 à 40 fleurs, et sa si subtile couleur violine. On dit d’ailleurs souvent cyclamen, le nom devenant adjectif, pour définir ce type de coloration. Nous rentrions le soir toujours très fatigués, mais en même temps très odorants. Il était facile en effet de constater l’énorme supériorité olfactive du lentisque, qui imprégnait nos vêtements et épidermes. Comme nous, les bambins ou adolescents, finissions toujours par une guérilla de sarbacanes, dont la munition était la baie rouge de lentisque, nos bouches étaient noircies par la gomme, exsudée par les baies, et nos vêtements, que les rameaux fouettaient lors de nos courses, ramenaient la note très verte jusque dans la penderie familiale. Cette invasion odorante n’était pas très appréciée par nos ménagères de mères, qui ne faisaient pas forcément partie des promeneurs. La réprimande était alors à la mesure de la « pollution » olfactive, mais elle n’empêchait pas la longue nuit réparatrice et les beaux rêves engendrés par de telles journées.

La mer non plus n’était pas avare d’odeurs exquises. Celle, exhalée par ma petite plage de galets humides, toujours à l’ombre de mon boulevard Pitolet natal, était d’une subtilité si fine qu’elle m’a poursuivi toute ma vie. Elle était due pour l’essentiel à la présence de posidonies mortes éparses sur les galets et à de minuscules carcasses de petits crustacés. Elle était tout à la fois très iodée, musquée et légèrement phénolique, mais certains jours, ou plutôt à certaines heures, très puissante. Je l’ai « retrouvée » souvent à un virage très particulier de l’usine de parfumerie naturelle, où j’ai effectué toute une carrière professionnelle. Elle me surprenait à proximité du stockage des infusions de musc, d’ambrette, de vanille ou de castoréum. C’était alors un choc olfactif violent, qui me transportait instantanément sur mes galets humides, à l’ombre du boulevard, à plus de 800 kilomètres de mon lieu de vie du moment.

Sur cette même plage un certain matin d’été des camarades, plus âgés que moi à l’époque, avaient pêché une somptueuse « bouillabaisse ». Ils avaient alors déposé leur panier d’osier rempli de girelles, vidroits et racaos sur les galets humides de la plage. Tous ces poissons multicolores offraient ainsi le spectacle d’une palette de couleurs extraordinairement diversifiée. Mais surtout cette belle pêche était agrémentée d’une odeur marine très fine, apanage de poissons bien frais, « sortant de l’eau ». J’ai, bien sûr, toujours gardé en mémoire olfactive cette note particulière. Et je me surprends souvent, encore aujourd’hui, à mettre le nez sur du poisson frais exposé à l’étal d’une poissonnerie de manière à retrouver le charme olfactif ressenti ce jour-là. Je m’agace d’ailleurs très vite quand j’entends la phrase, sempiternelle, prononcée par des gens pour moi ignares, « qui n’aiment pas le poisson », parce que disent-ils : Cela sent mauvais. Non, le poisson frais ne sent pas mauvais, il sent au contraire délicieusement bon, quelle que soit l’espèce exposée. Mais je reconnais que, dans la grande majorité des cas, les étals de poissonnerie de France, peuplés de poissons à la fraîcheur plus que douteuse, sont souvent nauséabonds et ce à ma grande consternation.

Nous pouvons continuer à explorer les notes marines en imaginant un panier d’oursins bien rempli. Ils exhalent alors, bien que vivants, en faisant gesticuler leurs innombrables piquants, une superbe odeur très particulière, très iodée et reconnaissable, entre toutes, les yeux fermés. Là encore la palette colorée est somptueuse et s’enrichit, après l’ouverture des crustacés, du corail orangé, rouge carmin ou jaunâtre des « tranches », que nos petites cuillers ou nos morceaux de pain vont mettre à mal. Il y a en plus le goût, qui intervient lors de la dégustation en même temps que l’odeur, qui elle varie encore par rapport au panier d’échinodermes vivants et entiers. Cela ressemble à un feu d’artifice de nuances odorantes, qui envahit mais très délicieusement nos narines… et comble nos papilles. Quand on se souvient que les oursins, en Algérie du moins, étaient souvent présentés sur un lit d’algues particulières, on devine une autre petite harmonie olfactive due à celle-ci. Il s’agissait de Cystoseires (Cystoseira stricta), qui présentent une forme en grappe de raisins et une très belle couleur jaune vert. Mettez votre nez dans une grappe de cette algue fraîchement cueillie et appréciez la note, vous ne serez pas très loin du fameux septième ciel.

Pour rester dans les algues, ma mémoire olfactive est toujours sous le charme d’une marée basse dans le petit paradis marin que représente pour moi l’île de Jersey. Nous venions d’arriver à Saint-Hélier et après avoir loué un véhicule, nous avons commencé une exploration méthodique de l’île. En direction de l’est de la capitale, nous avons suivi la route du bord de mer et sommes arrivés vers onze heures du matin sur un petit port de pêche à marée basse. Dès la sortie de l’automobile, nous fûmes littéralement transportés par une puissante note marine, iodée, voire musquée, qui était un pur enchantement. Je suis resté une bonne demi-heure à renifler ce paradis des sens, faisant le tour des quais. J’eus le plus grand mal à grimper dans la Renault 5 neuve, que nous avions louée et dont, en d’autres temps et lieux, j’aurais peut-être apprécié les odeurs de plastiques et skaïs neufs. Mais vraiment ce ne fut pas le cas ce matin-là.

D’autres fragrances viennent enrichir mes souvenirs d’enfant ou d’adolescent ! Je me souviens toujours des ragoûts de ma grand-mère maternelle, qui mijotaient doucement dans la cocotte familiale. Ils montaient de ce récipient une symphonie d’odeurs, dues pour l’essentiel à la feuille de l’arbuste roi, qui porte le joli nom de Laurier Noble. Je salue l’adjectif, il est rarement aussi bien porté que par Laurus nobilis. Froissez donc gentiment une feuille de laurier à peine cueillie de la branche et humez-en les débris. Vous êtes alors très proche de l’extase et pouvez apprécier une des notes naturelles les plus accomplies, qui soit. J’ai longuement appris à mes enfants, quand ils étaient en bas âge, à sentir systématiquement les différentes merveilles olfactives que sont le laurier, le thym, le romarin, la marjolaine, la sarriette, la lavande, le ciste, la myrte, les menthes poivrée, pouliot ou crépue, qui font des collines azuréennes des champs d’expériences olfactives enchanteresses. Mais la reine des odeurs en ce domaine très particulier de la Provence me paraît être sans conteste le Chèvrefeuille sauvage (Lonicera caprifolium). Il pousse en liberté dans les Alpilles et les contreforts des Alpes. La fleur, plus petite que celle du cultivé, exhale une odeur lourde, jasminée, aux relents de vanille très subtils. C’est celle d’un parfum quasiment complet, qui est due à dame nature et seulement à elle. Si vous passez près d’un bosquet de chèvrefeuille, ne ratez surtout pas l’occasion d’approcher le paradis.

Nous pouvons maintenant faire un tour du côté des animaux terrestres. J’ai en effet la plus grande nostalgie des odeurs de ferme. Dans la propriété Nocchi aux Deux-Moulins, il y avait une ferme merveilleuse pour mes yeux et mes sens de gosse, qui s’éveillait à la vie. L’enclos enfermait quasiment tous les animaux de basse-cour et il jouxtait un autre réduit où gambadaient des porcs d’un rose fascinant. Nous restions des heures, les yeux écarquillés, à scruter le coq dominateur, les poules craintives, les pintades caquetantes, les canards assourdissants ou les fières oies, qui ne gardaient pas le Capitole. Et de cette foule bigarrée s’élevait une délicieuse odeur de fientes. C’était subtil, animal et très puissant mais agréable à humer. Cette odeur est très ronde, comme disent les spécialistes, et depuis j’ai dans le nez les odeurs très agréables pour moi de fiente de basse-cour, de crottin de cheval ou d’âne, de migon de moutons ou même de bouses de vache. Seule la chèvre, pourtant très odorante par elle-même, ne nous offre dans sa célèbre crotte ronde que peu de rêves odorants. Le crottin frais présente sûrement la note la plus attractive et la plus fine. Dans tous ces cas d’olfaction, je vous demande de vous référer, comme pour le poisson, à des émissions très fraîches. Encore que pour le migon et le crottin, la longévité apporte, peut-être, des nuances olfactives, pleines de charme.

Aussi professionnellement, quand j’ai eu toute liberté, j’ai pu faire des extractions expérimentales d’odeurs fécales très intéressantes. Malheureusement aujourd’hui en parfumerie naturelle, les problèmes de vache folle et de trembleuse de mouton ont réduit à néant le devenir d’odeurs animales. Ils ont même mis fin au règne sans partage des ténors établis, qu’étaient le musc du bouquetin porte-musc, le castoréum des poches de castor, la crème de civette et l’ambre gris, curieuse concrétion stomacale du cachalot. Les produits parfumant dérivés de ces ex-têtes d’affiche du parfum animal, aux vertus aphrodisiaques avérées, ne sont malheureusement plus autorisés en parfumerie fine. Pour moi cela ressemble à un désastre !

Mais quelque part dans mon subconscient, quelques neurones spécialisés me gardent intact le souvenir de ces enchantements olfactifs animaux, qui ont bercé mes vertes années et mes débuts professionnels.
Nous allons nous quitter sur un rappel indispensable pour le professionnel des odeurs naturelles que je suis. Je ne vous ai parlé que de notes, qui vous sont directement accessibles dans votre vie de tous les jours. Mais sachez que vous n’avez malheureusement pas accès facilement à la grande noblesse olfactive que sont les absolues florales.

Les absolues sont dérivées des concrètes florales, obtenues par des extractions au moyen de solvants volatils. Le solvant, une fois évaporé par des moyens sophistiqués, laisse une pâte onctueuse très parfumée, qui porte le nom de concrète. Cette concrète, elle-même traitée par l’alcool éthylique, est rendue soluble dans ce solvant et prend alors le nom d’absolue. Celle-ci est liquide et très colorée et dégage une très puissante odeur, très concentrée du végétal traité. L’absolue jasmin est bien sûr la reine incontestée de ce métier mystérieux qu’est la parfumerie de luxe. Mais ses rivales que sont les absolues de rose, de lavande, de lichens, de ciste ou de feuilles de violette, voire de cassie ou de chèvrefeuilles lui tiennent la dragée haute et en étonneraient plus d’un d’entre vous, si je pouvais vous les faire découvrir. J’ai eu cette chance pendant trente-cinq ans de montrer la palette extraordinaire des odeurs naturelles à des visiteurs d’usine de parfumerie, qui repartaient littéralement enivrés, fascinés et ensorcelés par la richesse et la complexité des trésors olfactifs présentés.
Olfactivement vôtre.

 

 

Marc STAGLIANO 
http://www.enpa-capmatifou.com/Enpa3/VARIETEDELA-BAS/STAGLIANO/Souvenirs%20olfactifs.html

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De l'Amirauté à Tipasa 2

 

De la part de Gérard Stagliano, un ancien des Deux Moulins :
"Oui, je confirme, depuis l'Amirauté, on traversait d'abord les quartiers de Nelson, de la Consolation puis Saint-Eugène centre et ensuite les communes qui en faisaient partie : Deux-Moulins, Bou Amar/La Vigie, La Pointe Pescade, Les Horizons Bleus/Miramar, Bains-Romains, Baïnem puis Cap Caxine et enfin Guyotville."

 

 

 

 

 

 

On vit avec ses souvenirs, soit mais je puis dire quand même que ces cabanons sont gravés dans ma mémoire tout comme le stade de l'Association Sportive de Saint Eugène.

     Deux agglomérations qui semblaient imbriquées l'une dans l'autre et je n'ai jamais fait la différence. Du temps de ma première jeunesse, mes parents avaient loué une petite maison aux Deux-Moulins et ils m'en parlèrent longtemps.  Pour eux, le souvenir était intact. J'ai bien retrouvé deux vieilles photos prises avec un appareil de l'époque, elles sont mauvaises et elles n'intéresseront personne. En revanche ces deux photos de Gérard sont agréables.

 

  Voilà ce que je peux écrire : "C'est encore le printemps 1962, ce n'est pas l'indépendance, nous sommes encore chez nous, le ciel est plus bleu et les couleurs plus vives, ce sont les Deux-Moulins fixés depuis le balcon du 3e étage de l'immeuble Portelli que nous habitions au lieudit le Plateau, à 1 km pointé des Deux-Moulins et ce sont les rochers que nous fréquentions l'été pour nos baignades."
 

 


 
 
 "C'est le même paysage, ou peu s'en faut, mais en mai 2005 et 43 ans sont passés sur nos vies, les belles verrières de la villa Fassina ont été murées et les murs décrépis. La photo est prise depuis la terrasse de l'immeuble faute d'avoir pu visiter l'appartement qui était désert et fermé à double tour. La villa ne notre ami Marco s'est écroulée et seuls quelques gravats attestent encore de sa présence, même les rochers sont couverts d'algues vertes, pollution ou quoi ? Mais le ciel et la mer sont toujours aussi bleus. C'était la première chose que nous allions voir au réveil, quel temps faisait-il, la mer était-elle belle et accueillante ?"
 

 

 



     En voilà une autre de photo, ce que nous apercevions en nous mettant sur le balcon, côté mer, il y en avait un autre côté colline. "C'était notre plage, elle s'appelait à notre époque, la plage de l'Indépendance avec de g. à d. le grand rocher, le camembert le plus au large au milieu et le rocher plat enfin le gros rocher à la pointe duquel on aperçoit encore des briques sur lesquelles on avait fixé un madrier qui nous servait de plongeoir et sous les ordres de Noël Segond, avec son inaltérable accent marseillais, nous apprenions à effectuer des sauts de l'ange, des sauts carpés et des "mauresques" en tombant dans le carré d'eau, que cernent les 3 rochers en clair la "piscine", où nous organisions des matches de water-polo. Et le soir quand les gars de Bab-el-Oued revenaient à pieds par le boulevard, ils s'étaient baignés aux deux-Moulins et à sa plage Lebhar, nous faisions des concours de plongeons depuis ledit madrier et ils s'accoudaient au boulevard pour nous admirer.

 

 
      C'était le bon temps d'une jeunesse follement insouciante. Et tu ne me croiras pas, aujourd'hui cette plage de l'Indépendance ne s'appelle plus comme cela mais la plage Gomila, qu'ils écrivent Goumila. Quand on leur a demandé pourquoi, ils nous ont répondu que c'était le nom d'un pécheur espagnol qui était toujours là et taquinait les "blaouettes" (les petits mulets ou muges). Et ce René Gomila a vraiment existé, puisque c'est mon grand oncle maternel, le cousin germain de maman."
Quant à René Gomila, tu verras sa photo dessous, elle date de 1957 ! Et la villa de Marco effondré est encore debout au-dessus de sa tête, l'escalier par lequel nous descendions à la mer, la longe. Et mon immeuble juste derrière dont on voit deux ou trois  balcons à gauche.

Un ami nous écrit :"Aujourd'hui je pêche sur ce rocher et il s'appelle ..."  J'ai effacé le commentaire sans le vouloir. Voulez-vous nous le renvoyer. Merci. Marc Boronad
 
 

La célèbre équipe de volley-ball des Deux-Moulins.

les noms de g. à d. sont : 4.  Alain Bellan, 2. Ahmed Azi, 1. Gérard Stagliano, 8. Jacques Lina,  6.Louis Bec, 3.Marc Stagliano,  5. Richard Llorens.

 


 
 Voici la Grande Terrasse des  Deux-Moulins.
 

      Avant la guerre de 19339-1945, le tout Alger venait à "La Grande Terrasse" aux Deux-Moulins pour les noces. Ses deux immenses salles de danse, avec orchestre en mezzanine, donnant sur la mer avait la côte. Sans compter que le propriétaire M. Bellan était un cuisinier renommé ayant officier à Ottawa et New-Yorh où étaient nés ses deux enfants Pierre et Paul. Après la guerre, elle ferma brusquement après le décès de Madame Bellan mère qui tenait l'établissement pendant que son époux était aux fourneaux. Les salles closes devaient ensuite servir de vestiaires au club de volley-ball de l'O.D.M créé par Pierre Bellan en 1947. Quelques mois avant l'indépendance les deux salles furent détruites et un immeuble assez laid fut construit à leur emplacement.
                                                                    Gérard Stagliano




       
Aux Deux-Moulins, l'école dite du château était une institution. Admirons donc le château   dans toute sa splendeur.
    

    Martial Mélis-Granval est né dans le château école des Deux-Moulins. C'est d'ailleurs lui que l'on voit sur le balcon avec son grand père propriétaire du dudit château et qui en a ensuite fait offrande à la ville de Saint-Eugène. La ville qui avait décidé de le transformer en école. Nous verrons Martial un peu plus loin sur les quais de l'amirauté.
 
  


Voilà  ce qu'il en reste... elle était située à côté de l'Hôtel de La Sirène où résidait le général de Gaulle et le gouvernement français en 1940,  hôtel qui a totalement disparu ainsi que toutes les villas,  nombreuses, qui l'entouraient.


     Nous ne publierons point la photo du château car elle vous fera mal au cœur. J'ai fait paraître en d'autres temps une photo de la villa Lung au Clos-Salembier et les réactions ont été nombreuses et douloureuses. Le site Le Clos-Salembier existe toujours et compte de nombreux visiteurs (aujourd'hui 12 février 2013, il a été vu  60306 fois!). Les Editions Alan Sutton en ont publié un livre dans la collection Mémoire en Images.

   
       Encore les Deux-Moulins
 

     Chaque fois que nous passions aux Deux-Moulins pour nous rendre vers notre villa de La Madrague, papa désignait le restaurant Le Pavillon bleu perché sur la montagne et il s'exclamait :
-C'était le restaurant de mon père. Le casino était par là. C'est ici que j'ai passé mon enfance.
 

 La Pointe Pescade
 

 
 

          Encore une vue de la Pointe Pescade pour nous faire rêver. Quelle escapade !

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De l'Amirauté à Tipasa 1

 

 

J'écrivais autrefois :

Je revois le Jardin d'essai
La darse de l'Amirauté
Les arcades du Palais d'été
Et les places plantées de palmiers
Et je pense au Clos-Salembier
Aux rencontres que j'y faisais
A ma jeunesse que j'ai laissée
Sur les bancs de la rue Michelet."

 

 

 

J'avais fréquenté dans mon enfance le littoral du côté est puisque ma mère était née à cap Matifou mais mon père avait passé ses toutes jeunes années aux Bains romains. J'ai le souvenir de l'Amirauté que nous quittions pour filer vers la Madrague de Guyotville

 

Selon Historia magazine n° 210 (LA GUERRE D'ALGERIE) voici :"C'est au journal Alger républicain, dirigé par Pascal Pia qu'Albert Camus collabora à Alger. En juin 1939 Camus écrit une série d'articles sur la famine en Kabylie. Le ton, le fond, la forme, en font un modèle du genre. Leur publication demandera dix jours et fera sensation tant dans les milieux musulmans, où cette voix surprend, que dans ceux du Gouvernement général, que cette même voix offusque. Camus traînera "la casserole" de ce reportage jusqu'à son expulsion d'Alger, qu'on lui signifiera d'ailleurs qu'en termes voilés. On le trouve  plutôt indésirable. Alger républicain était, avant guerre, un journal indépendant soutenu par les socialistes."
Pour mes parents, Alger républicain était le pendant de l'Humanité à Paris.

 

L'amirauté d'Alger de Louis Benisti. Louis Benisti se lie d'amitié avec Jean de Maisonseul qui le présentera à Albert Camus. Louis Benisti deviendra l'ami intime d'Albert Camus qui confiera plus tard à Jean de Maisonseul : "Je passe ma vie à voir des gens  que je méprise ou qui m'ennuient alors que

je sais que je ne rencontrerai jamais personne comme Benisti ".  

 

     Je me demande pourquoi Camus s'entendait avec Benisti dont la naïveté des dessins me désarme. Sa prose ? Ses sculptures ? Lorsque j'étais jeune, je crois que j'étais sévère dans mes jugements. Je suis à présent plus tolérant. Peut-être parce que j'ai passé un grand cap. Je sens bien que la vie est et sera très changeante au soir de ma vie. Je m'en inquiète. Un de mes professeurs nous disait autrefois :"Ce n'est pas dans le grand âge qu'on se pose les questions essentielles sur l'âge, -sur chaque âge de la vie". Je ne comprenais pas. Mon esprit courait ailleurs. J'étais tout entier au plaisir de connaître le monde. J'ai surtout vu les aéroports. Je voulais dépeindre Venise ou Prague, New-York et Miami, Hong-Kong ou Singapour. Que sais-je ? Ecrire et relater, cherchant ma voie et me cherchant une voix que les autres auraient reconnue. Hélas, on se raconte toujours, -c'est su,- quoi qu'on écrive.

     C'est en contemplant ce tableau de l'amirauté d'Alger dont l'original est passé par l'esprit du peintre Louis Bénisti que j'essaie d'ordonner ces réflexions. Elles ne sauraient être fortuites. Une méditation sur l'âge, même superficielle, en entraîne inévitablement une sur le passé. Le passé ! Je retourne toujours vers le  mien en contemplant Alger.

 

 

Albert Camus :

"L'été remplissait le port de clameurs et de soleil. Il était onze heures et demi. Le jour s'ouvrait par son milieu pour écraser les quais de tout son poids de chaleur. Devant les hangars de la Chambre de Commerce d'Alger, des "Schiaffino" à coque noire et cheminée rouge embarquaient des sacs de blé. Leur parfum de poussière fine se mêlait aux volumineuses odeurs de goudron qu'un soleil chaud faisait éclore."

 

Voici une photo et un tout petit texte de Martial Mélis-Granval :

 

"J'ai vécu dans ce quartier de l'Amirauté, Cathédrale, Place du Gouvernement, Opéra d'Alger et comme Camus et bien d'autres j'allais "Lézarder" sur les quais de L'Amirauté quelquefois entre midi et deux heures. Voici une photo de ma jeunesse sur les quais de l'Amirauté".

 

 

 

 

Ecoutons encore Albert Camus : A Alger, on ne dit pas "prendre un bain" mais "se taper un bain". N'insistons pas. On se baigne dans le port et l'on va se reposer sur des bouées. Quand on passe près d'une bouée où se trouve déjà une jolie fille, on crie aux camarades :" Je te dis que c'est une mouette." Ce sont là des joies saines. Il faut bien croire qu'elles constituent l'idéal de ces jeunes gens puisque la plupart continuent cette vie pendant l'hiver et, tous les jours à midi, se mettent nus au soleil pour un déjeuner frugal.

 

 

Et puis un jour ce fut la fin...

 

 

 

A jamais les côtes s'éloignèrent et nous partîmes chercher la Méditerranée ailleurs. Plus jamais nous ne trouvâmes une ville où l'on apercevait la mer au tournant de chaque rue.

 

L'exilé, ce n'est pas celui qui part, puisque celui qui part va toujours découvrir un autre monde qu'il ne connaît pas et qui pourrait apporter un certain excitant à sa vie ; l'exilé, c'est celui qui reste.

 

 

 

 

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De la Pointe Pescade aux Bains Romains

 

 Aline Stagliano  sur la Plage Martin des Bains-Romains.




Le couple Marc - Aline sur la plage Martin aux Bains-Romains. Nous avons déjà rencontré Marc sur la photo de l'équipe de volley-ball des Deux-Moulins.


Camus :"Si le voyageur arrive en été, la première chose à faire est évidemment d'aller sur les plages qui entourent la ville. Il y verra les mêmes jeunes personnes, plus éclatantes parce que moins vêtues. Le soleil leur donne alors les yeux somnolents des grands animaux."
 
                                                                     
     Les Bains-Romains chers à mon père. Il a quitté l'Algérie à 14 ans pour Nice où il a passé son adolescence et il est revenu à Alger pour faire son service militaire. Il a rencontré ma mère et n'est plus reparti. Il a dû subir à Nice les affres d'une famille recomposée et ne sait jamais, jamais entendu avec la marâtre.

 

       


 
 
 
Historia magazine. La guerre d'Algérie. N° 233.
La Pointe Pescade cette plage proche d'Alger dont on prétendait qu'elle avait donné son surnom à Ali La Pointe... qui en avait fait le théâtre de ses exploits.
 

 


La Pointe Pescade et la plage Franco aujourd'hui. La Pointe Pescade s'appelle Raïs Hamidou, quant à la plage, voilà ce qu'il en reste.


"La nostalgie. La fiancée des bons souvenirs qu'on éclaire à la bougie."
Grand Corps malade



     Au tout début des années cinquante, mes parents nous amenaient ma sœur, mon frère et moi à la plage Franco en bus. Nous retirions au moment de partir nos maillots mouillés en nous cachant avec une serviette. Depuis les naturistes ont cherché à briser une forme de pudeur bien trop excessive.
Camus encore :" (...) l'idéal de ces jeunes gens puisque la plupart continuent cette vie pendant l'hiver et, tous les jours à midi, se mettent nus au soleil pour un déjeuner frugal. Non qu'ils aient lu les prêches ennuyeux des naturistes, ces protestants de la chair (il y a une systématique du corps qui est aussi exaspérante que celle de l'esprit). Mais c'est qu'ils sont "bien au soleil". On ne mesurera assez haut l'importance de cette coutume pour notre époque.Pour la première fois depuis deux mille ans, le corps a été mis nu sur les plages."



« Les bons souvenirs sont des bijoux perdus. »
                                                                              Paul Valéry
Et encore le grand Paul Valéry :
" (...) La mer, la mer toujours recommencée
         O récompense après une pensée
         Qu'un long regard sur le calme des dieux".




Un plan que nous envoie Gérard Stagliano. Cliquer pour agrandir la photo et ainsi mieux lire les noms des différents endroits qui ont bercé notre jeunesse.


     La vie se déroule devant nous comme un album de photos. Les multiples couleurs du temps font virevolter une valse de souvenirs intimes.
(Marie-Claude Pietragalla)

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https://de-l-amiraute-a-tipasa.skyrock.com/3143918522-De-la-Pointe-Pescade-aux-Bains-Romains.htm

 

 

 

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Février 1943: le mois où la Seconde Guerre mondiale a basculé

 

 

Si la fin de la bataille de Stalingrad, le 2 février 1943, reste aujourd’hui le symbole le plus marquant du tournant de la Seconde Guerre mondiale, la guerre connaît en réalité le même mois des renversements moins spectaculaires, mais tout aussi parlants sur le front du Pacifique et en Afrique du Nord. Si des signes évidents de faiblesse étaient apparus dès 1942, c’est bien durant ces quelques semaines que la défaite des forces de l’Axe, encore longue à venir, devient une certitude.

 

Après l’invasion de la Pologne, en septembre 1939, par l’Allemagne nazie et l’URSS, et le printemps 1940 qui voit la Norvège, le Danemark, les Pays-Bas, la Belgique, le Luxembourg et la France capituler en moins de deux mois face aux armées d’Hitler, les forces de l’Axe Rome-Berlin plongent l’Europe dans la sidération. Dans les mois qui suivent, la conquête des Balkans, commencée par l’Italie en septembre 1938 avec l’occupation de l’Albanie, semble tout aussi inexorable.

Hongrie, Roumanie et Slovaquie rejoignent les forces de l’Axe à l’automne. Profitant du chaos, l’URSS poursuit son avancée à l’Est de l’Europe par l’annexion des États baltes et de la Bessarabie, province orientale de la Roumanie. Les États-Unis gardent leurs distances et l’Angleterre, qui a dû rapatrier ses troupes en catastrophe depuis Dunkerque en juin 1940, semble seule capable encore de tenir tête aux nazis. À l’issue de trois mois de duels ininterrompus entre la Royal Air Force et la Luftwaffe, la bataille d’Angleterre met fin à la suprématie aérienne de l'Allemagne, ouvrant ainsi la voie à des bombardements massifs de son territoire.

Sous ce parasol improvisé - deux fusils à baïonnette et un morceau de toile - deux Marines américains discutent de la poursuite de la bataille pour les îles Salomon
des lignes de front de Guadalcanal." Extrait de la collection Thayer Soule (COLL/2266) à la Direction des archives, Division de l'histoire du Corps des Marines. © OFFICIAL USMC PHOTOGRAPH Licence Creative Commons 2.0

Vers la « guerre totale »

L’année 1941 voit le conflit - jusque là circonscrit à l’Europe, ses possessions d’Afrique du Nord, de l’Est et du Proche-Orient - se changer en une guerre mondiale. Les victoires en Yougoslavie et en Grèce, avec l’alliance nouvelle de la Bulgarie et le ralliement d’un régime fantoche en Croatie, achèvent l’expansion continentale nazie. Il n’y a plus en Europe que quelques pays neutres, souvent complaisants avec les forces de l’Axe, comme l’Espagne et le Portugal. En juin, Hitler, soutenu par son nouvel allié finlandais, envahit l’URSS. Rien ne semble devoir l’arrêter.

Le 5 décembre 1941 cependant, alors que la température à Moscou est descendue à - 37 °C, Hitler doit arrêter l’offensive en URSS et les troupes de Staline reprennent l’initiative. Deux jours plus tard, l’attaque des Japonais à Pearl Harbor oblige les États-Unis à entrer dans le conflit. La guerre s’étend désormais aux colonies françaises d’Indochine et à l’océan Pacifique. Sa démesure va bientôt se retourner contre ceux qui l’ont déclenchée.

L’année 1942 voit le monde plonger dans la « guerre totale » qui sera officiellement proclamée par Hitler au début de l’année suivante. En janvier 1942, les nazis décident à Wannsee de la « solution finale » : la déportation et l’assassinat des populations juives deviennent une industrie génocidaire, en réalité mise en œuvre dès 1941. En février, la forteresse britannique de Singapour, réputée imprenable, tombe aux mains des Japonais. En mars, la Royal Air Force bombarde Paris pour la première fois.

Au printemps, les forces de l’Axe reprennent leur offensive en URSS et en Afrique du Nord. En juin, les Américains remportent la première grande victoire alliée à Midway, dans le Pacifique. À l’automne, les Britanniques stoppent l’avancée des troupes de l’Axe en Égypte après la première bataille d’El-Alamein. En novembre, les Alliés débarquent en Algérie. La zone libre est occupée par les Allemands et la flotte française se saborde à Toulon. Si la toute puissance des forces de l’Axe commence à se fissurer, leur pouvoir en Europe semble se consolider.

Les troupes allemandes se rendent à l'équipage d'un char britannique Stuart près de Frendj, en Tunisie, le 6 mai 1943. © Imperial War Museum (Domaine public)

De Stalingrad à Guadalcanal et Kasserine : le commencement de la fin

Le 2 février 1943, cependant, après six mois de combat et malgré l’ordre d’Hitler de combattre jusqu’à la mort, le Feldmarschall Von Paulus et son état-major sont capturés et donnent l’ordre de capituler aux troupes allemandes, à Stalingrad, en URSS. Les pertes totales, en incluant les civils, les blessés et les prisonniers des deux camps, s’élèvent à deux millions de personnes. L’obstination du Führer commence à créer des dissensions dans la haute hiérarchie allemande. Hongrois, Finlandais et Roumains, ainsi que de hauts dignitaires fascistes italiens, commencent à envisager leur sortie de la guerre. Les nazis perdent, en outre, tout espoir d’accès au pétrole du Caucase.

En août 1942, les Américains ont débarqué sur l’île de Guadalcanal, dans l'océan Pacifique. Durant six mois, l’île fait l’objet de combats aériens pratiquement quotidiens, auxquels s’ajoutent trois grandes batailles terrestres et sept navales. Le 7 février, les Japonais se retirent de ce qui avait symbolisé le point culminant de leur avancée dans le Pacifique en mai 1942. Si les pertes sont sans comparaison avec les combats livrés en Union Soviétique, cette longue campagne marque la fin des opérations défensives des Alliés et le début de la reconquête.

En octobre-novembre 1942, la seconde bataille d’El-Alamein s’est soldée par une victoire de la 8e Armée britannique sur l’Afrika Korps d’Erwin Rommel désormais sur la défensive. « Ce n'est pas la fin, s’écrie alors le premier ministre Winston Churchill. Ce n'est même pas le commencement de la fin. Mais, c'est peut-être la fin du commencement. » Le 19 février 1943, Rommel lance en Tunisie sa dernière offensive. La bataille de Kasserine révèle l’impréparation de l’armée américaine, mais aussi sa capacité à renouveler hommes et matériels malgré de lourdes pertes. Les Allemands s'avèrent incapables de reprendre longtemps l’avantage et, le mois suivant, Rommel part pour Berlin, convaincu que la guerre en Afrique du Nord est déjà perdue. Il est relevé de ses fonctions.

La guerre dure encore deux ans et demi, avant la capitulation du Japon le 2 septembre 1945. L’Allemagne nazie reprendra encore quelquefois l’initiative, comme pendant la bataille de Koursk à l’été 1943 et jusqu’à l’hiver 1944 dans les Ardennes. Elle mettra au point des armes extrêmement novatrices, comme les missiles V1 et V2, et mènera des recherches sur l'arme atomique. Cependant, malgré la violence et la démesure des combats qui vont se dérouler, et bien qu'une majeure partie des victimes de la Shoah, des bombardements et des massacres de civils soient encore à venir, dès le mois de février 1943, les acteurs et les témoins les plus lucides de la guerre en devinent déjà l’inéluctable issue.

 

 

Notre sélection sur le sujet :

► À écouter : 

• La bataille de Stalingrad est la clé de toute la bataille mémorielle de Poutine.

• Novembre 1942, opération Torch: la résistance oubliée des juifs d'Algérie

► À lire : 

• Pour les 80 ans de Stalingrad, un buste de Staline inauguré à Volgograd.

• Seconde guerre mondiale: quand les Japonais (re)découvrent leur histoire.

 

 

Publié le : 21/02/2023 - 09:36

https://www.rfi.fr/fr/connaissances/20230221-f%C3%A9vrier-1943-le-mois-o%C3%B9-la-seconde-guerre-mondiale-a-bascul%C3%A9

 

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Fils de la Casbah

 

Je me souviens

 

Casbah des dockers
des pères de famille
des chômeurs
des frères et des sœurs
qui déversent des larmes d’amertume
des honnêtes hommes et des imams

Casbah des prostituées
des souteneurs et des proxénètes
Casbah blanche des touristes
en mal de romantisme

N’oublie pas que je suis un des tiens
et aujourd’hui loin de toi
je revois mon visage sale
mes vêtements déchirés
mes pieds nus
mes amis qu’on appelait
les yaouleds
les cireurs
et les voyous
ma jeunesse
et l’école où je n’allais
qu’au début de l’année

Casbah des disparus
des hommes qu’on arrête à l’aurore
des frères qu’on recherche
pour acte d’héroïsme
et qu’on veut abattre

Casbah des paras
des cordes
des camions et des 120 V.
des enfants qu’on torture
des hommes qu’on fusille au coin de la rue

Casbah des politiciens
et des politiques
des bleus
des hommes de mains
et des gardes de corps
Casbah blanche des ahuris
et des béni-oui-oui

Casbah de Serkadji
d’Ali la Pointe
de Didouche
et des héros sans nom
Casbah de Bab el Djedid
de Bab el Oued
et de Bab Azoun

N’oublie pas que je suis un des tiens
et aujourd’hui loin de toi
je revois mes vingt ans
les terrasses pleines de soleil

les réunions clandestines
les enfants qui s’amusent
près des frères qui meurent
les papiers qui circulent de main en main
le printemps qui surprend la Certitude
les cheveux et les yeux noirs
de nos femmes qui ont perdu le sourire
les tracts
les larmes qui défient le soleil

Je revois les frères qui manifestent
et qui brandissent des pancartes
Serkadji
avec ses cours ses cellules
ses couloirs ses gardiens
– l’appel –
son escalier interminable

Serkadji de 1956
avec mes frères
ma maladie et ma jeunesse

Casbah n’oublie pas
que je suis un des tiens

 

 

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Ville incomparable, jolie comme une perle,

Splendide à souhait, au bord de la mer

Les mouettes au port, les bateaux ancrés

Les iles reliées, le mole qui les suit

Vision d'une coupole, la Casbah colline

Maison séculaires, cèdres renforcés

Habitat mystère, les murs patinés

terrasses gouailleuses, ruelles clairières

Céramiques claires, colonnes torsadées

Marbre le parterre, patios ombragés

Alger El Djazair, comptoirs phéniciens

Hercule y vécut, Mezghenna aima

L'andalou maçon traça le schéma

Le soleil selon, un gite à la lune

Un peuple pour époux, épouse dulcinée

Casbah solitaire, joyau de mon coeur

Casbah de mémoire, aux histoires citées

Le voile qui te sied, ne peut plus cacher

Les rides séniles, rongeant toute ta peau

A chaque jour nouveau l'agonie te guette

Et toi toute muette, dans les yeux ta vie

Gaieté des enfants, l'oeuvre des mamans

Dans ce monde nouveau, tu es matriarche

Je sais ce que racontent, les tournants des rues

Les pavés qui chantent, les pas des partants

Du sang sur les murs, linceuls dans les tombes

Je me dois de dire à ceux qui ne sont plus

Qu'ils sont avec nous et Toi avec eux

Nous sommes leur Casbah et toi notre aieule !



Momo, 28-03-1978, Casbah

 

 

CASBAH LUMIÈRE...

 

 

Comme un cygne paré de sa blancheur laiteuse,

La Casbah s'apprête à recevoir le soleil arqué à l'horizon.

Paraissant immobile, le soleil avance, et la Casbah en révérence ailée, le salue.

Et toi, baie d'el Djazaïr,

comme une vierge de Botticelli qui attend tout de l'amour

tu drapes ta nudité en baissant pudiquement les paupières.

C'est la grâce de son sillage qui rend le cygne attirant,

C'est la rondeur de la terre qui rend le soleil heureux,

C'est aussi le sourire des étoiles qui rend les terrasses joyeuses.

Si je m'avisais à décrire ton état actuel, mienne Casbah,

 je me détruirais tout en te détruisant.

Ne dit-on pas que lorsque le cygne sent l'approche de son départ,

il annonce sa mort en offrant son chant à tous les alentours.

Si le chant du cygne est le chant du grand départ,

pour toi mon chant est comme une ode.

Tu me fais écrire des mots dont tu composes la musique.

Tu me fais dire des paroles décrites par ton climat.

Tant que je t'adule je ne peux t'abhorrer,

et tant que tu es là je ne peux t'oublier

Quant à ceux qui m'invitent à écrire sur la Casbah...

Ô mon Dieu, comme la Casbah est très demandée ces jours-ci.

Je leur dirai que la Casbah est encore celle

que le regard de mon enfance a coincé dans une impasse.

Dans cette impasse il n'y a qu'elle et moi

Elle, encore vierge malgré son âge sans âge.

Moi pas jeune du tout

quoique dans mes yeux pétille un accent de vie de jouvence,

que seul je sens lorsque près d'elle je suis.

Je me rappelle cette nuit là !

C'était une nuit sans lune, sans éclairage.

Un nuit où les marches d'escaliers vous guettent

pour vous surprendre et vous faire glisser, le long de la ruelle,

pour vous la faire haïr davantage.

....

Se retrouver dans la nuit et le noir de la nuit

avec un corps pour flambeau

un coeur pour lumière

une âme pour servir

C'est retrouver la Casbah dans toute sa juvénilité millénaire.

C'est retrouver des ruelles qui vous guident jusqu'aux sources de la vie.

C'est retrouver des murs qui vous racontent les récits collés à leur patine.

C'est retrouver les terrasses qui vous confient les échos

des voix de nos parents confondues dans les nues.

C'est retrouver les confidences de la mer qui vous réconforte

avec la pureté qu'elle sait circonscrire dans ses moments de bon accueil.

C'est se retrouver soi-même en train d'apprendre à respirer la respiration,

comme on respirerait une rose qui vous serait offerte par surprise.

...

Sous le dôme de ma Casbah, j'ai retrouvé les restes de l'école musicale

arabo-andalouse, avec un je ne sais quoi de parfum de cédrat d'antan.

Et la musique comme un plain-chant serein réveille à la vie ce coeur souverain.

En respirant les noubas arabo-andalouse,

je lisais la démarche sonore comme le rebond d'une balle

qui ne s'arrête pas de bondir et rebondir,

en décrivant des arcs autour de la terre.

Voyez-ça d'ici ou plutôt voyez-ça avec votre ouïe.

Des arcs qui se croisent et s'entrecroisent.

Des arcs qui ne finissent plus d'imiter le dôme.

Des arcs par où coule la musique comme on ferait couler de l'or fondu.

Des arcs en or fondu pour obtenir un arc musical

par où passerait le cortège d'amour de musique vêtue..

Rendre grâce à la terre pour être mieux aimé par elle,

c'est ce que le musique arabo-andalouse fait en flânant sereinement autour.

La modale de la musique arabo-andalouse ne se multiplie pas

pour architecturer une superposition de vibrations sonores

qui veulent défoncer le ciel.

Elle est un acte d'amour qui répond aux besoin de la terre.

Je me sentais une intimité foisonnante qui se collait à la peau de la terre.

Je voyais tomber des gouttes d'étoiles comme des flocons de neige

et la terre en était imbibée.

Le dôme recevait cette offrande comme un don de la vie à la vie.

Comme une vision peinte par Salvador Dali, le dôme fondait en tous les tons.

Toute une ribambelle de demi-tons se joignaient à la noce.

Toute une myriade de corpuscules se bousculaient autour du quart de ton.

...

Voir une ligne droite qui ondule et épouse les formes du corps humain jusqu'à l'ubiquité,

c'est voir un rai de lumière qui paraphe son parcours.

Une clé de sol qui s'agite et se démène pour bâtir sa maison.

Une gamme de serrures qui attendent l'avènement de leurs vies.

Une profusion de signes où se reconnaît l'appel de la terre entière.

Chaque montagne, chaque vallée, chaque champs, chaque prairie, chaque mer, chaque océan

chaque vie s'animait en s'identifiant à travers la profusion de signes.

L'image de ma Casbah avait toute la terre pour espace.

Le monde musical que je respirais n'avait d'autre droit

que celui d'ouvrir les voix à la clarté de la parole,

pour que le jour ouvre à la nuit l'entrée du secret des lumières.

Ma Casbah et moi sommes à l'aise dans notre placenta planétaire.

Voici que la musique s'empare de ma plume et me demande

de prêter ma perception à tout ce qui m'entoure.

Je dresse mon coeur.

Assidûment , je dresse mon coeur et j'entends

une polyphonie assourdissante, comme étouffée,

elle me parvient des façades des maisons.

Ces façades qui semblent remercier leurs bâtisseurs.

Ces façades qui ne finissent pas d'être des façades

et comme façades on ne trouverait pas mieux.

Ces façades qui se révèrent et se prosternent toutes en même temps.

Avez-vous jamais vu une cité qui se prosterne ?

Venez à ma Casbah, vous les verrez comme elles acceptent

cette attitude à la fois humble et altière.

Chacune d'elle est un serment témoin.

Chaque maison de distingue par sa génuflexion spéciale.

Chaque terrasse  se singularise pour épater sa voisine.

Chaque patio sert de place publique aux muses heureuses de danser la musique

Chaque arceau sur sa colonne chante la modale du marbre enivré par sa torsade.

Chaque ruelle est une corde de luth et quand la corde vibre,

l'âme de toute la médina frissonne au son de cet accent envoûtant.

Chaque fontaine est une oasis d'attraction,

et la bousculade des enfants vaut tout un spectacle.

Une cité qui se prosterne face à la mort, face à la vie

ne peut être une cité comme les autres.

Un médina pareille a quelque chose en plus et cette chose là:

C'est l'amour avec lequel l'endroit a été choisi.

C'est l'amour avec lequel le maçon l'a construite.

C'est l'amour avec lequel l'histoire l'a glorifiée.

C'est l'amour avec lequel moi-même,

pris dans les mailles de son filet,

je me complais à y rester

pour continuer à respirer et à attendre

celui qui,

par cette nuit noire,

vint me rendre visite pour me marquer au front.

HIMOUD BRAHIMI

 

àà

 

 

Casbah Lumière est l'un de ces livres que l'on ne rencontre pas tout à fait par hasard. De ces livres rares qui ont l'air de choisir eux-mêmes leurs lecteurs. Rare, parce qu'il y a là, sous forme poétique et littéraire, une parole. Une voix inspirée, capable de retransmettre tout un héritage - la magie de cette Casbah millénaire aujourd'hui menacée de disparition - et d'ouvrir un chemin de connaissance.

Himoud Brahimi, «Momo de la Casbah» pour les gens d'Alger : celui qui dit la vérité. Mais la vérité dérange et l'on préfère le prendre pour un fou.
Métaphysicien, poète, comédien... La foule l'a marginalisé comme une sorte de derviche.
Momo, libre et serein, un être d'exception dans l'Algérie d'aujourd'hui, jamais publié depuis l'Indépendance, pourrait être le symbole de la rencontre réussie des cultures de la Méditerranée.

 

 

P'tit Omar

Du haut de ses treize printemps

L'enfant natif de la Casbah d'Alger

S'enrôla à la glorieuse révolution

Où il était un agent de liaison.

Dans son cartable d'écolier

Il fait passer messages en secret.

Ce héros de la mythique citadelle

Où s'entremêlent ses terrasses et ruelles

Sacrifia sa vie pour que vive l'Algérie

Au côté de son historique aîné

Le téméraire héroïque Ali.

De son sang s'est écrit notre histoire

Y restera son nom dans notre mémoire.

 

Le 7 octobre 2020

Rabah Djendel

 

 

https://tipaza.typepad.fr/mon_weblog/2018/06/po%C3%A8me-.html

 

 

 

 

 

 

 

Comme un cygne paré de sa blancheur laiteuse,

La Casbah s'apprête à recevoir le soleil arqué à l'horizon.

Paraissant immobile, le soleil avance, et la Casbah en révérence ailée, le salue.

Et toi, baie d'el Djazaïr,

comme une vierge de Botticelli qui attend tout de l'amour

tu drapes ta nudité en baissant pudiquement les paupières.

C'est la grâce de son sillage qui rend le cygne attirant,

C'est la rondeur de la terre qui rend le soleil heureux,

C'est aussi le sourire des étoiles qui rend les terrasses joyeuses.

Si je m'avisais à décrire ton état actuel, mienne Casbah,

 je me détruirais tout en te détruisant.

Ne dit-on pas que lorsque le cygne sent l'approche de son départ,

il annonce sa mort en offrant son chant à tous les alentours.

Si le chant du cygne est le chant du grand départ,

pour toi mon chant est comme une ode.

Tu me fais écrire des mots dont tu composes la musique.

Tu me fais dire des paroles décrites par ton climat.

Tant que je t'adule je ne peux t'abhorrer,

et tant que tu es là je ne peux t'oublier

Quant à ceux qui m'invitent à écrire sur la Casbah...

Ô mon Dieu, comme la Casbah est très demandée ces jours-ci.

Je leur dirai que la Casbah est encore celle

que le regard de mon enfance a coincé dans une impasse.

Dans cette impasse il n'y a qu'elle et moi

Elle, encore vierge malgré son âge sans âge.

Moi pas jeune du tout

quoique dans mes yeux pétille un accent de vie de jouvence,

que seul je sens lorsque près d'elle je suis.

Je me rappelle cette nuit là !

C'était une nuit sans lune, sans éclairage.

Un nuit où les marches d'escaliers vous guettent

pour vous surprendre et vous faire glisser, le long de la ruelle,

pour vous la faire haïr davantage.

....

Se retrouver dans la nuit et le noir de la nuit

avec un corps pour flambeau

un coeur pour lumière

une âme pour servir

C'est retrouver la Casbah dans toute sa juvénilité millénaire.

C'est retrouver des ruelles qui vous guident jusqu'aux sources de la vie.

C'est retrouver des murs qui vous racontent les récits collés à leur patine.

C'est retrouver les terrasses qui vous confient les échos

des voix de nos parents confondues dans les nues.

C'est retrouver les confidences de la mer qui vous réconforte

avec la pureté qu'elle sait circonscrire dans ses moments de bon accueil.

C'est se retrouver soi-même en train d'apprendre à respirer la respiration,

comme on respirerait une rose qui vous serait offerte par surprise.

...

Sous le dôme de ma Casbah, j'ai retrouvé les restes de l'école musicale

arabo-andalouse, avec un je ne sais quoi de parfum de cédrat d'antan.

Et la musique comme un plain-chant serein réveille à la vie ce coeur souverain.

En respirant les noubas arabo-andalouse,

je lisais la démarche sonore comme le rebond d'une balle

qui ne s'arrête pas de bondir et rebondir,

en décrivant des arcs autour de la terre.

Voyez-ça d'ici ou plutôt voyez-ça avec votre ouïe.

Des arcs qui se croisent et s'entrecroisent.

Des arcs qui ne finissent plus d'imiter le dôme.

Des arcs par où coule la musique comme on ferait couler de l'or fondu.

Des arcs en or fondu pour obtenir un arc musical

par où passerait le cortège d'amour de musique vêtue..

Rendre grâce à la terre pour être mieux aimé par elle,

c'est ce que le musique arabo-andalouse fait en flânant sereinement autour.

La modale de la musique arabo-andalouse ne se multiplie pas

pour architecturer une superposition de vibrations sonores

qui veulent défoncer le ciel.

Elle est un acte d'amour qui répond aux besoin de la terre.

Je me sentais une intimité foisonnante qui se collait à la peau de la terre.

Je voyais tomber des gouttes d'étoiles comme des flocons de neige

et la terre en était imbibée.

Le dôme recevait cette offrande comme un don de la vie à la vie.

Comme une vision peinte par Salvador Dali, le dôme fondait en tous les tons.

Toute une ribambelle de demi-tons se joignaient à la noce.

Toute une myriade de corpuscules se bousculaient autour du quart de ton.

...

Voir une ligne droite qui ondule et épouse les formes du corps humain jusqu'à l'ubiquité,

c'est voir un rai de lumière qui paraphe son parcours.

Une clé de sol qui s'agite et se démène pour bâtir sa maison.

Une gamme de serrures qui attendent l'avènement de leurs vies.

Une profusion de signes où se reconnaît l'appel de la terre entière.

Chaque montagne, chaque vallée, chaque champs, chaque prairie, chaque mer, chaque océan

chaque vie s'animait en s'identifiant à travers la profusion de signes.

L'image de ma Casbah avait toute la terre pour espace.

Le monde musical que je respirais n'avait d'autre droit

que celui d'ouvrir les voix à la clarté de la parole,

pour que le jour ouvre à la nuit l'entrée du secret des lumières.

Ma Casbah et moi sommes à l'aise dans notre placenta planétaire.

Voici que la musique s'empare de ma plume et me demande

de prêter ma perception à tout ce qui m'entoure.

Je dresse mon coeur.

Assidûment , je dresse mon coeur et j'entends

une polyphonie assourdissante, comme étouffée,

elle me parvient des façades des maisons.

Ces façades qui semblent remercier leurs bâtisseurs.

Ces façades qui ne finissent pas d'être des façades

et comme façades on ne trouverait pas mieux.

Ces façades qui se révèrent et se prosternent toutes en même temps.

Avez-vous jamais vu une cité qui se prosterne ?

Venez à ma Casbah, vous les verrez comme elles acceptent

cette attitude à la fois humble et altière.

Chacune d'elle est un serment témoin.

Chaque maison de distingue par sa génuflexion spéciale.

Chaque terrasse  se singularise pour épater sa voisine.

Chaque patio sert de place publique aux muses heureuses de danser la musique

Chaque arceau sur sa colonne chante la modale du marbre enivré par sa torsade.

Chaque ruelle est une corde de luth et quand la corde vibre,

l'âme de toute la médina frissonne au son de cet accent envoûtant.

Chaque fontaine est une oasis d'attraction,

et la bousculade des enfants vaut tout un spectacle.

Une cité qui se prosterne face à la mort, face à la vie

ne peut être une cité comme les autres.

Un médina pareille a quelque chose en plus et cette chose là:

C'est l'amour avec lequel l'endroit a été choisi.

C'est l'amour avec lequel le maçon l'a construite.

C'est l'amour avec lequel l'histoire l'a glorifiée.

C'est l'amour avec lequel moi-même,

pris dans les mailles de son filet,

je me complais à y rester

pour continuer à respirer et à attendre

celui qui,

par cette nuit noire,

vint me rendre visite pour me marquer au front.

HIMOUD BRAHIMI

 

àà

 

 

Casbah Lumière est l'un de ces livres que l'on ne rencontre pas tout à fait par hasard. De ces livres rares qui ont l'air de choisir eux-mêmes leurs lecteurs. Rare, parce qu'il y a là, sous forme poétique et littéraire, une parole. Une voix inspirée, capable de retransmettre tout un héritage - la magie de cette Casbah millénaire aujourd'hui menacée de disparition - et d'ouvrir un chemin de connaissance.

Himoud Brahimi, «Momo de la Casbah» pour les gens d'Alger : celui qui dit la vérité. Mais la vérité dérange et l'on préfère le prendre pour un fou.
Métaphysicien, poète, comédien... La foule l'a marginalisé comme une sorte de derviche.
Momo, libre et serein, un être d'exception dans l'Algérie d'aujourd'hui, jamais publié depuis l'Indépendance, pourrait être le symbole de la rencontre réussie des cultures de la Méditerranée.

 

 

P'tit Omar

Du haut de ses treize printemps

L'enfant natif de la Casbah d'Alger

S'enrôla à la glorieuse révolution

Où il était un agent de liaison.

Dans son cartable d'écolier

Il fait passer messages en secret.

Ce héros de la mythique citadelle

Où s'entremêlent ses terrasses et ruelles

Sacrifia sa vie pour que vive l'Algérie

Au côté de son historique aîné

Le téméraire héroïque Ali.

De son sang s'est écrit notre histoire

Y restera son nom dans notre mémoire.

 

Le 7 octobre 2020

Rabah Djendel

 

 

https://tipaza.typepad.fr/mon_weblog/2018/06/po%C3%A8me-.html

 

 

 

 

 

 

Casbah Lumière est l'un de ces livres que l'on ne rencontre pas tout à fait par hasard. De ces livres rares qui ont l'air de choisir eux-mêmes leurs lecteurs. Rare, parce qu'il y a là, sous forme poétique et littéraire, une parole. Une voix inspirée, capable de retransmettre tout un héritage - la magie de cette Casbah millénaire aujourd'hui menacée de disparition - et d'ouvrir un chemin de connaissance.

Himoud Brahimi, «Momo de la Casbah» pour les gens d'Alger : celui qui dit la vérité. Mais la vérité dérange et l'on préfère le prendre pour un fou.
Métaphysicien, poète, comédien... La foule l'a marginalisé comme une sorte de derviche.
Momo, libre et serein, un être d'exception dans l'Algérie d'aujourd'hui, jamais publié depuis l'Indépendance, pourrait être le symbole de la rencontre réussie des cultures de la Méditerranée.

 

 

P'tit Omar

Du haut de ses treize printemps

L'enfant natif de la Casbah d'Alger

S'enrôla à la glorieuse révolution

Où il était un agent de liaison.

Dans son cartable d'écolier

Il fait passer messages en secret.

Ce héros de la mythique citadelle

Où s'entremêlent ses terrasses et ruelles

Sacrifia sa vie pour que vive l'Algérie

Au côté de son historique aîné

Le téméraire héroïque Ali.

De son sang s'est écrit notre histoire

Y restera son nom dans notre mémoire.

 

Le 7 octobre 2020

Rabah Djendel

 

 

https://tipaza.typepad.fr/mon_weblog/2018/06/po%C3%A8me-.html

 

 

 

CASBAH LUMIÈRE...

 

 

Comme un cygne paré de sa blancheur laiteuse,

La Casbah s'apprête à recevoir le soleil arqué à l'horizon.

Paraissant immobile, le soleil avance, et la Casbah en révérence ailée, le salue.

Et toi, baie d'el Djazaïr,

comme une vierge de Botticelli qui attend tout de l'amour

tu drapes ta nudité en baissant pudiquement les paupières.

C'est la grâce de son sillage qui rend le cygne attirant,

C'est la rondeur de la terre qui rend le soleil heureux,

C'est aussi le sourire des étoiles qui rend les terrasses joyeuses.

Si je m'avisais à décrire ton état actuel, mienne Casbah,

 je me détruirais tout en te détruisant.

Ne dit-on pas que lorsque le cygne sent l'approche de son départ,

il annonce sa mort en offrant son chant à tous les alentours.

Si le chant du cygne est le chant du grand départ,

pour toi mon chant est comme une ode.

Tu me fais écrire des mots dont tu composes la musique.

Tu me fais dire des paroles décrites par ton climat.

Tant que je t'adule je ne peux t'abhorrer,

et tant que tu es là je ne peux t'oublier

Quant à ceux qui m'invitent à écrire sur la Casbah...

Ô mon Dieu, comme la Casbah est très demandée ces jours-ci.

Je leur dirai que la Casbah est encore celle

que le regard de mon enfance a coincé dans une impasse.

Dans cette impasse il n'y a qu'elle et moi

Elle, encore vierge malgré son âge sans âge.

Moi pas jeune du tout

quoique dans mes yeux pétille un accent de vie de jouvence,

que seul je sens lorsque près d'elle je suis.

Je me rappelle cette nuit là !

C'était une nuit sans lune, sans éclairage.

Un nuit où les marches d'escaliers vous guettent

pour vous surprendre et vous faire glisser, le long de la ruelle,

pour vous la faire haïr davantage.

....

Se retrouver dans la nuit et le noir de la nuit

avec un corps pour flambeau

un coeur pour lumière

une âme pour servir

C'est retrouver la Casbah dans toute sa juvénilité millénaire.

C'est retrouver des ruelles qui vous guident jusqu'aux sources de la vie.

C'est retrouver des murs qui vous racontent les récits collés à leur patine.

C'est retrouver les terrasses qui vous confient les échos

des voix de nos parents confondues dans les nues.

C'est retrouver les confidences de la mer qui vous réconforte

avec la pureté qu'elle sait circonscrire dans ses moments de bon accueil.

C'est se retrouver soi-même en train d'apprendre à respirer la respiration,

comme on respirerait une rose qui vous serait offerte par surprise.

...

Sous le dôme de ma Casbah, j'ai retrouvé les restes de l'école musicale

arabo-andalouse, avec un je ne sais quoi de parfum de cédrat d'antan.

Et la musique comme un plain-chant serein réveille à la vie ce coeur souverain.

En respirant les noubas arabo-andalouse,

je lisais la démarche sonore comme le rebond d'une balle

qui ne s'arrête pas de bondir et rebondir,

en décrivant des arcs autour de la terre.

Voyez-ça d'ici ou plutôt voyez-ça avec votre ouïe.

Des arcs qui se croisent et s'entrecroisent.

Des arcs qui ne finissent plus d'imiter le dôme.

Des arcs par où coule la musique comme on ferait couler de l'or fondu.

Des arcs en or fondu pour obtenir un arc musical

par où passerait le cortège d'amour de musique vêtue..

Rendre grâce à la terre pour être mieux aimé par elle,

c'est ce que le musique arabo-andalouse fait en flânant sereinement autour.

La modale de la musique arabo-andalouse ne se multiplie pas

pour architecturer une superposition de vibrations sonores

qui veulent défoncer le ciel.

Elle est un acte d'amour qui répond aux besoin de la terre.

Je me sentais une intimité foisonnante qui se collait à la peau de la terre.

Je voyais tomber des gouttes d'étoiles comme des flocons de neige

et la terre en était imbibée.

Le dôme recevait cette offrande comme un don de la vie à la vie.

Comme une vision peinte par Salvador Dali, le dôme fondait en tous les tons.

Toute une ribambelle de demi-tons se joignaient à la noce.

Toute une myriade de corpuscules se bousculaient autour du quart de ton.

...

Voir une ligne droite qui ondule et épouse les formes du corps humain jusqu'à l'ubiquité,

c'est voir un rai de lumière qui paraphe son parcours.

Une clé de sol qui s'agite et se démène pour bâtir sa maison.

Une gamme de serrures qui attendent l'avènement de leurs vies.

Une profusion de signes où se reconnaît l'appel de la terre entière.

Chaque montagne, chaque vallée, chaque champs, chaque prairie, chaque mer, chaque océan

chaque vie s'animait en s'identifiant à travers la profusion de signes.

L'image de ma Casbah avait toute la terre pour espace.

Le monde musical que je respirais n'avait d'autre droit

que celui d'ouvrir les voix à la clarté de la parole,

pour que le jour ouvre à la nuit l'entrée du secret des lumières.

Ma Casbah et moi sommes à l'aise dans notre placenta planétaire.

Voici que la musique s'empare de ma plume et me demande

de prêter ma perception à tout ce qui m'entoure.

Je dresse mon coeur.

Assidûment , je dresse mon coeur et j'entends

une polyphonie assourdissante, comme étouffée,

elle me parvient des façades des maisons.

Ces façades qui semblent remercier leurs bâtisseurs.

Ces façades qui ne finissent pas d'être des façades

et comme façades on ne trouverait pas mieux.

Ces façades qui se révèrent et se prosternent toutes en même temps.

Avez-vous jamais vu une cité qui se prosterne ?

Venez à ma Casbah, vous les verrez comme elles acceptent

cette attitude à la fois humble et altière.

Chacune d'elle est un serment témoin.

Chaque maison de distingue par sa génuflexion spéciale.

Chaque terrasse  se singularise pour épater sa voisine.

Chaque patio sert de place publique aux muses heureuses de danser la musique

Chaque arceau sur sa colonne chante la modale du marbre enivré par sa torsade.

Chaque ruelle est une corde de luth et quand la corde vibre,

l'âme de toute la médina frissonne au son de cet accent envoûtant.

Chaque fontaine est une oasis d'attraction,

et la bousculade des enfants vaut tout un spectacle.

Une cité qui se prosterne face à la mort, face à la vie

ne peut être une cité comme les autres.

Un médina pareille a quelque chose en plus et cette chose là:

C'est l'amour avec lequel l'endroit a été choisi.

C'est l'amour avec lequel le maçon l'a construite.

C'est l'amour avec lequel l'histoire l'a glorifiée.

C'est l'amour avec lequel moi-même,

pris dans les mailles de son filet,

je me complais à y rester

pour continuer à respirer et à attendre

celui qui,

par cette nuit noire,

vint me rendre visite pour me marquer au front.

HIMOUD BRAHIMI

 

àà

 

 

Casbah Lumière est l'un de ces livres que l'on ne rencontre pas tout à fait par hasard. De ces livres rares qui ont l'air de choisir eux-mêmes leurs lecteurs. Rare, parce qu'il y a là, sous forme poétique et littéraire, une parole. Une voix inspirée, capable de retransmettre tout un héritage - la magie de cette Casbah millénaire aujourd'hui menacée de disparition - et d'ouvrir un chemin de connaissance.

Himoud Brahimi, «Momo de la Casbah» pour les gens d'Alger : celui qui dit la vérité. Mais la vérité dérange et l'on préfère le prendre pour un fou.
Métaphysicien, poète, comédien... La foule l'a marginalisé comme une sorte de derviche.
Momo, libre et serein, un être d'exception dans l'Algérie d'aujourd'hui, jamais publié depuis l'Indépendance, pourrait être le symbole de la rencontre réussie des cultures de la Méditerranée.

 

 

P'tit Omar

Du haut de ses treize printemps

L'enfant natif de la Casbah d'Alger

S'enrôla à la glorieuse révolution

Où il était un agent de liaison.

Dans son cartable d'écolier

Il fait passer messages en secret.

Ce héros de la mythique citadelle

Où s'entremêlent ses terrasses et ruelles

Sacrifia sa vie pour que vive l'Algérie

Au côté de son historique aîné

Le téméraire héroïque Ali.

De son sang s'est écrit notre histoire

Y restera son nom dans notre mémoire.

 

Le 7 octobre 2020

Rabah Djendel

 

 

https://tipaza.typepad.fr/mon_weblog/2018/06/po%C3%A8me-.html

 

 

 

 

 

 

Casbah Lumière est l'un de ces livres que l'on ne rencontre pas tout à fait par hasard. De ces livres rares qui ont l'air de choisir eux-mêmes leurs lecteurs. Rare, parce qu'il y a là, sous forme poétique et littéraire, une parole. Une voix inspirée, capable de retransmettre tout un héritage - la magie de cette Casbah millénaire aujourd'hui menacée de disparition - et d'ouvrir un chemin de connaissance.

Himoud Brahimi, «Momo de la Casbah» pour les gens d'Alger : celui qui dit la vérité. Mais la vérité dérange et l'on préfère le prendre pour un fou.
Métaphysicien, poète, comédien... La foule l'a marginalisé comme une sorte de derviche.
Momo, libre et serein, un être d'exception dans l'Algérie d'aujourd'hui, jamais publié depuis l'Indépendance, pourrait être le symbole de la rencontre réussie des cultures de la Méditerranée.

 

 

P'tit Omar

Du haut de ses treize printemps

L'enfant natif de la Casbah d'Alger

S'enrôla à la glorieuse révolution

Où il était un agent de liaison.

Dans son cartable d'écolier

Il fait passer messages en secret.

Ce héros de la mythique citadelle

Où s'entremêlent ses terrasses et ruelles

Sacrifia sa vie pour que vive l'Algérie

Au côté de son historique aîné

Le téméraire héroïque Ali.

De son sang s'est écrit notre histoire

Y restera son nom dans notre mémoire.

 

Le 7 octobre 2020

Rabah Djendel

 

 

https://tipaza.typepad.fr/mon_weblog/2018/06/po%C3%A8me-.html

 

 

 

 

 

Casbah Lumière est l'un de ces livres que l'on ne rencontre pas tout à fait par hasard. De ces livres rares qui ont l'air de choisir eux-mêmes leurs lecteurs. Rare, parce qu'il y a là, sous forme poétique et littéraire, une parole. Une voix inspirée, capable de retransmettre tout un héritage - la magie de cette Casbah millénaire aujourd'hui menacée de disparition - et d'ouvrir un chemin de connaissance.

Himoud Brahimi, «Momo de la Casbah» pour les gens d'Alger : celui qui dit la vérité. Mais la vérité dérange et l'on préfère le prendre pour un fou.
Métaphysicien, poète, comédien... La foule l'a marginalisé comme une sorte de derviche.
Momo, libre et serein, un être d'exception dans l'Algérie d'aujourd'hui, jamais publié depuis l'Indépendance, pourrait être le symbole de la rencontre réussie des cultures de la Méditerranée.

 

 

P'tit Omar

Du haut de ses treize printemps

L'enfant natif de la Casbah d'Alger

S'enrôla à la glorieuse révolution

Où il était un agent de liaison.

Dans son cartable d'écolier

Il fait passer messages en secret.

Ce héros de la mythique citadelle

Où s'entremêlent ses terrasses et ruelles

Sacrifia sa vie pour que vive l'Algérie

Au côté de son historique aîné

Le téméraire héroïque Ali.

De son sang s'est écrit notre histoire

Y restera son nom dans notre mémoire.

 

Le 7 octobre 2020

Rabah Djendel

 

 

https://tipaza.typepad.fr/mon_weblog/2018/06/po%C3%A8me-.html

 

 

 

Algérie : 25 ans après le massacre, Bentalha a changé de visage

 

Dans la nuit du 22 au 23 septembre 1997, la ville de Bentalha, au sud d’Alger, a connu un massacre qui a coûté la vie à des centaines de personnes. Aujourd’hui, malgré le chômage, la commune s’est métamorphosée en dynamique banlieue.

 

En cette journée chaude de septembre, le centre de soutien psychologique de Bentalha, à 15 kilomètres au sud d’Alger, déborde de vie. Comme dans une crèche, des éducatrices accompagnent les enfants à la cantine pendant que d’autres répondent aux sollicitations des parents.

En raison de la chaleur écrasante, les terrains de sport et les installations de loisirs à l’intérieur de ce petit domaine restent déserts en attendant que le temps se rafraîchisse en fin de journée. Les effluves des repas préparés dans les cuisines aiguisent les appétits des petits comme des grands.

Pendant que tout le monde s’affaire, Azedine Boutrik veille sur le bon fonctionnement de l’établissement que gère la Fondation nationale pour la promotion de la santé et le développement de la recherche (FOREM).

Le jeune trentenaire, brun et longiligne, est coordinateur de cet espace jadis dédié à des enfants traumatisés par la guerre entre l’armée au pouvoir et des groupes islamistes armés au milieu des années 1990, la tristement célèbre décennie noire.

Il nous reçoit sans protocole, dans l’immense bibliothèque située à l’étage du bâtiment principal. Autour, des étagères remplies de livres et des tables entourées de chaises. Sur certains murs de la salle de lecture, autour de canapés posés pour recevoir des invités, sont collés des dessins qui rappellent le passé tragique de la ville.

« Ce sont des croquis d’enfants victimes de terrorisme. Nous avons gardé les dessins des premiers jours de leur arrivée dans le centre et ceux des semaines suivantes : l’évolution est nette », explique Azedine à Middle East Eye. Il nous montre deux dessins d’un même enfant ; dans le premier, il a dessiné des scènes d’horreurs, dans le second, la scène a changé : On voit une maison fleurie devant laquelle des enfants jouent tranquillement. Il nous renvoie 25 ans en arrière.

« Des scènes d’horreur »

Dans la nuit de 22 au 23 septembre 1997, des dizaines d’islamistes armés font irruption dans plusieurs quartiers de la petite localité de Bentalha.

Parmi les maisons plongées dans l’obscurité, seuls les cris des victimes et les sifflements des balles brisent le silence de cette nuit maudite. Au petit matin, une fois le calme revenu, les habitants, tout comme les journalistes alertés à l’aube, découvrent l’horreur : de 200 à 400 morts selon les bilans, des deux sexes, de tous âges.

« Nous avons fait le tour de toutes les maisons touchées. C’étaient des scènes d’horreur. Mais à ce jour, je ne sais toujours pas ce qu’il s’est passé cette nuit-là », témoigne à MEE Hocine Yacef, 80 ans.

Selon les médias et les repentis (combattants islamistes qui se sont rendus), les massacres comme celui de Bentalha répondaient à une logique de vengeance du Groupe islamique armé (GIA), qui reprochait aux Algériens – en particulier dans ce quartier où vivaient des membres du Front islamique du salut (FIS), formation politique concurrente – de ne pas avoir voulu rejoindre le camp qui cherchait à instaurer un État islamique.

« Certains ont réussi leur vie. C’est le cas d’un informaticien qui est bien installé et qui vient nous donner un coup de main de temps à autre »

- Azedine Boutrik, directeur du centre de soutien psychologique de Bentalha

Cet ancien professeur d’histoire à la retraite habite le quartier Hai-Djilali, qu’il avait rejoint six ans avant le drame. De la terrasse de son imposante maison encore inachevée, construite dans sa propriété située au coin d’une rue, avec sa famille, ils ont entendu les cris et les coups de feu.

Puis, une fois les funérailles terminées, la vie a repris son cours.

Pour faire face au traumatisme de dizaines d’enfants qui ont quasiment tout perdu, la FOREM a installé un centre d’aide psychologique juste après la tuerie. Des dizaines d’enfants orphelins y ont été accueillis. Aujourd’hui guéris, ils ont tous quitté le centre.

« Certains ont réussi leur vie. C’est le cas d’un informaticien qui est bien installé et qui vient nous donner un coup de main de temps à autre », confie fièrement Azedine Boutrik.

Vingt-cinq ans après les faits, le centre de la FOREM a changé de vocation. Il accueille désormais 220 orphelins de toute la région, pris en charge grâce à des donateurs qui font office de parrains en prenant en charge un ou plusieurs enfants.

À l’image du centre d’assistance psychologique, tout Bentalha – qui compte plus de 25 000 habitants – a changé. En dehors des impacts de balles qui demeurent encore visibles sur une maison ou des cicatrices physiques ou psychologiques, il ne reste plus rien de cette nuit d’horreur.

VIDÉO : Le jour où l’Algérie bloqua la prise de pouvoir des islamistes

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Les routes et venelles du village construit sur les terres agricoles de la Mitidja (plaine autour d’Alger) sont toutes goudronnées. Des espaces verts donnent un aspect luxuriant à certains endroits malgré la sécheresse qui sévit en cette fin d’été.

À proximité du quartier de Boudoumi, l’un des plus touchés par le drame, est construite une cité constituée de 700 logements sociaux, édifiés notamment pour faire face à la pression démographique liée à l’arrivée de nouveaux habitants au début des années 2000. On y trouve une école, des administrations, un bureau de poste et des commerces de proximité.

À l’autre extrémité du village, au nord, les autorités ont construit un ensemble de terrains sportifs de proximité. À l’ouest, un énorme projet de complexe sportif comprenant un stade, une piscine et un hôtel est en construction. Il s’ajoute au Centre de préparation des équipes nationales de football bâti dans la commune voisine de Sidi Moussa.

« Le chômage, le plus grand problème »

Au milieu des immeubles carrés, sans relief, des jeunes se retrouvent en petits groupes. Comme dans de nombreux quartiers populaires, les jeunes de Bentalha, nés majoritairement après 1997, sont au chômage.

« Nous n’avons pas de travail. Ici, il n’y a rien. Les responsables nous rendent visite, repartent, et nous, nous restons ici à compter les heures »

- Un jeune de Bentalha

« Nous n’avons pas de travail. Ici, il n’y a rien. Les responsables nous rendent visite, repartent, et nous, nous restons ici à compter les heures », témoigne un jeune homme qui, par méfiance, refuse de donner son identité. Il retourne discuter avec ses amis.

« Ici, le plus grand problème est le chômage », abonde Hocine Yacef.

À l’image de nombreux résidents de Bentalha, Mohamed Ait-Youcef, qui a loué récemment une petite maison dans le quartier, est au chômage. Il espère que la construction du complexe sportif ou encore l’aménagement de l’oued el-Harrach, le fleuve situé en bordure de la commune, pourront offrir quelques débouchés. Sans plus.

Un responsable de la commune confie à MEE que le taux de chômage y dépasse les 35 %, notamment parmi les jeunes.

En attendant l’implantation de nouvelles entreprises pour absorber le chômage, les autorités tentent d’améliorer le cadre de vie des habitants. Elles ont organisé, en 2018, une campagne de reboisement. Des milliers d’arbres ont été plantés, donnant une vue pittoresque à cette localité dont les champs agricoles, jadis fertiles, sont désormais couverts de béton : des dizaines d’immeubles flambant neufs sont prêts à accueillir des milliers de nouveaux habitants. Une manière de donner un nouvel aspect à cette localité.

 

 

 

Par 

Ali Boukhlef

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BENTALHA, Algérie

Published date: Jeudi 22 septembre 2022 - 07:19 | Last update: 1 week 3 days ago

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En diffusant des images violentes des années 1990, la télévision d'État scandalise les Algériens

Erreur de communication ou volonté politique de « terroriser » la population ? Médias, politiques et société civile s’interrogent sur les raisons qui ont poussé la télévision publique à diffuser des images particulièrement violentes de la décennie noire

 

 

 

Des Algériennes en larmes après un massacre perpétré le 6 janvier 1997 à Douaouda, l'ouest d'Alger, au cours duquel dix-huit personnes ont été tuées (AFP)

 

 

« Terrifiantes, insoutenables, traumatisantes ». Le quotidien francophone El Watan a utilisé ce dimanche des adjectifs très forts pour qualifier les images diffusées par la télévision officielle. Et il n’est pas le seul.

À l’occasion du douzième anniversaire de la Charte pour la réconciliation nationale, la télévision publique a diffusé un documentaire, intitulé « Pour ne pas oublier », montrant des images très dures « d’enfants déchiquetés, de cadavres brûlés et de têtes coupées », recense le quotidien en parlant de « propagande de l’horreur ».

Adoptée par référendum le 29 septembre 2005, cette Charte voulait – après dix ans de guerre civile pour laquelle les ONG ont dressé un bilan de 200 000 morts – couronner un processus de réconciliation à travers différentes mesures : l’élargissement des extinctions de poursuites judiciaires contre les islamistes armés et la prise en charge de leurs proches en échange de leur reddition ; l’indemnisation des familles de disparus ; et l’immunité judiciaire des agents de l’État impliqués dans la lutte antiterroriste et soupçonnés par les ONG de violations des droits de l’homme (torture, disparition forcée et exécution extrajudiciaire).

« Cela est d’autant plus choquant que la démarche est ‘’vendue’’ comme une opération de propagande au service d’un seul et unique homme : le chef de l’État, Abdelaziz Bouteflika », s’indigne El Watan.

Alors que le quotidien arabophone Echorrouk regrette l’absence d’avertissement pour les plus jeunes, un autre journal, Liberté, s’interroge sur cette diffusion « dans la foulée de la sortie d’Ouyahia [le Premier ministre] devant les parlementaires où il a dépeint une situation chaotique du pays », et dénonce « un chantage à la terreur ».

Certains politiques de l’opposition y voient aussi une manœuvre politique. « Sans aucun avertissement, le régime, dans sa panique, veut terroriser par l’image, pour faire accepter ses mesures impopulaires et donner une virginité à un pouvoir qui a mené le pays à la faillite », peut-on lire sur la page Facebook d’Atmane Mazouz, député du Rassemblement pour la culture et démocratie (RCD, opposition).

Le Mouvement de la société pour la paix (MSP, islamistes) contextualise ce « recours à l’exploitation des images de la tragédie nationale pour nous le [Abdelaziz Bouteflika] présenter comme le sauveur de la nation », en l’absence de « réalisations concrètes sur le plan économique, politique et social ».

Pour le site TSA, qui parle de « terrorisme audiovisuel », le documentaire, « tellement mal fait », non seulement ne sert pas le président, mais « met à nu la barbarie des terroristes qui ont été pardonnés, sans aucun procès, par le texte de réconciliation nationale, mis en branle de manière collective et sans débat à partir de 2005. »

Dessin du caricaturiste Dilem dans le quotidien Liberté du dimanche 1er octobre 2017 (capture d'écran)

 

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Par 

MEE

Published date: Dimanche 1 octobre 2017 - 17:01 | Last update: 5 years 1 day ago

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Nadia Kaci : « Pour les Algériens, les années 1990, c'est dans les tripes »

Le 26 avril sort « À mon âge, je me cache encore pour fumer », premier film de Rayhana. Du tournage, des femmes, de l'Algérie : Nadia Kaci, une des comédiennes, s'est confiée à MEE

« À mon âge, je me cache pour fumer », le premier film de Rayhana, est un huis clos nerveux dans un hammam algérien pendant la décennie noire (Films du losange)

 

Dans l’humidité et l’intimité du hammam se dénudent les corps et les cœurs. On y prend soin de son corps pour oublier les bleus que portent l’âme, tatouages infamants.

Avec « À mon âge, je me cache encore pour fumer », qui sortira en salles en France le 26 avril, la caméra de Rayhana, metteur en scène et comédienne franco-algérienne, signe un premier long métrage percutant, sachant capter ces moments de mises à nu, des tensions que portent les premières victimes de la société patriarcale et machiste.

Rayhana s’est entourée presque exclusivement de femmes. La productrice, Michèle Ray-Gavras, qui pousse Rayhana à adapter sa pièce et à réaliser le film, est la femme de Costa, celui qui a filmé la Grèce, Salonique exactement, à Alger, pour « Z ! » en 1969.

On y retrouve aussi les comédiennes palestinienne Hiam Abbas, française Fadila Belkebla ou encore les Algériennes Biyouna et Nadia Kaci. Cette dernière raconte à Middle East Eye les secrets de tournage du film, tourné pour les extérieurs à Alger et pour les scènes du hammam, à Salonique en Grèce, dans un des plus vieux hammams turcs (transformé en musée d’ailleurs et datant de 1444).

Pour la pièce de théâtre, du même nom, qu'elle avait mise en scène à Paris en 2010, Rayhana avait été agressée par des hommes qui l'avaient aspergée d'essence et lui avaient jeté une cigarette au visage (Films du losange)

Middle East Eye : Comment vous êtes-vous retrouvée à jouer dans ce film ? Qu’est-ce qui a motivé votre choix ?

Nadia Kaci : Il y une quinzaine d’années, Rayhana m’avait proposé de jouer dans la pièce du même nom, mais, à mon grand regret, je ne pouvais pas car j’étais engagée sur d’autres projets. Mais j’avais adoré le texte. Lorsqu’elle est revenue vers moi avec son projet de film, j’étais ravie, pour plusieurs raisons. Je trouvais que la réécriture scénaristique était très réussie. 

La décennie noire y est abordée pour la première fois au cinéma sous un angle exclusivement féminin. Le hammam, où les femmes viennent se laver, se livrer, yanahiw diqt el khater [retirer l’oppression de l’être], comme on dit en Algérie dans une expression que j'aime beaucoup. Et cela, dans un des rares espaces qui leur est dédié. Plus d’hommes pour les juger ! Du coup, la parole est libérée, vivante et drôle ! Avec beaucoup moins de tabous. Elles parlent d’elles, de leurs intimités, de leurs inquiétudes avec beaucoup d’humour et de dérision.

Par ailleurs, j'ai aimé le rôle de Keltoum, cette femme mariée depuis dix ans avec un homme dont elle reste très amoureuse. Et elle dit tout haut son désir pour cet homme, sans tabou, avec beaucoup de naturel, comme une sorte d’hymne à la vie. 

Nadia Kaci : « J’ai toujours été révoltée par la condition douloureusement inégalitaire des femmes » (Nadia Kaci)

Enfin, j’ai toujours été révoltée par la condition douloureusement inégalitaire des femmes en Algérie, par leur position de souffre-douleur et par les violences qu'elles subissent ! Même si beaucoup continuent à se battre, il y a une grande régression. J’avais appris aussi que toutes les comédiennes vivant en Algérie, à qui Rayhana avait proposé des rôles, avaient refusé, le plus souvent parce qu’elles avaient peur d’éventuelles représailles. M’inscrire dans ce projet me paraissait vraiment important.

MEE : Comment se passe un tournage avec une équipe presque exclusivement féminine ?

NC : Ce tournage m’aurait paru compliqué avec des techniciens hommes. Le hammam est un lieu où la nudité ou la semi-nudité est une chose qui va de soi dans notre société en l'absence d’hommes. Mais je pense que même les actrices et les figurantes grecques étaient plus à l’aise sans le regard d’hommes sur le plateau. On n’y pensait pas. C’était simple. 

Le fait de participer à un film que nous portons ensemble, qui ne va pas seulement distraire mais aussi faire réfléchir, qui va faire du bien, a probablement créé une forte complicité. Et cela, au-delà des affinités qui peuvent se créer habituellement en fonction des personnalités des unes et des autres.

Aussi, nous parlions beaucoup de la situation politique avec l’équipe grecque, car nous avons tourné à l’époque du référendum [pour que les Grecs s'expriment en faveur ou contre les mesures d'austérité proposées par les instances financières internationales]. Et c’était passionnant. 

Les scènes de hammam ont été tournées à Salonique en Grèce, dans un des plus vieux hammams turcs (Films du losange)

MEE : Comment ce film a été reçu par le public ?

NC : Jusqu’ici, les avant-premières ont été très émouvantes. Le film a été vu pour la première fois à Tunis. Il a été ovationné. Au festival Premiers plans à Angers, le film a eu droit à une standing ovation d’une dizaine de minutes. On ne s’y attendait absolument pas. Je n’avais pas vécu cela depuis fort longtemps. Même chose au Festival de femmes de Créteil et à celui de Thessalonique, où il a obtenu le prix du public. Nous sommes toujours surprises et émues. Nous avons fait certains festivals toutes ensemble et c’était super de se retrouver ailleurs et autrement que pour le travail.

MEE : Est-ce que le cinéma algérien est « condamné » à toujours revenir sur les années 1990 ?

NC : Quand une société a été traumatisée comme l’a été la nôtre, on y revient de façon instinctive. C’est dans les tripes. On a besoin d’en parler, de revenir là-dessus. La politique de « réconciliation » mise en place par l'État a été très mal gérée et c’est une blessure supplémentaire qu’on inflige aux victimes. Les Algériens n’en sont pas sortis indemnes et ne sont pas guéris de leurs blessures. 

 

 

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Par 

Adlène Meddi

Published date: Lundi 24 avril 2017 - 22:15 | Last update: 3 years 3 months ago

https://www.middleeasteye.net/fr/entretiens/interview-nadia-kaci-pour-les-algeriens-les-annees-1990-cest-dans-les-tripes

 

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Alger : Sajnt-Eugéne

 

 

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