Tipaza

ZIAD MEDOUKH

 

Bonsoir de Gaza sous les bombes

Il est 20h30 ce mardi 31 octobre 2023

25 jours d'horreur absolue et ça continue

25 jours, je suis horrifié et effrayé et je ne sais pas jusqu'à maintenant comment j'arrive à décrire notre quotidien infernal, et comment j'arrive à témoigner de cette situation horrible.

Comment surtout j'arrive à survivre sur cette terre brûlée

Je suis en colère, et je ne trouve personne pour calmer cette colère accrue

Je me sens impuissant face à cette injustice et cette oppression

Mais je n'ai pas de haine

Je vois la mort jour et nuit.

Avec ces bombes qui tombent près de moi toutes les deux trois minutes

Mon coeur saigne

Malgré ma force, et ma patience exemplaire

Je pleure mille fois par jour et je ne trouve personne pour effacer mes larmes

Je n'ai pas tellement peur mais très inquiet

J'essaie de cacher ces larmes légitimes par un petit sourire sur un visage triste qui voit les génocides se reproduisent années après années avec la complicité d'un monde officiel qui cautionne les crimes odieux d'un occupant qui déteste la vie et la lumière.

De l'interieur , je souffre de la déchirure et de la douleur

Sans montrer tout cela

Je supporte l'insupportable

Dans une région dévastée et laissée à son sort.

J'aime beaucoup la vie comme mon peuple, mais si la mort viendra, personne ne pourra échapper à son destin

Les cinq éléments qui me soulagent dans cette situation catastrophique :

- Les sacrifices de mon peuple, son courage et sa détermination face aux atrocités répétées .

Un peuple toujours debout.

- Les messages de soutien et de solidarité qui arrivent de tous les coins du monde, ces personnes de bonne volonté dignes et courageux qui soutiennent une cause juste et noble.

Ces messages proviennent des gens magnifiques, ils m'aident à dépasser cette situation horrible sans précédent, ce sont des messages du coeur.

Ces personnes qui proposent des aides, je leur dis que le plus important c'est la solidarité morale , les encouragements, et la diffusion des informations sur la Palestine.

Les inquiétudes de ces amis et solidaires quand je ne suis pas en ligne et je ne donne pas un signe de vie ou quand le réseau internet est coupé à Gaza est un honneur pour moi le simple citoyen palestinien de Gaza .

- Mes témoignages sur la situation actuelle dans la bande de Gaza, pour moi informer le monde extérieur sur la réalité sur place est un devoir , c'est ma façon de résister à l'occupation

J'accorde des interventions et des entretiens à tous les médias francophones qui me sollicitent, même si quelques médias n'arrivent pas à être objectifs, ils me coupent les paroles et répètent les mensonges et la propagande de l'occupation.

La réalité sur place personne ne pourra la cacher

Je ne demande pas à ces médias d'être pro palestiniens, mais pro réalité et pro justice.

Mais je trouve toujours un plaisir de mettre mes témoignages sur ma page Facebook et sur les réseaux sociaux car ils sont lus et reliés par des personnes sincères et solidaires.

Témoigner en direct de Gaza est une tâche très difficile dans les conditions actuelles de bombardements intensifs, de la destruction massive , de la pénurie de l'électricité et la mauvaise connexion internet

- Ma fierté d'être palestinien, et d'être citoyen de Gaza qui a décidé depuis longtemps de rester sur sa terre et dans sa ville en dépit de toutes les difficultés pour redonner un espoir à sa population civile, et pour remonter le moral d'une jeunesse souvent désespérée dans un contexte de blocus et d'enfermement.

- Mon optimisme et mon espoir pour l'avenir qui sont toujours là en dépit de l'enfer vécu.

Je suis libre malgré l'occupation...

Je resterai toujours ce pacifiste palestinien qui lutte jour et nuit pour un monde sans guerre et sans violence. Un monde de fraternité et d'amour.

Et je poursuivrai mon combat pour la libération de la Palestine et pour la paix dans la justice par une résistance non-violente, par l'éducation et l'attachement à notre terre.

Je ne laisserai jamais le désespoir me domine

Amitiés palestiniennes de Gaza la détruite, mais Gaza la résistante , Gaza l'espoir et Gaza la dignité .

 

Les chiffres et les statistiques de ce bilan provisoire sont donnés par le ministère palestinien de la santé et des organisations internationales présentes sur place

8645 morts palestiniens dont 3490 enfants

2150 femmes , et 560 personnes âgées .

21460 blessés

116 médecins et infirmières assassinés suite aux bombardements israéliens intensifs.

1600 personnes sous les décombres

36 journalistes palestiniens assassinés

19 agents de la défense civile assassinés

2000 élèves et étudiants assassinés

76 enseignants assassinés par l'armée israélienne.

32 000 maisons, immeubles , habitations civiles et bâtiments ont été détruits totalement

Situation dramatique jamais vue pour toute la population civile de la bande de Gaza.

Une vraie catastrophe humanitaire...

 

 

 

ZIAD MEDOUKH

 

 

 

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UN CRI QUE LE SOLEIL DEVORE...EXTRAIT

 

Federico du bout du monde,

je t’ai porté comme un fuseau.

Ta laine bleue coupe les veines,

Mon sang dessous ma voix siffle comme un oiseau.

Mais je suis d’une terre aride

où les poètes sont frappés

le rire d’une motte d’argile

qu’on nous enfonce dans les yeux

le voilà le présent des voisins

dans ce pays de pierre où l’on ferme le pain.

Car ils sont tous pareils, hommes de peu d’espace

mais toi, Federico,

tu connaissais le ciel

les élytres du feu brillant

de salive

et sur la peau la liturgie des coquillages.

Nous sommes loin maintenant

mais je te porte, je suis gros

de toi, de ta peine et de ta joie

doux visage, douce cicatrice,

sans elle par où passerait la mort ?

Tout ne serait que printemps fade,

soupir amer de chicorée

mais vient le coup, douce dorade

la cicatrice fait l’été

défait le lit, refait la laine

amenant-toi [ ?] par où fuit l’âme.

 

 

JEAN SENAC

Alger, 18 juillet 1954

 

 

 

 

 

.mardi 24 octobre 2023

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UN GRAND CRI

 

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A TOI MAHMOUD DARWICH ( HOMMAGE )

 

 

«Celui qui m'a changé en exilé m'a changé en bombe. Je sais que je vais mourir, je sais que je livre une bataille perdue au présent, car elle est d'avenir. Et je sais que la Palestine - sur la carte - est loin. Et je sais que vous avez oublié mon nom dont vous avez falsifié la traduction. Et tout cela je le sais. Et c'est pourquoi je porte la Palestine sur vos boulevards, dans vos maisons, dans votre chambre à coucher.»
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PASSANTS PARMI DES PAROLES PASSAGERES

1.
Vous qui passez parmi les paroles passagères
portez vos noms et partez
Retirez vos heures de notre temps, partez
Extorquez ce que vous voulez
du bleu du ciel et du sable de la mémoire
Prenez les photos que vous voulez, pour savoir
que vous ne saurez pas
comment les pierres de notre terre
bâtissent le toit du ciel
 
2.
Vous qui passez parmi les paroles passagères
Vous fournissez l’épée, nous fournissons le sang
vous fournissez l’acier et le feu, nous fournissons la chair
vous fournissez un autre char, nous fournissons les pierres
vous fournissez la bombe lacrymogène, nous fournissons la pluie
Mais le ciel et l’air
sont les mêmes pour vous et pour nous
Alors prenez votre lot de notre sang, et partez
allez dîner, festoyer et danser, puis partez
A nous de garder les roses des martyrs
à nous de vivre comme nous le voulons.
 
3.
Vous qui passez parmi les paroles passagères
comme la poussière amère, passez où vous voulez
mais ne passez pas parmi nous comme les insectes volants
Nous avons à faire dans notre terre
nous avons à cultiver le blé
à l’abreuver de la rosée de nos corps
Nous avons ce qui ne vous agrée pas ici
pierres et perdrix
Alors, portez le passé, si vous le voulez
au marché des antiquités
et restituez le squelette à la huppe
sur un plateau de porcelaine
Nous avons ce qui ne vous agrée pas
nous avons l’avenir
et nous avons à faire dans notre pays
 
4.
Vous qui passez parmi les paroles passagères
entassez vos illusions dans une fosse abandonnée, et partez
rendez les aiguilles du temps à la légitimité du veau d’or
ou au battement musical du revolver
Nous avons ce qui ne vous agrée pas ici, partez
Nous avons ce qui n’est pas à vous :
une patrie qui saigne, un peuple qui saigne
une patrie utile à l’oubli et au souvenir
 
5.
Vous qui passez parmi les paroles passagères
il est temps que vous partiez
et que vous vous fixiez où bon vous semble
mais ne vous fixez pas parmi nous
Il est temps que vous partiez
que vous mouriez où bon vous semble
mais ne mourez pas parmi nous
Nous avons à faire dans notre terre
ici, nous avons le passé
la voix inaugurale de la vie
et nous y avons le présent, le présent et l’avenir
nous y avons l’ici-bas et l’au-delà
Alors, sortez de notre terre
de notre terre ferme, de notre mer
de notre blé, de notre sel, de notre blessure
de toute chose, sortez
des souvenirs de la mémoire
ô vous qui passez parmi les paroles passagères

MAHMOUD  DARWICH

 

 

MURALE ...Extrait

 

Voici ton nom,
Dit une femme
Puis elle disparut dans la spirale du couloir.

(…)

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai une idée qu’aucun glaive ne porte
A la terre désolée, aucun livre …
Une idée pareille à la pluie sur une montagne
Fendue par la pousse d’un brin d’herbe.
Et la force n’aura pas gagné,
Ni la justice fugitive.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai oiseau et, de mon néant,
Je puiserai mon existence. Chaque fois que mes ailes se consument,
Je me rapproche de la vérité et je renais des cendres.
Je suis le dialogue des rêveurs.
J’ai renoncé à mon corps et à mon âme
Pour accomplir mon premier voyage au sens,
Mais il me consuma et disparut.
Je suis l’absence. Je suis le céleste
Pourchassé.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serais poète
Et l’eau se soumettra à ma clairvoyance.
Métaphore de la métaphore que ma langue
Car je ne dis ni n’indique
Un lieu. Et le lieu est mon péché et mon alibi.
Je suis de là-bas.
Mon ici bondit de mes pas vers mon imagination …
Je suis qui je fus, qui je serai
Et l’espace infini me façonne, puis me tue.

(…)

Un jour je serai ce que je veux.

Voici ton nom,
Dit une femme
Puis elle disparut dans le couloir de sa blancheur.
Voici ton nom. Retiens-le bien !
Ne vous chamaillez pas pour une lettre
Et ne te soucie pas des bannières des tribus.
Sois l’ami de ton nom horizontal,
Teste-le sur les vivants et les morts,
Entraîne-le à la bonne diction en compagnie des étrangers,
Trace-le sur une paroi de la caverne.
O mon nom : tu grandiras quand je grandirai,
Tu me porteras et je te porterai,
Car l’étranger est un frère pour l’étranger.
Nous capturerons la femelle avec la voyelle longue dévolue aux flûtes.
O mon nom : où sommes-nous à présent ?
Dis ! Qu’est aujourd’hui ? Qu’est demain ?
Qu’est le temps, le lieu,
L’ancien, le nouveau ?

Un jour nous serons ce que nous voulons.

Le voyage n’a pas commencé, le chemin n’a pas abouti,
Les sages n’ont pas atteint leur exil
Ni les exilés, leur sagesse.
Des fleurs, nous n’avons connu que les coquelicots.
Montons donc au plus haut des fresques :
Verte est la terre de mon poème, haut,
Parole de Dieu à l’aube que la terre de mon poème
Et je suis le lointain,
Le lointain.

Dans chaque vent une femme se joue de son poète :
– Emprunte la direction que tu m’as offerte,
La direction qui s’est brisée,
Et rends-moi ma féminité
Car il ne me reste que la contemplation
Des rides du lac. Déleste-moi de mon lendemain,
Rends-moi le passé et laisse-nous, seuls, ensemble.
Rien, après toi, qui parte
Ou revienne.

– Reprends le poème si tu le désires.
Je n’ai que toi en lui.
Reprends ton moi. J’achèverai l’exil
Avec ce que tes mains ont laissé de lettres aux mouettes.
Qui de nous eux est moi, que je sois sa fin ?
Une étoile tombera entre l’écrit et le dit
Et le souvenir confiera ses pensées : Nous sommes nés
Aux temps de l’épée et de la flûte,
Entre figues et figuiers de Barbarie. La mort était plus lente.
Elle était plus nette. Elle était une trêve pour les passants
A l’embouchure du fleuve.
Désormais tout est machinal.
Aucun assassin ne prête l’oreille aux victimes,
Nul martyr ne donne lecture de son testament.

(…)

Dans la jarre brisée, les femmes du littoral syrien
Se plaignent de la longueur du chemin
Et brûlent sous le soleil d’août.
Je les ai vues sur le chemin de la source avant ma naissance.
J’ai entendu l’eau les pleurer dans l’argile :
Revenez au nuage et les beaux jours reviendront.

(…)

Le temps est zéro. Je n’ai pas pensé à la naissance
Lorsque la mort m’emporta dans le chaos.
Je n’étais ni vivant ni mort
Et il n’y avait ni néant ni existence.

Mon infirmière dit : Votre état s’améliore.
Puis elle m’injecte un calmant. Restez calme,
Digne de ce dont vous rêvez
Sous peu …

J’ai vu mon médecin français
Ouvrir la porte de ma cellule et,
Aidé par deux policiers de banlieue,
Me frapper avec un bâton.

J’ai vu mon père revenu
Evanoui du pèlerinage,
Victime d’un coup de soleil hijazien,
Dire à une volée d’anges l’entourant :
Eteignez-moi !

J’ai vu des jeunes Maghrébins
Jouer au ballon
Et me lancer des pierres : Repars, et ton Verbe,
Et laisse-nous notre mère,
O père qui t’es trompé de cimetière !

J’ai vu René Char
En compagnie de Heidegger
Je les ai vus
A deux mètres de moi,
Boire du vin
Sans quête de poésie …
Leur dialogue était un fil de lumière
Et un lendemain fugace patientait.

J’ai vu mes trois compagnons se lamenter
Tandis
Qu’ils me cousaient un linceul
Avec des fils d’or.

(…)

J’ai vu des pays m’enlacer
De leurs bras matinaux : Sois
Digne de l’odeur du pain,
Que les fleurs du trottoir t’aillent bien,
Car l’âtre de ta mère brûle toujours
Et le salut est encore chaud comme le pain !

Verte, verte la terre de mon poème. Un seul fleuve suffit pour que je murmure au papillon : O mon frère. Un seul fleuve suffit pour soudoyer les légendes anciennes, qu’elles demeurent sur l’aile du faucon lorsqu’il remplace bannières et sommets lointains, là où les armées ont édifiés les royaumes de l’oubli à mon intention. Aucun peuple n’est plus petit que son poème. Mais les armes élargissent encore les mots à l’attention des vivants et des morts qui les habitent, les lettres font briller le glaive à la ceinture de l’aube et le désert manque de chansons ou en déborde.

Aucune vie ne suffit pour que je tire ma fin à mon commencement.
Les pâtres ont emporté mon histoire et se sont enfoncés dans la végétation qui recouvre les attraits des vestiges. Ils ont vaincu l’oubli par les trompes et la prose rimée indivise. Ils m’ont légué la raucité du souvenir sur la pierre de l’adieu et ne sont pas revenus …

(…)

Qui es-tu, mon moi ?
Nous sommes deux sur le chemin
Et un, dans la résurrection.
Emporte-moi vers la lumière de l’anéantissement,
Que je voie mon devenir dans mon autre image.
Qui serai-je après toi, mon moi ?
Mon corps est-il derrière moi ou devant moi ?
Qui suis-je, ô toi ?
Fais-moi comme je t’ai fait,
Enduis-moi de l’huile d’amande,
Ceins-moi de la couronne de cèdre
Et porte-moi de la vallée vers une éternité
Blanche.
Enseigne-moi la vie à ta manière.
Eprouve-moi, atome dans le monde céleste.
Aide-moi contre l’ennui de l’éternité et sois clément,
Lorsque me blessent et pointent de mes veines
Les roses …

(…)

Chaque foi que je me suis retourné sur la première des chansons,
J’ai vu les traces de la gélinotte sur les mots.
Je ne fus pas un enfant heureux
Pour dire : Hier est toujours plus beau.
Mais le souvenir possède deux mains légères qui enfièvrent la terre.
Le souvenir a les parfums d’une fleur nocturne qui pleure
Et, dans le sang de l’exilé, réveille son besoin de déclamer :
" Sois le comble de ma tristesse et je trouverai mon temps … "
Et je n’ai besoin que d’un battement de mouette pour suivre
Les vaisseaux anciens.
Quel est le temps passé depuis notre découverte de ces jumeaux :
Le temps et la mort naturelle synonyme de vie ?
Et nous vivons toujours comme si la mort ne nous atteignait pas
Doués de mémoire,
Nous pouvons nous libérer sur les pas verts de Gilgamesh
Allant d’un temps à un autre temps …

(…)

Ce nom m’appartient …
Et il appartient à mes amis, où qu’ils se trouvent.
Et mon corps passager, présent ou absent, m’appartient …
Deux mètres de cette tourbe suffiront désormais …
Un mètre et soixante-quinze centimètres pour moi …
Et le reste, pour des fleurs aux couleurs désordonnées
Qui me boiront lentement. Et m’appartenait
Ce qui m’appartenait, mon passé, et ce qui m’appartiendra,
Mon lendemain lointain et le retour de l’âme prodigue.
Comme si rien n’avait été.
Comme si rien n’avait été.
Rien qu’une blessure légère au bras du présent absurde …
Et l’Histoire se rit de ses victimes
Et de ses héros …
Elle leur jette un regard et passe …
Cette mer m’appartient.
Cet air humide m’appartient.
Et mon nom,
Quand bien même je prononcerais mal mon nom gravé sur le cercueil,
Mon nom m’appartient.
Mais moi, désormais plein
De toutes les raisons du départ, moi,
Je ne m’appartiens pas,
Je ne m’appartiens pas,
Je ne m’appartiens pas …

 

MAHMOUD DARWICH

 

 

 

SUR CETTE TERRE

Sur cette terre, il y a ce qui mérite vie : l’hésitation d’avril, l’odeur du pain à l’aube, les opinions d’une femme sur les hommes, les écrits d’Eschyle, le commencement de l’amour, l’herbe sur une pierre, des mères debout sur un filet de flûte et la peur qu’inspire le soulèvement aux conquérants.

Sur cette terre, il y a ce qui mérite vie : la fin de septembre, une femme qui sort de la quarantaine, mûre de tous ses abricots, l’heure de soleil en prison, des nuages qui imitent une volée de créatures, les acclamations d’un peuple pour ceux qui montent, souriants vers leur mort et la peur qu’inspirent les chansons aux tyrans.

Sur cette terre, il y a ce qui mérite vie : sur cette terre, se tient la maîtresse de la terre, mère des préludes et des épilogues. On l’appelait Palestine. On l’appelle désormais Palestine. Ma Dame, je mérite la vie, car tu es ma Dame.
 

 

http://emmila.canalblog.com/archives/2008/08/14/10235373.html

 

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JE SUIS PALESTINIEN ET J'AI UN RÊVE

 

Je suis la dignité d’un peuple colonisé, opprimé, spolié, assassiné en silence, et j’ai un rêve
Je suis la terre volée, déchirée, vampirisée, et j’ai un rêve
Je suis la voix de la résistance et de la clairvoyance, et j’ai un rêve
Je suis la mémoire et les paroles vives de la Palestine, et j’ai un rêve
Je suis les droits inaliénables d’un peuple occupé, et j’ai un rêve
J’habite un peuple digne et débout, et j’ai un rêve
Je suis l’amour de la terre et la lutte pour la survie, et j’ai un rêve
Je suis le pouvoir des mots qui dépasse l’impossibilité d’agir, et j’ai un rêve
Je suis un palestinien qui sait braver son destin et j’ai un rêve
Je suis un palestinien qui hait la haine et j’ai un rêve
Je suis la douleur endurée dans la constance de l’espoir, et j’ai un rêve
Je suis la persévérance d’une population
Qui vit  un insoutenable pérenne et j’ai un rêve
Je suis la ténacité  d’un peuple phare,
Un peuple dont le monde libre se détourne et j’ai un rêve
Je suis la noblesse d’une cause de justice, et j’ai un rêve
Je suis le citoyen qui a subi toute une  histoire lourde et noire, et j’ai un rêve.
Je suis la justice qui ne pourra être étouffée indéfiniment, et j’ai un rêve.
Je suis l’humanité préservée dans l’adversité et le combat, et j’ai un rêve.
Avec force, énergie, foi, et grandeur d’âme, j’annonce  ce rêve.
Avec beauté, fierté et espérance, j’exprime ce rêve.
D’une parole brillante et respectueuse, je révèle ce rêve.
De ma terre tolérante de patience et de fraternité, je dis ce rêve.
Sur la colline des oliviers, je clame  ce rêve.
Sur les feuilles du printemps, avec le sang qui rougit nos visages, j’écris ce rêve.
Alors que le monde est en cage et muselé, sourd et muet, je dévoile mon rêve.
Avec les mots qui traduisent l’espoir et traversent les murs,
Avec ma poésie, cette arme de paix, je crie mon rêve.
Ma poésie affirme la primauté et l’universalité de l’humain
C’est une poésie d’une  force sans pareille
Elle se moque des frontières
Car ils ne peuvent  la bâillonner  et entretenir la résignation.
Oui, avec ma poésie, je raconte  ce rêve.
Même si la paix est inéluctable, je dis mon rêve
Même si l’ignoble est toujours au bout de l’injustice, je décris mon rêve
Même si l’actualité est brûlante, confuse et irrationnelle, j’exprime mon rêve
De ma prison à ciel ouvert, je parle de mon rêve
Avec des mots intenses magnifiés par les combats, voilà mon rêve.
Mon rêve est lucide et  transparent.
Mon rêve est bâti avec patience et humilité.
Mon rêve est l’ultime espoir face aux bourreaux.
Mon rêve renversera les montagnes et traversera le fleuve des années.
Mon rêve dénoncera la sordide et honteuse attitude de l’occupant.
Mon rêve dépassera le sentiment d’impuissance et d’absurdité.
Mon rêve pressent les premières fraîcheurs annonciatrices de notre liberté.
Mon rêve est plus humain que mes geôliers et leurs complices.
Mon rêve sort des ultimes larmes de notre cœur.
Mon rêve s’inscrit dans la pensée universelle.
Mon rêve luit comme une paume laborieuse.
Mon rêve remplit le cœur des opprimés d’une grande joie.
Mon rêve est beau comme l’odeur généreuse du café de nos mères
Et le thé vert, fleuri et délicieux de nos grand-mères.
Mon rêve se fait assassiner tous les jours, sans décence.
Mon rêve souffre pour parvenir à un droit, juste un droit.
Mon rêve est impossible à briser, à faire taire
Car c’est le rêve noble d’un enfant palestinien innocent.
Mon rêve pacifiste ensemence les cœurs.
Mon rêve résiste comme notre branche d’olivier, symbole de paix
Que l’occupant veut déraciner, étouffer et anéantir.  
Mon rêve maintient la flamme de la vie et ne cache pas ses espérances.
A ce rêve, coloré du drapeau palestinien,
Ma détermination donnera plus de résonance.
Je voudrai réaliser ce rêve
Malgré les fous et leurs taupes qui cherchent à le briser.
Il est proclamé haut et fort
Malgré le vice israélien parvenu à son paroxysme
Et inspiré par un sentiment exacerbé de toute puissance,
Malgré cette arrogance à vouloir l’écraser.
Ce rêve est chanté par un poème qui ne sera jamais inachevé
Car une plume affûtée écrit ses mots.
Le rêve que je vous annonce les yeux embués s’approche
Ce rêve qui résiste aux oppresseurs, le voici :
Ne pas devenir un cadavre,
Ne pas mourir dans une geôle israélienne,
Ce rêve est que ma terre soit cultivée par les mains et non par le sang,
Que ma Palestine soit  libérée du joug des oppresseurs de l’ombre,
Que l’espoir soit à son comble,
Que les lambeaux de la nuit enjoignent
De résister au courroux d’Israël,
Que la paix dans la justice règne,
Que nos jours soient toujours plus lumineux
Malgré les lendemains incertains,
Qu’on en finisse avec les décisions arbitraires, illégitimes et illégales de cet état d’apartheid,
Que les colonies, cauchemar de l’occupation, disparaissent,
Que  nos enfants prennent sans crainte le chemin de l’école,
Que les étoiles remplacent dans notre ciel
L’essaim des avions militaires,
Que les rayons du soleil fassent chatoyer  nos collines
Que le monde se réveille,
Que  les crimes  banalisés de l’occupant ne restent pas impunis,
Que le blocus immonde infligé à Gaza soit levé,
Que la violence au quotidien prenne fin,
Que s’effacent les larmes de nos mères,
Que cesse la douleur de mon peuple,
Que le mur de la honte disparaisse,
Que les grandes puissances cessent de cautionner l’impunité de cet état illégal,
Que soient bannis  des mots comme :
Occupation, guerre, colonisation et violence,
Que la douce colombe de paix, un rameau d’olivier palestinien dans le bec
Se pose doucement sur l’épaule de notre mère Palestine enfin libérée,
Que la lumière de la paix brille sur notre pays,
Que justice soit faite,
Que nos enfants grandissent dans la paix!
Alors, oui, je rêve d’écrire le poème de la victoire
Mais surtout je rêve
De pouvoir témoigner de la vie et non  de la mort.

 

ZIAD MEDOUKH

 

 

https://www.typepad.com/site/blogs/6a00d834529ffc69e200d834529ffe69e2/post/compose

 

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A TOUS LES ERRANTS...

 

 

À tous les errants revenus du ciel,

les pieds infectés de plaies,

aux scribes de la grande désolation forgeant autour des tombes des projets cruels,

aux fils solaires pétris du feu des voyages sans retour, aux soldats de l'amour et des guerres larvées embrassant la folie à pleine bouche

À tous les fruits pourris des jardins d'Eden,

les chantres du vomi nourris aux mamelons du mensonge,

aux langues tordues de la haine,

Je dis qu'il est temps de sortir des enclos où l'on vous assèche de votre sang,

où la vie a des allures de putes repenties

À tous les migrants qui ont les yeux injectés de bleu, je dis que les racines de la mer ouvrent des chemins aux frontières,

où l'Europe ramasse les dernières miettes de sa toute puissance

Je dis qu'il y a une urgence à s'armer de détermination,

partout où des chiens d'hommes se prennent pour des lumières consacrées

À tous les aguerris qui ne dansent plus sur la musique ronronnante des subterfuges,

je dis que tous les écarts sont incroyablement possibles,

là où les moutons sourient sans conscience de finir un jour à l'abattoir,

vaccinés contre tout ce qui les entrave,

avec la béatitude des proies contentes de leur sort

À tous les cris encore étouffés dans le ventre des mères,

je dis que le monde n'est pas un salon de beauté où l'on se barbouille de crèmes inoffensives,

ni un défilé de bienveillants, mus par la seule volonté d'enjoliver le paysage,

en caressant dans le bon sens du poil vos rêves et vos incrédulités

À tous les enfoirés qui trouvent que ça ne foire pas suffisamment,

qui pensent que la rage est un pansement pour les frustrés,

que ce qui prévalait d'humanité s'est rabougrie au point de ressembler à un cadavre

Je leur dis qu'à chacun ses morts,

qu'on foute la paix à ceux qui ont le courage d'affronter leur deuil sans fausse posture,

ou d'apparaître là où il n'y a déjà plus de visage,

que la messe est dite depuis longtemps,

que ce qui est foutu à leurs yeux ne peut devenir notre horizon

 

 

 

RRY MATHIASIN

 

 

 

mercredi 11 octobre 2023

http://emmila.canalblog.com/archives/2023/10/11/40070639.html

 

 

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UNE MEMOIRE POUR L'OUBLI...EXTRAIT

 

Ce bruit au loin a fait remonter en nous l’angoisse des forêts vierges des premiers âges. La crainte guide nos pas. Près du jardin de Sanaiïyeh, une scène de Jugement dernier. Des centaines de personnes affolées entourant un énorme cercueil de pierre.

Sous un ciel portant toutes les nuances de la cendre, l'accablement lourd comme une chape. Nous nous frayons un passage au milieu de la foule pour essayer d'apercevoir quelque chose derrière la lisière des épaules, derrière la barrière humaine, autour de la peur et de la colère, et nous voyons... Un immeuble que la terre a englouti.

L'universelle barbarie s'en est emparée. Il y a un nom pour cette chose ?

Une bombe à implosion ; elle creuse un énorme vide sous son objectif qui perd ses fondations, qui se retrouve avalé, transformé en cimetière enfoui, sans modification ni changement. Là-dessous, dans ce nouvel espace, les formes conservent leur apparence et les habitants de l'immeuble gardent l'attitude qu'ils avaient, la trace du geste étranglé. Là-dessous, sous ce qui était le dessous il y a moins d'une seconde, ce sont désormais des statues de chair, dépourvues de toute vie, pas même pour un adieu. Celui qui dormait continue à dormir, celui qui tenait à la main une cafetière la tient toujours à la main, celui qui ouvrait la fenêtre l'ouvre encore, celui qui tétait le sein de sa mère, celui qui dormait au côté de sa femme...

Mais celui qui se trouvait par hasard sur la terrasse n'a eu qu'à secouer la poussière de ses vêtements et à sauter sur la chaussée, sans avoir à emprunter l'ascenseur, l'immeuble ayant été réduit à un tas de gravats à peine plus haut que le sol. Les oiseaux aussi volettent dans leurs cages posées sur ce qui fut une terrasse.

 

 

MAHMOUD DARWICH

Traduit de l’arabe par Yves Gonzalez-Quijano et Farouk Mardam-Bey,

Arles, Actes Sud, 1994 p. 82- 83.

 

mercredi 11 octobre 2023

http://emmila.canalblog.com/

 

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EN CET ANNEE DIX NEUF CENT QUARANTE ET UN - LIVRE TROISIEME - NOTRE UNIVERS ....EXTRAIT

 

Mon amour,

la tête basse, les yeux grands ouverts,

dans le rougeoiement des villes incendiées,

par les moissons piétinées,

ils marchent,

bruit de pas à l'infini.

Et les hommes sont massacrés,

plus aisément,

plus facilement,

que les arbres et les bêtes.

Mon amour,

ce bruit de pas, ce massacre,

et pourtant...

J'ai souvent perdu et ma liberté et mon pain,

je t'ai souvent perdu, toi aussi,

mais du plus profond de la faim,

du plus profond des ténèbres,

du plus profond des clameurs,

je n'ai jamais perdu espoir

dans les jours qui viendront,

qui viendront frapper à notre porte

de leurs mains rayonnantes de soleil...

Je suis heureux d'être venu au monde.

J'aime sa terre et sa lumière,

sa lutte et son pain.

Notre univers,

j'en connais le diamètre à un centimètre près,

je sais qu'il n'est qu'un jouet

comparé au soleil,

pourtant, à mes yeux,

il est incroyablement grand.

Je voudrais le parcourir,

voir des étoiles,

des poissons,

des fruits inconnus.

 

 

NAZIM HIKMET

 

Traduit du turc par Munevver Andaç

 

 

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CHUTE DU NIVEAU INTELLECTUEL

 

Une génération d’obèses, alcoolisés et drogués !

  80% des jeunes inaptes en raison de leurs mauvaises performances physiques et intellectuelles; obèses, mal éduqués.

  Aujourd’hui, le coefficient Intellectuel moyen est de 95. Il atteignait facilement 150-160 dans les années 1970.

  L’UTILISATION DE LA DROGUE COMME TRANQUILLISANT SOCIAL

  La drogue est un formidable tranquillisant social de masse. La drogue est le meilleur allié des gouvernements ennemis de la pensée critique.

  L’objectif est d’empêcher la jeunesse de se révolter, notamment contre la guerre. Une drogue bon marché. Son objectif ? « Tenir » avec férocité la jeunesse en l’empêchant de se révolter en modifiant profondément leur psychisme.

  On assiste à un recul du mouvement social, à un nombre de mobilisations populaires à la baisse. La société n’est pas encore assez « normalisée » ni assez acquise à la contre-révolution libérale.

  Car la critique sociale continue à bas bruit, notamment grâce à l’esprit frondeur, l’antisystème, critiquant ! Le système politique veut faire taire tout esprit critique. N’importe comment. Il utilise la drogue.

  La drogue de masse est un formidable moyen de faire taire les éléments les plus politisés du moment. La drogue est l’ennemie mortelle numéro un de toute personne désirant vivre. Les gens célèbres souvent drogués.

  La cocaïne déloge à coups de pieds toute pensée critique. Toute velléité de “changer le monde”. ”. Toute notre meilleure conscience politique du moment est mise à la poubelle de l’Histoire. La cocaïne y est pour beaucoup. Elle devient la raison de vivre de toute une génération. A cause d’elle, les gens délaissent tout raisonnement critique structuré nécessitant un effort intellectuel….la pensée critique s’effondre avec ses bases sociales.

  La vraie vie a été remplacée par la survie : le divertissement, et la recherche du réel perdu. Autrement dit : la cocaïne, l’alcool, la pédophilie et l’inceste, vécus comme le « must » de la transgression…

  Des citoyens devenus clients consommateurs de perversions.

  Des citoyens qui ne pensent plus mais dépensent !

   Il ne reste qu’à leur fournir à bouffer et des jouets et ils ferment leur gueule !

 

26 AOÛT 2023

https://www.poesielavie.com/2023/08/chute-du-niveau-intellectuel.html

 

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Emad Ghazali : Esquiver ce qu’on aime

 

Dans son nouveau recueil de poèmes en prose, Natakhallass memma noheb, Emad Ghazali creuse dans une écriture plus réaliste, consciente qu’il n’existe pas de paradis sur terre, et associe l’image de la vérité à celle d’« un enfant à plusieurs têtes ».

 

Ceux qui ont vécu la mort

N’ont jamais pensé à l’enregistrer.

Ceux dont les coeurs ont bougé, en une vitesse vertigineuse,

Ne sont jamais revenus

De la vie.

Elle s’allonge, s’étend sur le ventre, nue près de toi,

Si l’idée de la toucher te frôle

Le corps prend forme et se multiplie spontanément.

Elle redevient une enfant, elle grandit et mûrit

Comme si le temps, à tes yeux seulement, filait à la vitesse

De la lumière.

Elle se divise en une femme et une enfant

Qui tombent dans les bras, l’une de l’autre, se retournent.

En tentant de regarder chaque détail

On peut lire sur le visage

La vérité entière révélée, prenant la forme d’un enfant à plusieurs têtes,

Qui te regardent avec les traits d’une femme enfant

Pendant que la femme garde une seule tête qui t’épie

Son visage a les traits d’une femme qui n’a pas eu une enfance.

Je vis l’écriture comme si c’était la vie.

Je vis la vie,

Comme si c’était une traversée rapide.

Je vis la mort,

Comme si c’était un oeil de poisson.

Cette femme épuise mon coeur,

Plus elle est fine et tendre, plus elle fatigue mon coeur.

Pour une raison cachée

Pour une raison que je ne nomme pas

Pour une raison qui n’existe peut-être pas.

Il se frappe la tête,

Il trace quelques mots,

Il s’extasie.

Ce n’est pas moi.

C’est l’homme talentueux,

Les images tombent sur lui,

Comme des vipères colorées,

Elles s’entortillent et s’enchevêtrent et on n’en voit pas les deux bouts,

Elles l’emportent en trottant et il est comme captivé,

Il est pris et laisse de nouveau son empreinte.

Ce n’est pas moi.

A mi-chemin, de la pérennité à l’éternité,

Je suis né.

Non pas comme les milliers qui naissent, attaché à une branche,

A une distance immémoriale du passé

A une très haute distance de l’avenir,

Mon ami m’a dit: Tu n’es pas perdu.

Je répondais: Et cet arbre?

J’hésitais entre le sens du chemin de mes pas

Et l’impatience de mes bras.

Mais je le croyais,

Et je contenais tout l’univers.

Toi, tu dors pour dormir,

Mais moi je cours vers la rencontre de mes secrets

Vers des souris qui ne cessent de bouger

Autour de l’embrasure de la fenêtre

De la vieille maison familiale

Où s’arrête le cadre de l’image,

Et quelqu’un me jette une souris éventrée.

Vers le centre dont les villes sont ramifiées

Les mêmes rues dans chaque ville

Les boutiques et les lieux de culte

Les cafés, les marchands de fruits et les bars

Seuls les panneaux m’avertissent pour distinguer la langue de mon peuple

De la langue de l’envahisseur

Et ce n’est pas tout

Je fais attention aussi aux monnaies peu franches dans ma main,

Je cours vers le bus en cherchant

La place Ataba,

En fuyant les aéroports,

Lassé des hôtels où se sont déplacées

Les files d’attente pour le pain.

Mais la place ne se trouvait pas là-bas,

C’était loin, très loin.

Et ainsi de suite.

Je vais tout le temps esquiver l’idée

Que je suis seul

Rien ne peut répertorier mon existence,

Avec la frénésie des questions,

Echauffé à l’approche de la fin.

Je ne suis pas revenu, par le passé,

Photo : Maya Goweili, graffiti rue cheikh Rihan, centre-ville.

 

A cette question difficile à résoudre

Je veux dire l’habitude

Mes habitudes n’étaient pas toutes mauvaises

Et n’étaient pas toutes secrètes.

Je gardais ma porte close

Et je tenais seulement le stylo.

Avec cette première habitude toutes mes autres habitudes sont nées,

Le rêve de voler, la haine du pouvoir,

Epier le déhanchement des femmes,

L’écriture quand je m’ennuie

De la constance des saisons,

Fumer seul assis au café,

Attendre longtemps avant l’instant de passer au sommeil,

Distinguer des vers au mètre long avec un soin extrême, et cetera.

Mon problème c’était de perdre rapidement chaque plaisir

A peine j’avais acquis une habitude

L’étonnement qui l’accompagne se dissipait lentement,

Je me retrouvais poussé à chercher de nouveau

Sans la moindre énergie nécessaire à ma libération

D’une seule vieille habitude.

Ma nouvelle habitude rejoint ses soeurs

Les espaces rétrécissent avec le temps,

Je me suis dispersé alors

Je suis devenu une proie sans merci

Et sans douleur

Car je me suis probablement habitué aux contrastes

Les préceptes et le désordre, être effronté ou sublime, la connaissance

Et la certitude

Le stylo et la page blanche

La compassion et la cruauté,

Et ainsi de suite.

J’aurai la nostalgie de plusieurs choses

Le ciel, fâché du conflit de la nuit et du jour,

Le jour avec un sombre nuage chargé de secrets

Vers la terre ferme

Sur laquelle les murs ne sont pas sur le point de s’écrouler.

Parfois, l’amour voué à un autre être humain devient comme un credo

Et c’est alors que, à l’aveuglette, nous sommes menés à l’abattoir.

J’ai dit à la gloire: qu’elle périsse!

Il vaut mieux un instant de plaisir évanescent qui dure

Car au moins ça éternise chaque individu, en son enfer.

Tout poète naît avec ses murs autour de lui.

Dis-moi: Comment rendre un mur moins épais ?

Tout ce qui t’est arrivé est arrivé alors que tu n’en étais pas conscient

Comme dans un rêve

Et ce qui se déroule en rêve on ne peut lui faire confiance.

Le regard s’éteint par la familiarité

Et plusieurs sons rendent l’oreille familière

La main reproduit le toucher

Et le coeur est le centre des battements qui s’inventent intimement

Sans jamais se ressembler

Et qui nous manquent quand ils passent une seule fois,

Le nez analyse les odeurs, qu’elles soient bonnes ou stupides

Et il secrète une morve stupide.

Le cerveau pompe les vérités et les imaginations

Celles qui étaient et celles qui seront

Et celles qui existent entre les deux.

La langue engendre le langage

Et consomme les appâts

Et nourrit l’odorat et l’intellect

Et les battements entre deux.

La question du paradis qui est si difficile à résoudre

Ne consiste pas en « ce qu’aucun oeil n’a vu et aucune oreille n’a entendu »

Il faudrait plutôt redonner les bonnes bases aux sens.

Et si nous t’avons sauvé de l’éternité

Et nous avons écrit pour toi la mort, par notre sagesse,

C’est pour que tu puisses t’élever.

 

 

Emad Ghazali

Il est né au Caire en 1962. Après un diplôme d’ingénierie en 1989 de l’Université de Aïn-Chams, il obtient un diplôme d’études théâtrales de la faculté des lettres de la même université en 1992. Parallèlement à son travail, il a très tôt commencé l’écriture, s’attachant tout d’abord au poème libre puis au poème en prose. Son recueil de poèmes en prose, Al-Makan bi khefa est sa 6e production aux éditions Al-Dar en 2008 et au GEBO en 2009. Il a déjà publié 9 recueils de poèmes, dont Oghniya oula (première chanson) en 1990, Fadaät okhra lil-taër al-dalil (d’autres espaces pour l’oiseau désorienté) en 1999, Natakhallass memma noheb (esquiver ce qu’on aime) en 2013. Il a reçu le prix Soad Al-Sabbah du poème en 1990, celui de la créativité du nom d’Ahmad Bahaeddine en 1999, et le Prix de l’encouragement de l’Etat en 2000.

 

 

https://hebdo.ahram.org.eg/News/5917.aspx

 

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JE CROIS AUX NOSTALGIES GENETIQUES

 

Je crois aux nostalgies génétiques
qui font que les oiseaux migrent
que la mer des sargasses reste un mystère
que Jérusalem est la mémoire d'un peuple
et que certaines haines perdurent
plus fortes que les vérités.
Je crois que la mémoire des peuples
est pervertie par les tabous,
les superstitions et les religions.

Qui ne m'accepte pas, reste mon frère,
il ne peut être fautif
des détournements de conscience pratiqués par ses maîtres,
par l'école des rumeurs, des peurs et des frustrations millénaires.
Qui parle de "la joue tendue"
n'a rien compris
s'il ne se reconnaît pas en l'autre.
Qui parle d'amour
mais prêche ou vit de vengeance et de haine
n'a pas de miroir.

Si en ces temps je reste le maître de mes espoirs,
j'ai peur des cons et de leur haine,
j'ai peur de ceux qui rient de la misère,
de ceux qui disent
que riches et pauvres sont dans la nature des choses,
que contre mauvaise fortune il n'y a rien à faire.

Dans cette marche où s'écrit le destin
je n'ai pas peur du printemps en hiver,
je n'ai pas peur des échelles, des hiboux,
j'aime les chouettes et les chats noirs.

Je crois à la génétique de l'inné
et à la conscience du bien et du mal.
Je crois que toutes les croix, toutes les marseillaises
tous les nationalismes, toutes les exclusions,
sont fils et filles de l'ignominie et de la négation de l'autre,
j'attends le jour où s'enseignera le respect
et l'acceptation des différences.

Je crois à l'espoir, aux lendemains,
aux vérités non édulcorées,
j'affirme que les demi-vérités
sont des mensonges entiers.

Je crois l'amour plus fort que les frontières,
je crois à une mémoire du Tout
et au droit de l'infime,
je crois que l'insecte, le bonobo, le dauphin,
l'homme d'hier et celui de demain
sont mes frères,
je les crois enfants du contenant, de la fraction et de l'immense,
simples notes dans l'infinie symphonie.

Je n'ai pas peur de vieillir,
j'ai peur d'oublier d'aimer

 

JEAN-MICHEL SANANES

 

http://chevalfou.over-blog.net/

 

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