Tipaza

Revoir Alger

 

 

 

 

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« Frontier », « Mon musée imaginaire », « Suites algériennes »… 11 BD à ne pas oublier cet été

 

Le capitalisme en orbite, une histoire de l’art toute personnelle, le chapitre final d’une fresque sur l’Algérie…

 

 

 

Mon musée imaginaire, par Claire Le Men

La Découverte, 200 p., 24 euros.

Qu’est-ce que ça provoque, d’avoir été élevée par une mère historienne de l’art ? Claire Le Men, fille de Ségolène Le Men, intellectualise son apprentissage du beau, qu’elle retranscrit avec délicatesse et beaucoup d’autodérision. Il y a sa façon, enfant, de chercher à impressionner les adultes en débitant au kilomètre des copies de « la Jeune fille à la perle ». De signer ses originaux en mentionnant son âge, pour épargner aux futurs historiens qui travailleraient sur sa rétrospective de fastidieux calculs. Il y a ses questionnements sur la valeur d’une œuvre : scandale quand la petite Claire médit des vitraux de Marc Chagall à la cathédrale de Reims ! Sa stupéfaction devant « le Ballon » de Félix Vallotton au musée d’Orsay : à la faveur d’une reproduction en carte postale collée dans un album photo, elle avait toujours pensé être la petite fille de l’image. Il y a sa timidité à devenir elle-même artiste, s’orientant vers la médecine (sa première BD, « le Syndrome de l’imposteur », est inspirée de son internat en psychiatrie) avant d’oser enfin embrasser la bande dessinée. Surtout, il y a le regard tendre sur sa mère, passionaria de sa discipline, bourreau de travail éternellement voûté sur son ordinateur, directrice de thèse respectée, « Michael Jackson » de l’histoire de l’art selon un étudiant. Cette mère qui a trouvé un Courbet dans un grenier, aussi capable de dénicher des détails ignorés de tous dans les tableaux et de traiter Monet, Daumier ou Seurat comme des membres à part entière de la famille. Dans cet opus extrêmement irrigué de références sociologiques, historiques, et picturales bien sûr, Claire Le Men lui rend un hommage captivant et érudit. A sa personnalité et à sa démarche : ici aussi on parle d’histoire de l’art, au détail près qu’elle est purement intime.

 

 

Suites algériennes, 1962-2019, par Jacques Ferrandez

Seconde partie, Casterman, 160 p., 18 euros.

 

’ultime volume de l’incroyable fresque algérienne de Jacques Ferrandez. Commencés en 1986 – il y a donc presque 40 ans ! - ces « Carnets d’Orient » ont raconté en 10 volumes la colonisation de l’Algérie par la France de 1832 jusqu’à l’indépendance à travers une poignée de familles dont on suit les destins de génération en génération. L’auteur, lui-même né en Algérie de parents pieds-noirs, a prolongé la saga avec deux volumes mettant en scène des descendants de ses personnages : c’est le tome 2 de ces « Suites algériennes » qui vient de sortir. Le personnage principal est Paul-Yannis, journaliste franco-algérien, et que le destin conduit à découvrir la blessure secrète laissée par la guerre chez l’un des généraux qui dirigent l’Algérie des années 1990. L’intrigue est dense, fouillée, parfois elliptique, mais toujours captivante. Et lorsqu’à la fin le héros est invité à Alger pour présenter son livre de souvenirs, on comprend bien sûr qu’il y a beaucoup de Ferrandez en lui. A commencer par cette volonté inlassable de raconter sans fard la violence, tout en refusant d’en attribuer la seule responsabilité à la colonisation française – tout le monde ne sera pas d’accord, mais comment ne pas reconnaître que cette conviction est portée par un talent graphique et narratif exceptionnel ?

 

 

Jacques Ferrandez : « En Algérie, l’islamisme s’est infiltré dans toutes les couches de la société »

Kleos, par Serge Latapy, Mark Eacersall et Amélie Causse

Bamboo Edition, 132 p., 24,90 euros.

Philoklès es

t un jeune Grec idéaliste, bercé par les récits de l’Iliade et l’Odyssée. Animé par ce qu’on pourrait appeler « le syndrome du sauveur » ou du « super-héros » – et peut-être aussi par les beaux yeux d’une jeune femme –, Philoklès ose critiquer l’inaction des soldats après le pillage de son île par des pirates. Bien mal lui en prend : on lui confie un bateau, des armes, quelques vivres et on l’envoie sous les « hourras » à la mer pour poursuivre, seul, les impressionnants pirates. Trop fier pour renoncer, le jeune homme qui rêve de gloire éternelle (kleos aphthiton), comprend vite que l’aventure, la vraie, ne se passe pas comme dans les récits d’Homère. Ballotté sur les eaux, brimbalé d’un mari jaloux à un pirate sanguinaire, Philoklès enchaîne les mésaventures et finit par tout perdre, y compris sa liberté… A travers ce récit, les auteurs nous livrent un album d’aventure épique, voire picaresque, parfois amusant sans être gnangnan, mais bien souvent tragique. Au passage, ne vous fiez pas au dessin doux d’Amélie Causse : certaines scènes sont pour le moins violentes.

Impossible de chroniquer cet album sans évoquer la polémique le concernant. Après un premier tome paru, l’éditeur a publié ce diptyque sous la forme d’une intégrale. Un choix surprenant, dicté par l’étonnement de certains lecteurs devant la faible pagination de chaque tome. Bamboo leur propose de retourner le premier album contre une réduction pour l’achat de l’intégrale. Pas certain que cela suffise : des libraires auraient d’ores et déjà refusé l’échange…

Renaud Février

 

Résidence autonomie, par Eric Salch

Dargaud, 176 p., 24 euros.

Marc pense avoir trouvé le plan parfait : « un job cool, deux nuits par semaine à être payé pour dormir ». Pôle emploi l’a propulsé « agent social » dans une résidence autonomie, structure destinée aux personnes âgées autonomes (et prémisse à l’Ehpad). Du jeudi au samedi et au pas de course, Marc doit servir les plateaux-repas, distribuer les médicaments et intervenir à toute heure si le bipeur autour de son cou est activé par l’un des 45 résidents. Il déchante vite devant le manque de personnel, les soins à prodiguer pour lesquels il n’est pas formé et la grande détresse des seniors, parfois abandonnées de tous. Dessinateur à « Charlie Hebdo », le néo-Reiserien Eric Salch a toujours officié dans le trash, de « LookBook » (Fluide Glacial, 2016), typologie acide de ses contemporains, aux « Misérables » (Glénat, 2021), version particulièrement salée de l’œuvre de Victor Hugo. Avec la description des résidences autonomie, inspirée du récit d’un ami, il trouve un sujet parfait pour son trait féroce et son sens du burlesque. Et révèle dans cet album doux-amer la façon absurde dont notre société s’arrange avec la fin de vie.

A. S.

LIRE AUSSI > Les 15 BD que votre voisin de serviette va vouloir vous piquer cet été

Le Chant des Asturies, par Alfonso Zapico

Tome 2, traduit par Charlotte Le Guen, Futuropolis, 256 p., 27 euros.

 

Changement de décor pour le second volume de cette saga racontant la fin de la Seconde République d’Espagne dans les Asturies, région minière et ouvrière : nous voici à Oviedo, la capitale régionale, lors de la prise de la ville par les mineurs révoltés et la féroce répression par celui qui n’était alors que le général Franco. Un épisode particulièrement sanglant raconté à travers deux huis clos. D’une part, trois insurgés s’installent armes à la main dans un appartement du centre pour profiter d’une bonne position de tir et finissent par nouer des liens avec les habitants, des bourgeois terrorisés. Non loin, un grand propriétaire de mines s’est réfugié chez le gouverneur, qui suit impuissant les événements. La fabrique de la violence sociale est subtilement racontée, en particulier lorsque, d’un flash-back dans le Cuba négrier des années 1880, on comprend comment la classe possédante espagnole s’est transmis de génération en génération l’idée que tous les hommes n’ont pas la même valeur.

E. A.

« Astra Nova », « Dementia 21 », « Mes 14 ans », « Clocki »… Nos 10 BD préférées du printemps

Les enfants ne se laissaient pas faire, par Joann Sfar

Gallimard BD, 464 p., 28 euros.

Cela fait désormais plus de 20 ans que le prolifique Joann Sfar raconte son quotidien dans ses « carnets », remplis de croquis dessinés au jour le jour, de pensées, d’anecdotes cocasses ou émouvantes. Dans ce 16e opus, l’auteur du « Chat du rabbin » est essentiellement préoccupé par l’invasion russe de l’Ukraine, nourrissant ses réflexions de références historiques, philosophiques et familiales, sa famille maternelle étant d’origine ukrainienne. Pogroms et génocide, parallèles entre les massacres russes et ceux de la Shoah par balles des nazis (et leurs supplétifs ukrainiens) : Sfar dénonce au fil des pages l’horreur d’une guerre aveugle, dont les civils sont les principales victimes. Il répond également aux « trolls » pro-russes qui lui rappellent le passé violent de l’Ukraine, notamment envers les Juifs : « Bombarder des civils, ce n’est pas la guerre, c’est un crime. (…) C’est déplacé, quand l’Ukraine souffre, de lui mettre le nez dans ses nazis du passé, ainsi que dans ses groupuscules néonazis d’aujourd’hui.  » Et l’auteur de rappeler que lors des dernières élections en Ukraine, l’extrême droite n’a obtenu qu’un score de 3 %, dix fois moins qu’en France… Ou encore que les Ukrainiens, dont certains ont participé à la libération d’Auschwitz, sont le seul peuple européen à avoir élu un président et un Premier ministre juifs.

Ce carnet, « peut-être le plus âpre et le plus sombre », selon son éditeur, probablement le plus engagé aussi, est captivant à plus d’un titre. Bien sûr, sa construction, passant des mères porteuses ukrainiennes à l’Holocauste, de l’agriculteur et soutien aux migrants Cédric Herrou à l’écrivain et partisan juif Abba Kovner, de l’Urssaf à l’apnée du sommeil, peut parfois manquer de cohérence pour qui s’attend à un album scénarisé. Mais il se lit comme une conversation passionnante avec l’auteur, un journal brut des premières semaines de guerre en Ukraine, un hommage aux victimes, mais surtout une ode à la résistance, à la soif de vie. Y compris celle des enfants, qui « ne se laissaient pas faire ». « Un livre de rage », résume Sfar lui-même.

R. F.

LIRE AUSSI > « J’écris 17 pages par jour » : la machine Joann Sfar

Le Juif arabe, par Asaf Hanuka

Traduit de l’hébreu par Rosie Pinhas-Delpuech, Steinkis, 120 p., 20 euros.

Cette légende familiale, l’auteur israélien d’origine irakienne Asaf Hanuka l’a toujours entendue : son arrière-grand-père Abraham, marchand de tissus à Tibériade, aurait péri aux mains d’un jeune orphelin arabe qu’il avait adopté. Il n’en sait pas plus : « Personne n’a rien raconté et je n’ai jamais posé de questions ». Après des études en France, il se réinstalle chez ses parents, à Ganei Tikva, en attendant de trouver un boulot. Mais pour savoir où l’on va, mieux vaut savoir d’où l’on vient. Asaf Hanuka remonte le fil de cette étrange histoire de famille, ce qui lui permet d’ausculter les relations entre Juifs et Arabes dans la région, avant même la création de l’Etat d’Israël. Le procédé est en lui-même très efficace : à gauche, en noir et blanc, les pages sur lesquelles il décrit son quotidien, à droite, en couleurs, l’avancée de son enquête. Ce qui favorise les parallèles et n’empêche pas les croisements. Auteur remarqué de « K.-O. à Tel-Aviv » et « Je suis toujours vivant » (avec Roberto Saviano), maestro de la ligne claire, Asaf Hanuka produit une réflexion profonde et non dénuée d’humour sur le poids de l’Histoire dans la construction de sa propre identité.

 

 

Par Eric Aeschimann, Renaud Février et Amandine Schmitt

·Publié le 1^er juillet 2023 à 7h30

https://www.nouvelobs.com/bibliobs/20230701.OBS75187/frontier-mon-musee-imaginaire-suites-algeriennes-11-bd-a-ne-pas-oublier-cet-ete.html

 

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Les mobilisations se poursuivent, le jeune Nahel inhumé

 

PHOTO CLEMENT MAHOUDEAU, AGENCE FRANCE-PRESSE

 

(Nanterre) Le gouvernement français a mobilisé à nouveau samedi de forts effectifs policiers en prévision d’une cinquième nuit consécutive d’émeutes urbaines après la mort mardi de Nahel M., 17 ans, tué par un policier et inhumé loin des caméras dans sa ville de Nanterre près de Paris.

   

En déplacement au commissariat de Dreux, à l’ouest de la capitale, le ministre de l’Intérieur Gérald Darmanin a annoncé que les 45 000 policiers et gendarmes déjà mobilisés seraient à nouveau sur le pont samedi soir, dont 7000 à Paris et en proche banlieue.

Une partie de ces effectifs ont été déplacés à Marseille (sud) et Lyon (centre-est), les principales agglomérations touchées vendredi soir.

Saisi par une vidéo amateur venue contredire le récit initial livré par les policiers, le tir mortel, à bout portant, d’un motard de la police nationale lors d’un contrôle routier auquel le jeune homme, au volant d’une puissante voiture, tentait d’échapper à Nanterre a embrasé tout le pays et résonné bien au-delà des frontières françaises et notamment en Algérie, le pays d’origine de sa famille.

 

 

 

Le président Emmanuel Macron, qui a passé samedi après-midi une série d’appels téléphoniques à des maires du pays, inquiets de la spirale de violences qui secoue le pays, a même dû informer son homologue allemand Frank-Walter Steinmeier de sa décision de reporter sa visite d’État prévue à partir de dimanche.  

 

Dans la nuit de vendredi à samedi, les forces de l’ordre ont procédé à plus de 1300 interpellations, un chiffre record depuis mardi.

À Marseille en début de soirée, de petits groupes de jeunes étaient déjà réunis sur la Canebière, l’artère centrale de la ville, et ont été rapidement dispersés, ont constaté des journalistes de l’AFP. À 20 h (14 h, heure de l’Est), la situation était globalement sous contrôle dans la cité phocéenne, où une source policière a rapporté sept interpellations pour vol dans un centre commercial dans le nord de la ville.

La première ministre sur le pont

En région parisienne, le centre commercial de Créteil-Soleil, au sud de la capitale, a été fermé plus tôt, à 16 h, de manière préventive, en raison de messages alarmants sur les réseaux sociaux.

De nombreuses communes ont instauré un couvre-feu et les réseaux de transport en commun ont été fermés plus tôt que prévu, notamment celui des bus et tramways de la région parisienne à partir de 21 h.

La première ministre Élisabeth Borne devait se rendre samedi soir tard dans la salle de commandement de la police nationale au ministère de l’Intérieur, puis dans celle de la préfecture de police de Paris pour y suivre les opérations de maintien de l’ordre, a appris l’AFP de source gouvernementale.

Nahel M. a été inhumé en fin d’après-midi au cimetière du Mont-Valérien à Nanterre en présence de sa mère, de sa grand-mère et de plusieurs centaines de personnes lors d’une cérémonie « très calme, dans le recueillement et sans débordement », a rapporté un témoin à l’AFP.

 

 

Dans la matinée, l’ambiance était très tendue devant le funérarium entre des groupes de jeunes et la presse, dont la présence n’était pas souhaitée par la famille, ont constaté des journalistes de l’AFP.

PHOTO ROMAIN PERROCHEAU, AGENCE FRANCE-PRESSE

 

Une voiture incendiée, à Talence, dans le sud-ouest de la France

« Paix à son âme, que justice soit faite », a dit à l’AFP en sortant du funérarium une habitante de Nanterre qui ne souhaitait pas donner son nom. « Je suis venue soutenir la maman, elle n’avait que lui, la pauvre ».

Incendies et pillages

Les scènes de destruction et de pillages de commerces qui secouent de nombreuses villes de France ont suscité la stupeur et la colère des habitants.

 

PHOTO CLEMENT MAHOUDEAU, AGENCE FRANCE-PRESSE

 

Un camion de marchandises brûlé dans le quartier des Flamants, au nord de Marseille

« Ils sont venus spécialement pour casser, voler et repartir », a déploré à Marseille un commerçant du centre commercial du Merlan, Youcef Bettahar. « Moi j’étais là jusqu’à 5 h du matin, de très très jeunes filles et garçons repartaient avec des sacs remplis, on est vraiment dégoûté de ce qu’il se passe ».

Dans la nuit de vendredi à samedi, 1350 véhicules ont été incendiés, 266 bâtiments ont été incendiés ou dégradés, dont 26 mairies et 24 écoles, et 2560 feux comptabilisés sur la voie publique, selon le ministère de l’Intérieur, des chiffres en recul cependant par rapport à ceux de la nuit précédente.

Des bâtiments de la police et de la gendarmerie ont été la cible d’attaque, et 79 policiers et gendarmes ont été blessés. « La prochaine personne qui touche un policier ou un gendarme doit savoir qu’elle sera retrouvée », a averti le ministre de l’Intérieur samedi soir.

La question de l’état d’urgence reste posée et la manière dont la France gère cet embrasement est surveillée à l’étranger, alors que le pays accueille à l’automne la Coupe du monde de rugby, puis les Jeux olympiques à Paris à l’été 2024.

 

PHOTO ROMAIN PERROCHEAU, AGENCE FRANCE-PRESSE

 

Cet abri d’autobus a été vandalisé lors d’une manifestation à Bordeaux.

Les joueurs de l’équipe nationale de soccer ont lancé vendredi soir un « appel à l’apaisement ».  

Cette spirale de violences et la colère de nombreux jeunes habitants des quartiers populaires ont rappelé les émeutes qui avaient secoué la France en 2005, après la mort de deux adolescents poursuivis par la police.

Le policier de 38 ans auteur du coup de feu qui a tué Nahel a été mis en examen pour homicide volontaire et placé en détention provisoire jeudi après-midi.

 

 

DANIEL HOFFMANAGENCE FRANCE-PRESSE

Publié à 7h54 Mis à jour à 16h45

https://www.lapresse.ca/international/europe/2023-07-01/adolescent-tue-en-france/les-mobilisations-se-poursuivent-le-jeune-nahel-inhume.php

 

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Emporté par le vent de l'Histoire ...11

 

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Emporté par le vent de l'Histoire ...

 
Nous avons connu notre Saint-Bathélémy.
 
 

 
 Nous avons fui la barbarie. Aucune protection du Pouvoir français. La présidence de la République est restée silencieuse. Quelques voix se sont élevées comme celle de Tixier Vignancour. Nous avons entretenu notre haine. Durant des années nous avons attendu le retour de bâton.



Quels mots puis-je ajouter à ces images, à ce drame que j'ai vécu ? Verlaine vient à mon secours et me dit :       Ce sont des choses crépusculaires,
                Des visions de fin de nuit.
                O vérité, tu les éclaires
                Seulement d'une aube qui luit.

                                           Regardez les vacanciers de Robert Boulin.

 

 

Ce gouffre, c'est l'enfer, de nos amis peuplés !
Roulons-y sans remords, amazone inhumaine,
Afin d'éterniser l'ardeur de notre haine !

Charles Baudelaire     


     Regardons cette photo et puis celle qui suit, juste au-dessous. Dites-nous donc, quelle est la plus pitoyable ? Moins de sept ans les séparent.

 
Afin d'éterniser l'ardeur de notre haine !

     Sept ans ont coulé, qui ont coulé trop lentement pour nous soit, mais nous avons vu un jour le bout du tunnel. Regardons ces deux vieillards qui se déplacent munis d'une canne.
Une image criante de vérité
Leurs jours sont comptés.
Oui c'est la fin dernière d'un régime si fier autrefois.

 Autant en emporte le vent ...
    



     Le 27 avril 1969, la France a dit non à la réforme du Sénat et des régions. S'estimant désavoué, le général a quitté ses fonctions de Président de la République le lendemain. Quelques jours plus tard, le 10 mai, un avion du GLAM l'a transporté ainsi que son épouse et son aide de camp François Flohic vers l'Irlande pour des vacances loin du Pouvoir et des élections à venir.




      Emporté par le vent ...                         Gone with the wind.





Lire Michel Houellebecq :" (...) mais la nostalgie n'a rien d'un sentiment esthétique, elle n'est même pas liée non plus au souvenir d'un bonheur, on est nostalgique d'un endroit simplement parce qu'on y a vécu, ou bien ou mal peu importe, le passé est toujours beau, et le futur aussi d'ailleurs, il n'y a que le présent qui fasse mal, qu'on transporte avec soi comme un abcès de souffrance qui vous accompagne entre deux infinis de bonheur paisible.
 
 Je sème toujours un peu de graines pied-noir.

Ma fille Isa Fleur, pianiste et soprano léger a reçu aujourd'hui son CD.
Une copie de son spectacle mais enregistré en studio par des professionnels. Elle est en tournée en province mais nous allons bientôt fêter l'événement. Champagne. Je n'aime que le Champagne !
 

 
La cantatrice chaude pour Isa Fleur tout comme Alger Le Clos-Salembier de son papa, deux ouvrages qui n'ont pas été publiés à compte d'auteur.Le CD sera vendu 15 euros après le spectacle et pour ceux qui ont déjà vu le spectacle et qui désirent obtenir le CD il sera expédié 20 euros.

Le temps qui passe

 

 

Réédition de mon premier livre, un roman que j'avais écrit à 19 ans.
En relisant les épreuves de cette nouvelles édition, (édition sur Internet) je brûlais d'envie de remanier des phrases où je voyais quelques rares répétitions. Las, je n'en n'avais pas le droit, ce livre est une réédition.
 
31 décembre 2015 au soir. Hier soir j'ai déambulé dans Paris.   J'ai admiré un long moment les illuminations de l'imposante mairie et puis je me suis dirigé, tout droit vers la Seine que j'ai regardée dans le noir. J'ai réveillonné au théâtre Essaïon face au musée de Bobourg (centre Pompidou). Deux spectacles en musique,  spectacles où chantait et jouait du piano ma fille Isabelle Fleur. Merveilleux public. Des dames étaient belles et les paillettes de leurs robes lancées des étincelles. J'ai rencontré des hommes qui avaient connu Alger. Amuse-bouches et Champagne à gogo. Je portais un smoking noir bien classique. Je n'ai pas dansé. Respect du deuil. Le théâtre Essaïon est un théâtre de Paris situé 6, rue Pierre-au-Lard à Paris 4ᵉ, dans le Marais. Ah, comme j'étais loin de mon littoral algérois auquel j'ai pensé. A Alger et dans ses environs je menais une vie plus simple et j'étais loin des mondanités.

Salut, derniers beaux jours

Marc Boronad - C’était à Alger. La mer calme et la température étouffante annonçaient le début de l’été. J’avais dix-huit ans. Je préparais mon baccalauréat. Comme tous les ans à cette époque, nous commencions déjà à déserter les classes. Les inquiets et les studieux étaient les seuls à réviser sagement. Les autres, dont je faisais partie, sortaient et s’amusaient. Mais pouvait-on encore sortir et s’amuser ? Des attentats avaient lieu un peu partout, des bombes ex...

 
 Une épicerie du temps de la France en Algérie. L'épicerie des moineaux ! Quelle rue ? Peut-être la rue Charras ? Dites-nous.


Marc Boronad est né à Alger le 02 avril 1938. Il a donc connu la deuxième guerre mondiale, a vu partir son père en uniforme d'aviateur, a entendu les coups de sifflet de la défense passive et les explosions des bombes larguées par les Allemands, à l'aveuglette au-dessus de la ville. Il a aussi vécu la guerre d'Algérie durant près de huit ans et il a aussi été appelé sous les drapeaux dans l'aviation. Le temps légal était de vingt-sept mois. Cette guerre n'avait pas de nom. On disait : « les événements » ou : « le maintien de l'ordre ». Le terme de « guerre d'Algérie » a été officiellement adopté en France le 18 octobre 1999.
Il a été rapatrié le 26 juin 1962, une semaine avant l'indépendance. Il a fait carrière dans l'aviation civile et a visité quantité de pays. Il reste marqué par ses séjours au Mexique, de la région du Yucatan, là où les Mayas ont autrefois bâti des temples témoins de leur civilisation : Chichén-Itzà, Uxmal, Palenque ... Il a aussi admiré les pyramides de Gizeh, il a rêvé dans les jardins du Taj Mahal aux Indes ou sur les ponts de la Sérénissime.
En 1958 Marc a publié un roman rédigé à la première personne : Salut, derniers beaux jours . « Un ouvrage de jeunesse », soupire-t-il aujourd'hui. Le critique Gille Tauber (décédé en 2004) de la Dépêche quotidienne lui écrivait il y a quelques années : "Ne soyez pas inutilement dur avec vous-même. Le style de ce récit était celui qu'il fallait à l'époque ». Marc a eu l'honneur d'être nommé dans l'émission LECTURE POUR TOUS de Pierre Desgraupes, Pierre Dumayet, Max-Pol Fouchet et de la charmante Nicole Vedrès disparue bien trop tôt, en 1965.


Salut, derniers beaux jours a été de nouveau publié en 2016 sous la direction de David Aubespin sur Amazon.

Marc est l'auteur d'une comédie musicale : une fresque où Eugénie, Sissi et Victoria, devenues de célèbres vieilles dames, évoquent sur la Riviera, leurs souvenirs, leurs voyages, leurs joies et leurs douleurs. Le premier titre choisi était : « Voyage en impériale ». Un titre que le compositeur avait refusé.
Sa dernière publication Alger - le Clos-Salembier, est un livre composé de nombreuses photos et de petits textes, éditée chez Alan Sutton dans la collection Mémoire en images.
 
Il est l'auteur de plusieurs sites dont le site du Clos-Salembier et le site du volley-ball au RUA ainsi que plusieurs blogs dont un dédié à Albert Camus et Tipasa et un autre à Blida et Chréa.
 
Citation : «L'être humain peut, je crois, surmonter la ruine et la misère et oublier qu' il a bu l'eau sale du caniveau. Il ne se console jamais de la perte de ses racines ».
Et il a fait sienne cette phrase de Jacques Ferron : « Il vaut mieux garder la nostalgie d'un paradis en le quittant que de le transformer en enfer en y restant ».


 
 



Madame GAUTIER Simone                                         Cannes le 10 mars 2016
14 avenue de France
06400 Cannes
                                                                                                           à
                                                                              Monsieur François Hollande
                                                                              Président de la République française
                                                                              Palais de l'Élysée
                                                                              55 rue du faubourg Saint-Honoré
                                                                              75008 Paris



Objet : Quai Branly – 19 mars 1962– le mensonge d'Evian
 
Monsieur le  Président,
 J'ai l'honneur de porter à votre connaissance l'horreur et la douleur que je ressens à la lecture des informations concernant votre projet de commémoration, reçues par le net.

Vous devez vous rendre au quai Branly, ce 19 mars, pour prononcer un discours, devant le Mémorial National de la guerre d'Algérie et des combats du Maroc et de la Tunisie.

Il s'agirait bien d'une journée nationale du souvenir et du recueillement à la mémoire des victimes civiles et militaires de la guerre d'Algérie et des combats en Tunisie et au Maroc.

C'est ce que vous affirmez n'est-ce-pas ?

En réalité, Monsieur le Président, je vous plains. Il se fera évident que vous êtes fort mal informé pour glorifier une telle date.  Il s'agit de la commémoration d'un impudent mensonge d'État.

Tous les anciens combattants le savent, les avez-vous interrogés ? Le savent, aussi, tous ceux qui ont vécu cette époque et qui n'ont pas manqué d'accomplir leur devoir de transmission des faits, bien au-delà de leurs générations.

  Ce 19 mars 1962 est la date de la signature des soi-disant accords d'Evian, ce sinistre mensonge d'État. Vous ne pouvez pas ignorer, en effet, que ce 19 mars 1962, ne fut en réalité que « l'accord » de  poursuivre l'horreur dans laquelle nous, les Français d'Algérie, fûmes plongés, de même que les Harkis et autres musulmans pro-français, en toute conscience.

Vous ne pouvez pas ignorer que la signature du 19 mars 1962 ne fut qu'un paraphe du sang et tous les chantres pseudo-historiens dont - malheureusement pour votre connaissance - vous vous entourez, n'y changeront rien.

J'ai l'honneur de vous remettre, en pièce jointe, le courrier que j'ai adressé à vos prédécesseurs à propos d'un de ces massacres qui suivirent, le massacre du 26 mars 1962, Plateau des Glières à Alger. C'est au cours de cette tuerie, au milieu d'une humble foule de femmes, d'enfants, de vieux messieurs portant fièrement leurs décorations, que le père de mes enfants fut assassiné, sur un ordre venu du sommet de l'État.

J'ai refusé que le nom de mon époux soit inscrit sur la colonne du Quai Branly.

Par cette lecture vous comprendrez à quel point je suis heureuse, aujourd'hui, eu égard à la cérémonie que vous entendez y tenir, que le nom de mon époux ne figure pas sur cette colonne. Sa mémoire ne participera pas au déshonneur posthume, -de la souillure-,  infligé à la mémoire de tous ceux dont les noms sont énumérés là.

Comment pouvez-vous prétendre représenter la France et les Français dans la commémoration d'une paix qui a provoqué deux fois plus de morts que durant tout le conflit ?

Quelle paix allez-vous évoquer devant les familles des Disparus.

Vous ne servez pas la paix en nous donnant une image de morgue. Et plus qu'un déni de mémoire, car là, il existe bien quelque chose, vous utilisez le déplacement de la mémoire, le plus horrible qui puisse exister, cette tentation d'éradiquer tout un peuple, tout un pan de l'Histoire de l'humanité à laquelle nous appartenons.

Quoique vous tentiez, nous existons.

Tous les échos douloureux, qui vous parviennent à l'évocation de cette date funeste, ainsi que ma propre douleur contribueront, je l'espère, à votre méditation sur le sujet.

Tout en comptant sur votre compréhension, je vous prie de bien vouloir agréer, Monsieur le Président, les respectueuses salutations dues à votre charge.

                                                                                            Simone GAUTIER

                                                               

Les centenaires Algériens

 
J'ai fait paraître en forme de blog Espaces des étés de Gabriel Teuler. Il suffit de passer par Google et inscrire le titre et le nom de l'auteur. La couverture du petit livre apparaît. Il suffit d'aller sur Retour au blog de Espaces des etes. Clique ! Je pense que vous aimerez.
Vous y trouverez de belles photos.
 
Boite de réception - mail Orange



Attention paug736@gmail.com est un voleur. Il a détourné les e.mails que je recevais. Trois jours sans messages, je ne trouvais point cela normal. Merci Orange ! Le voleur a disparu et sa boîte mail a vécu l'espace de quelques jours. 


Bonne année 2020 à tous. Des vœux que je vous envoie de Paris où je vis depuis 1962 : Ainsi je suis un Parigot depuis 56 ans et j'aime Paris.  Une bonne santé à vous tous et des réunions sympathiques. La galette des rois pour bientôt, des spectacles, des lumières et des enfants tout autour de nous.  Nous essayons d'apprendre à vivre sans ceux qui nous ont quittés. Je pense à la première page du deuxième livre de François Sagan Un Certain sourire :"Et, je ne sais pourquoi, j'avais été envahie d'un violent sentiment de bonheur; de l'intuition physique, débordante, que j'allais mourir un jour, qu'il n'y aurait plus ma main sur ce rebord de chrome, ni ce soleil dans mes yeux. "


Manuel Macron insulte les rapatriés d'Algérie et il leur déclare que la colonisation est un crime contre l'humanité. Réponse d'un grand patriote :
« En un siècle, à force de bras, les colons ont, d'un marécage infernal, mitonné un paradis lumineux. Seul, l'amour pouvait oser pareil défi... Quarante ans est un temps honnête, ce nous semble, pour reconnaître que ces foutus colons ont plus chéri cette terre que nous, qui sommes ses enfants » (Boualem Sansal – 2002)
 

Nous devînmes pauvres, par inadvertance, un jour d'été particulièrement chaud où l'on commémorait le cinquante-cinquième anniversaire de l'indépendance, la fin d'une guerre dont personne ne se rappelait plus si elle avait été gagnée ou perdue et que le président nous apprit que les caisses de l'État étaient vides.
    
      Ce jour-là, on revint sur terre : nous voilà pauvres pour longtemps ! Au 55è anniversaire de l'indépendance, nous apprîmes que notre pain, nous l'achetions auprès de l'ancienne puissance colonisatrice ! Celle-là à qui le président algérien, expert en matière de diversion, vient d'exiger la repentance pour les crimes coloniaux.

     C'est toujours utile de sortir la carte de la mémoire et du patriotisme, quand on veut noyer le poisson dans l'eau. Bouteflika sait que les peuples sont incorrigibles : il succombent au premier serment venu. Il suffit de poser la main sur le Livre ou de parler d'une voix étranglée par l'émotion. C'est gagné ! Ça marche à tous les coups. Ainsi se gouvernent les hommes.

    Il convient de savoir faire semblant. Simuler est le seul lien qui unit la base et le sommet. Simuler le bonheur, la démocratie, la sérénité, l'amour de la patrie, la piété...Ou, comme sait si bien le faire le président, invoquer Dieu, le Coran, les martyrs, la nation en danger...

     Ce 55è anniversaire de l'indépendance, Bouteflika a préféré parler de "crise économique grave", d'appeler le peuple à la "résistance" et d'exiger des dirigeants français qu'il se repentent de leurs actes de colonisateurs. Oui, mais cela ne résout pas la question, la seule question qui n'a jamais rencontré de réponse : comment est-on passé d'exportateur de céréales à importateur de pain ?

     En 1962, la part des hydrocarbures dans les ventes à l'étranger n'était que de 53 pour cent ! Cela veut dire ce que cela veut dire : 47 pour cent de nos recettes provenaient de produits hors-hydrocarbures. Aujourd'hui, ce taux est passé à 3 pour cent ! L'Algérie ne produit plus rien, n'exporte plus rien. Et ce n'est ni la faute de Bigeard ni celle de Massu ! C'est la responsabilité des "libérateurs" qui ont pris le pouvoir en 1962, et dont notre président est un échantillon fort représentatif. 

     Aucune vision, aucune stratégie, rien que l'exercice absolu du pouvoir. La gouvernance ? Plus tard !En près de 19 ans de règne, Bouteflika n'aura pas diminué d'un seul dinar la facture alimentaire du pays, bien que les caisses de l'Etat n'ont cessé de déborder de dollars. Huit mille milliards de dollars plus exactement, de quoi devenir un pays quasi-développé, capable, en tout cas, de se passer de pétrole.

      A l'échelle des crimes historiques, condamner 40 millions d'Algériens à la précarité est-il plus pardonnable que le crime de les avoir colonisés ?

     Aucun président n'a bénéficié d'une si généreuse manne financière. Ce 5 juillet, un président digne de ce nom aurait annoncé à son peuple la fin de la dépendance pétrolière, la fin du chômage et des incertitudes. Au lieu de cela, il leur apprend qu'ils seront plus pauvres et sans aucune politique de rechange.

     Parce qu'il n'a pas diversifié l'économie nationale malgré un afflux financier sans précédent, Bouteflika laisse une Algérie à l'agonie : dès cet automne, les subventions seront supprimées, nous connaîtrons le temps des licenciements de fonctionnaires, des produits de première nécessité inaccessibles de même que l'électricité, le temps du retour à la bougie et au charbon de bois, de la réduction des budgets santé et de l'éducation. mais aussi de l'incertitude sur les versements des retraites et des prestations sociales.

     Vous attendez repentance des dirigeants français pour les crimes du passé.

  Et vous, M. Bouteflika, qui vous pardonnera les crimes d'aujourd'hui et de demain ?

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[c=black]https://youtu.be/oifey_lV_Lw

Vous aimerez peut-être. Quant à moi j'ai vu défiler des souvenirs mais je me surprends moi-même par tant d'indifférence. J'ai revu Alger en 1968 pour quatre jours mais il n'y avait pas de chambres d'hôtel libres. Nous avons été logés à ... Sidi-Ferruch. Rebelote en 1977 mais un ami avait mis une voiture à notre disposition. La Madrague, Tipasa, cap Matifou et encore une chambre à Sidi-Ferruch !  Il est vrai que je m'étais rempli les yeux de tous les coins que j'aimais.Peut-être avais-je encore le mal du pays ? Mais la nostalgie n'est plus ce quelle était. Peut-être un coup de vieux ?

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Le maire de Metz Dominique Gros refusant d'enlever le porc du menu de la cantine de l'école, explique pourquoi.


Des parents musulmans ont demandé l'abolition du porc de toutes les cantines des écoles d'une banlieue de Metz Borny.
Le maire a refusé, et le secrétaire de la ville, a adressé une note à tous les parents avec l'explication suivante...


« Les musulmans doivent comprendre qu'ils doivent s'adapter à la Lorraine et à la France, à leurs coutumes, à leurs traditions, leur style de vie,parce que c'est là où ils ont choisi d'immigrer.
 « Ils doivent comprendre qu'ils doivent s'intégrer et apprendre à vivre en Lorraine. Ils doivent comprendre que c'est à eux de changer leur style de vie, pas aux Français et Françaises qui les accueillent si généreusement.
  “Ils doivent comprendre que les Français ne sont ni racistes ni xénophobes, ils ont accueilli beaucoup d'immigrants avant les musulmans (le contraire n'existe pas, c'est-à-dire que les états musulmans n'acceptent pas d'immigrants non musulmans).
 Pas plus que d'autres pays, les Lorrains n'ont pas l'intention d'abandonner leur identité, ni leur culture. 
  Et si la France est une terre d'accueil, ce n'est pas le maire de Metz Dominique Gros .PS qui accueille les étrangers, mais les Messins et Lorrains français.
  Finalement, ils doivent comprendre qu'à Metz (Lorraine) nous avons de racines judéo chrétiennes, des arbres de Noël et des fêtes religieuses, mais la religion doit demeurer du domaine privé. 
  La municipalité de Metz ville royale et impériale a raison de refuser toute concession à l'islam et la sharia.
 Pour les musulmans qui ne sont pas d'accord avec la laïcité et ne se sentent pas confortables à Metz lorraine pays de Jeanne d'arc,  il y a 57 beaux pays musulmans dans le monde, la majorité sous-peuplés, prêts à les recevoir avec des bras halal grand ouverts et en accord avec la sharia.
 Si vous avez quitté votre pays pour venir en France mais non pas pour un autre pays musulman, c'est parce que vous pensez que la vie est meilleure en Lorraine plutôt qu'ailleurs. Posez-vous la question juste une fois; pourquoi la vie est-elle meilleure en France plutôt que dans votre pays d'origine? 


« Une cantine où on sert du porc et du museau lorrain ou de la quiche lorraine avec une bonne tarte aux fraises ou à la mirabelle de Lorraine fait partie de la réponse ».

     Un homme qui a raison, tout le monde le pense mais le dire c'est autre chose.
 

 

Si vous pensez comme moi, envoyez-le à tous vos contacts.  Sinon supprimez-le et laissons-nous envahir.
 Je respecte et ferai respecter mes racines!

 

 

 

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Centenaires Algériens

 
         
      La cour des comptes s'intéresse enfin aux "retraités" algériens ....
      C'est l'intéressante découverte ( !) faite par la Cour des Comptes qui, en épluchant les comptes de la C.N.A.V (caisse nationale d'assurances vieillesse), l'organisme qui paye les retraites , a constaté que : le nombre de retraités centenaires algériens (plus de 50.000) était particulièrement important.
     
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Regardez donc mes amis ce qui se passe à Marseille :

voir l'en-tête complet
https://www.facebook.com/100008702525686/posts/2255203364779726/?d=n


Editions Delattre
 


Voici l'adresse pour retrouver Alger Le clos-Salembier :

https://www.editionsdelattre.fr/dom-tom-et-pays-etrangers/510-alger-le-clos-salembier-9782849108055.html

 
Dans le clair-obscur de ma mémoire, je me déplace par étapes dans mes souvenirs. Ainsi, sur les collines qui bordent Alger, côté est, je distingue le Clos-Salembier, la Redoute, le Golf et, plus bas, Belcourt et le Hamma. Je revois le centre aéré du Clos où les enfants jouaient, chantaient, riaient. A la piscine, ils apprenaient à nager et ils passaient leur brevet des 25 ou 50 mètres. L'été, les moniteurs préparaient de grandes fêtes auxquelles assistaient les parents.

Le nom du Clos-Salembier évoque pour moi les cités de Diar-el-Mahçoul et de Diar-es-Saâda, le bassin des Tritons et celui des Dauphins. A Diar-el-Mahçoul, des bâtiments « simple confort » avaient vite été construits et les bidonvilles alentour rasés. Le Clos, le Clos.

Et si ces pages allaient devenir une machine à remonter le temps.

 
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Wikipedia Marc Boronad
 
Marc Boronad est né à Alger le 02 avril 1938. Il a donc connu la deuxième guerre mondiale, a vu partir son père en uniforme d'aviateur, a entendu les coups de sifflet de la défense passive et les explosions des bombes larguées par les Allemands, à l'aveuglette au-dessus de la ville. Il a aussi vécu la guerre d'Algérie durant près de huit ans et il a aussi été appelé sous les drapeaux dans l'aviation. Le temps légal était de vingt-sept mois. Cette guerre n'avait pas de nom. On disait : « les événements » ou : « le maintien de l'ordre ». Le terme de « guerre d'Algérie » a été officiellement adopté en France le 18 octobre 1999.
Il a été rapatrié le 26 juin 1962, une semaine avant l'indépendance. Il a fait carrière dans l'aviation civile et a visité quantité de pays. Il reste marqué par ses séjours au Mexique, de la région du Yucatan, là où les Mayas ont autrefois bâti des temples témoins de leur civilisation : Chichén-Itzà, Uxmal, Palenque ... Il a aussi admiré les pyramides de Gizeh, il a rêvé dans les jardins du Taj Mahal aux Indes ou sur les ponts de la Sérénissime.
En 1958 Marc a publié un roman rédigé à la première personne : Salut derniers beaux jours . « Un ouvrage de jeunesse », soupire-t-il aujourd'hui. Le critique Gille Tauber (décédé en 2004) de la Dépêche quotidienne lui écrivait il y a quelques années : "Ne soyez pas inutilement dur avec vous-même. Le style de ce récit était celui qu'il fallait à l'époque ». Marc a eu l'honneur d'être nommé dans l'émission LECTURE POUR TOUS de Pierre Desgraupes, Pierre Dumayet, Max-Pol Fouchet et de la charmante Nicole Vedrès disparue bien trop tôt, en 1965.
Marc est l'auteur d'une comédie musicale : Nos impératrices en voyage , une fresque où Eugénie, Sissi et Victoria, devenues de célèbres vieilles dames, évoquent sur la Riviera, leurs souvenirs, leurs voyages, leurs joies et leurs douleurs. Le premier titre choisi était : « Voyage en impériale ». Un titre que le compositeur avait refusé.
Sa dernière publication Alger - le Clos-Salembier, est un livre composé de nombreuses photos et de petits textes, éditée chez Alan Sutton dans la collection Mémoire en images.
 
Il est l'auteur de plusieurs sites dont le site du Clos-Salembier et le site du volley-ball au RUA ainsi que plusieurs blogs dont un dédié à Albert Camus et Tipasa et un autre à Blida et Chréa.

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L'Algérie fable Lafontaine


Si Jean de Lafontaine l'avait su, il aurait écrit ainsi :


L'Algérie se trouva fort dépourvue
Quand le Covid fut venu,
Pas un seul petit masque
Ni respirateur ni réanimateur
l'Algérie alla voir la Chine, la France mais encore l'Italie son amie
La priant de lui prêter quelques moyens pour subsister
Jusqu'à la saison nouvelle, espérant que le prix de l'or noir reparte de plus belle
Je vous donnerai quelques barils, lui dit-elle
Avant l'Out foi de musulman
Intérêt et principal
Ni la Chine ni l'Italie n'est prêteuse ;
C'est là son moindre défaut.
Que faisiez-vous au temps où nous construisions des hôpitaux ?
Dit-elle à cette emprunteuse.
— Nuit et jour à tout venant
Je construisais des mosquées, ne vous déplaise.
— Des mosquées ? j'en suis fort aise.
Eh bien ! Priez maintenant.


Cette fable m'a été envoyée par une amie algérienne qui vit à Alger.

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 Alger ! La capitale de chez nous. Vous aimerez peut-être . Les couleurs artificielles ne passent pas. J'ai reconnu presque tous les endroits. J'ai regardé froidement. Je n'ai plus envie de pleurer. L'usure du temps peut-être ?

https://www.youtube.com/watch?v=ewJ_X746gZY&fbclid=IwAR23IlwHkZXQpTvo5b7E-148ASAUyRJ7sZLPn_HNXCq028tIcP5itOQREWM
 
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Un communiqué de notre ami Alain Sanders journaliste à Présent :    
Depuis la fermeture de l'espace aérien pour cause de coronavirus, l'aéroport Houari-Boumédiène est fermé. Sauf pour des vols d'Air France dits « de rapatriement (sic) ». Le 15 avril dernier (2020), Air France avait affrété un avion pour récupérer ce que, pour la circonstance, El Watan appelle des ressortissants français. Quelque 200 places disponibles. Et la promesse d'autres vols par la suite. Mais ils auront été des milliers à investir l'aérogare ce jour-là. Ce qui arrache ce cri du cœur à El Watan : « Le spectacle est humiliant pour ces citoyens et ces familles qui vivent le calvaire loin de leurs chez-soi. Sans compter le risque aggravé d'une contamination au virus corona dans la promiscuité imposée dans de telles circonstances. »
Merci Alain pour ces informations.
 
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Le Cercle algérianiste condamne avec vigueur les actes de vandalisme de la stèle du Cap d'Agde rendant hommage aux rapatriés d'Afrique du Nord. Non Une fois de plus, les porteurs de haine et militants racialistes de tous poils ont frappé en taguant et dégradant la stèle, inaugurée en 2013 à Agde, pour rendre hommage à tous les Français d'Algérie disparus tragiquement, notamment sur la terre qui les avait vu naître.
Cet acte inqualifiable, qui porte atteinte à la mémoire de milliers de victimes et blesse les familles, s'inscrit dans le sillage de ce déferlement de haine, encouragé par des mouvements extrémistes qui veulent aviver les fractures de notre pays et éradiquer tout pan d'histoire ou toute trace de mémoire qui ne leur conviendraient pas.
Le Cercle algérianiste s'associe à l'émotion de nos compatriotes de la région d'Agde profondément heurtés par ce vandalisme. Il demande à l'État de ne plus rien céder à ces mouvements communautaristes et négationnistes du drame des Français d'Algérie et de tout mettre en oeuvre pour que les auteurs de ces actes d'hostilité envers la France, qui ne cessent de se propager, soient punis avec sévérité.

 
Thierry ROLANDO
Président national du Cercle algérianiste


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     Aujourd'hui j'ai les cheveux tout blancs.Tipasa ? Un point coloré dans ma mémoire.  Les Anglais disent :"Gone with tle wind". Emporté par le vent.


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Le blog Espaces des étés de Gabriel Teuler :
https://espaces-des-etes.skyrock.com/2718001882-Espaces-des-etes-de-Gabriel-Teuler.html



Le blog de La-Queue-en-Brie en région parisienne Val de Marne.
https://macommune.skyrock.com/1.html


09 Novembre 2021

Je suis rapatrié d'Algérie et je suis revenu le 26 juin 1962 (indépendance le premier juillet) avec une seule valise. Merci à Marine Le Pen d'avoir déposé une gerbe à l'intention du général de Gaulle. J'ai épongé le crachat. J'espère que d'autres rapatriés se manifesteront.


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Ah bien des jours se sont écoulés depuis cette photo ! Marceau est venu me voir et m'a souhaité une bonne année. Il a revu la maison dans laquelle il a joué durant des années et il sait combien ses grands-parents l'ont aimé. Il a compris que je n'aurais jamais pu vivre dans une maison de retraite -il était prévu que j'aie deux pièces alors que j'en ai huit et un sous-sol aménagé ! J'aurais pu prendre mon perroquet du Gabon à condition que la cage ne soit pas trop grande alors que ma cage est la plus grande    vendue dans le commerce.Elle est placée dans une véranda chauffée. Le perroquet a tout de suite reconnu Marceau et lui a demandé des caresses. Marceau était chez lui.

 


Marceau, papy et Cléo du temps (très proche) où nous allions parfois dans de bons restaurants. Je leur parle souvent d'Alger mais je vois leur indifférence.  En France nous allons déjeuner ensemble. Ils ne connaissent pas la guerre et ne veulent point en entendre parler. D'une certaine manière ils ont raison. Malgré moi je m'accroche à un passé de malheur.
Et les rapatriés d'Algérie ont refait leur vie. Fête des pères du 15 juin 2020.
     Marc Boronad dans un restaurant sympathique avec deux de ses petits-enfants dans la région parisienne.Beaucoup de temps s'est écoulé depuis ce repas.


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Ma commune
http://macommune.skyrock.com/1/html

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Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts (...) Lamartine





Une histoire de Marc :
Jean NAUDY  Toute une histoire ! 

     Jean NAUDY (101 ans) Né le 01 décembre 1919 à Salies-du-Salat (Haute-Garonne) et mort le 16 février 2021 à Saint-Jean (Haute-Garonne).
     Ah, j'ai bien connu Jean Naudy alors que je travaillais à Air-France (Huit ans). Il a été mon chef. Nous nous somme toujours détestés. Il voulait régner en maître. Mais le maître ne savait pas, n'attendait point une grande crise qui allait secouer son service. Voici : Des taxes de l'aéroport qui étaient agrafées sur chaque carte d'embarquement ne passaient pas toujours par l'huissier de l'Aéroport qui devait pratiquer le marquage par un petit trou. Les taxes étaient facilement récupérées et revendues aux agents du service Enregistrement. Fifty-fifty. Dans un même temps le montant de "taxi direct" qui était offert aux passagers qui avaient un long temps de transit, qui ne prenaient pas de repas, pouvaient se déplacer à Paris. Des passagers refusaient cette offre et attendaient dans la confortable salle nommée alors par les agents d'Air France :"Le Bao". Eh bien l'argent du taxi était encaissé frauduleusement par les agents. Les formulaires étaient remplis et la signature du passager imitée.
Et les excédents de bagage !
-Monsieur vous avez droit à 20 kilos. Regardez, vous présentez 35 kilos.
     Un billet de banque bien plié tombait derrière le comptoir.Miracle. Le passager et malgré ses trois valises n'avait que 20 kilos !




Marc Boronad en uniforme mais il était passé à Deutsch Lufthansa.


Suite à la page suivante.  
  

Edited on Monday, 20 February 2023 at 1:29 PM

Encore l'histoire de Marc à Air France - Jean Naudy suite

Marc

 

Boronad au passage d'Air France. Jean Naudy était le responsable du Passage. Il était le grand chef et nous devions nous lever lorsqu'il rentrait dans notre salle de repos. Je garde en mémoire des agents commerciaux en uniforme qui faisaient un bras d'honneur en criant :"Pour toi Naudy !"

     Dénonciation. Des licenciements mais pas de preuve. Le Canard Enchaîné, très vite informé, y est allé de son petit article en dénonçant le directeur-président Georges Galichon qui ne savait rien ni des taxes non oblitérées et ni des taxis directs. Nous avons tous imaginé la fureur de Galichon et de son entourage. Mais à Paris l'affaire a déclenché une grande colère et c'est Jean Naudy qui a dû laisser son poste. Il a été muté dans un bâtiment nommé DK, un bâtiment où il y avait une cantine et ses cuisines -et l'odeur des cuisines-, une salle pour les élèves en stage de formation et puis d'autres bureaux. Il a protesté, protesté encore et il s'est fait beaucoup entendre, en vain. Dans une grande colère il a laissé son beau bureau. Quelle image ai-je pu garder de Jean Naudy ? Il n'a jamais perdu son accent de Toulouse. Il portait un dentier.Adios Naudy !



 
 

 

 

 

https://de-l-amiraute-a-tipasa.skyrock.com/11.html

 

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Ma mémoire est toujours fidèle à tant de beauté 10

De-l-amiraute-a-tipasa 10

 

Ma mémoire est toujours fidèle à tant de beauté

 

Un tableau de Gaby Casini qui nous dit :
"Tipasa ! mes racines ,les vacances de mon adolescence , la mer , le soleil, les pierres antiques ! Tipasa tu es belle !"


                                                        



Les habitants de Tipasa étaient outrés lorsque des visiteurs chapardaient des petits carrés de mosaïque. Que de fois ai-je jeté l'anathème à des vauriens qui ne respectaient point des chefs-d'œuvre qui avaient traversé les siècles.

 

Errer parmi les ruines.
Je m'asseyais sur ces marches inégales et fuyais le soleil ardent.
Je suis revenu avec cette photo et elle ne m'a jamais quitté.



Les mêmes escaliers. Une photo que j'ai trouvée et que je me suis empressé de copier.
 
 
 
 
 
 
Dans mon HLM de la banlieue parisienne. N'a-t-il point fallu que je m'habitue à l'absence, au vide ?


 
 
 
 

Et qu'ai-je besoin de parler de Dionysos

 

      

                                  
 
   Ici, nous dit Camus,
les dieux servent
de lits ou de repères
dans la course des
journées.
 
 
(...) Et qu'ai-je besoin de parler de Dionysos pour dire que j'aime écraser les boules de lentisques sous mon nez ? Est-il même à Déméter (1) ce vieil hymne à quoi plus tard je songerai sans contrainte :"Heureux celui des vivants sur la terre qui a vu ces choses."
 
 (1) Camus aurait-il dû parler de Cérès car les Romains associèrent Déméter à Cérès ?
 
 
Pélops et Hippodamie :
     Hippodamie ? Voici donc un résumé de l'histoire. Merci à Wikipedia car je suis allé sur Internet mais je ne veux point être accusé de plagia. Le père d'Hippodamie avait promis la main de cette dernière à quiconque pourrait le battre dans une course de char qu'il était certain de remporter, car une oracle lui avait prédit sa mort de la main de son gendre. Tous les prétendants échouèrent et furent mis à mort jusqu'à ce que Pélops le vainquit par la ruse, avec l'aide d'Hippodamie, ou plutôt de celle du cocher Myrtilos  qui, dévissant une roue du char d'Œnomaos le conduisit au trépas.

 

 

 
     Mariée à Pélops, elle en eut de nombreux enfants dont Atrée, Thyeste, Sicyon, Coprée, Eurydice, Pitthée et d'autres encore.
 
     Plus tard, elle fut chassée par son mari pour avoir fait assassiner son beau-fils Chrysippe. Elle se réfugia en Argolide située dans la péninsule du Péloponnèse. Le Péloponnèse, j'y suis allé, j'y suis retourné et j'y ai rêvé.

 
 
 


 
Camus :"Tout à l'heure, avec la première étoile, la nuit tombera sur la scène du monde. Les dieux éclatants du jour retourneront à leur mort quotidienne. Mais d'autres dieux viendront. Et pour être plus sombres, leurs faces ravagées seront nées cependant dans le cœur de la terre.

 

Le village de Tipasa

 



Camus :

"Je gravissais l'un après l'autre des coteaux dont chacun me réservait une récompense, comme ce temple dont les colonnes mesurent la course du soleil et d'où on voit le village entier,ses murs blancs et roses et ses vérandas vertes."


                                                


L'avenue qui descendait vers la mer.






 


   
Le beau jardin de l'hôtel du Rivage.


 

 
La poste. Une photo qui fera plaisir à tous les anciens de Tipasa.
 
 




Voici une vue générale de Tipasa.







Nos cartes postales d'autrefois.








 
 

Tipasa et les derniers souvenirs

 
 Rien ne peut s'oublier, pas même avec le temps qui se fait vieux... (Jean Valtay Voyage de noces Patachou)
 
 

 
 
 
  
 La jetée du petit port. Je plongeais, je nageais en m'appliquant parce que je savais que je nageais plutôt bien et je remontais en utilisant l'échelle rouillée au bout du môle.
 


Tipasa et les souvenirs.
Les cabanons. Sont-ils toujours bien entretenus ?




Là-bas, ces couchés de soleil ressemblaient à des diamants.



 
Le soir tombait sur la campagne. Nous écoutions les grillons et les enfants trouvaient parfois des vers luisants.


Camus :"Maintenant, les arbres s'étaient peuplés d'oiseaux. La terre soupirait lentement avant d'entrer dans l'ombre. Tout à l'heure, avant la première étoile, la nuit tombera sur la scène du monde."

Verlaine :"La lune est rouge au brumeux horizon;
Dans un brouillard qui danse dans la prairie
S'endort fumeuse, et la grenouille crie
Par les joncs verts où circule un frisson;






        Nuit

de Victor Hugo :

Le ciel d'étain au ciel de cuivre
Succède. La nuit fait un pas.
Les choses de l'ombre vont vivre.
Les arbres se parlent tout bas.


Puis la nuit fait un pas encore.
Tout à l'heure, tout écoutait.
Maintenant nul bruit n'ose éclore ;
Tout s'enfuit, se cache et se tait.


Sur cette photo on peut voir distinctement le Chenoua
"qui prend racine dans les collines autour du village et s'ébranle d'un rythme sûr et pesant pour aller s'accroupir dans la mer."


Verlaine et L'heure du Berger :


"Les fleurs des eaux referment leurs corolles;
 Des peupliers profilent aux lointains,
 Droits et serrés, leurs spectres incertains;
 Vers les buissons errent les lucioles;


 Les chats-huants s'éveillent, et sans bruit
 Rament l'air noir avec leurs ailes lourdes,
 Et le zénith s'emplit de lueurs sourdes.
 Blanche, Vénus émerge, et c'est la Nuit."
 
 

Et puis un jour ce fut la fin...

 

   
  "

 

Les  grandes trahisons sont toujours effacées par l'Histoire."

(Alexandre Sanguinetti).

 
 
 
 

 

Souvenons-nous de l'attente sur les quais d'Alger.


Le Général avait très vitre compris qu'il y avait une opportunité à saisir le 13 mai 1958 et nous nous

 

sommes retrouvés gros-Jean

 

comme devant !

Nous avons été superbement manipulés. La foule guerrière que nous formions a été retournée comme une crêpe.


     Nous avons tous subi une grave déconvenue, nous n'avons rien gagné dans cette révolte de laquelle nous espérions beaucoup. Ainsi n'avons-nous point cru que le coup d' Etat du 13 mai avait réussi ? Certes, il avait  réussi mais les bénéfices de la révolte nous ont filé entre les doigts. Le Général  n'aura jamais un mot de compassion ni en public ni en privé pour le sort du million de Français rapatriés d'Algérie en juillet 1962 suite à la non-application des Accords d'Evian par la partie algérienne.




Accueil des réfugiés d'Alger, des Deux-Moulins, des Bains-romains, de la Pointe-Pescade et Cap Caxine, de Baïnem, de Guyotville et La Madrague, de Staouéli, de Sidi-Ferruch,de  Zéralda, de Fouka, de Daouda-marine, de Castiglione, de Chiffalo et Bou-Haroun, de Bérard, de Marengo,de Tipasa...


Tant de petites villes, de villages où nous étions heureux.


 

 

Nous avons débarqué la rage au cœur et en quelques années, nous avons fait notre place au soleil. En France nous avons presque tous réussi notre vie professionnelle. Bien sûr que les fainéants sont restés des fainéants et des chômeurs professionnels des chômeurs de longue durée. Une toute petite minorité.
  

     Mais le 27 juin, au moment où le drame algérien semble toucher à sa fin, Robert Boulin commet une erreur de jugement fatale, en déclarant « qu'entre le 1er juin et le 26 juin, il a été enregistré 169.000 retours vers la métropole. Ce nombre de passages correspond exactement à celui des départs de juillet 1961. Ce sont donc bien des vacanciers, jusqu'à ce que la preuve du contraire soit apportée »

     Regardons sur la photo ci-dessous le bon Robert Boulin qui dépendait du secrétariat d'Etat des Rapatriés alors qu'il visitait les camps de vacanciers. Robert Boulin a été assassiné le 30 octobre 1979 après des années de bons et loyaux services. Il a été retrouvé le corps baignant dans la Mare au diable.

Il est écrit sous la photo :
 La Rouguière, août 1962 : Des villages de tentes ont été dressés pour accueillir les réfugiés. Ci-contre :

Visite de Robert Boulin.



Le Nouvel Observateur, lisons :

La délégation régionale des rapatriés de Marseille, dépendant du secrétariat d'Etat des Rapatriés alors dirigé par Robert Boulin, n'a par ailleurs prévu, au tout dernier moment, que deux centres de transit : l'hôtel Bompard, à Endoume, et la cité HLM de la Rouguière, réquisitionnée alors que sa construction n'est pas entièrement achevée. Dans les appartements qui n'ont pas encore de portes, sur des lits de camp fournis par l'armée, on ne pourra cependant entasser plus de 3 000 personnes à la fois.
« Au total, seuls 90 000 rapatriés, sur les 450 000 qui ont débarqué à Marseille en 1962, ont pu être pris en charge par les autorités, souligne l'historien marseillais Jean- Jacques Jordi, qui est le meilleur spécialiste de l'histoire des rapatriés d'Algérie (lire p. IX). Les autres ont été contraints de se débrouiller par eux-mêmes, et d'aller à l'hôtel, même si certains ont aussi pu compter sur la solidarité des associations. »
 
 
Arrivée des réfugiés à Marseille

      
 
Marseille, tais-toi Marseille,
tu cries trop fort
Je n'entends pas les voiles
qui claquent dans le port...
                    
 

Le Nouvel Observateur
 
L'hostilité des dockers, des chauffeurs de taxi...
Certains Marseillais témoignent donc leur solidarité aux rapatriés. Mais ils restent minoritaires.    
 Au sein du Comité de liaison, les syndicats brillent ainsi par leur absence. Et notamment la CGT, alors toute-puissante à Marseille. « Les communistes ont d'emblée affiché une forte hostilité à l'égard des rapatriés d'Algérie, collectivement accusés d'être autant de gros capitalistes, de racistes qui avaient fait «suer le burnous», et méritaient ce qui leur arrivait », explique Jean-Jacques Jordi. Sur le port, à l'été 1962, les dockers, tous encartés CGT, ont ainsi peint sur des banderoles des messages de bienvenue tels que « Pieds-noirs, rentrez chez vous » ou « Les pieds-noirs à la mer ». Débarquant des milliers de caisses contenant du mobilier et d'autres biens en provenance d'Algérie, les employés du port en dérobent près du quart, et laissent pourrir dans l'eau une bonne partie du reste, détruisant ce qui constitue à leurs yeux une opulence mal acquise.

 
 
 

     Mais les militants communistes n'ont pas le monopole des mauvaises pratiques enregistrées à l'encontre des rapatriés en cette année 1962. Les taxis, qui se pressent aux abords du port et de l'aéroport, augmentent ainsi leurs tarifs de façon abusive. C'est aussi le cas de nombreux hôteliers, dont les établissements ne désemplissent pas : fin juillet, il ne reste à Marseille qu'une cinquantaine de chambres disponibles, sur les 12 500 que compte alors la ville. Pour les pieds-noirs, qui en occupent la plupart, les tarifs ont souvent doublé, voire triplé, par rapport aux mois précédents. De même, bien des agences immobilières augmentent les prix des locations ; certaines vont jusqu'à faire payer le pas-de-porte aux nouveaux arrivants, quand elles ne refusent pas tout simplement de louer aux pieds-noirs.

 

 

 

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Bien pauvres sont ceux qui ont besoin de mythes 9

De-l-amiraute-a-tipasa 9

 

Le théâtre romain


J'aimais penser qu'à Tipasa, tout comme à Rome, on congédiait les spectateurs en les invitant à applaudir s'ils étaient satisfaits : " Acta es fabula ". La pièce est jouée.





Que de fois je me suis assis sur ces gradins, pour rêver. Je pensais tout comme Camus que beaucoup d'années ont ramené les ruines à la maison de leur mère.











Voici la plus célèbre photo des ruines de Tipasa. Ah, ce chemin ! J'ai dû y laisser l'empreinte de mes souliers ou de mes sandales.









Fermez la fenêtre, c'est trop beau.


Je pensais à cet ami de Flaubert qui, au moment de mourir, jetant un dernier regard sur cette terre irremplaçable, s'écriait : "Fermez la fenêtre, c'est trop beau."

Carnets de Camus 1939-1942. Pas de date.

 

Entre septembre
et novembre 1941
La mort de Le Poitevin, l'ami de Flaubert.
"Fermez la fenêtre ! C'est trop beau."

Des personnages

Non, il faut croire que les femmes ne sont plus
voilées comme autrefois mais elles portent
le voile islamique.

Un voyage, oui un court retour au pays
d'Yvette Dutel.

     
Camus à Tipasa.                

 

J'ai trouvé cette photo dès qu'elle a été publiée sur Internet. L'auteur de ce précieux cliché disait et je cite de mémoire : « J'ai rencontré un jour Albert Camus alors que je me promenais dans les ruines de Tipasa. (Pas de date). Je lui ai demandé l'autorisation de le prendre en photo. Il m'a répondu :
-Oui, à la condition que cette photo ne serve pas pour une publicité.


 Camus :
"Ce peuple sans religion et sans idoles meurt seul après avoir vécu en foule."

Même à Tipasa, nous allions "en foule" dans les années cinquante.
Mes notes et mes souvenirs : La mer ! La mer au bas de la falaise

 

qui gémissait doucement. Marcellin Arnaud a cité Paul Valéry en
étendant son bras droit : « La mer, la mer toujours recommencée...

 
O récompense après une pensée... »

 
-C'est beau l'instruction, dit Jean-Claude, en riant.

 
-Non, c'est beau la culture, renchérit François Cloite.
J'ai dit à voix haute :" Heureux celui des vivants sur la terre
qui a vu ces choses."


     
  

 

Sur la plage de Tipasa en 1957. De gauche à droite : De gauche à droite :Jean-Pierre Salomon,  François Cloite, Marcelin Arnaud et moi complètement ridicule avec ce gros manteau.  Au bord de la mer un petit vent aigre soufflait, soit, mais malgré tout !

Les cabanons, le Chenoua. Là-bas, là-bas ...
Je remarque que nous étions tous plus ou moins de la même taille. Aujourd'hui nos enfants baissent la tête pour nous parler.



 
           

 

Le gardien du parc et du musée





Nicolas Sarkozy, à la veille de son voyage en Algérie, déclare que,« grâce à Albert Camu , il a la nostalgie de ne pas être né en Afrique du Nord ».

En français dans le texte !

    Sentez-vous combien le temps glisse, glisse... Nous vieillissons tous et le cœur serré, nous voyons disparaître nos aînés. Nous campons sur nos positions et refusons d'oublier le vrai paradis, celui que nous avons perdu. Ainsi toutes les photos, les images, le moindre mot qui évoquent notre pays, nous tiennent en éveil et fixent notre attention, même ces mots si doux à nos oreilles : "Grâce à Albert Camus, j'ai la nostalgie, chaque fois que je vais en Algérie, de ne pas être né en Afrique du Nord”. La phrase passe mal ou elle est très mal construite. Elle est signé Nicolas Sarkozy qui évoque sans complexe Albert Camus.

     Aujourd'hui, je préfère entendre Jeanine de la Hogue et dans ma tête coulent des larmes lorsqu'elle me dit à voix basse :"On pleure le paradis perdu, on veut se souvenir du bonheur, mais c'est souvent la souffrance qui vient en surface, qui trouble l'image comme une pierre lancée dans un lac paisible et qui n'en finit pas d'étendre ses cercles."



Camus :

"L'enfance violente, les rêveries adolescentes dans le ronronnement du car, les matins, les filles fraîches, les plages, les jeunes muscles toujours à la pointe de leur effort, la légère angoisse du soir dans un cœur de seize ans, le désir de vivre, la gloire, et toujours le même ciel au long des années, intarissable de force et de lumière, insatiable lui-même, dévorant une à une, des mois durant, les victimes offertes en croix sur la plage, à l'heure funèbre de midi.

Richard Michel pose. Il est sorti de ses rêveries.

 

Ce vent chaud qui passe et qui nous vient de là-bas...

 

Durant ma visite de mai 2005 nous dit Gérard Stagliano, j'ai surtout remarqué que les vents doivent 

 

être plus forts qu'à Alger car les arbres en épousaient le sens comme sur ces deux clichés !

 

 

être plus forts qu'à Alger car les arbres en épousaient le sens comme sur ces deux clichés !





Les soirs de juin, pensa Mersault, le vent devait emporter vers le Chenoua à travers la mer le parfum dont se délivraient les absinthes gorgées de soleil.





Je me souviens de cette visite au musée de Tipasa. Nous ne devions  point payer le ticket d'entrée.


J'avais pris la photo et coupé les jambes des copains. Ainsi nous avons ainsi une belle vue de l'entrée du musée. Je viens d'apprendre que le musée est fermé. Trop petit. Pas assez de visiteurs. L'Algérie n'est pas un pays touristique comme le Maroc.


Jean-Claude Albéro le deuxième en partant de la gauche et Jean-Pierre Salomon le troisième,  François Cloite, Marcelin Arnaud. Vont-ils voir un jour cette photo ?

Le musée, c'était aussi ce petit jardin.


Les plantes et les colonnes de mon adolescence.


La visite du musée
 

                               

 

Un tombeau exposé dans le musée.




 

 

 Les captifs
 
 
                                           

Les captifs encore dans toute leur beauté.
                                       
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Le musée de Tipasa

Le musée de Tipasa. Il est fermé. Pas de touristes.


 

 
 
 

 
                                Objets en terre cuite.
 

 
 
 
 
 
                                                                   La Vénus de Tipasa
 
 
                                                                                              
Objet en céramique
 

Promenade parmi les ruines

 

 



Famille Pinari, six, fils ... Depuis Vatican II, j'ai moi aussi perdu mon latin.


Mais ce n'est sûrement pas du latin qui est inscrit, du vrai.

 

Restauration et c'était autrefois, du temps de la France.




     Les restaurations n'ont pas toujours été très heureuses. Ne me dites donc pas que la critique est facile et que l'art est difficile. Il y avait me semble-t-il un manque de moyen. Peut-être aussi que la France n'a pas toujours ouvert suffisamment les cordons de sa bourse. Je crois entendre mes parents qui se seraient exclamés :
-Pourquoi payer et investir ? Pour tout laisser ?



Non, moi je n'ai rien laissé puisque je ne possédais rien mais j'ai tout perdu.





                              Le temps scintille et le songe est savoir.
Le cimetière marin de Paul Valéry.




Quel pur travail de fins éclairs consume  
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le temps scintille et le songe est savoir.
Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
O mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!



           
                                                        Le tombeau des époux



 


Images des saisons taillées dans la pierre.
 

 

 

 

 

 

 

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Tipasa, encore et encore des photos 8

 

De-l-amiraute-a-tipasa 8

Tipasa, encore et encore des photos 8

 

     La basilique de Sainte-Salsa. Ecoutons donc le Camus du Retour à Tipasa et des Noces à Tipasa.
 
  «

 

 

 (...) Si nous pouvions le nommer, quel silence !   Sur la colline de  Sainte-Salsa,     à  l'est de Tipasa, le soir est habité. Il fait encore clair, à vrai dire, mais, dans la  lumière, une défaillance invisible annonce la findu jour. »
 


           « Comme aussi cette basilique sur la colline Est: elle a gardé ses murs et dans un grand rayon autour d'elle s'alignent des sacorphages exhumés, pour la plupart à peine issus de la terre dont ils

 

 

participent encore. Ils ont connu des 

 

morts; pour le moment il y pousse des sauges et des ravenelles.
 

 
 La basilique Sainte-Salsa est chrétienne, mais à chaque fois qu'on regarde par une ouverture, c'est la mélodie du monde qui parvient jusqu'à nous : coteaux plantés de pins et de cyprès, ou bien la mer qui roule ses chiens blancs à une vingtaine de mètres. La colline qui supporte Sainte-Salsa est plate à son sommet et le vent souffle plus largement à travers les portiques. Sous le soleil du matin, un grand bonheur se balance dans l'espace. »


 
Chez la Sainte. Il est bien vrai qu'un grand bonheur se balance dans l'espace.

 

(...) Et je ne pouvais, en effet, remonter le cours du temps, redonner au monde le visage que j'avais aimé et qui avait disparu en un jour,longtemps auparavant. Le 2 

 

décembre 1939, en effet, je n'étais pas allé en Grèce, comme je le devais. La guerre en revanche était venue jusqu'à nous, puis elle avait recouvert la Grèce elle-même. Cette distance, ces années qui séparaient les ruines chaudes des barbelés, le les retrouvais également en moi, ce jour-là, devant les sarcophages pleins d'eau noire, sous les tamaris détrempés.


      "Elevé d'abord dans le spectacle de la beauté qui était ma seule richesse, j'avais commencé par la plénitude. Ensuite étaient venus les barbelés, je veux dire les tyrannies, la guerre, les polices, le temps de la révolte."
 
 

 

Il y pousse de la sauges et des ravenelles.

 

Une carte postale : Ruines de sainte Salsa. Les sacophages. Derrière la basilique.

 


Ecoutons Paul Valéry . On ne se lasse jamais d'entendre, de lire et de relise encore son célèbre Cimetière marin. 

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux.
 
Les morts cachés sont bien dans cette terre
Qui les réchauffe et sèche leur mystère.
Midi là-haut, Midi sans mouvement
En soi se pense et convient à soi-même ...
Tête complète et parfait diadème,
Je suis en toi le secret changement.



 

      

  Albert Camus :

    

              " Heureux celui des vivants sur la terre qui a vu ces choses." Voir, et voir sur cette terre, comment oublier la leçon ? Aux mystères d'Eleusis, il suffisait de contempler. Ici même, je sais que jamais je ne m'approcherai assez du monde.


Eleusis... De la mythologie à la ville où je suis allé.

 

Au printemps Tipasa est habité par les dieux

 

 


Camus :" Ce qu'il faut dire d'abord, c'est qu'il y régnait un grand silence lourd et sans fêlure -quelque chose comme l'équilibre d'une balance."





Quinze ans après, je retrouvais mes ruines, à quelques pas des premières vagues, je suivais les rues de la cité oubliée à travers des champs couverts d'arbres amers, et, sur les coteaux qui dominaient la baie, je caressais encore les colonnes couleur de pain.



Camus :

      "J'écoutais en moi un bruit presque oublié, comme si mon cœur, arrêté depuis     

 

 

 

longtemps, se remettait doucement à battre.Et maintenant éveillé, je reconnaissais un à un les bruits imperceptibles dont était fait le silence : la basse continue des oiseaux, les soupirs légers et brefs de la mer au pied des rochers, la vibrations des arbres, le chant aveugle des colonnes, les froissements des absinthes, les lézards furtifs."


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Le chant aveugle des colonnes...










Camus :
 "Au printemps, Tipasa est habité par les dieux et les dieux parlent dans le soleil et

 

 

 

l'odeur des absinthes, la mer cuirassée d'argent, le ciel bleu écru, les ruines couvertes de fleurs et la lumière à gros bouillons dans les amas de pierres. A certaines heures, la campagne est noire de soleil."

La chapelle judiciaire aux colonnes inégales.Que de fois y suis-je allé pour tout simplement rêver.

 

 

 

 

La stèle gravée par Louis Benisti, ami de Camus.
« Je comprends ici ce qu'on appelle gloire : le droit d'aimer sans mesure. »
      Voici une citation de Herbert R. Lottman trouvée à la dernière page de son volumineux ouvrage Albert Camus :"En Algérie, des amis de Camus parmi lesquels Pierre-André Emery, Louis Miquel, Edmond Brua, Jean-Pierre Faure et Marcelle Bonnet-Blanchet, assistèrent en avril 1961 à l'inauguration d'un monument en l'honneur de Camus à Tipasa. C'était une antique pierre tombale phénicienne, de la taille d'un homme, que l'on avait trouvée dans les ruines de Tipasa et transportée à Alger pour la donner à graver à Louis Benisti (qui ne pouvait guère travailler sur le site même à cause des échanges de tirs qui s'y produisaient parfois). Le nom de Camus s'est trouvé par la suite mutilé, mais on parvient encore à le déchiffrer (cette pierre gravée y était encore dressée en 1975)."


 Noces à Tipasa, page 20.


"Je comprends ici ce qu'on appelle gloire : le droit d'aimer sans mesure. Il n'y a qu'un seul amour dans ce monde. Etreindre un corps de femme, c'est aussi retenir,contre soi cette joie étrange qui descend vers la mer. Tout à l'heure, quand je me jetterai dans les absinthes pour me faire entrer leur parfum dans le corps, j'aurai conscience, contre tous les préjugés, d'accomplir une vérité qui est celle du soleil et sera aussi celle de ma mort."



 
Ces deux photos nous sont envoyées par Gérard Stagliano.
 

 
 
 
 


 
 

Une série de photos

 

(...) je suivais les rues de la cité oubliée à travers des champs couverts d'arbres amers (...)

À propos d'arbres amers des ruines de Tipasa, Camus dixit, il en est un, un olivier, qui a été joliment décoré par un sculpteur du cru, le voici, dans toute sa splendeur !

Gérard STAGLIANO








 

Les vrais paradis sont ceux qu'on a perdus.

 

Marcel Proust
 
 
     

A la fin août 1977, je recevais une lettre du critique musical d'Alger Gille Tauber qui me disait qu'il avait bien reçu ma carte de Tipasa et ma lettre, toutes les deux  pleines de souvenirs, de regrets, de choses qui  l'avaient  touché « comme s'il y était », et qui lui rappelaient que nous garderons longtemps, peut-être jusqu'à notre fin dernière, une nostalgie que d'aucuns autour de nous trouvent et voudraient nous faire trouver d'un romantisme suranné, et en tout cas irrationnel ! Il voyait que la prose chaleureuse de Camus m'accompagnait.

      
 
 
 
 

 
  Gille Tauber lirait, me promettait-il, avec émotion ce que j'écrirai de tout cela. Il me disait une phrase que j'aime rappeler et que je reprends :" les paradis perdus sont pour nous, jusqu'à nouvel ordre, terrestres ! C'est là qu'on sait ce qu'on perd... Recommencer, -c'est le désir de recommencer qui est la vraie nostalgie, et la nostalgie, elle, est sans remède."

 
Camus :"S'il est vrai que les seuls paradis sont ceux qu'on a perdus, je sais comment nommer ce quelque chose de tendre et d'inhumain qui m'habite aujourd'hui. Un

 

 

 

 émigrant revient dans sa patrie. Et moi, je me souviens."


Fernad Sintes dit Nandet se promenait dans les arènes, caressait les vieilles pierres, écrasait des feuilles d'absinthe, jouait à Camus.

 
 

 

Fernand Sintes. Il portait le même nom d'origine minorquine (Minorque deuxième île des Baléares) que madame Camus mère.
 
Pour Nandet aussi la brise était fraîche et le ciel bleu. Cette phrase appartient à Camus donc on ne parle pas de cliché.

 
 Oui, il s'appelle Fernand Sintes, Sintes était le nom de jeune fille de madame Camus mère. François était persuadé qu'il était un lointain cousin d'Albert Camus.

 

 

Fernand se trouvait dans les arènes, ici.

La marée du temps

     " La marée du temps, en se retirant, laisse un sel d'éternité dans nos âmes."
(Gustave Thibon)



     La grande basilique que l'on aperçoit en haut, tout à fait à gauche.

      Sur cette photo, la grande basilique semble très loin comme si les ruines couvraient une très grande surface. J'ai envie de parler d'une illusion d'optique. Que de fois ai-je pris ces petits chemins qui menaient à la mer ? Ah, le bonheur, pensais-je, était humain ! Je marchais vite, la gorge sèche. Je voulais, souvent en vain, faire partager mon bonheur à tous ceux qui m'accompagnaient.



nnnnn


     En urbanisme de la Rome antique, un decumanus est une voie orientée d'est en ouest,dans un camps, une ville ou une colonie romaine.
Splendide photo.
    

 

 

Camus :"C'était là qu'il allait vivre. Sans doute la beauté de ces lieux touchait son cœur. C'était pour eux (Catherine et lui Mersault) qu'aussi bien il avait acheté cette maison. 


Mais le délassement qu'il avait espéré trouver l'effrayait maintenant. Et cette solitude qu'il avait recherchée avec tant de lucidité lui paraissait plus inquiétante maintenant qu'il en connaissait le décor.







     Les soirs de juin, pensa Mersault, le vent devait porter vers le Chenoua à travers la mer le parfum dont se délivraient les absinthes gorgées de soleil."

Le temple.
     Je n'ai pas le courage de rapetisser la magnifique photo ci-dessus. Mais soit, elle prend beaucoup  place.





"Un petit sentier descendait de la route vers la mer."


Un petit sentier  descendait de la route vers la mer. Au moment de le prendre, il s'aperçut pour la 

 

 

première fois qu'on apercevait de l'autre côté

 

de la mer la petite pointe de Tipasa. Sur l'extrémité de cette pointe, se découpaient les colonnes dorées du temple et tout autour d'elles les ruines usées parmi les absinthes qui formaient à distance un pelage gris et laineu

Camus nous dit qu'à Tipasa, je vois équivaut à je crois, et je ne m'obstine pas à nier ce que ma main peut toucher et mes lèvres caresser.
Je n'éprouve pas le besoin d'en faire une œuvre d'art, mais de raconter ce qui est
différent. Tipasa m'apparaît comme ces personnages qu'on décrit pour signifier indirectement un point de vue sur le monde.
                       

 

Vivre Tipasa, témoigner et l'œuvre d'art viendra ensuite. Il y a là une liberté.

    
     La Nymphée :Ah, y ai-je passé des moments délicieux. Une de mes amies me disait qu'elle avait connu la mélancolie face à la Nymphée et elle avait même ajouté : une sorte de mélancolie poisseuse. Quant à moi, la mélancolie poisseuse, c'est aujourd'hui que je la vis lorsque je manipule les photos de Tipasa.

 

 

 

 

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La guérilla à Marengo 7

 

De-l-amiraute-a-tipasa 7

La guérilla à Marengo

 

     Jean-Claude était venu déjeuner à la maison. Il semblait passablement intrigué et très vite il nous a narré l'histoire que voilà :
Tout près de la maison de la ferme et des bâtiments une patrouille dont les hommes étaient en tenue de combat, (normalement ces hommes étaient stationnés en poste pas trop loin du village) est venue perquisitionner la petite maison d'un homme qui était de grande confiance.
-Vous le connaissez, s'exclama Jean-Claude, c'est vraiment un bon Arabe qui nous estime, très loyal, toujours prêt à rendre service... Il vous dit bonjour, vous lui parlez...
     Il soupira et murmura :"Ah, qui ce serait douté ? Nous avions un terroriste à deux pas de chez nous". Puis il continua : Alors l'officier lui a demandé des explications :
-Il est où le fellouze que tu as caché ? Tu vas le dire ! Il était chez toi.
-Il est mort. 
-Ah, il est mort ton fellouze ? A qui tu vas faire avaler ça ? Tu vas nous dire tout de suite où est le fellouze ou tu vas dérouiller sec.
     Mais le fell était bien mort, continua Jean-Claude en faisant un geste évasif de la main, bien mort et enterré tout près de la bergerie. Ordre de l'exhumation du corps fut donné. L'exercice à la pelle et à la pioche ne dura point longtemps et le cadavre fut mis au jour. Il pesait moins de quarante kilos

 

 

selon le médecin militaire.  



     J'aimais ces petites balades à cheval.
 On peut voir ici, un autre coin de la
ferme et l'on aperçoit très bien la bergerie.  C'est exactement derrière l'arbre que le corps du collecteur de fonds avait été déposé et enterré. Le jour où ce cliché a été pris, bien sûr que je ne savais rien. Personne n'avait remarqué que de la terre avait été remuée.

           


      

 

Voici Jean-Claude qui jouait à l'apollon dans les ruines de Tipasa. Tipasa où nous allions souvent. Il avait été ébranlé par cette histoire du terroriste qui avait élu bien involontairement domicile à deux pas de chez eux. Il s'agissait d'un collecteur de fonds. Ce n'était pas l'armée qui avait tiré. Les employés avaient été questionnés et ils avaient fini par craquer donc par parler. Pour faire court, le personnel arabe qui vivait sur les hauteurs de la ferme s'était retrouvé avec un homme gravement blessé sur les bras et avait tenté de le soigner. En revanche, il leur était impossible de le garder dans leurs mechtas. Impossible pourquoi  ? Eh bien en raison des visites fréquentes des patrouilles de l'armée française. Le blessé aurait été très vite découvert et tout le monde aurait été embarqué, le blessé et les familles qui devenaient des complices du FLN. Tandis qu'en plaçant le collecteur à côté de la maison des propriétaires, les membres de l'ALN savaient que l'armée passait parfois mais pour discuter, prendre des nouvelles, boire un petit coup mais jamais pour effectuer la moindre perquisition.


     Une citation de Bernard Nicolas auteur de Passé sous silence en Algérie :"C'est la guerre, et l'armée, avec tristement le malheur qui la suit. Pourtant, ces pauvres gens que nous soumettons à des contraintes, n'ont globalement sûrement pas grand-chose à se reprocher, harcelés d'un côté par le FLN qui fait pression sur eux en sous-main et de l'autre, l'armée française tenante du maintien de l'ordre, et qui l'exerce parfois durement. Il faut voit la misère dans certaines de ces raïmas (1), où les Arabes vivent, dans une ambiance et un inconfort tellement incroyable pour nous. Démunis de tout ce qui nous semble essentiel."

(1) La raïma est en toile, en peau de chèvre ou de dromadaire, utilisée par les nomades qu'on appelle en Algérie les Guiblis.



   

 

 Des patrouilles passaient souvent en tenue de combat. Les hommes de l'armée savaient que les hors-la-loi (les HLL pour les messages de l'armée) venaient la nuit pour se nourrir, boire et se détendre. Les militaires armés de leurs MAT 49, chaussés de brodequins, interrogeaient et harceler les femmes qui dans la journée préparaient la nourriture de la nuit. Elles eurent du mal à garder le secret et l'histoire du collecteur de fonds transpira interrogatoire après interrogatoire. La vérité a fini par être révélée. Pourtant un mystère demeurait : Qui donc avait tiré sur un homme qui appartenait au FLN soit, mais qui n'avait jamais été en tenue de combattant ?
   
    

Une photo du Nouvel Obs


     A la ferme Lorion, les employés de la ferme vivaient avec leurs familles sur la colline et loin des bâtiments. Il fallait prendre la grande allée bordée de caroubiers. Il était difficile d'y accéder en voiture. Je suis entré dans leurs mechtas. Des bâtisses dont les murs étaient composés de terre, de paille et de pierres. Pas de cheminée. Les femmes cuisaient une galette délicieuse qui leur servait de pain. Leurs vêtements étaient imprégnés de l'odeur de la fumée. Il semble que les Algériens de la campagne aient toujours vécus dans des huttes qui datent de l'antiquité, un peu comme on imagine les maisons de nos ancêtres des Gaulois. Les paysans algériens n'ont pas connu d'évolution en ce qui concerne leurs logements, ne sont pas passés par le Moyen-âge, la renaissance... La régence turque  ne leur a rien apporté. Quant à la présence française ? J'ai toujours connu des mechtas que nous appelions, nous les Français, des gourbis.
     Colette Albéro racontait que de petits immeubles avaient été construits pour des familles arabes qui les avaient refusés en prétextant qu'ils n'étaient pas des oiseaux et qu'il leur fallait une petite cour pour faire la fête.

     L'eau est passé sous les ponts, les ponts du Mazagran et le pont Malglaive, et l'histoire du collecteur de fonds est tombée dans les oubliettes. Néanmoins il me faut revenir vers cette histoire. Jean-Claude nous a quittés un peu songeur, le visage tourmenté par des tracas. Il avait répété :"Le cadavre d'un fell découvert à deux pas de la maison !"
     Lorsque je me suis retrouvé seul avec  Antoine, ce dernier m'a raconté la grave histoire qui avait émaillée une de ses promenades sur les hauteurs de la ferme, la ferme où il allait souvent pendant les vacances scolaires. Il partait toujours avec un fusils de chasse, les fusils de la ferme étaient tous pendus dans la grande cuisine et il était normal de sortir armé. Il se déplaçait à cheval. Le cheval que l'on voit sur la photo, cheval que je montais parfois aussi.
     Promenade paisible. Antoine était parti à la découverte de quelque gibier. Pour Antoine, tirer du poil ou de la plume était un plaisir que je n'ai jamais compris. Soudain, il vit derrière un fourré, un homme qui se cachait. Pour Antoine, un Arabe qui se cachait c'était un fell ! La peur et la méfiance étaient dans les deux camps, ne l'oublions pas. Guère d'hésitation. Antoine tira, abattit l'homme dangereux et puis il rentra assez vite, alla prendre le fusil et laissa s'écouler la journée comme si de rien n'avait été.
     La suite de l'histoire nous ne la connûmes que plus tard. Le collecteur de fonds avait été recueilli et soigné avec, comme on dit, les moyens du bord. Impossible de le déposer dans un hôpital ou de faire venir un médecin puisque le blessé était un clandestin. Pas d'hygiène. C'est un presque cadavre qui a été maintenu quelques jours en vie. A-t-il pu parler ? Sûrement pas.
   
     Jean-Claude est parti faire son service militaire, un service qui durait vingt-sept mois.

 

 Il nous racontait et je m'en souviens bien, des descentes de l'armée dans le monastère de Tibhirinne où les bons moines trappistes cachaient les rebelles. Contrairement à ce qui a été raconté, ils n'ont jamais soigné les soldats de l'armée française qui avait, elle, ses hôpitaux.
     Lorsqu'il a appris le sort qui avait été réservé aux religieux de ce temple, il a pensé que ces hommes remplis de bonté, avaient joué avec le feu, à leur dépens.


     Au mois de mai 1962, les meurtres se sont multipliés dans la région. Les employés fidèles dont Rabat, depuis plusieurs jours, demandaient à Baptiste et Colette de fuir au plus vite.
     Colette arriva un jour du poulailler avec, dans son tablier tenu en avant par ses deux mains, la récolte des œufs du matin, œufs de pintades et de poules, elle vit un homme qu'elle ne connaissait pas, la mine patibulaire, mal rasé, armé si bien qu'elle faillit, racontait-elle, lâcher les œufs.
-Il parle un arabe que même nous on ne comprend pas, leur souffla Rabat, Partez, partez, partez !
      Il a fallu plier bagage (plier bagage ? Une façon de parler !) et rouler vers l'aéroport de Maison-blanche sans valises car il ne fallait pas attirer l'attention des bandes armées. Les employés fidèles ne purent leur faire le moindre geste d'adieu.
   Ils gardèrent des contacts avec Rabat et les autres. Ils se réunissaient et le plus lettré écrivait.
Ils expliquèrent que les carrelages des deux maisons avaient été défoncés, détruits car les nouveaux maîtres de la région étaient persuadés que Baptiste et Jean-Claude avaient caché d'hypothétiques armes et ils ne trouvèrent rien. Et puis, et puis, avec l'arrivée d'Internet, ils purent voir la ferme dont le toit s'était écroulé faute d'entretien.
      La famille Albéro s'est installée à Nice et Baptiste a ouvert une blanchisserie qu'il faisait tourner avec sa femme. Lorsque je descendais à Nice par l'avion du matin, ils me réservaient une chambre dans un hôtel près de chez eux. Nous parlions de nos malheurs, des papiers à remplir pour tenter d'obtenir une indemnisation, des accords d'Evian qui étaient devenus un simple chiffon de papier et puis bien naturellement la conversation s'orientait sur Marengo, Marengo, Marengo !

Le monument aux morts a été transporté dans
l'île de la Réunion.






Le mariage de Baptiste et de Colette auquel mes parents avaient assisté.

Marengo ... Du plus loin que je me souvienne

  
     Encore une fois, sur l'écran de ma mémoire défilent les images d'un week-end passé à la ferme de Marengo. Nous avions déjeuné dans la grande cuisine paysanne et c'est la mauresque de la maison qui nous avait servis. Mes cousins s'adressaient à elle en arabe. Jean-Claude affirma que les fellaghas venaient toutes les nuits sur les hauteurs de la grande propriété et qu'elle était obligée de leur servir un repas. C'était connu, même de l'armée. Elle n'avait pas le choix si elle tenait à la vie. Elle jouait sur deux tableaux : elle se dévouait pour les Français dans la matinée et nourrissait les hommes de la rébellion dans la nuit.

     Nous avions décidé de passer l'après-midi à Tipasa et nous sommes partis dans la 2 CV ainsi que dans la Simca Aronde, en nous serrant un peu. Un jeune lieutenant basé dans la région, passa la journée avec nous. Il ne disait pas les "fellaghas" mais les "fells". Il ajouta que lorsque les militaires envoyaient un message, le code était "HLL", traduire Hors La Loi".
     Nous étions tous chaussés pour marcher confortablement dans la campagne car la terre n'était pas très sèche. J'ai été pris par l'envie d'aller flâner vers Sainte Salsa et Jocelyne, la sœur de Jean-Claude, trouva que j'avais des goûts morbides. Elle a quand même fini par acquiescer et elle est venue avec nous.  Camus écrivait :
« Les tombeaux de Sainte-Salsa. (Les sarcophages pleins d'eau noire, sous les tamaris détrempés). »

 

 

    J'ai cheminé devant les autres, le nez au vent et nous avons attendu le que ciel s'assombrît un peu pour rentrer.
 



     La roseraie de Colette était magnifique. Nous rentrions à Alger avec des brassées de fleurs. Fleurs des champs et fleurs du jardin. Maman cueillait aussi des herbes qu'elle préparait comme des épinards et des poireaux sauvages. Colette nous préparait un petit panier avec du beurre frais  fait par elle-même, un fromage, du persil, parfois une perdrix plumé et vidée, je ne sais plus. Baptiste nous donnait aussi une petite bonbonne de vin mais il fallait savoir que le transport de ce vin jusqu'à Alger était interdit. La consigne était :"Cassez la bouteille et ainsi "ils" ne sauront jamais combien de litres il y avait". Nous n'avons jamais été contrôlés.




     Image des temps heureux, image qui nous donne aujourd'hui envie de pleurer. Des instants trop fugaces auxquels je me raccroche. Notre jeunesse, la chasse aux oiseaux et nous ne gardions que les plus beaux. J'ai toujours eu des chardonnerets et des serins cinis. 

     Nanette Damance devant et derrière Annie qui nous a quittés, Jocelyne la fille de la maison, la quatrième, j'ai oublié son nom et puis Charlotte et la dernière que j'ai encore oubliée. On aperçoit très bien les rangs de vigne et au fond, les arbres qui bordaient la route.



Je suis à la recherche des images d'autrefois.
 

Marengo - Commissariat et rue de Meurad. Meurad était un petit village très près de Marengo.

 
 La suite encore de nos vieilles cartes postales.


Le marché de Marengo, j'y suis allé soit mais j'étais habitué au marché Meissonier d'Alger.


 



 Le marché Meissonier que je voyais
tous les jours alors chaque étal m'étonnait, ainsi  que la viande manipulée sans la moindre idée de l'hygiène. J'étais un adolescent de la ville.
 
 

 

J'ai trouvé cette explication sur Internet :

Voici le pont Malglaive que l'on empruntait pour passer l'oued Meurad.
La construction du pont a été décidé sur l'oued Meurad, à la sortie ouest de Marengo sur la route de Cherchell, route qui était elle-même en construction. L'oued fait à cet endroit une boucle très prononcée dont l'isthme est tournée vers Marengo. C'est monsieur de Malglaive qui décida de construire le pont sur cet isthme.


 

 

 

Le tombeau de la Chrétienne

 

 

     Le tombeau de la Chrétienne qui surplombe le rivage de Tipasa.
 
 
 
 
 
 

Etrange mausolée : un cylindre surmonté d'un cône de trente-sept gradins et qui atteint trente-trois 

mètres de haut.

 

Le monument se dresse sur une des collines du Sahel, au-dessus de la mer.

Il n'a jamais abrité la dépouille d'une chrétienne puisqu'il est antérieur à Jésus-Christ.



A droite, madame Danes puis madame Jacqueline Borello née Coulomb, Corine la fille de Jacqueline (la petite) et Marie-Jeanne Borello.

 

Au Tombeau de la Chrétienne, Jean-Claude Albéro tout à fait à gauche et moi, en haut, tout à fait à droite. Mon petit fils Marceau s'est exclamé en voyant cette photo :"Papy, tu avais beaucoup de cheveux!"

Excepté moi, tous les jeunes étaient de marengo.
 
 
Nelly Floirat :
"Nous entrons dans le tombeau par la porte de l'est. Le gardien allume l'électricité. Deux lions en relief à l'entrée du couloir bas qui donne accès au long couloir à la voûte annulaire menant en colimaçon, au centre, à la chambre du tombeau. Vide. Le tombeau dit de la Chrétienne était-il pour Cléopâtre, épouse de Juba II, roi de Numidie ? Mais ce tombeau est une "basina" d'avant Jésus-Christ. On ne sait qui y a été enterré."

         

 

Les battants de la porte, en forme de croix, ont fait donner son surnom à ce tombeau. En fait, on y chercha un trésor, pendant des siècles. Mais le secret, derrière les murs et leurs soixante colonnes ioniques fut bien gardé. C'est Louis-Adrien Berbrugger, fondateur du musée d'Alger, qui y pénétra le premier. Le tombeau était, hélas, vide. Comme en Egypte, les pilleurs de tombes l'avaient peut-être devancé.


                                                                                       
 
 

     Des petits Arabes nous vendaient des colliers de jasmin ainsi que leur rire incompris. Les fleurs de jasmin dégageaient une fragrance étourdissante et me rappelaient l'odeur des jardins arabes. Maintenant je vais chercher la Méditerranée au sud et je devine que le vent qui effleure ma peau, vient de là-bas.

Que sont-ils devenus ?

Il me reste des images, des photos que je garde jalousement.

Le tombeau de la Chrétienne. Chers amis lecteurs, nous venons d'entrer dans un monde intemporel. Au moins le saviez-vous ?


Un témoignage de Jean-Claude Nouveau :

 Je connais tout çà en passant vite.......

car c'est mon oncle qui m'avait donné le goût des Vielles Pierres

Et dans mes voyages j'ai eu l'occasion d'en voir

 

Quand j'ai passé mon BEPC en 1950 il m'a fait visiter le tombeau de la Chrétienne et le Bain de la Mauresque, piscine inachevée creusée dans le tuff en bord de mer . D'ailleurs nous y allions à la pêche , c'était après Castiglionne et avant Tipaza. J'ai marché à 4 pattes dans le long corridor qui mène à une chambre vide .

Je regrette de ne pas avoir visité les Ruines Romaines de Tipasa du 4eme siècle Avant JC . J'ai visité celles d'Hippone de 1 sècle après JC avec ses thermes à tuyaux en plomb

 Ce que j'en sais c'est que Juba II élevé à Rome s'est mariée avec Cléopatra VIII fille de Cléopatra VII et de Marc Antoine.

 
JubaI I son père avait été battu par César ainsi que Pompée son allié
C'est pour çà que son fils a été élevé à Rome ( c'était un Berbère ) et s'est mariée avec Cléopatra VIII fille de Cléopatra VII une Ptolémé mise sur le trône d'Egypte par Jules César avant -- 43
sa mort sur les marches du Sénat

 Cléopatra VIII est morte 5 ans après la naissance de Jésus

 
Je ne sais pas pourquoi elle a été appelée la Chrétenne

Je pense qu'à l'époque on confondait les Romains , les Roumi , les Rom et les Chrétiens qui n'existaient pas ( Poser la question à nos checheurs historiens .  Y z'ont que çà à faire)

 Certains parlent de Berbères ,d'autres de Numides et Amazighs.
Cà dépend qui parle

 
Subj: Tombeau de la Chrétienne
 

Après notre conversation, je me suis empressé de lire des articles sur le tombeau de la Chrétienne .
En effet, tu connais bien le sujet car selon certains historiens il aurait été  construit 1 siècle avant J.C. ou alors un peu plus tard,  par JUBA 1 qui régna de  - 25 avt. JC à 23 après JC.

Autre explication -  une confusion en une seule et même signification  dans la traduction française,
Roumi voulant dire Romain,
Roumia pour Romaine et
Roum signifie Chrétien.

En tout les cas merci de m'avoir orienté vers les sites Wilkepedia qui sont très instructifs.

La journée d'hier était très sympa.

 

Le Tombeau de la Chrétienne encore

A l'attention des Internautes qui animent le grand réseau social SKYROCK. J'ai besoin d'aide. Sur le blog DE L' AMIRAUTE  A TIPASA, je n'arrive pas à faire grossir les photos en cliquant dessus comme je le faisais autrefois pour d'autres blogs. S'il vous plaît, aidez-moi !



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Un monde intemporel vous disais-je ?


 Gérard Stagliano :

Ce qui m'a frappé lors de mon pèlerinage de mai 2005, c'est que le tombeau de la Chrétienne est maintenant clôturé alors que de notre temps il était libre d'accès. Les tours opérateurs pied-noir ne paient pas parce que le prix est sûrement compris dans les excursions. Nous y voilà donc... et j'ajoute une photo du Chenoua vue depuis le tombeau avec ses teintes violacées magiques, lequel s'appesantit de toute sa masse dans la Méditerranée. Il m'a personnellement toujours impressionné. Pas toi ?"
 
 
 
 

 
                                  
                                                                      
 


          Cette photo aussi est belle.
          Redire encore Proust :"Les vrais paradis sont les paradis qu'on a perdus".





Là-bas, Tipasa.



Cette photo est très intéressante. Elle m'a été envoyée par un fidèle lecteur.


-J'ai vu Délice Paloma, un film sorti sur nos écrans en juillet 2007. Réalisé par Nadir Moknèche avec Biyouna (1). C'est elle qui sauve le film car, hélas, les comédiens récitent. J'ai senti mes yeux s'accrocher à toutes les images : Alger et l'immeuble Le Lafayette que j'ai vu construire, les jeunes garçons qui élevaient des chardonnerets pour faire des "mulets" avec des serines, le Tombeau de la Chrétienne et Tipasa. J'ai eu l'impression que la caméra passait furtivement dans les ruines. Il y avait tant à nous montrer et nous n'avons vu que si peu.

(1) Biyouna est née à Alger, à Belcourt, au bas du Clos-Salembier. Elle avait 10 ans lorsque nous sommes tous partis. A-t-elle applaudi en voyant les bateaux surchargés de réfugiés français quitter le port d'Alger ? A-t-elle appris que les gros colons ne formaient qu'une toute petite partie de la population française ? A-t-elle senti et vu que notre pays l'Algérie était devenue un énorme aquarium où quelques gros poissons dévorent le menu fretin ? Au moins a-t-elle su que les grands fortunés qui, selon l'expression, faisaient suer le burnous aux Arabes, ne sont pas partis avec le gros des rapatriés mais par avion pour rejoindre leurs beaux appartements à Nice ou dans le XVIème arrondissement de Paris ? Biyouna est une très grande artiste tout comme, par exemple, Kad Merad. Tous les deux ont le sens de la comédie ou de la tragédie jusqu'aux bouts des ongles. Tous les deux, hélas, savent aussi se taire.

De Marengo à Tipasa

 Allez voir je vous prie mon livre Albert Camus et Tipasa à cette adresse :
 
http://tipasa.eu/tipasa/Accueil.html



Dites-moi donc si vous avez aimé. Je vous remercie de votre attention.



C'était pour nous un lieu magique.

 
 
     La pointe de Tipasa... Regardez !



 


Je me souviens très bien de la plage. La plage ! la reverrai-je un jour ?  Ah, combien les années passent vite et je vieillis.
     Parfois, la nuit, je me promène sur ce rivage, les pieds dans l'eau. Et puis à d'autres moments je fixe trop les paysages et ils deviennent presque invisibles. Je me révolte contre moi-même, en vain. Je crois que, en raison de mon âge, je perds la mémoire alors que c'est mon pays que j'ai perdu. Confusion. Je n'arrive pas à m'endormir.


Albert Camus, la lumière et les ruines de Tipasa.




     J'ai eu un professeur de français qui nous disait : « Je crois avoir lu presque tout Camus. Je l'ai surtout relu ». Il ne savait pas alors que je réciterais des pages entières des Noces en me promenant au milieu des ruines de Tipasa.
       
 


 Le théâtre.
  

J'avais préparé pour le cinquantenaire de la disparition d'Albert Camus un document rempli de photos et de textes.
    
     J'ai fait mienne cette phrase de Baudelaire : « Bien qu'on ait du cœur à l'ouvrage, l'Art est long et le temps est court ». Aimerez-vous mon Albert Camus et Tipasa ?.. Dites-moi.





José Lenzini nous explique dans son très beau livre L'Algérie de Camus :"Dans cette ignorance qui prend, au fil du temps, des allures de marginalisation, de "sectarisation" (1), les petits "Européens" en arrivent à ignorer les "indigènes" ou les "Arabes", à telle enseigne que ce dernier qualificatif -largement employé- n'a rien de péjoratif. * Les deux "communautés" vivent éloignées dès l'enfance.
Le plus souvent c'est le terme "Arabe" qui était employé. Si bien que les Algériens furent très étonnés quand, en 1956, ils entendirent Camus, dans son appel "pour une trêve civile" parler des "Arabes" qui se considéraient déjà comme des "Algériens".

(1) Un mot que je n'ose point changer.
 


     

 

Camus à Tipasa. J'ai trouvé cette photo dès
qu'elle a été publiée sur Internet. L'auteur de ce précieux cliché disait et je cite de mémoire : « J'ai rencontré un jour Albert Camus alors que je me promenais dans les ruines de Tipasa. (Pas de date). Je lui ai demandé l'autorisation de le prendre en photo. Il m'a répondu :
-Oui, à la condition que cette photo ne serve pas pour une publicité. »
 
  
Photo blog d'Arioul 



Les villas des fresques et au fond, le Chenoua que l'on devine. Il est occulté par un voile de brume qui plane au-dessus de la mer un peu comme une fumée légère.

Camus :

"Rien de l'attendait plus que le Chenoua, une forêt de ruines et d'absinthes, un amour sans espoir ni désespoir avec le souvenir d'une vie de vinaigre et de fleurs."
 
 
 
 

 

Le Chenoua "qui prend racine dans les collines autour du village, nous expliquait Camus, et s'ébranle d'un rythme sûr et pesant pour aller s'accroupir dans la mer."

 

 

 

https://de-l-amiraute-a-tipasa.skyrock.com/7.html

 

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Bou-Haroun, Bérard, tant de noms ... 6

 

Bou-Haroun, Bérard, tant de noms ... 6

 

De-l-amiraute-a-tipasa 6

 

Bou-Haroun, Bérard... Ah, tant de noms que je prends plaisir à récrire.
 
 


         

 

Gérard Stagliano :
Lorsque je suis retourné en mai 2005 à Bou-Haroun, j'ai retrouvé avec plaisir les petites crevettes roses dont je  parlais précédemment même s'il y avait les autres plus colorées mais nettement moins bonnes à la dégustation et que la maternelle faisaient plutôt en soupe en pilant les têtes qui donnaient à cette soupe une texture plus épaisse et la rendait très goûteuse.

    
Gérard Stagliano :
En mai 2005 à Bou-Haroun, j'ai pris cette photo.

     C'était si beau là-bas. J'ai l'impression que toutes ces photos et ces textes me filent entre les doigts. Lorsque j'aurai fini le dernier chapitre, celui de Tipasa, il ne restera rien de ces plages, de ces petits ports, de ces paysages de maquis autrefois si odorants pour nous, de ces forêts composées de pins maritimes, d'eucalyptus et qui, me semble-t-il, vont partir en fumée comme autrefois la forêt de Baïnem.


      Camus :"Est-ce que je cède au temps avare, aux arbres nus, à l'hiver du monde ? Mais cette nostalgie même de lumière me donne raison : elle me parle d'un autre monde, ma vraie patrie."

Bérard, Bérard...

 
 Maupassant qui s'invite dans les souvenirs de ma jeunesse :
"Comme il m'en vient des souvenirs de jeunesse sous la douce caresse du premier soleil ! Il est un âge où tout est bon, gai, charmant, grisant. Qu'ils sont exquis les souvenirs des anciens printemps!"
 

      Voici la route nationale qui traversait la petite ville de Bérard, route bordée par d'énormes platanes et bien ombragée. Une sensation de fraîcheur nous envahissait lorsque nous rentrions dans Bérard.

 

Bérard... Au début  du XXème siècle, les platanes étaient déjà grands et beaux. Dans ma mémoire, la traversée du village, dans mes souvenirs d'enfant, était longue et sombre.     

     Bérard ! Il revient à ma mémoire un restaurant situé sur cette route où papa avait signé un contrat pour des travaux de la région. Mes parents m'avaient permis de les accompagner. Apéritif pour tout le monde. Papa était heureux et maman aussi. Elle commanda, tout comme sa voisine de table, un Martini Gin, elle qui ne buvait jamais. Elle prétendait à juste raison que l'alcool faisait grossir. Elle ne connaissait point la traîtrise de l'alcool et des mélanges.
-Je me sens partir, murmura-t-elle et il fallut un temps l'allonger à demi.
     La leçon a été bien apprise.

     La cascade ou la source miraculeuse de Bérard. Au-dessus, il y avait un monticule et le chemin faisait une boucle. Il y avait de la place pour que nos pères puissent ranger les voitures. Les parents sortaient les tables et les chaises de camping et nous déjeunions en écoutant le bruit de l'eau.

 
 

Nous descendions admirer le bassin, la chute d'eau, , les capillaires au feuillage fin et léger et regardions les Arabes qui allumaient des petites bougies en faisant un vœu. Souvent les Mauresques n'étaient pas voilées et nous souriaient. Nous avions la sensation d'être loin de la guerre et nous ne nous regardions point comme des ennemis.
 

Bérard : la mairie et le jardin public. 
 

Maupassant  s'invite encore dans les souvenirs de notre jeunesse. Ecoutons aujourd'hui Gérard Stagliano :

"Nous allions souvent à cette source d'eau douce qui se déversait juste après Bérard dans la Méditerranée, et précisément pour cette raison, le poisson y était abondant à cet endroit. Nous passions une grande partie de la matinée à la chasse sous-marine pendant que nos compagnes — en attendant — s'adonnaient aux délices de la gastronomie... en préparant ces petites brochettes de 5 morceaux de foie et de cœur d'agneau spécialité de Fort-de-l'Eau. Nous y avions attrapé un magnifique sar tambour de 3 kilos, un copain pas moi, mais aussi repéré un énorme denti qui hantait les lieux et déjouait tous nos stratagèmes d'approche. Un dimanche nous avons décidé d'y placer une palangre d'une trentaine d'hameçons auquel nous avions mis des tentacules de poulpe, délice du denti. Après quoi nous nous adonnions à la cueillette des oursins, aussi abondants que les poissons dans ce coin béni des dieux. Quand Phébus était au zénith et dardait ses rayons, nous remballions nos affaires pour nous réfugier quelques 300 mètres plus loin sous une pinède des plus hospitalières et y déguster d'abord l'anisette, puis les oursins avec un filet de citron, enfin les brochettes délicieusement grillées au feu de bois en prenant toutes les précautions d'usage pour ne pas mettre le feu à ladite pinède. Pendant que nos voisins immédiats s'étouffaient avec des œufs durs et des cocas forcément refroidies par le voyage. Et après une petite sieste réparatrice sur les aiguilles de pin, nous retournâmes relever la palangre à laquelle quasiment à chaque hameçon, il y avait une prise, mais surtout le denti, absolument furieux de s'être fait prendre et que nous eûmes un mal fou à hisser sur le dinghy gonflable en caoutchouc des plus étroits qui nous servait d'embarcation pour la circonstance. Souvenirs des plus charmants." 

                                                
 
 

Le petit, tout petit port de Bérard. Je ne l'ai point connu.


 
 
 
Encore la source miraculeuse. Gageons que cette photo a été prise au début du XXème siècle.

 
 

La salle des fêtes de Bérard. J'avoue humblement  n'avoir jamais fréquenté cette salle.
 

Avec les copines, nous allions volontiers à Sidi-Ferruch. Nous n'avions pas de voitures, nous ne conduisions pas et nous dépendions entièrement des parents, quelquefois des amis.



Tipasa, tel un mirage

     Au sortir de Bérard, entre pins maritimes et roseaux, surgit le Chenoua, gigantesque odalisque couchée sur le dos avec presque tout le ciel pour lit. Etendue bleue sur fond bleu. Un panache d'excès. On a hâte d'y être.
     Voilà, voilà qui coupe le souffle ! Mais c'est depuis la colline ardente de la Sainte Salsa que l'on voit mieux la ville splendide émerger dans un écrin de verdure : blancheur immaculée et chapeaux de tuiles rouges. De ce promontoire, à l'aube, elle jaillit tel un mirage : un halo tremblant ou une espèce de voile blanchâtre qui soudain se déchire et c'est déjà le jour. Une lumière écrue, torride vient de frapper la ville de plein fouet ! Cinglée par tant de lumière, Tipasa se remue un peu, puis apparaît dans son absolue nudité, majestueuse dès cet instant.
     Sur le quai, la sardine frétille dans les cageots. Des grappes humaines se déversent dans les rues, les rideaux grincent, les commerçants arrosent les trottoirs, des bus bondés s'ébranlent. Ici le nouveau jour toujours recommencé est jour de noces pour les uns et synonyme de labeur et parfois de peine pour d'autres.

Elis Rimel
(article paru dans le magazine Tassili n° 15)

     Non, cette photo n'est pas prise de la plage de Bérard mais plutôt de Douaouda marine. Même vue sur la mer de tout le littoral. Ce soleil que vous voyez là, ce soleil est un diamant que j'ai perdu. J'ai essayé d'aller le chercher et de le retrouver au bout du monde. En vain.


                                                          Photo Tayeb Hanifi

     Ah, le soleil sur la mer, en parlerai-je ? Le grand voyageur que j'étais laisse bavarder ses souvenirs. Le soleil sur la mer, je l'ai vu à Rio de Janeiro (combien ai-je été déçu de Copacabana), à Acapulco, New-York, Miami, Los-Angeles, à Bombay et sur l'île indienne de Goa... Les océans ! Atlantique et Pacifique. Les plages de la Thaïlande, à Hong-Kong, à Tel Aviv, à Beyrouth, au Maroc, en Tunisie... Le soleil sur la mer, je l'ai vu aussi en Corse, aux îles Canaries et aux Baléares, sur la péninsule à Cadix, au Portugal à Estoril et Cascais. Soleil sur la mer en Grèce sur le port du Pirée d'où je partais vers les cyclades au golfe saronique afin de retrouver Egine, Poros, Hydra et puis mes visites au cap Sounion où je rêvais sous le temple dédié à Poséidon. Les îles grecques, je les ai tant aimées que je ne voulais plus en partir. J'ai vu aussi le soleil sur la mer Baltique en Lituanie mais il y avait de la glace partout et le soleil était froid. En revanche j'ai aimé la mer des Caraïbes et la longue croisière sur le Norway (ex-bateau France), Saint Juan, Saint Thomas, Saint Martin qui dépendait de la Guadeloupe, Saint Barthélémy, Saint John,  (que de saints !), Porto Rico. J'ai traîné mes tongs sur les bord de l'océan indien à Mauritius.

     Dans tous les hôtels où je me rendais, je demandais une chambre avec vue sur la mer. J'étais réveillé par le cri des oiseaux et le vent léger qui agitait les palmes bruissantes. La mer bougeait à peine. Je me penchais à la fenêtre et regardais des femmes du pays, très belles et presque nues,  qui mouillaient leurs pieds sur la grève et se déplaçaient avec beaucoup de nonchalance. Je savais qu'elles ne m'attendaient pas.

 
                             Photo Tayeb Hanifi

     Le redirai-je et le redirai-je encore ?.. Oui ce soleil que vous voyez , ce soleil est un diamant que j'ai perdu. Je suis allé au bout du monde pour tenter de le retrouver. En vain.





Ce tableau de V. Tramu a été peint à Castiglione. Il est lumineux.
Richard Martinez nous explique qu'au commencement du village de Castiglione les pécheurs avaient des bateaux à voile. Le peintre castiglionais V. Tramu a peint cette huile qui est chez Richard, en bonne place !

 

​

Un petit détour par Marengo

 
Bérard, Marengo, Tipasa...
 


 
 Albert Camus. L'Etranger :

    
  "  (...) Quand je suis sorti, le jour était complètement levé. Au-dessus des collines qui séparent Marengo de la mer, le ciel était plein de rougeurs. Et le vent passait au-dessus d'elles apportant ici une odeur de sel. C'était une belle journée qui se préparait. Il y avait longtemps que j'étais allé à la campagne et je sentais quel plaisir j'aurais pris à me promener s'il n'y avait pas eu maman."








Une vue générale de Marengo.


L'église et la mairie.

 
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L'église de Marengo. Plusieurs fois j'y ai rejoint mes cousines
parce que nous partions tôt d'Alger et je pouvais donc,
avec elles, assister à la messe de 10 heures 30.

 

 
 
Voici deux autres photos de l'église des temps anciens. Cette photo à gauche de l'église sans clocher.


Je n'ai pas connu cette clôture et ni ce chemin de terre



Famille Coulomb. André était propriétaire terrien à Marengo. Sur la photo :
André Coulomb, Jacqueline Coulomb, Marie-Jeanne Borello, Marcelle Coulomb.



     J'ai connu un autre propriétaire terrien : Yves Lorion, grand navigateur. Il ne vivait point à la ferme mais à Alger. Sa fille fréquentait le lycée Delacroix, nageait à la piscine du R.U.A. et était championne de natation et recorwoman du 200 mètres brasse en 3'29"8/10.

Voici le commentaire du journal Le RUA : Nicole bat le record d'Alger, ce qui est bien. Mais ce qui est beaucoup moins bien c'est la tenue en course qu'affecte Nicole. Etre décontracté est bon mais être je m'enfoutiste est inadmissible. Souhaitons que Nicole trouve à la fois la volonté morale et physique et tout ira parfaitement.

     Nicole allait rarement à la ferme de Marengo. Elle vivait dans un autre monde, celui des gens aisés. Elle a quitté l'Algérie comme presque tous les Français et son père qui avait senti la catastrophe arriver, avait acheté des appartements à Nice où elle s'est repliée. Elle a travaillé dans une agence de voyages jusqu'à la retraite.
   Yves Lorion avait aussi un fils que j'ai connu à la ferme. Il adorait la campagne, les chevaux, la vie au grand air. Il était simple et ne jouait jamais à l'enfant gâté.  

La ferme de Marengo. La vaste ferme d'Yves Lorion. Les vignes, les champs, la bergerie, les deux vaches, les chevaux... Et je lisais Verlaine.
 
L'échelonnement des haies
Moutonne à l'infini, mer
Claire dans le brouillard clair
Qui sent les jeunes baies.


Des arbres et des moulins
Sont légers sur le vert tendre
Où vient s'ébattre et s'étendre
L'agilité des poulains.


Dans ce vague d'un dimanche         
Voici se jouer aussi
De grandes brebis aussi

Douces que leur laine blanche


Tout à l'heure déferlait
L'onde, roulée en volutes,
De cloches comme des flûtes
Dans le ciel comme du lait.

 

C'était à Marengo !

Voici un commentaire de Gérard Stagliano :
"En mai 2005, lors de mon pèlerinage en Algérie, le car s'arrête à Marengo (qui ne s'appelle plus comme cela), sur la place : camera, preneur de son, on crée l'événement surtout que c'est vendredi, dimanche en Algérie. La foule est dense. On questionne un vieux monsieur en veston cravate, il cite tous les noms pieds noirs de l'époque, il jouait au foot à l'O.M, l'Olympique de Marengo, tous ses potes, il s'en souvient. Avec nous une petite fille de l'un des anciens de Marengo, qui n'a quasiment pas vécu là. Arrive un petit vieux, visage vérolé, ému, l'oeil humide et pétillant de gentillesse il lui dit : "Qui tu es toi ?" "Je suis la petite fille de M. Garcia, je voudrais savoir où est la propriété et s'il y a toujours les orangers ?" "Bien sûr qu'ils sont toujours là Tes orangers (j'ai adoré le Tes), suis-moi, je vais de les montrer, ils sont même plus beaux que jamais." Et sa déception à ce pauvre petit vieux que j'aurais volontiers embrassé, car nous n'avions pas le temps. Il aurait aimé les lui faire caresser Ses oranges. Je retourne vers l'autre, on lui demande son nom. Il nous le dit mais ajoute, ce n'est pas la peine mon nom, vous leur direz aux joueurs de Marengo, que je suis le goal, le boucher. Il a fallu qu'on nous pousse dans le car pour repartir."


Que de fois je suis allé voir les matches
de foot au stade de Marengo ? J'en oubliais parfois mon club le R.U.A. et je criais avec les cousins :

"Allez l'O.M.,aller l'O.M., allez l'O.M., allez..."  et j'ai connu la grande époque faste de l'Olympique de Marengo".


Cette photo a été trouvée
dans le coin d'Emmanuel Calatraba.



Gérard Stagliano  :



Voilà le boucher, le plus à gauche sur cette photo, il était vraiment boucher de son état, pas sur le terrain où il était gardien de but de l'Olympique de Marengo ! Et moi en face de lui...


Le méchoui. Baptiste Albéro, Rabah l'homme de confiance et Nanette Damance toujours prête à poser. 



   C'est Baptiste Albéro qui menait la ferme ainsi que sa femme Colette. Nous nous sommes retrouvés en France, à Nice.

 
Pourquoi le goal dont je n'ai pas trouvé le nom, pourquoi Baptiste Albéro, Rabah, ces hommes que l'on peut voir sur les photos ont-ils été séparés ? Les exilés ? Ceux qui sont partis ou ceux qui sont restés ? Ah, la victoire laisse parfois un étrange goût de cendre sur les lèvres.
 
 

     La maison de Marengo. Porte de gauche (protégée par un auvent). C'est ici qu'habitaient le couple Albéro. Porte de droite (derrière moi en tricot marin) la maison d'Yves Lorion, mais il n'y venait jamais et la prêtait. A vrai dire, le couple Albéro en disposait à leur gré. Il revient à la mémoire des tableaux de fleurs, dix peut-être, assez beaux, faits au pochoir, exposés dans la pièce principale. Les chambres étaient situées au premier étage. 
      Pour les lecteurs qui ont connu ma famille, de gauche à droite : Roger mon père, Annie décédée, Jocelyne la fille de la maison, maman, tante Rose sœur de maman et mère d'Annie. Accroupis : Baptiste Albéro, Nanette Damance, Colette Albéro la maîtresse de maison et Gilles mon frère.





 
 Jean-Claude Albéro, le fils de la maison.
 
 
 
 
 
 La ferme Lorion à Marengo.
 

Une très vieille photo de Marengo que j'ai trouvée chez mes parents.

     Debout,de gauche à droite, la troisième et la quatrième sont Colette et Fernande Barachina. Au fond, avec un turban, Adjila, la bonne. Elle est sur la photo parce que les mauresques ont toujours fait, chez les pieds-noirs, partie de la famille. Tout à fait à droite, le grand-père Barachina avec des moustaches blanches. Je ne sais pas s'il était Espagnol ou d'origine espagnol. La grand-mère, avec sa main sur la tête et dont le quart du visage est caché, c'est madame Florentine Barachina née Foucault.
     J'arrive aujourd'hui à identifier les autres membres de ma famille. J'ai été aidé.
     Entre Adjila et monsieur Barachina, une autre dame âgée, madame Marie Joséphine Billard née Garcia. Elle était la veuve de Victor Billard, frère de mon arrière grand-mère qui est aussi sur la photo. Florentine en parlait souvent. Marie-Joséphine avait été très bonne avec elle. Ah, que de fois ai-je entendu ces mots !
     Florentine Foucault était donc mariée à monsieur Barachina.  Elle était arrivée avec ses parents,  de Touraine pour tenter de trouver un bon travail en Algérie. Et puis un jour  d'automne la jeune mère était partie à la cueillette des champignons, des champignons qu'elle avait préparés le soir-même. L'un d'eux était vénéneux et elle est morte avant l'arrivée du médecin. Le papa Foucault s'est retrouvé seul avec deux jeunes enfants et l'argent manquait cruellement. Florentine, alors qu'elle n'avait que 11 ans, a été employée chez mon arrière grand-mère Marie-Anne Boronad-Billard la propriétaire d'une auberge et relais de poste à Zurich-Cherchell.  C'était en 1887. Plus d'école pour la petite. Mais autrefois, c'était normal et les enfants des couples démunis travaillaient aux champs ou servaient les patrons.
     Toute sa vie, Florentine a dit et redit le malheur qui l'avait frappée mais aussi la chance d'avoir rencontré mes ancêtres Billard-Boronad. Si elle avait eu la chance de pouvoir lire et écrire, elle le devait à sa patronne d'autrefois, à ses filles.  Elles ont joué les préceptrices avec beaucoup d'amour. Elle a toujours gardé cette photo dont mon père avait obtenu un double.
 

 

 

Marengo vieilles photos suite

                          Colette à droite en 1934. Elle avait 20 ans.



 
Fernande quand elle avait 20 ans.



Ont-elles connu Marengo à l'époque où
cette carte postale a été publiée ?
 

 
 
     Les jours de communion à Marengo étaient considérés comme des jours de fête. Les communiantes ressemblaient à de petites mariées. Nous étions invités, amenions un cadeau et quelques jours plus tard, nous recevions la photo. Repas, lunch, bon vin. C'était la tradition...


                                                            
                                       
 Photo de
Charlotte
Damance
 la fille de Fernande
 

A chaque communion les enfants distribuaient des images comme celle-ci ou celle-la.



 
 Les garçons et les filles.
 
 

 
"Lorsque tu fais ta communion, tu es au Ciel " nous répétaient les vieilles dames. Soit, mais il fallait passer à confesse. L'horreur pour moi. Je suis resté catholique pratiquant mais plus jamais je ne me suis agenouillé dans un confessionnal.

     Ce jour de confession, le curé avait demandé à une petite fille si elle avait commis des actions très vilaines. Elle a dit que oui.
-Alors dis-moi ce que tu as fait de très vilain ?
-J'ai frappé à une porte et je me suis sauvée.
     La petite fille est une cousine proche avec qui je suis toujours en contact (Ah, Internet !). Peut-être a-t-elle oubliés sa mauvaise action ? Moi pas. Mes parents, lorsqu'ils avaient entendu le court récit, ils avaient ri de bon cœur. 
     Après l'indépendance, les confessionnaux de l'église saint Charles ont été vendus au prix du bois. Une information que nous tenions de l'abbé Lecoq qui avait été muté dans la région de Nice et avait écrit dans un journal tenu par des rapatriés, journal que des amis m'avaient envoyé. J'ai vu, de mes yeux vu, l'abbé Lecoq prier devant les barricades que les hommes de Lagaillarde, Ortiz et Ronda  étaient en train de monter le 24 janvier 1960.



    

Un grand repas à la ferme de Marengo. Devant, à gauche, Fernande et derrière elle, Jean-Claude. Au fond avec un chapeau, Baptiste Albéro. C'est Baptiste qui m'a donné ma première leçon de conduite :


-Allez, viens essayer, sur une deux CV c'est facile.


     Je n'oublierai jamais. Je suis là, au milieu, à droite, avec des lunettes foncées. Tonton Baptiste a quitté ce monde mais je désire lui témoigner encore toute ma gratitude.

     Au fond, ce bâtiment circulaire, c'était la noria. Autour de cette noria, un cheval tournait, tournait... J'avais pitié de lui et j'en voulais un peu aux gens de la campagne d'être si durs avec les animaux. Mais pour eux, pour Baptiste, Colette, Yves Lorion c'était normal. Ce cheval qu'il nourrissait, entretenait, était là pour aider à l'irrigation, l'irrigation si nécessaire par temps chaud.


 

 

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Castiglione très haut dans le passé 5

 

De-l-amiraute-a-tipasa 5

Castiglione très haut dans le passé

 

Le Grand Hôtel de la Plage situé à l'extrémité ouest. Il appartenait à l'origine à monsieur Rocamora.

 

Puis il a été vendu  à monsieur Georges qui était agriculteur et il a eu du mal à se reconvertir dans l'hôtellerie et la restauration. Passons. L'hôtel fut réquisitionné pendant la guerre et il fut cédé en 1945 au couple Alexis David qui a su l'exploiter pour le bonheur des touristes et des estivants.

      Un de mes amis écrivait : « A chaque fin d'été vient un jour qui dit sans réplique que la fête est terminée. Presque seul sur le boulevard de Castiglione je vois, au café de la plage, qu'on roule les nattes, qu'on remise les chaises-longues et qu'on décloue les piliers de bois. Marc vous vous souvenez de mon Espaces des étés. »
 

 

 

L'hôtel des postes.
 

 

 

 

 

La salle des fêtes. 
 

 

 

Freddy Tondeur. Nous suivions les articles qui paraissaient sur la Dépêche quotidienne.

 

 

En 1955 Freddy Tondeur entre les frères Célarié. Freddy  pêchait au harpon et chasser les gros poissons comme le mérou. A Castiglione il était un peu chez lui. Chez lui dans l'eau et hors de l'eau. Il participait à la coupe Gianotti. Il était l'un des grands amis du professeur Dieuzeide. En août 1955, j'ai retrouvé le classement qui était le suivant : Premier Freddy Tondeur, deuxième : Georges Mollard, troisième : Roger Piegts.  Freddy était journaliste à la Dépêche quotidienne. Il venait parfois rendre visite à mon père et leurs discutions au sujet de la pêche étaient interminables.

 

 

 

 

Jean Novel en 1916. Son grand-père fut le maire de Castiglione.
 

 

 

 

 

 

Cliché pris vers 1950. Jean Novel le petit-fils de

l'ancien maire et Juliette sa femme. Les trois

enfants : Robert à droite, Gérard et Jeanine la jeune

 

sœur.

 

 

 

 

Jean Novel a reçu cette carte pendant sa captivité en  mars 1916.

 

 

 

 

L'usine de salaison que nous regardions de loin.
 
 

  

Castiglione et des images d'autrefois

Une carte postale de l'avenue de la mer.
 

 
 
La gare de Castiglione. Je ne l'ai point connue ou je ne m'en souviens plus.
 

  


L'école maternelle
 
 
 

La place du marché
 
 

 

     Un extrait du registre des délibérations du conseil municipal. Séance du 26 juin 1970. Monsieur Novel était le maire. Dix-sept jours plus tard ce sera l'histoire de la fâcheuse dépêche d'Ems, l'engrenage de la guerre et la chute du second Empire.
 
 
 

Le 15 juillet 1948 un quotidien publié à Alger informait ses lecteurs du centenaire de Castiglione.
 

 
 
 
 

 



Jean Novel né en 1828. Cette photo date de 1870.
 

 

 

 

Ernest Novel et sa famille

 

 

A Castiglione, la mer toujours recommencée...

 
     Voici un plan qui semble avoir été fait à la main. Castiglione, Chiffalo, Bou-Haroun, Saidia dont je ne garde aucun souvenir, Bérard  et sa route bordée de platanes,le Tombeau de la Chrétienne, Montebello que nous traversions pour aller à la ferme Lorion. Les paysages n'ont peut-être pas trop changés depuis cinquante ans ? Voilà des lieux où mon cœur trouverait un accord.
     Montebello...J'ai deux fois été invité à un mariage arabe. Un cadeau à la mariée (je lui avais glissé un billet), elle ne devait pas rire, rester sérieuse mais elle avait esquissé un semblant de sourire lorsque ma main avait ouvert la sienne et il y eut une demi-seconde de complicité.
     Peu de nourriture et une odeur de fleur d'oranger embaumait la pièce. Une femme avait fait pour nous la danse du ventre. Elle me regardait d'un air langoureux et je me suis senti flatté alors que cette mélancolie douce et rêveuse faisait partie de son jeu. Je ne le sus que plus tard. C'est un homme jeune qui frappait sur le derbouka. Je garde l'image de ses mains longues et agiles. Maman avait fait remarquer qu'il avait des mains d'intellectuel.
    



Ces  belles photos sépia sont de Guy Guerth, Guy qui habitait Palm Beach et que je remercie.
 
 

 

     Vieilles photos et le retour de nos souvenirs. J'ai envie d'écrire comme Camus :" Je tends l'oreille, on court vers moi dans le lointain, des amis invisibles m'appellent, ma joie grandit, la même qu'il y a des années. De nouveau une énigme heureuse m'aide à tout comprendre."






J'ai grandi dans la mer nous dit encore Camus et la pauvreté m'a été fastueuse, puis j'ai perdu la mer, tous les luxes alors m'ont paru gris, la misère intolérable. Depuis j'attends, j'attends. J'attends les navires du retour, la maison des eaux, le jour limpide.




     Le bateau s'appelle Castiglione. "Les pieds nus des marins battent doucement le pont. Nous partons au jour qui se lève. Dès que nous sommes sortis du port, un vent court et dru brosse vigoureusement la mer qui se révulse en petites vagues sans écume."




     Que nous dit encore Camus dans La mer au plus près :" Ceux qui s'aiment et qui sont séparés peuvent vivre dans la douleur, mais ce n'est ps le désespoir, ils savent que l'amour existe. Voilà pourquoi je souffre, les yeux secs, de l'exil. J'attends encore. Un jour vient, enfin..." Ces lignes ont été écrites en 1953, sept encore avant sa mort. La guerre d'Algérie n'avait même pas commencé. Pour nous, après plus de cinquante ans d'exil, nous n'attendons plus rien. 

     Claudia Adrover-Sebdra  nous disait dans une chronique qu'au-delà des poèmes et des nouvelles, au-delà de la mémoire du cœur, il y a l'Histoire; et celle de son village tient une place à part dans l'épopée algérienne. Ecoutons-la :"Il y avait en Sicile un village du nom de Cefalu. Ses habitants, des pêcheurs très pauvres, avaient coutume de s'en aller chercher la pêche miraculeuse, sur des balancelles à voile vers les côtes d'Afrique. Lorsqu'ils trouvaient un point d'ancrage à leur convenance, où le poisson n'était pas farouche, ils s'installaient pour la saison et ne repartaient qu'une fois leurs barils pleins. L'un d'eux décida de se fixer définitivement; d'autres l'imitèrent et, sur la terre algérienne, Cefalu devint Chiffalo. Un petit port abrita les lamparos; des maisons toutes pareilles à celle du "pays" se groupèrent autour.
 




     L'un de ces pionniers "monta" une conserverie où l'on pratiquait la salaison des anchois et la mise en boîtes des sardines.

 
 
     

 

Mais Chiffalo n'était pas pour autant un village à part entière : seulement un hameau dépendant de la commune de Tefeschoun : Tefeschoun situé sur une colline, derrière un bois de pins, était essentiellement habité par des viticulteurs d'origine alsacienne. Là se trouvait la mairie. Un autre petit port de pêche, Bou Haroun, complétait cette commune. Des intérêts divergents, des origines différentes firent que Bou Haroun finit par obtenir son indépendance administrative.
 
 
 
 
 
     Chiffalo possédait son agence postale et son école à deux classes, école qui devint insuffisante quand le nombre des enfants augmenta. On construisit alors une autre école, dite "école des petits"dans un quartier situé derrière la première. A cette époque, on ne s'embarrassait pas de noms, aussi le nouveau quartier fut simplement baptisé "derrière l'école".

                                       
   


     Les Chiffalotains s'étaient passé de mairie mais point d'église : celle du village était mignonne, de facture moderne avec un sol de mosaïque où dormaient de gros poissons colorés. Elle fut inaugurée officiellement en 1940.



Mille fois merci à Claudia Adrover-Sebdra  auteur du texte et qui se prenait à rêver :
                                                       Chiffalo
                                                       et mes souvenirs d'enfant !
                                                       Mon cœur s'y repose souvent
                                                       Comme l'oiseau...


L'Algérianite n°23 du 15 septembre 1983. (Ah, comme le temps passe !)



  
 
 
      Papa eut l'idée d'aller pêcher à Chiffalo et ce petit voyage avait été notre sortie du dimanche.  Un dimanche gâché. Nous essayâmes de nous baigner dans une crique rocheuse pleine d'oursins, de cailloux et d'algues. L'odeur de la conserverie planait partout. Papa lança plusieurs fois sa ligne, une ligne qu'il ramenait avec un moulinet sans le moindre poisson.





 

Bou-Haroun

 
 
 

 Je lis sur L'Algérianiste n°70 du mois de juin 1995 que quatorze chalutiers étaient basés à Bou-Haroun.
Cette photo fait partie de la collection Michel Riquelme. La légende :"Depuis quelques jours les bateaux ne sortent plus. Serrés les uns contre les autres sur la plage, ils ont l'objet de toutes les attentions de leurs équipages désœuvrés. Nous étions en 1962, avant l'indépendance.



Gérard Stagliano :
"Bou-Haroun, 5 km plus loin que Castiglione, était un village de pêcheurs siciliens, qui tiraient leurs chalutiers — qui avaient tous des noms de saints — sur le sable, il n'y avait pas de port, à l'aide de treuils en les faisant rouler sur des rondins. J'adorais ce mélange d'odeurs fait des posidonies en putréfaction, de sable humide et des salaisons proches du célébrissime Papa Falcone. J'aurais pu arriver les yeux bandés à Bou-Haroun, à l'odeur je savais où je me trouvais."
       


... Et une odeur que, moi, je n'aimais pas. J'apprends le mot "Posidonie". Plante à fleurs angiosperme monocotylédones sous-marines qui vit dans les eaux tempérées ou chaudes en mer Méditerranée.

 
 

   

 

Les Posidonies c'est l'oxygène de la Méditerranée, c'est la Méditerranée elle-même, c'est surtout la vie, la Méditerranée ne serait pas peuplée sans elles, c'est un abri pour les petites espèces et même et surtout pour les oursins et leur odeur est géniale quand elles sont en vie, mais plus douteuse une fois mortes et marrons sur le sable mais c'est le mélange subtil des trois odeurs que je cite qui faisait le charme de Bou-Haroun. Il y a une autre odeur d'algue qui est particulièrement agréable, c'est celle que décrit mon jumeau Marc là : " Quand on se souvient que les oursins, en Algérie du moins, étaient souvent présentés sur un lit d'algues particulières, on devine une autre petite harmonie olfactive due à celles-ci. Il s'agissait de Cystoseires (Cystoseira stricta), qui présentent une forme en grappe de raisins et une très belle couleur jaune vert. Mettez votre nez dans une grappe de cette algue fraîchement cueillie et appréciez la note, vous ne serez pas très loin du fameux septième ciel."
Gérard STAGLIANO


      J'ai en mémoire l'arrivée des chalutiers. Maman remarquait les petits requins mis de côté et elle s'exclamait que les chiens de mer sentaient l'ammoniac. Pour rien au monde elle aurait acheté et cuisiné ces poissons. Dans la région parisienne, on ne dit point chien de mer mais roussette et à Nice Saumonette. Nous n'en mangeons jamais par simple idée reçue.


Gérard Stagliano :

Je lis sur ton site que ta maman disait que les chiens de mer sentaient l'ammoniac  et que chez nous on les appelait ainsi, en réalité les Italiens pieds noirs appelaient cela gattarelles (chats de mer) c'était ceux qui étaient beiges avec des taches brunes plus foncées. Et sur la côte d'Azur où on ne les vend que dépecés, on ne peut donc faire la différence entre chats et chiens (couleur gris requin) car on ne voit que la chair délicatement rose. De toutes les manières ici on les appelle curieusement "saumonettes". Ceci étant dit, en Algérie, ils sortaient de l'eau et sentaient rarement l'ammoniac, le poisson qui sentait le plus l'ammoniac en état pas très frais c'était surtout la raie.

                                


Voilà l'illustration de ce que j'affirme plus haut, les gris en Algérie on ne les mangeait pas ou peut-être les Italiens du Sud.


 
     Un commentaire de Gérard Stagliano au sujet de Bou-Haroun :
     Le paternel nous amenait souvent le samedi après-midi à Bou-Haroun pour assister à l'arrivée des chalutiers qui avaient noms : Saint-Sauveur, Saint-Antoine, Saint-Joseph etc. des Calabrais et Siciliens immigrés en Algérie. C'était un enchantement pour nous de les voir arriver vers 16 heures, les uns après les autres avec les ponts couverts de casiers empilés et uniformément roses de couleur. Il y avait très régulièrement répartis et calibrés, des rougets friture, des petites crevettes roses succulentes que l'on ne trouve pas en France, je les ai seulement vues au grand marché aux poissons de Barcelone, et enfin des pageots. Nous assistions ensuite, bouche bée, à la criée dans la fureur des cris... Lesdits poissons s'achetaient par casier et cela ne coûtait pas le prix astronomique auquel se vendent aujourd'hui ces trois espèces et au kilo de surcroît.  


 
 



La poste de Bou-Haroun
 
 



Une carte postale des temps anciens           
 

              

 
 
 
L'église de Bou-Haroun
 


Un commentaire d'Edgar Scotti que j'ai eu souvent au téléphone. Il était un grand passionné des villages de notre Algérie. J'ai appris son décès par L'Algérianiste.

"La traversée de la Méditerranée, malgré les risques de gros temps, ne paraît pas une aventure insensée.

Encore convient-il de se souvenir que la majeure partie des quatorze chalutiers basés à Bou-Haroun ne sont pas équipés que pour des sorties sur un littoral dont tous les patrons ou maîtres de pêche connaissent parfaitement tous les amers (1), criques, sommets, caps et ne disposent à bord d'aucun instrument de navigation. D'autre part les bateaux n'ont pas l'autonomie nécessaire à une aussi longue traversée. Cinq patrons décident de partir avec leur équipage :
  -Giordano sur le "Saint-Antoine",
-Pierre Pilato et Charley Font sur le "Saint-Vincent"
-Les frères Jean-Baptiste et Vincent Pilato sur le "Sain-Joseph",
-Jérôme Ferrer sur le "Saint-Jérôme"
-André Striano sur "Amiral Guepratte".
     Le 5 juin 1962, le "Saint-Antoine" et le "Saint-Joseph" décident de partir ensemble avec leur équipage habituel. Ils n'ont pas de compas, pas de cartes marines. Les familles de ces deux équipages sont déjà parties d'Alger après une harassante attente sur les quais et ensuite dans des bâtiments des compagnies de navigation".

(1) Les amers. Wikipedia :

Un amer est un point de repère fixe et identifiable sans ambiguïté utilisé pour la navigation maritime.
Ce repère visuel identifiable sans ambiguïté est utilisable pour prendre des relèvements optiques (au compas de relèvement), ou pour naviguer sur un alignement. Un phare, un château d'eau, un clocher, un pignon ou un arbre remarquables peuvent constituer des amers.
 

Gérard Stagliano :
Lorsque je suis retourné en mai 2005 à Bou-Haroun, j'ai retrouvé avec plaisir les petites crevettes roses dont je  parlais précédemment même s'il y avait les autres plus colorées mais nettement moins bonnes à la dégustation et que la maternelle faisaient plutôt en soupe en pilant les têtes qui donnaient à cette soupe une texture plus épaisse et la rendait très goûteuse.

 

 

https://de-l-amiraute-a-tipasa.skyrock.com/5.html

 

 

 

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