Tipaza

Témoignage d’un combattant de l’ALN dans la Wilaya III

 

LE MOUDJAHID MEDJAHED MAHMOUD

 

 

Ce 67e anniversaire du déclenchement de la valeureuse guerre de Libération nationale est une opportunité pour rappeler le parcours de l’un de ses grands acteurs ayant combattu dans la Wilaya III, aux côtés des Amirouche, Mira, Mohand Oulhadj et bien d’autres héros de notre glorieuse révolution.

Partant du fait que le témoignage historique constitue une source majeure pour l’écriture de l’histoire, nous allons tenter de faire connaître au public une figure et un nom qui sont longuement restés dans l’ombre. Fils de Medjahed Mohand Saïd et de Salmi Dehbia, Medjahed Mahmoud, appelé Si Mahmoud, est né en 1937 au village Alma (commune de Chellata), sur les hauteurs d’Akbou. 
Ayant vécu son enfance dans une famille modeste, confrontée à la rude vie de montagne, que la neige souvent isole durant plusieurs semaines en hiver, Si Mahmoud a eu son premier contact avec les maquisards en 1956. Ces derniers, poursuivant le travail de mobilisation de la population et d’organisation de la lutte armée, ont organisé une réunion dans son village.
À la fin de la réunion, son cousin Medjahed Hassen lui demande d’accompagner la patrouille au village Felden, situé à quelques kilomètres d’Alma. “Muni d’un fusil de chasse, je me suis mis à la disposition de la troupe. Mais au cours du trajet, nous avons croisé une patrouille de l’armée française qui a ouvert le feu sur nous, causant la mort du sergent-chef qui nous accompagnait et la blessure de Medjahed Hassen ainsi que moi-même. Étant légèrement atteint, je l’ai secouru et caché dans une maison avant qu’il ne rende l’âme en raison de la gravité de sa blessure.” Comme conséquence directe de cet événement, l’armée française a procédé à un ratissage du village, suivi de fouilles et de tortures des villageois. Un des villageois présents et sous la pression des militaires français, dénonça Si Mahmoud pour possession d’arme à feu, ce qui le mena à l’emprisonnement au centre de torture de Tizi n Slib.

 

Tizi n Slib, un centre de détention et de torture

Situé au-dessus d’Akbou et près du col de Chellata, ce sinistre lieu, marqué par la présence des éléments de la Légion étrangère de l’armée française, accueille des dizaines de détenus qui subissent toutes formes de torture et de sauvagerie. Malgré mon jeune âge, qui était de 19 ans lors de mon arrestation, poursuit Si Mahmoud, “j’ai été entassé avec 11 personnes dans une cellule de 1/2 mètre. Collés les uns aux autres, on faisait nos besoins et notre toilette devant le groupe. De temps à autre on nous faisait sortir pour creuser des tombes sans savoir à qui elles étaient destinées. Le premier jour déjà nous avions enterré trois détenus”. Parfois, la personne choisie pour être tuée était chargée de creuser sa propre tombe. 
De longues journées sont passées dans des conditions inhumaines jusqu’au jour où il ne restait que lui et son cousin Medjahed Cherif (dit Cherif n Ath Bessaï). “Je me souviens, c’était un jour de Ramadhan, lorsqu’on nous a chargés de creuser une tombe. Une fois le travail achevé, on nous a ramené à manger. Mon compagnon, croyant que s’est moi qui allait être tué, me demanda de manger. Ayant jeûné, j’ai catégoriquement refusé. Quelques instants plus tard, un officier se présente et lui demande de se lever avant de lui tirer dessus et de le jeter au fond de la tombe.” Après avoir subi des atrocités et assisté à la mort de dizaines de personnes, Si Mahmoud est libéré au terme de quatre mois de détention. 

 

Engagement dans les rangs de l’ALN

Après une courte période passée au village Alma durant laquelle il s’est marié, il a reçu, en juillet 1956, la convocation pour passer le service militaire. Sachant qu’il sera recherché et mobilisé de force s’il ne répond pas à la convocation, il a rapidement pris contact avec l’ALN dans l’objectif de s’engager dans les rangs de la révolution. Se souvenant bien des premiers moments au maquis, Si Mahmoud raconte qu’il a “retrouvé Khezzaz Arezki et d’autres moudjahidine de la région avec lesquels nous avons fait un long parcours. Étant de grande taille, on m’a doté du fusil type 86, qui tire à longue portée”, ce qui lui donne “le privilège” d’être toujours au premier rang et “le 
premier à ouvrir le feu sur l’ennemi”.
Évoluant dans la Wilaya III sous le commandement de Si Alaoua, il se souvient bien de la bataille d’Ighram – non loin d’Akbou – où, à l’accueil d’une patrouille venant de Tunisie et munie d’armements et de munitions, et bien que l’ennemi les encerclait, ils ont pu résister et s’échapper vers Ath Mlikech grâce au courage et au sacrifice de moudjahidine, tels que Lahlou Imouhouchen, Si Brahim, Ismaïl Ath Alaoudia, et à la parfaite connaissance du terrain. 
De Selloum (Aghbalou), Toudar (Tamokra), Tazrout (Awzelaguen), la forêt du Zan (Akfadou), Iamouren, Ath Ziki… Si Mahmoud, en compagnie de Touahri Mohand Ouamar et de Kaci n Tifrit (toujours en vie) ou encore de Meraï Mohamed, décédé en 2015 – à qui il a sauvé la vie en 1958 en lui coupant le bras gauche après avoir été gravement blessé par un tir d’un lance-patates (Grenades) –, a écrit de belles pages d’histoire pleines de courage, de sacrifice et de gloire et ce, de 1956 jusqu’à 1962.
Ayant eu l’occasion de le croiser plusieurs fois et de partager avec lui à maintes reprises des moments inoubliables, celui qui fut le chef de la Wilaya III, connu pour son héroïsme et son charisme, a marqué ses compagnons du maquis – dont Si Mahmoud – par sa gentillesse, sa modestie et même parfois son sens de l’humour. “Un jour, se retrouvant au quartier général de l’ALN à Akfadou, en train de préparer ensemble la galette pour les djounouds, il me lança avec un air de gaîté et de convivialité : Si Mahmoud, nous allons leur préparer ce soir laasban sauté.” Toujours le dernier à manger, il se distingue par ses grandes qualités morales et humanistes, ainsi que le sens de la justice et du sacrifice. 

 

Témoin de la mort d’Abderrahmane Mira

Dès juillet 1959, la Wilaya III a eu à affronter une grande opération militaire dénommée “opération Jumelles”. Conduite par le général Challe, des dizaines de milliers d’hommes de l’armée française sont déployées dans la Wilaya III, y compris dans notre région, ajoute Si Mahmoud. “Nous sommes en novembre 1959, le destin nous a réunis avec Abderrahmane Mira à Ath Annan, non loin des villages d’Aït Hyani et d’Aït Mquedem, lorsque l’ennemi a procédé à un grand ratissage. À la fin de cette opération et en tentant avec son secrétaire de se retirer, il tombe au champ d’honneur dans une embuscade tendue par l’ennemi. Nous avons vu de loin la dépouille de celui qui devait succéder à Amirouche à la tête de la Wilaya III, transportée vers Tizi n Slib, puis à Akbou.”
Après plusieurs opérations militaires, menées dans la région, la section de Si Mahmoud s’est retrouvée sur une crête située sur les hauteurs de Chellata. “Sans savoir que nous étions encerclés par l’ennemi, j’ai chargé deux djounouds, dont Akilal Meziane, de se rendre à Ath Ziki pour nous ravitailler. Cette mission n’a pu être accomplie puisque, non loin du lieu où nous étions repliés, les patrouilles de l’ennemi qui nous encerclaient avaient ouvert le feu sur eux, les laissant pour morts.”
Ce regrettable événement causant la mort de deux de ses valeureux compagnons, ajoute Si Mahmoud, “est gravé dans ma mémoire et constitue le plus amer des souvenirs de la guerre de Libération, d’autant plus qu’il a eu lieu quelques jours seulement avant la proclamation du cessez-le-feu”. Sans pouvoir les enterrer en raison de l’encerclement, ils sont restés sur leurs gardes dans cette crête pendant plusieurs jours, supportant ainsi la faim et le froid de ces hauteurs de Chellata.
“Un jour, en prenant du repos sous un arbre de pin, mes compagnons, qui écoutaient les nouvelles de la révolution à l’aide d’un transistor que j’avais emporté, se sont précipités brusquement sur moi pour m’annoncer la fin de la guerre. Ne m’attendant guère à une pareille nouvelle, j’ai hurlé devant eux en leur disant que cela ne pouvait être qu’une manœuvre de l’ennemi. Je leur ai demandé également de me laisser profiter de ce temps de repos avant de reprendre le chemin. J’ai aussi saccagé mon poste récepteur de radio pour qu’ils ne relaient plus de ‘fausses informations’.” Quelque temps après, “des youyous éclataient dans les villages environnants, confirmant ainsi l’information du cessez-le-feu et la victoire du FLN-ALN sur l’ennemi après près de sept ans de guerre de libération”. Un grand jour de gloire, de liberté et de fierté qui a mis fin à 132 ans de colonisation “barbare, sauvage et sanglante”.
Si Mahmoud, âgé de 25 ans au lendemain de l’indépendance, rejoignit quelques compagnons de maquis mobilisés par le ministère de la Défense nationale et intègre l’Armée nationale populaire (ANP) de l’Algérie indépendante. Affecté à l’école militaire de Cherchell, il eut droit à une formation militaire jusqu’en avril 1964 et fut démobilisé à sa demande pour reprendre la vie civile, jusqu’au jour où nous mettons sous presse ce modeste portrait.

 

 

 

 

Par : Badreddine Mohamed   
Journaliste

le 01-11-2021 12:00

https://www.liberte-algerie.com/contribution/temoignage-dun-combattant-de-laln-dans-la-wilaya-iii-367519

 

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MONUMENT FUNÉRAIRE ROYAL DE MAURÉTANIE

 

“Le Mausolée des ancêtres”

 

 

 

Les premières questions que se pose le visiteur sont : comment a-t-on pu l’édifier ? D’où a-t-on ramené ces grosses pierres qui ont servi  à sa construction ? Quels moyens a-t-on utilisés pour empiler ces volumineux blocs les uns sur les autres sur une hauteur de plus de 32 m ? Il en comptait une quarantaine à l’origine, selon certains archéologues.

“C’est ce que dit la légende”, concluait 

le guide touristique devant le groupe de touristes qu’il accompagnait et quelques visiteurs. Il venait de raconter, au pied du Mausolée royal de Maurétanie, l’histoire du trésor que renfermerait ce monument funéraire. Un trésor qui s’était envolé, au sens propre du terme, vers l’Espagne, il y plusieurs siècles. Le vol fut, pour résumer, commis par un savant sorcier espagnol. Celui-ci offrit la liberté à son esclave algérien de la Mitidja sous une condition. Il lui demanda, une fois revenu au pays, de se rendre au Mausolée pour brûler un papier magique, une sorte d’amulette, qu’il lui remit. Dès que le papier fut consumé, un pan du mur du monument s’ouvrit et laissa sortir une nuée de pièces en or qui s’envolèrent, en file indienne, vers l’Espagne. Elles atterrirent, évidemment, dans l’escarcelle du fameux savant sorcier ibérique.
Une autre légende rapporte qu’un berger de la Mitidja devint immensément riche grâce à sa vache qui lui faussait compagnie chaque fin d’après-midi, sur le chemin du retour à l’étable. Un jour il a décida de la suivre pour comprendre la cause de sa quotidienne fugue. Le ruminant se détachait du troupeau, s’introduisait à l’intérieur du mausolée, pour n’en sortir que le lendemain. C’est en le suivant dans le monument que le berger tomba sur le trésor enfoui dedans.

 

Un remarquable monument

Le Mausolée royal de Maurétanie est désigné par des Algériens, surtout les habitants proches du site, notamment ceux du Sahel algérois, de Tipasa et de la Mitidja, par le nom de “Kbor Roumia”. La tombe de la Romaine. Les Français l’appelaient, l’appellent encore, dans une grande partie de leur littérature, le Tombeau de la chrétienne. C’est ce nom qu’on rencontre d’ailleurs dans les guides touristiques, accompagnés, dans les langues autres que le français, d’une traduction.
Édifié sur le sommet d’une colline, le mausolée est visible des quatre coins cardinaux et à plusieurs dizaines de kilomètres à la ronde. Il se trouve près de la petite ville de Sidi Rached et à proximité de l’autoroute reliant Alger et Tipasa. Il ressemble, vu de loin, à une calotte, à la moitié d’un nid de guêpes. Il grossit, prend du volume à mesure qu’on s’approche de lui. Un monument impressionnant. Et les premières questions que se pose le visiteur sont : comment a-t-on pu l’édifier ? D’où a-t-on ramené ces grosses pierres qui ont servi à sa construction ? Quels moyens a-t-on utilisés pour empiler ces volumineux blocs les uns sur les autres sur une hauteur de plus de 32 m ? Il en comptait une quarantaine à l’origine, selon certains archéologues.
Ce remarquable monument accueille, chaque jour, surtout par beau temps, un grand nombre de visiteurs. Il affiche complet certains week-ends et les jours fériés. Les visiteurs viennent des wilayas limitrophes d’Alger, de Tipasa et de Blida. Ils débarquent également d’autres régions du pays, notamment d’Aïn Defla, de Chlef et de Relizane. Il fait partie, depuis longtemps, des sites proposés aux touristes étrangers par les tour-opérateurs et leurs partenaires algériens, en l’occurrence les agences de voyages et de tourisme locales.

© Liberté

 

Site historique et touristique

Il est vrai que le Mausolée royal de Maurétanie est un superbe monument à la fois historique et touristique. Il est impressionnant de par sa structure et son volume qui dépasse 80 000 m de pierres de grandes dimensions.
Il s’agit d’un édifice en forme circulaire mesurant 185,50 m de circonférence, 60,90 m de diamètres et 32,40 m de hauteur. Il est formé de 33 gradins et entouré de 60 colonnes engagées de type ionique supportant une corniche. Il compte également quatre fausses portes orientées sur les quatre points cardinaux, ornées, au milieu, de moulues ayant la forme de croix. Ce qui explique, peut-être, l’appellation de “Tombeau de la chrétienne” donnée au monument. L’intérieur renferme un caveau, un vestibule, un couloir circulaire voûté de 141 m qui mène vers deux autres caveaux, dont un abrite trois niches à l’ouest, au nord et au sud. On y accède par une petite porte basse et étroite, courbé, presque à quatre pattes, située sous la fausse porte de l’est. Dans les années 1970 et 1980, les visiteurs pouvaient y entrer. Aujourd’hui, l’accès y est interdit. Le site, lui, a été fermé pendant 27 ans, à partir de 1992, en raison de l’insécurité liée au terrorisme. Il a été placé sous la surveillance de la garde communale et des patriotes. Il n’a rouvert son portail au public qu’en mai 2019.
Le Mausolée royal de Maurétanie n’a pas livré, laissé percer tous ses secrets. Il en a fourni très peu depuis les deux premières fouilles effectuées respectivement en 1855-1856 et en 1965-1966 par Adrien Berbrugger, fondateur du premier musée-bibliothèque d’Alger, et Oscar MacCarthy, géographe et explorateur d’origine irlandaise. On n’avait découvert ni ossements humains ni cendres d’incinération.

 

Le mausolée de Juba II

Rien. Pas la moindre trace du roi Juba II à qui on a attribué l’édification du monument, ni de sa femme Cléopâtre Séléné, fille d’Antoine et de Cléopâtre, ni de son fils Ptolémée assassiné par son cousin Gaius Caligula à Rome, ou d’autres membres de la famille royale. On a tout juste, d’après les écrits du XIXe siècle, trouvé, éparpillés sur le sol dans ses galeries, couloirs et caveaux, quelques “petites perles en pierre rare”, une poignée de pièces du IVe et du Ie siècles, des fragments de bijoux, des débris de plats décorés de symboles chrétiens et des poteries de fabrication locale. Des poteries “ressemblant à la vaisselle kabyle actuelle (milieu du XIXe siècle), mais d’aspect plus ancien. Elles jonchent le sol”, selon Stephane Gsell, qui a effectué les premières fouilles.

“La violation du tombeau de la chrétienne a suivi de très près l’assassinat du roi Ptolémée à Rome. Le monument est ensuite resté ouvert jusqu’à l’invasion arabe” à la fin du VIIe siècle, selon Adrien Berbrugger. Cela signifie que pendant des siècles le monument était livré à lui-même, aux chapardeurs et autres chercheurs de trésors. Il est vrai que lorsqu’on recense le nombre d’assauts, de viols, d’actes de destruction et de profanation qu’il a subis, on ne peut imaginer trouver d’autres objets susceptibles de nous éclairer sur le site, son édification et sa destination. Il ne fait aucun doute “que c’est Juba II qui a élevé ce monument”, a souligné M. Berbrugger. “Ce souverain épris de luxe et passionné pour les arts, qui fit de Iol (Cherchell), à peu près inconnu au temps de Bocchus, une ville somptueuse, un tombeau aussi grandiose convenant bien à un tel prince…”, écrivait-il dans son Guide archéologique des environs d’Alger publié en 1896.

 

Vue fascinante sur la Mitidja

Lors de la première opération de fouilles, Berbrugger et MacCarthy avaient trouvé les caveaux et les couloirs vides, “car ils avaient été violés par les Romains qui n’y laissèrent que de menus objets et des débris de poterie”, selon le journal Le Tell du 18 septembre 1892 paraissant à Blida. Le monument avait été canonné et endommagé par deux pachas ottomans, Salah Raïs, en 1555, et Baba Mohammed, en 1766, à la recherche d’un éventuel trésor. Ils ne savaient pas que le site avait déjà été “visité” d’abord par les Romains, puis probablement par d’autres rois, princes, envahisseurs et les autochtones de la région. Mais les deux principaux trésors demeurent encore sur place. Il s’agit du Mausolée lui-même, un gigantesque tumulus de pierres de grandes dimensions, qui aurait servi de sépulture. Il y a ensuit le site. Il offre une extraordinaire vue panoramique, à couper le souffle, sur une longue et large partie de la riche plaine de la Mitidja, sur ses nombreuses villes et villages, ainsi que sur l’imposant massif montagneux de l’Atlas blidéen.
Un panorama ravissant, difficile à décrire, qui envoûte les visiteurs, ébahis par le tableau qui se déroule sous leurs yeux. Il constitue la principale attraction pour des habitués des lieux, qui, au retour d’une escapade à Cherchell ou à Tipasa, effectuaient un détour par le “Mausolée des ancêtres”, comme aimaient dire certains d’entre eux.

 

 

 

 

Par :  Mohamed Arezki HIMEUR    le 11-11-2021

https://www.liberte-algerie.com/magazine/le-mausolee-des-ancetres-368082

 

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Communication sur le cinéma animée par Ahmed Bejaoui à Cherchell : L’apport de la diaspora au 7e art

 

L’événement culturel a été organisé par l’association Le Fort de Cherchell. Avant d’entamer sa conférence qui avait été suivie par un débat, Ahmed Béjaoui tenait à déclarer à l’assistance : «Votre magnifique ville me rappelle de merveilleux moments. Je suis venu en 1968 ici pour animer un forum sur le ciné-club au complexe touristique Mer et Soleil. Cherchell avait abrité un Congrès de cinéastes et documentalistes du monde entier au cinéma Rex. Je venais très souvent avec mon ami Mounir Bouchenaki dans cette ville.»

En 2021, il ne reste aucune trace des deux salles de projection, Rex et Ton Ciné, en plus le complexe touristique Mer et Soleil s’est transformé en un dépotoir, rongé par l’insalubrité, hélas. L’ex-capitale de l’Empire de Juba II est devenu une ville en déliquescence, en lambeaux, agressée par l’incivisme, envahie par les «incultes» qui ont imposé «leur philosophie».

S’agissant de la célébration de la Journée nationale de l’émigration, le conférencier regrette l’absence de documents cinématographiques sur les manifestations du 17 octobre 1961 non seulement à Paris, mais dans les autres villes françaises, en citant au passage la ville de Bordeaux. «Il faut faire le distinguo entre le FLN du passé (avant 1962, ndlr) et celui d’après», dit-il.

L’orateur rappelle qu’en Algérie juste après l’Indépendance, il y avait 435 salles de cinéma. «L’Etat a favorisé la production et non la projection. Il est impossible de parler d’un cinéma sans public, priver le public de cet art et faire disparaître de nos villes les salles de cinéma, cet état des lieux perdure malheureusement», indique-t-il.

Ahmed Béjaoui a relaté le rôle du cinéma durant la guerre de Libération de l’Algérie dans ses livres. Il indique que le système politique du pays colonisateur était dirigé par 03 institutions, pourvu des mécanismes répressifs bien huilés.

Il s’agit de la Présidence de la République, du Premier ministère et de la Police, avec à leurs têtes respectivement, le Général de Gaulle, Michel Debré et Maurice Papon.

Les familles algériennes sorties manifester pacifiquement à Paris pour revendiquer la liberté et l’Indépendance du pays, avaient atrocement été assassinées, jetées à la Seine, battues et torturées par les éléments du sinistre criminel Maurice Papon.

Un crime d’Etat qui n’est toujours pas reconnu par les autorités françaises à ce jour. C’est parce que l’événement historique sanglant avait eu lieu à Paris, que de nombreux médias internationaux avaient réussi à relayer l’information, qui d’ailleurs avait dérangé et mis à mal les dirigeants politiques français de Paris, ville des libertés, de l’égalité et de la fraternité, qui s’est transformée en une capitale des crimes contre l’humanité.

Ce n’était pas le cas des massacres des familles algériennes sous l’occupation au mois de mai 1945 dans leurs villes. Le colonialisme maîtrisait la situation, ce qui explique l’absence des médias. La violence à Paris au mois d’octobre 1961 a terni l’image de la France.

Il n’en demeure pas moins que les manifestations légitimes des populations algériennes du mois de mai 1945, celle du mois de décembre 1960 et enfin celle du mois d’octobre 1961 en France n’avaient pas bénéficié d’une médiatisation intense, pour diverses raisons.

 

Ahmed Béjaoui a mis l’accent sur le 2ème aspect de la lutte et la résistance du peuple algérien, en l’occurrence l’efficacité de l’action diplomatique, car la résistance et la détermination du peuple algérien avec des moyens militaires dérisoires s’avéraient très inégales, face à l’armada de la 4e puissance militaire de l’OTAN.

M’hamed Yazid et ses compagnons avaient su être créatifs face à l’adversité du colonialisme, mais surtout intelligents, jusqu’à faire entendre la voix du peuple algérien à l’intérieur de l’hémicycle de l’ONU, en dépit des fortes pressions exercées par la France.

La question algérienne était inscrite dans les ordres du jour des réunions aux assemblées générales de l’ONU. Les manifestations en Algérie du mois de décembre 1960 et du mois d’octobre 1961 avaient été déterminantes pour l’Indépendance du pays, grâce à la réalisation des documentaires par les militants algériens.

Le système colonial s’est écroulé. «Est-ce-que le cinéma algérien a repris fidèlement les manifestations du peuple algérien en France et en Algérie, pourquoi a-t-on occulté volontairement ces luttes populaires, pour mettre en avant le zaimisme», s’interroge le conférencier. Le zaimisme a pris le dessus, afin de reléguer les actions du peuple algérien en France et en Algérie, jusqu’à les banaliser, les rendre invisibles.

«La 1re guerre médiatique s’est déroulée en Algérie et non pas ailleurs, en Indochine ou en Irak dit-il, le cinéma doit témoigner uniquement et non pas écrire l’Histoire», précise le cinéaste.

Le conférencier a «jalonné» son intervention très instructive par des anecdotes «croustillantes» relatives aux films réalisés par les cinéastes français, européens et américains, qui avaient soutenu le combat légitime du peuple algérien. 

Ahmed Béjaoui a gâté et a enrichi l’assistance, par l’énumération des titres de quelques documentaires et des films sur l’Histoire de l’Algérie, sur la situation sociale et sur la détermination de ses compatriotes durant les années de lutte pour l’Indépendance de leur pays, en France et en Algérie, en mettant l’accent aussi sur le rôle des femmes.

Il avait cité les noms des réalisatrices et réalisateurs issus de parents immigrés, qui étaient en quête de leurs identités. Le cinéma fait réveiller les mémoires.

Le film contribue réellement à susciter le sentiment de nationalisme et de solidarité nationale. Impuissant, l’orateur regrette l’état du cinéma en Algérie : «Il est rentré dans une phase de décrépitude, à la suite des décisions politiques prises dans le passé, dit-il, sans que ces pouvoirs ne proposent les solutions alternatives, après l’abandon des salles, leurs équipements de projection et celui des tournages ajoute-t-il, les cinéastes de la diaspora avaient produit des œuvres cinématographiques, considérées comme étant des chefs d’œuvres». L’ami de Assia Djebar évoque l’importance de l’historiographie dans l’imaginaire populaire.

«Toute cette jeunesse de notre pays qui a porté très haut l’image de l’Algérie comme une nation à l’échelle planétaire, capable de se prendre en charge après son Indépendance, tel que l’avait fait M’hamed Yazid, explique le talentueux cinéaste dans un silence religieux de l’assistance, sommes-nous à présent capables à renouer avec ce passé, et pouvons-nous nous passer de la diaspora pour produire des films de grande qualité, influents et décisifs, qui relatent le glorieux passé de l’Algérie et le combat de son peuple», conclut Ahmed Béjaoui sous une salve d’applaudissement de l’assistance.

 

 

 

 

M’hamed H.    17 NOVEMBRE 2021 

https://www.elwatan.com/edition/culture/lapport-de-la-diaspora-au-7e-art-17-11-2021

 

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Abert CAMUS : NOCES suivi de L’ÉTÉ

 

 

http://athenaphilosophique.net/wp-content/uploads/2019/07/Camus-Albert-Noces-suivi-de-L%C3%A9t%C3%A9.pdf

 

 

Camus et l’Algérie : je t’aime moi non plus

 

Cette année, on célébrera les 100 ans de la naissance du Prix Nobel. L’occasion de revenir sur les relations ambiguës que l’auteur de L’Étranger a entretenues avec son pays natal.

Le film, terminé, devait être exploité dans les salles en 2010, l’année du cinquantenaire de la mort d’Albert Camus. Finalement, en raison de désaccords entre les producteurs, notamment algériens, cette libre adaptation du Premier Homme, l’ouvrage posthume et inachevé de l’écrivain, publié en 1994, sorti le 27 mars, à quelques mois du centenaire de sa naissance à Mondovi dans l’Est constantinois, à proximité d’Annaba, en novembre 1913. Un moment plus judicieux, en fin de compte, puisque dans Le Premier Homme, le Prix Nobel de littérature évoque le retour d’un écrivain sur sa terre natale en août 1957. Venu visiter sa mère à Alger, il se remémore alors des épisodes de sa petite enfance, de son adolescence et de sa vie de jeune adulte dans l’Algérie d’avant-guerre.

Le film, où le rôle du double de Camus adulte est magnifiquement interprété par Jacques Gamblin, est plutôt réussi malgré une tentative de reconstitution historique minutieuse et un récit très chronologique. Il ne devrait pas laisser indifférent, en particulier sur la rive sud de la Méditerranée, en raison du rapport controversé de l’auteur de L’Étranger à l’Algérie et à sa population « indigène » qui ne cesse aujourd’hui encore de susciter des passions.

En 2010, une initiative soutenue par le Centre culturel algérien de Paris et son directeur, le romancier Yasmina Khadra, avait créé la polémique. Une « caravane littéraire itinérante » proposant un documentaire sur Camus et des lectures de ses oeuvres devait se lancer sur les routes de France puis dans huit villes d’Algérie. Ce projet avait immédiatement suscité une levée de boucliers de la part d’intellectuels algériens dénonçant une tentative de « réhabilitation du discours de l’Algérie française » à travers l’hommage qu’on entendait rendre ainsi à cet « écrivain colonialiste » opposé à l’indépendance. Ils accusaient même le Camus journaliste en Algérie à la fin des années 1930 de n’avoir cessé d’« appeler à des mesures de charité pour couper l’herbe sous le pied aux nationalistes ». Et celui installé ensuite en France de s’« être tu en 1945 » lors des massacres de Sétif et Guelma (ce qui est faux puisque Camus a écrit de nombreux articles à ce sujet dans le quotidien Combat). Les étapes algériennes de la caravane furent annulées, même si divers écrivains ont regretté ce rejet d’un projet plus culturel que politique et n’interdisant pas le débat. Khadra, qui n’est pas amateur de litotes, s’est dit alors « halluciné » face à l’attitude de ces anti-Camus, des hommes qui « dès qu’il y a l’ébauche d’une initiative s’extirpent de leur sommeil post-digestif pour ruer dans les brancards ».

POUR LES ALGÉRIENS, CAMUS FUT UN COMPATRIOTE À TEMPS PARTIEL.

Humaniste

Au-delà de l’aspect excessif de cette polémique, et de son issue navrante, il reste que, si en France on révère volontiers la mémoire du Prix Nobel comme celle d’une sorte de saint laïque, d’un humaniste sans tache et d’un amoureux inconditionnel de la liberté, nombreux sont les écrivains et universitaires qui se sont interrogés sur le véritable rapport de Camus à son pays natal. Nul n’a jamais contesté qu’il ait toujours aimé l’Algérie plus que tout. Mais ne l’a-t-il pas aimée comme, selon les mots de Mouloud Mammeri, « un pied-noir » et un « fils de petit Blanc » qui, « si grand que soit l’effort intellectuel et idéologique qu’il faisait », n’a jamais pu « dépasser ce que cette condition avait d’astreignant » ?

Dès 1951, évoquant sa lecture de La Peste, l’instituteur écrivain Mouloud Faraoun regrettait dans une lettre à Camus, qui restera cependant toujours son ami, que « parmi tous [les] personnages, il n’y eut aucun indigène, et qu’Oran ne fut à [ses] yeux qu’une banale préfecture française ». Un point de vue partagé par l’intellectuel américano-palestinien Edward Saïd, qui évoquera l’« inconscient colonial » de Camus. Quant à Kateb Yacine, se livrant à une comparaison entre ces écrivains issus tous deux d’une famille de petits Blancs que sont Camus et Faulkner, il n’a pas hésité à écrire : « Je préfère un écrivain comme Faulkner qui est parfois raciste, mais dont l’un des héros est un Noir, à un Camus qui affiche des opinions anticolonialistes alors que les Algériens sont absents de son oeuvre et que pour lui, l’Algérie, c’est Tipaza, un paysage. »

Certes, le Camus journaliste engagé, issu d’une famille très pauvre, qui rédige à la fin des années 1930 dans Alger Républicain sa célèbre série d’articles sur la misère en Kabylie se préoccupe du sort des plus déshérités des « indigènes ». Mais même ce « geste » courageux – un tel reportage est alors une première de la part d’un Français natif d’Algérie – peut être lu comme une approche essentiellement économique et sociale autant que morale, par un intellectuel alors proche des communistes, d’un problème pourtant lié directement à l’Histoire et aux effets du colonialisme, comme le remarque l’universitaire algéro-française Christiane Chaulet-Achour, spécialiste de Camus et de la question algérienne.

Reste que le principal sujet de polémique autour de Camus ne concerne pas directement ses oeuvres littéraires ou ses écrits journalistiques, mais plutôt sa position vis-à-vis de la guerre d’indépendance. Peut-être a-t-on trop commenté, en la sortant de son contexte, sa célèbre réplique à un étudiant algérien, Saïd Kessal, après la remise du prix Nobel en 1957 à Stockholm où il déclara, quelque peu énervé par cette interpellation le sommant de se prononcer sur la juste revendication de l’indépendance : « Je crois à la justice, mais je défendrai ma mère avant la justice. » Car il n’est nul besoin de s’y référer pour observer que Camus, se déclarant maintes fois partisan d’une « solution fédérale » qui aurait permis que « Français et Arabes s’associent librement », donc d’une solution où l’on aurait rétabli l’égalité entre les citoyens mais sans rupture avec la France, n’a jamais envisagé comme acceptable l’idée même de l’indépendance, l’existence d’une nation algérienne au sein de laquelle les Européens auraient eu le statut d’une minorité. Et surtout pas sous l’égide du FLN, qu’il considérait depuis le 1er novembre 1954, au nom de son refus de la violence et encore plus des attentats contre des civils, comme une bande de terroristes, qu’il traitera même de mouvement fasciste. De fait, comme le remarque l’historien Benjamin Stora, que le réalisateur Gianni Amelio a choisi comme conseiller historique, Camus était surtout hanté par la crainte de voir disparaître l’Algérie de ses jeunes années. Et c’est peut-être pour cela qu’il a écrit Le Premier Homme, « pour ne pas voir disparaître ce monde ».

Poète

Alors Camus, en fin de compte, ne fut-il pour les Algériens qu’un « compatriote à temps partiel », selon la formule du sociologue et anthropologue Abdelkader Djeghloul qui remarquait que ce « poète sensuel et dionysiaque » et ce « romancier puissant à la recherche d’un sens à hauteur d’homme » a refusé « la main tendue de la citoyenneté partagée » ? S’il ne fut sans doute hanté que par une certaine Algérie, celle d’avant 1954, il est certain en tout cas qu’il hante à son tour plus que jamais l’Algérie d’aujourd’hui. Tous les écrivains algériens contemporains, de Maïssa Bey à Boualem Sansal, s’y réfèrent d’une façon ou d’une autre. Quand ils ne lui consacrent pas un livre entier, comme récemment Hamid Grine (Un parfum d’absinthe). Et comme s’apprête à le faire dans un ouvrage à paraître bientôt Salah Guemriche. Beaucoup d’universitaires ne sont pas en reste : on évoque par exemple la préparation d’un colloque à Guelma sur Camus en novembre prochain. Et quand Malek Chebel publie tout récemment son Dictionnaire amoureux de l’Algérie, il consacre un article laudateur à l’« enfant rebelle » de son pays natal. Quant à ceux qui le critiquent sans nuances, l’ampleur même de leur rejet mesure l’importance qu’ils lui accordent. Camus et l’Algérie : un couple inséparable, une histoire sans fin.

 

 

28 mars 2013 à 17:21

Par Renaud de Rochebrune

https://www.jeuneafrique.com/137894/culture/camus-et-l-alg-rie-je-t-aime-moi-non-plus/

 

 

 

CAMUS DEVANT LA CRITIQUE FRANCAISE  

 

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En Méditerranée, le nombre de décès de migrants grimpe en flèche

 

Dans l’ombre du naufrage survenu au large de Calais, 75 personnes ont perdu la vie au large des côtes libyennes, le 17 novembre. Avec plus de 1 300 vies perdues depuis janvier sur l’une des routes les plus dangereuses du monde, l’année 2021 est d’ores et déjà plus meurtrière que chacune des trois années précédentes.

 

A bord du bateau de Médecins sans frontières, après un sauvetage, le 17 novembre. (Virginie Nguyen Hoang /AFP)

 

 

Au moins 90 personnes tentaient de rejoindre l’Europe lorsque leur bateau a chaviré, englouti par les vagues d’une mer déchaînée. Dans l’ombre du naufrage qui a fait au moins 27 morts dans la Manche, l’une des pires tragédies de l’année a eu lieu le 17 novembre en Méditerranée centrale. Plus de 75 personnes, originaires d’Afrique subsaharienne, se sont noyées au large des côtes libyennes, sur cette route migratoire connue comme la plus meurtrière au monde. Dans un état de choc, 15 miraculés ont été secourus par des pêcheurs et ramenés dans la ville portuaire de Zouara, à 60 kilomètres de la frontière tunisienne.

A lire aussi

Roberto Saviano : «La Méditerranée est l’une des plus grandes fosses communes au monde»

Europe

2 mai 2021abonnés

La veille, les cadavres de dix migrants, sans doute morts étouffés par les gaz d’échappement du moteur, ont été retrouvés par le navire de sauvetage de Médecins sans frontières (MSF), à 50 kilomètres de la Libye, à bord d’un bateau en bois bondé. Selon les témoignages, les corps sont restés plus de treize heures dans un espace exigu du pont inférieur de l’embarcation, au milieu des survivants, qui présentent des signes de stress et de traumatismes aigus. «Dix morts évitables […]. Comment pouvons-nous accepter cela en 2021 ?» s’est indigné MSF sur Twitter.

 

Une traversée de plus en plus périlleuse

Car si Emmanuel Macron assure que «la France ne laissera pas la Manche devenir un cimetière», la Méditerranée enregistre déjà près de 23 000 morts et disparitions depuis 2014, dont plus de 80 % sur la route centrale qui relie l’Afrique du Nord à l’Italie et Malte. Avec plus de 1 300 vies perdues depuis janvier, l’année 2021 est d’ores et déjà plus meurtrière que chacune des trois années précédentes. Des chiffres assurément sous-estimés en raison du nombre de bateaux fantômes, ces navires qui disparaissent en mer sans aucun survivant et qui ne sont donc pas comptabilisés. L’OIM indique avoir déjà retrouvé, à de nombreuses reprises, des restes humains sur les côtes libyennes qui ne sont liés à aucun naufrage connu.

La plupart partent de Libye et, dans une moindre mesure, de la Tunisie, d’Algérie et d’Egypte, dans l’espoir d’une vie meilleure sur le Vieux-Continent. Un nombre croissant de mineurs isolés, de femmes enceintes ou de nouveau-nés font partie des candidats au départ. Mais la traversée est de plus en plus périlleuse. Outre la longueur du voyage, qui peut prendre plusieurs jours à bord de bateaux pneumatiques surchargés et non navigables, l’Union européenne ne cesse d’entraver les activités de sauvetage en mer. Ces dernières années, les autorités italiennes ont régulièrement empêché les navires humanitaires de repartir en mer. Des «blocages politiques», selon les ONG, qui appellent à davantage de solidarité européenne.

Il faut désormais des heures, voire des jours d’attente en mer, avant qu’un navire de sauvetage ne vienne porter secours aux naufragés. Dans la nuit du 21 au 22 avril, le navire Ocean Viking avait reçu plusieurs appels de détresse, relayés par la hotline Alarm Phone, de trois canots de fortune qui faisaient face à des conditions météorologiques difficiles et des vagues de six mètres de haut. «Les autorités libyennes auraient dû coordonner les secours, mais elles ne l’ont pas fait. Nous avons mis les bouchées doubles pour leur venir en aide, mais notre bateau était à dix heures de navigation des embarcations. Lorsque nous sommes arrivés, nos équipes n’ont pu constater que des dizaines de cadavres flottants. Il n’y a eu aucun survivant», se souvient avec amertume François Thomas, président de SOS Méditerranée. Au moins 130 personnes sont décédées ce jour-là. Un énième naufrage qualifié de «moment de la honte» par le pape François.

La Libye, «un enfer sur terre»

Lorsque leur embarcation fait naufrage, les migrants et demandeurs d’asile n’ont souvent que deux options : mourir en mer ou être interceptés par les autorités libyennes. Un accord controversé entre ces dernières et l’Italie, prévoyant une aide financière et la formation des garde-côtes libyens aux opérations de sauvetage, a été renouvelé en janvier 2020 en dépit de la protestation des organisations humanitaires. Homicides, torture, disparitions forcées, viols, enlèvements… Dans son rapport «Between life and death : Refugees and migrants trapped in Libya’s cycle of abuse», Amnesty International avait dressé un constat accablant sur les violences perpétrées contre les migrants dans les centres de détention libyens, où les migrants sont reconduits. L’OIM estime que près de 30 000 personnes ont été interceptées depuis janvier, soit près d’un migrant sur deux ayant quitté la Libye, alors que le pays ravagé par la guerre n’est pas reconnu comme un lieu «sûr» par les Nations unies et l’UE.

«La Libye est considérée comme l’enfer sur terre pour celles et ceux qui en partent. Ils ont conscience des risques qu’ils prennent en prenant la mer mais estiment qu’ils n’ont plus le choix. Et ce n’est pas en construisant des murs et en créant des obstacles au départ qu’on les empêchera de tenter d’accéder à une vie meilleure, assure François Thomas. On assiste à une spirale tragique dont on ne voit pas la fin.»

 

 

 

par Léa Masseguin

publié le 25 novembre 2021 à 19h17

https://www.liberation.fr/international/afrique/en-mediterranee-le-nombre-de-deces-de-migrants-grimpe-en-fleche-20211125_Z4JJJ43JUBFAPBH6LSQWUQAFK4/

 

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« L’imposture algérienne – Lettres d’un sous-lieutenant de 1960 à 1962

 

 

 

 

 Revue n° 534 Août/Sept 1992 - p. 198-199
Auteur(s) de l'ouvrage : Guy Doly-Linaudière  Éditions Filipacchi, 1992 ; 295 pages

 

 

Qu’espérait donc le sous-lieutenant Doly lorsqu’il débarquait 31 ans plus tôt sur le sol algérien ? Pensait-il qu’il pourrait réaliser le métier qu’il venait de choisir ? Pensait-il qu’il pourrait appliquer ce qu’on venait de lui apprendre à Saint-Cyr ? Pire ! il croyait ce que les gouvernants, les chefs militaires avaient annoncé, promis et lui avaient pour cela donné délégation sur le terrain. Alors ces lettres écrites à sa mère pendant ses deux années de campagne en Algérie sont le chant de sa foi, mais aussi les grondements de son impuissance, de son indignation et de sa révolte.

Il faut saluer son mérite de les avoir écrites, mais surtout son courage de les avoir relues et de nous les confier. Ces lettres, qui vont à contresens de l’histoire officielle, sont pourtant la véritable histoire, celle de centaines d’officiers, de milliers de jeunes gens appelés, maintenus, blessés, tués, qu’un pouvoir politique a envoyés se battre et qu’un autre pouvoir a renvoyés chez eux honteusement en leur reprochant leurs sacrifices. Ces lettres, presque chaque Saint-Cyrien des promotions « de la guerre d’Algérie » aurait pu les écrire, pas forcément avec le même talent, mais certainement avec la même conviction.

On ne peut qu’admirer l’enthousiasme du jeune officier pour son premier théâtre d’opérations, son intérêt et sa passion en découvrant la réalité de la guerre, mais aussi l’espoir dans la « paix française ». Avec l’auteur, on ressent le décalage croissant entre le travail de réelle pacification avec ses difficultés, ses problèmes d’effectifs, de confiance, de présence permanente, et la mauvaise volonté sinon la duplicité des directives politiques laissant l’espace psychologique à la rébellion.

C’est pourquoi le sursaut du « putsch d’Alger » en avril 1961 apparaît au sous-lieutenant Doly, « témoin involontaire mais enthousiaste », comme une « divine surprise » : surprise sans lendemain, sinon le début de la déchirure entre une Algérie française qui ne veut pas mourir et une métropole qui veut désormais se débarrasser du problème algérien quel qu’en soit le prix.

C’est ce prix que va payer en premier lieu l’armée française, celle de l’auteur, celle à laquelle il est si heureux d’appartenir, « la vie est belle », répète-t-il à l’envi, cette armée à qui on va demander reniement et abandon malgré sa victoire incontestable sur le terrain. C’est aussi le prix exorbitant que va payer la population de l’Algérie, qu’elle soit musulmane et elle sera livrée aux bourreaux et aux règlements de compte, qu’elle soit européenne et elle sera laissée sur place ou admise en métropole à contrecœur. L’auteur nous livre alors un témoignage accablant, celui de la répression exigée des gendarmes contre la population européenne d’une grande ville comme Oran. Une fois encore, le pouvoir politique sera parvenu à dresser l’une contre l’autre des fractions de l’armée française. Devant un tel spectacle, comment s’étonner de la vivacité du style de l’auteur et de l’intensité de son indignation ? Il découvre effondré l’imposture de la décolonisation, la seule issue offerte aux descendants des pionniers : « la valise ou le cercueil ».

Quel sens de la discipline et du métier d’officier a-t-il fallu pour assurer des missions de débâcle, ces tâches d’embarquement et d’abandon ? Toutefois, on ne peut jouer impunément avec la foi d’un soldat, et d’un chef responsable d’autres hommes. La lettre de démission est prête, envoyée et refusée par le commandement. La blessure ouverte à Campenon et à Oran n’est toujours pas refermée lorsque l’auteur quitte cette armée après en avoir commandé un régiment.

Il faut remercier le colonel Doly-Linaudière d’avoir publié ses lettres qui témoignent avec une vigueur inégalée d’une page d’histoire désespérée que maints responsables se sont appliqué à tailler et remodeler pour justifier leurs abandons, si ce n’est leurs crimes comme le sinistre Boudarel. Que le colonel en soit remercié pour la mémoire de tous nos camarades tombés en Algérie, victimes de « l’imposture ». ♦

 

 

 

https://www.defnat.com/e-RDN/vue-article.php?carticle=16930

 

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Voir aussi :  GUERRE D'ALGÄRIE : SOUVENIRS
D'UN JEUNE OFFICIER APPELÄ 1961-62

 

https://vivrelemarais.typepad.fr/files/douze_mois_de_la_vie_dun_sous_lieutenant_en_alg%C3%A9rie_1961_62_33_pages.pdf

 

 

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poèmes de Nizar QABBANI

 

 

 

 

POÉSIE DE TRISTESSE*

 

 

Ton amour m'a appris d'être triste

Il y a longtemps que j'ai besoin

D'une femme qui m'attriste

D'une femme dans les bras de laquelle je puisse pleurer

Comme un passereau

D'une femme qui rassemble mes parties

Comme des pièces d'un cristal brisé

Ton amour m'a fait entrer

Dans des pays de tristesse

Et moi, avent toi,

Je ne suis jamais entré

Dans des pays de tristesse

Je ne savais jamais que la larme c'est l'homme incarné

Que l'homme sans tristesse,

Il n'en qu'un souvenir.

 

 

LETTRE D'AMOUR

 

Respecte mon silence, je t'en prie

Le silence est mon arme la plus puissante

n'as-tu pas senti mon éloquence quand je me tais

La beauté de ce que je dis quand je ne dis rien.

 

 

JE TE DIRAIS JE T'AIME

 

Je te dirais je t'aime

Quand je serai guérie de ma névrose

Quand je deviendrai une seule personne

Je le dirai quand seront réconcilies en moi la ville et le désert

Quand toutes les tribus quitteront les plages de mon sang

Quand je me libérerai du tatouage bleu que les sages du tiers-monde ont grave sur mon corps

et de toute les ordonnances de la médecine arabe que durant trente années j'ai subies.

 

 

POÈME INACHEVÉ POUR DÉCRIRE L'AMOUR

 

Quand j'ai fait route sur tes mers, ma reine

je ne regardais pas les cartes

je ne portais de canot ni de bouée

mais j'ai vogué vers ton feu comme un bouddha

et j'ai choisi mon destin

Mon bonheur était d'écrire à la craie mon adresse sur le soleil

et sur tes seins de construire les ponts

 

 

GRIFFONNAGES D'ENFANT

 

Mon pêché

 

-et qui de nous fut sans pêché-

j'ai continué de croire au bleu du ciel

de voir les arbres, les étoiles, les nuages comme des amis

J'ai fais de mes poèmes une ville ou gouvernent les femmes

chaque bouche close dans mon royaume dit ce qu'elle veut

chaque sein effarouché peut comme il lui plait s'envoler ou se poser

 

Ton amour demeure cette tragique embarcation

qui a jeté l'ancre sur ma poitrine.

Il ne cesse de m'agresser et de me larguer sur les rochers,

comment pourrais-je le contrer ?

Comme un monstre il continue à me mâcher

et moi je continue à le supporter.

J'ai essayé un jour de le combattre,

Je me suis détaché de lui et pourtant

je reste son prisonnier.

 

 

PAIN, HASHISH ET CLAIR DE LUNE

 

Lorsqu'en Orient, naît la lune

Les blanches terrasses s'assoupissent

Dans des amas de fleurs,

Les gens abandonnent leurs échoppes

Et vont ensemble

A la rencontre de la lune.

Ils portent leur pain, leur phonographe

Et les accessoires de leur drogue

Jusqu'au sommet des montagnes.

Ils vendent et achètent

Rêves et rêveries

Et se meurent

Quand la lune est en vie.

Que fait de mon pays

Un filet de lumière?

Que fait-il du pays des prophètes

Et des âmes naïves

Celles qui mastiquent leur tabac

Et qui font le commerce

De la drogue?

Pendant les nuits d'Orient

Où pleine lune devient le croissant

L'Orient lui se dévêt

De toute dignité,

Démissionne de tout combat.

Les millions qui courent sans sandales

Qui croient en la quadrigamie

Et en la fin du monde,

Les millions qui ne rencontrent le pain

Que dans le rêve

Qui, la nuit, habitent les masures de la toux,

Qui jamais n'ont connu la forme des médicaments,

Meurent, cadavres, sous la lune,

Dans mon pays

Où les âmes naïves pleurent

Et meurent dans leurs larmes

Chaque fois que leur apparaît le croissant,

Et pleurent davantage

Chaque fois qu'un luth plaintif les émeut,

Chaque fois que les émeut

L'hymne à la nuit du "Ya Lili"

Mort qu'en Orient

Nous appelons "Tawashih" et "Ya Lili".

Dans mon pays

Celui des âmes naïves

Où nous ruminons les longs vers des tawashih

Cette tuberculose qui détruit l'Orient,

Ces longues rangaines chantées,

Ce notre Orient qui rumine

Histoire, rêves langoureux et légendes surannées,

Cet Orient recherchant tout héroïsme

Dans la Geste

De Abu Zaïd al Hilali.

 

 

 

L'ECOLE DE L"AMOUR

 

Votre amour, madame, m'a fait entrer dans les cités des tristesses

Et moi avant vous je ne suis jamais allé dans les cités des tristesses

Je n'ai jamais su que les larmes sont l’être humain

que l'humain sans tristesse n'était que le souvenir d'un humain

Votre amour m'a appris à être triste

Et moi depuis des siècles j’avais besoin d’une femme qui me rend triste

une femme qui je pleurerai sur ses bras comme un oiseau

Une femme qui rassemble mes parties comme les morceaux d'un vase brisé

Votre amour chère dame m'a apprit les pires manières

Il m'a appris a regarder ma tasse mille fois en une nuit

tenter les remèdes des guérisseurs et frapper aux portes des voyantes

Il m'a appris à sortir de chez moi pour brosser les trottoirs des ruelles

Et poursuivre votre visage sous la pluie et entre les feux des automobiles

A collecter de vos yeux des millions d'étoiles

O femme, qui a assommé le monde, O ma douleur, O douleur des Nays

Votre amour, madame, m'a fait pénétrer dans les cités de la tristesse

Et moi avant votre amour je ne savais pas qu'est ce que la tristesse

Je n'ai jamais su que les larmes sont l'être humain

que l' humain sans tristesse n'était que l'ombre d'un humain

Votre amour m'a apprit a me comporter comme un petit enfant

A dessiner votre visage avec la craie sur les mures

O Femme qui a renversé mon histoire

Je suis égorgé en vous d'un artère à l’autre

Votre amour m'a apprit comment l’amour peut modifier la carte du temps

Il m'a apprit que lorsque j'aime, la terre cesse de tourner

Votre amour m'a apprit des choses dont je n'aurai jamais penser

J'ai lu les contes d'enfants

je suis rentré dans les palais vierges des rois

et j'ai rêvé d'épouser la fille du sultan

celle dont les yeux sont plus claires que l'eau des fontaines

celle dont les lèvres sont plus succulentes que les roses de grenadines

et j'ai rêvé de l'enlever comme les chevaliers

et j’ai rêvé de lui offrir des paniers de perles et de «morgane»

votre amour m'a appris chère dame ce qu’est le délire

Il m'a appris comment l’âge passe

sans que la fille du sultan vienne...

LEÇON D'ART PLASTIQUE

Mon fils pose devant moi sa palette de couleurs

Et me demande de lui dessiner un oiseau.

Je plonge le pinceau dans la couleur grise

Et lui dessine un carré

Avec des barreaux et un cadenas.

Mon fils me dit, tout surpris:

Mais c’est une prison, père,

Ne sais-tu donc pas dessiner un oiseau?

Je lui dis : Mon fils, excuse-moi,

Je ne sais plus comment sont faits les oiseaux.

Mon fils pose devant moi ses crayons de couleurs

Et me demande de lui dessiner la mer.

Je prends un crayon mine

Et lui dessine un cercle noir.

Mon fils me dit :

Mais c’est un cercle noir, père,

Ne sais-tu donc pas que la mer est bleue?

Je lui dis : Ecoute, mon fils,

Jadis, je savais très bien dessiner les mers,

Mais on m’a confisqué ma canne à pêche,

On m’a pris mon bateau,

On m’a interdit toute relation avec la couleur bleue,

Et avec le poisson de la liberté.

Mon fils pose devant moi son cahier de dessin

Et me demande de lui dessiner un épi de blé.

Je prends un crayon

Et lui dessine un revolver.

Mon fils se moque de mon ignorance

Et me dit, tout étonné:

Ne fais-tu donc pas la différence

Entre un épi de blé et un revolver?

Je lui réponds : Ecoute, mon fils,

Je savais jadis comment était fait l’épi de blé,

Comment était la galette de pain,

Comment était la rose,

Mais en ce temps métallique,

Où les arbres de la forêt

Se sont enrôlés dans la milice

Où la rose est en tenue léopard,

En ce temps d’épis armés,

D’oiseaux armés,

De culture armée,

Je n’achète pas une galette de pain

Sans y trouver un revolver,

Je ne cueille pas une rose dans un bosquet

Sans qu’elle me menace de son arme,

Je ne feuillette pas un livre dans une librairie

Sans qu’il explose entre mes mains.

Mon fils s’assoit sur le bord de mon lit

Et me demande de lui réciter un poème.

Je verse une larme sur l’oreiller.

Il la ramasse et me dit:

Mais c’est une larme, père, et non un poème,

Je lui dis:

Quand tu seras grand

Et que tu liras la somme de la poésie arabe,

Tu sauras que le mot et la larme sont frère et sœur

Et que le poème arabe

N’est qu’une larme qui coule entre les doigts.

Mon fils pose devant moi sa boîte de couleurs

Et me demande de lui dessiner une patrie.

Le pinceau tremble dans ma main

Et je fonds en larmes.

 

 

LA VOYANTE

 

1. Elle s’assit…la peur dans les yeux

2. Observant ma tasse retournée eux

3. Elle dit: Ne sois pas triste, mon enfant

4. Car l’amour est ta destinée

5. O mon enfant…mourra en martyr...

6. Celui qui meurt converti à la religion de l’être aimé...

7. Ta tasse…est un monde terrifiant

8. Et ta vie n’est que voyages...et guerres

9. Tu aimeras de multiples fois

10. Et tu mourras de multiples fois

11. Tu adoreras toutes les femmes de la terre...

12. Et tu reviendras...comme un roi vaincu...

13. Dans ta vie, mon enfant, il y a une femme

14. Ses yeux…Louange à Dieu

15. Sa bouche…est dessinée comme une grappe

16. Son sourire n’est que mélodies et roses

17. Mais ton ciel est pluvieux

18. Et ta voie…est sans issue, sans issue

19. Car la bien-aimée de ton cœur…ô mon enfant

20. Dort…dans un château surveillé

21. Le château est immense…mon enfant

22. Et bien gardé par chiens et soldats

23. La princesse de ton cœur...dort

24. Celui qui pénètre dans sa chambre...est perdu...

25. Celui qui demande sa main...celui qui s’approche...

26. De la muraille de son jardin...est perdu

27. Celui qui essaie de défaire ses nattes

28. O mon enfant…est perdu...est perdu

29. J’ai prédit l’avenir...et lu dans les astres de nombreuses fois

30. Mais je n’ai jamais lu...

31. Dans une tasse semblable à la tienne

32. Je n’ai jamais connu ô mon enfant

33. Une tristesse…pareille à la tienne

34. Ta destinée est de marcher à tout jamais

35. En amour…sur le tranchant du poignard

36. De rester solitaire comme les coquillages

37. De rester mélancolique comme le saule pleureur

38. Ta destinée est de naviguer à tout jamais

39. Sue la mer de l’amour sans voile

40. D’aimer d’innombrables fois

41. Et de revenir comme un roi détrôné

 

 

 

DES MOTS

 

Il me fait entendre ...Quand il me fait danser

Des mots, qui ne sont pas comme tous les mots

Il me prend d'au-dessous de mes bras

Il me plante dans un des nuages

Et la pluie noire dans mes yeux

Il me prend avec lui...il me prend

Pour une soirée de bal rose

Et moi comme une petite fille dans sa main

Comme une plume prise dans les airs

Il m'apporte sept lunes

Et un bouquet de chansons

Il m'offre un soleil... Il m'offre

Un été.... Et un escadron d'hirondelles

Il m'informe que je suis son chef d'œuvre

Et que je vaux des milliers d'étoiles

Et que je suis un trésor ...Et que je suis

Le plus beau tableau qu'il ait vu

Il raconte des choses qui m'étourdissent

Qui me font oublier le bal et les pas

Des mots qui bouleversent mon histoire

Qui me rendent une femme instantanément

Il me construit un palais de mirage

Que je n'habite que quelques instants

Et je reviens... je reviens à ma table

Rien avec moi... Sauf des mots.

 

 

 

JE LIS TON CORPS ET... ME CULTIVE

 

Le jour où s'est arrêté

Le dialogue entre tes seins

Dans l'eau prenant leur bain

Et les tribus s'affrontant pour l'eau

L'ère de la décadence a commencé,

Alors la guerre de la pluie fut déclarée

Par les nuages

Pour une très longue durée,

La grève des vols fut déclenchée

Par la gente ailée,

Les épis ont refusé

De porter leurs semences

Et la terre a pris la ressemblance

D'une lampe à gaz.

II

Le jour où ils m'ont de la tribu chassé

Parce qu'à l'entrée de la tente j'ai déposé

Un poème

L'heure de la déchéance a sonné.

L'ère de la décadence

N'est pas celle de l'ignorance

Des règles grammaticales et de conjugaison,

Mais celle de l'ignorance

Des principes qui régissent le genre féminin,

Celle de la rature des noms de toutes les femmes

De la mémoire de la patrie.

III

O ma bien aimée,

Qu'est-ce donc que cette patrie

Qui se comporte avec l'Amour

En agent de la circulation ?

Cette patrie qui considère que la Rose

Est un complot dirigé contre le régime,

Que le Poème est un tract clandestin

Rédigé contre le régime?

Qu'est-ce donc que ce pays

Façonné sous forme de criquet pèlerin

Sur son ventre rampant

De l'Atlantique au Golfe

Et du Golfe à l'Atlantique,

Parlant le jour comme un saint

Et qui, la nuit tombant,

Est pris de tourbillon

Autour d'un nombril féminin?

IV

Qu'est-ce donc cette patrie

Qui exerce son infamie

Contre tout nuage de pluie chargé,

Qui ouvre une fiche secrète

Pour chaque sein de femme,

Qui établit un PV de police

Contre chaque rose?

V

O bien aimée

Que faisons-nous encore dans cette patrie

Qui craint de regarder

Son corps dans un miroir

Pour ne pas le désirer?

Qui craint d'entendre au téléphone

Une vois féminine

De peur de rompre ses ablutions?

Que faisons-nous dans cette patrie égarée

Entre les œuvres de Chafi'i et de Lénine,

Entre le matérialisme dialectique

Et les photos pornos,

Entre les exégèses coraniques

Et les revues Play Boy,

Entre le groupe mu'tazélite

Et le groupe des Beattles,

Entre Rabi'a-l-'Adaouya

Et Emmanuelle?

VI

O toi être étonnant

Comme un jouet d'enfant

Je me considère comme homme civilisé

Parce que je suis ton Amant,

Et je considère mes vers comme historiques

Parce qu'ils sont tes contemporains.

Toute époque avant tes yeux

Ne peut être qu'hypothétique,

Toute époque après tes yeux

N'est que déchirement ;

Ne demande donc pas pourquoi

Je suis avec toi :

Je veux sortir de mon sous-développement

Pour vivre l'ère de l'Eau,

Je veux fuir la République de la Soif

Pour pénétrer dans celle du Magnolia,

Je veux quitter mon état de Bédouin

Pour m'asseoir à l'ombre des arbres,

Je veux me laver dans l'eau des Sources

Et apprendre les noms des Fleurs.

Je veux que tu m'enseignes

La lecture et l'écriture

Car l'écriture sur ton corps

Est le début de la connaissance:

S'y engager de la connaissance:

S'y engager est s'engager

Sur la voie de la civilisation.

Ton corps n'est pas ennemi de la Culture,

Mais la culture même.

Celui qui ne sait pas faire la lecture

De l'Alphabet de ton corps

Restera analphabète sa vie durant.

 

 

PREMIER POÈME**

 

I

Quand sauras-tu

Mon cher monsieur

Que je ne serai pas

-Comme d'autres-

Une de tes petites amies,

Une conquête féminine

Ajoutée au nombre de tes conquêtes,

Un chiffre inscrit

Sur les registres de tes comptes?

Quand le sauras-tu?

II

Quand sauras-tu

-Chameau en errance du désert,

Toi dont la variole a rongé

Le visage et le poignet-

Que je ne serai point

Une cendre dans ta cigarette ?

Ni énième tête entre mille têtes

Sur ton oreiller,

Non plus une statuette

Dont tu auras augmenté le prix

Dans la folie de tes enchères,

Ou un sein sur le poli duquel

Tu auras imprimé le moule de tes empreintes?

Quand le sauras-tu?

III

Quand sauras-tu

Que tu ne me drogueras pas

Par ton pouvoir, ni ton renom,

Et que tu ne posséderas pas le monde

Avec ton naphte, tes royalties,

Avec ton pétrole

Dont les relents s'exhalent de tes nippes,

Et avec les voitures que tu déposes

Aux pieds de tes nombreuses maîtresses?

Où sont donc passées

De tes chamelles les bosses?

Où a donc disparu

De tes mains le tatouage?

Que sont devenues

De tes tentes les béances?

Toi, aux talons gercés,

Toi l'esclave de tes passions,

Toi dont les épouses font partie

De tes hobbies,

Femmes que tu alignes par dizaines

Sur le lit de tes jouissances,

Insectes que tu momifies

Sur les murs de tes salons?

Quand le sauras-tu?

IV

Toi, frappé d'indigestion,

Quand sauras-tu

Que je ne suis pas de celles

Qu'impressionne ton paradis

Ou qu'effraie ton enfer?

Quand sauras-tu

Que ma dignité est plus précieuse

Que l'or entassé dans tes proches,

Et que le climat où mes pensées baignent

Est bien loin de tes climats,

Toi où a couvé le féodal

Dans la vermine de tes helminthes,

Toi dont le désert rougit de honte

Lorsqu'il entend ton appel?

Quand le sauras-tu?

V

Patauge donc

Prince de Bitume

Tel une éponge

Dans la fange de tes plaisirs

Et dans tes errements,

Ton pétrole?

Tu peux le déverser

Aux pieds de tes maîtresses!

Les boîtes de nuit de Paris

Ont tué en toi toute fierté,

Là-bas, aux pieds d'une prostituée

Tu as enterré ton amour propre,

Alors, tu as bradé al Qods,

Tu as bradé Dieu,

Tu as bradé de tes morts les cendres,

Comme si les lances d'Israël

N'ont jamais tué tes sœurs,

N'ont jamais détruit nos demeures,

Et n'ont jamais brûlé,

Nos Saintes Ecritures,

Comme si les bannières d'Israël

Ne se sont jamais plantées

Sur les lambeaux

De tes drapeaux,

Comme si tous ceux

Qui furent crucifiés

Aux arbres de Jaffa

Aux arbres de Jéricho

Et de Bir Sbaa

N'étaient pas de ta race.

Al Qods baigne dans son sang

Pendant que te dévorent

Tes propres passions

Comme si le drame

Ne te concernait point!

Quand donc l'Etre Humain

Se réveillera-t-il dans ta carcasse?

 

 

 

ECLAIRCISSEMENTS POUR LES LECTEURS DE MA POESIE**

 

Et les âmes naïves racontent

Que je suis entré dans le boudoir des filles

Pour n'en plus ressortir.

Ces gens réclament qu'on dresse pour moi l'échafaud

Parce que j'ai chanté

De ma bien aimée la beauté.

Moi, je n'ai pas comme d'autres

Fait commerce de haschish

Ni volé

Ni tué,

Mais en plein jour j'ai aimé.

Ai-je donc pour cela Dieu renié?

Les âmes naïves disent de moi

Que mes poèmes

Des enseignements du Ciel se sont écartés.

Qui a dit que l'amour a attenté

A l'honneur du Ciel.

Le Ciel est mon ami :

Il pleure quand je pleure

Et il rit

Quand je ris.

Les étoiles, leur éclat augmente,

Si un jour je suis amoureux.

Qu'y a-t-il donc d'aberrant

Quand je chante

De ma bien aimée le nom?

Et quand je le sème à tous vents

Comme une forêt de châtaigniers.

Je continuerai ce commerce,

Comme tous les prophètes

Je continuerai, aède,

A chanter l'enfance,

A chanter

La pureté et l'innocence,

Je continuerai à décrire les beautés

De ma bien aimée

Jusqu'à fondre sa chevelure d'or

Dans l'or des soirs.

Moi - et je souhaite rester moi-

Enfant qui barbouille comme cela l'enchante

Les façades des étoiles

Jusqu'à ce que l'amour dans ma patrie

Devienne comme l'air qu'on respire,

Et que je devienne le dictionnaire

Des étudiants de l'amour passionné

Et que je devienne moi

L'alphabet balbutié

Sur leurs lèvres.

 

 

PSALMODIE SUR LES MAUSOLEES DES SANTONS**

 

I

Je vous rejette tous

Et je mets fin au dialogue

Je n'ai plus rien à dire

J'ai fait un autodafé

De mes dictionnaires et de mes effets,

J'ai fui la poésie antique

Et la rime en "r" du long poème de Farazdak,

J'ai émigré de ma voix

J'ai émigré des cités du sel amer

Et des poèmes de poterie peinte.

J'ai apporté mes arbres à votre désert

De désespoir les arbres se sont suicidés;

J'ai apporté ma pluie à votre sécheresse

La pluie s'est retenue de tomber ;

J'ai planté mes poèmes dans vos matrices

Ils se sont étouffés.

O matrice, porteuse de poussière et d'épines!

II

J'ai essayé de vous arracher

De la colle de l'histoire,

Du calendrier des fatalités,

De la poésie pleurarde des clichés,

Du culte des pierres ;

J'ai tenté de libérer Troie assiégée,

Alors le siège m'a assiégé.

Je vous rejette, oui, je vous rejette

Vous qui avez créé votre Dieu

A partir de la bave,

Vous qui avez élevé une coupole

A chaque santon,

Un lieu de pèlerinage

A chaque faux prophète.

J'ai tenté de vous sauver

De la clepsydre qui vous engloutit

A chaque instant du jour et de la nuit,

Des amulettes que vous portez sur vous,

Des psalmodies récitées sur vos tombes,

Des derwiches tourneurs,

De la diseuse de bonne aventure,

Et de la danse du Zaar.

J'ai tenté de planter un clou dans votre chair,

Mais, j'ai désespéré

De votre chair et de mes serres,

J'ai désespéré de l'épaisseur du mur,

J'ai désespéré de mon désespoir.

Hier, je me suis pendu

Aux tresses de ma maîtresse

Mais je n'ai pu lui faire l'amour

Comme je l'ai habituée,

Les traits de son corps étaient étranges,

Le lit était froid

Le froid était froid,

Le sein de celle que j'aime était une vieille orange pressée,

Et un drapeau percé.

Je regarde, hagard, sur la carte de l'arabisme:

A chaque empan de terre un Califa est né

Un pouvoir absolu s'est établi,

Une tente a été dressée...

Le drapeau et les sceaux me font rire,

Les empires me font rire,

Les Sultanats de pacotille,

Les lois originales,

Les cheikhs du pétrole,

Les mariages de courte jouissance

Et les instincts déréglés.

Je marche, visage étranger dans Grenade

J'embrasse les enfants, les arbres et les minarets renversés,

Là, les Almoravides ont campé,

Ici, les Almohades se sont établis,

Là, ont eu lieu les orgies,

Ici, s'est effectuée la transe,

Là, un manteau ensanglanté,

Ici, un échafaud dressé.

Tribus arabes!

Dispersez-vous comme des feuilles mortes!

Entretuez-vous! Disputez-vous! Suicidez-vous!

O coup de poignard

Pour une seconde fois

Du genre d'une certaine Andalousie vaincue!

 

 

 

O bien aimée

Que faisons-nous encore dans cette patrie

Qui craint de regarder

Son corps dans un miroir

Pour ne pas le désirer?

Qui craint d'entendre au téléphone

Une vois féminine

De peur de rompre ses ablutions?

Que faisons-nous dans cette patrie égarée

Entre les œuvres de Chafi'i et de Lénine,

Entre le matérialisme dialectique

Et les photos pornos,

Entre les exégèses coraniques

Et les revues Play Boy,

Entre le groupe mu'tazélite

Et le groupe des Beattles,

Entre Rabi'a-l-'Adaouya

Et Emmanuelle?

VI

O toi être étonnant

Comme un jouet d'enfant

Je me considère comme homme civilisé

Parce que je suis ton Amant,

Et je considère mes vers comme historiques

Parce qu'ils sont tes contemporains.

Toute époque avant tes yeux

Ne peut être qu'hypothétique,

Toute époque après tes yeux

N'est que déchirement;

Ne demande donc pas pourquoi

Je suis avec toi:

Je veux sortir de mon sous-développement

Pour vivre l'ère de l'Eau,

Je veux fuir la République de la Soif

Pour pénétrer dans celle du Magnolia,

Je veux quitter mon état de Bédouin

Pour m'asseoir à l'ombre des arbres,

Je veux me laver dans l'eau des Sources

Et apprendre les noms des Fleurs.

Je veux que tu m'enseignes

La lecture et l'écriture

Car l'écriture sur ton corps

Est le début de la connaissance:

S'y engager de la connaissance:

S'y engager est s'engager

Sur la voie de la civilisation.

Ton corps n'est pas ennemi de la Culture,

Mais la culture même.

Celui qui ne sait pas faire la lecture

De l'Alphabet de ton corps

Restera analphabète sa vie durant.

 

 

BELKIS**

 

Le poème Balkis fut écrit à la mémoire de sa seconde épouse, Balqis al-Rawi, une enseignante irakienne qu'il avait rencontrée lors d'un récital de poésie à Bagdad, morte dans un attentat contre l'ambassade d'Irak en 1981 à Beyrouth, où elle travaillait pour la section culturelle du gouvernement irakien. Il se compse de plus de 100 vers.

 

Merci à vous,

Merci à vous,

Assassinée, ma bien aimée!

Vous pourrez dès lors

Sur la tombe de la martyre

Porter votre funèbre toast.

Assassinée ma poésie!

Est-il un peuple au monde,

-Excepté nous-

Qui assassine le poème?

O ma verdoyante Ninive!

O ma blonde bohémienne!

O vagues du Tigre printanier!

O toi qui portes aux chevilles

Les plus beaux des anneaux!

Ils t'ont tuée, Balkis!

Quel peuple arabe

Celui-là qui assassine

Le chant des rossignols!

Balkis, la plus belle des reines

Dans l'histoire de Babel!

Balkis, le plus haut des palmiers

Sur le sol d'Irak!

Quand elle marchait

Elle était entourée de paons,

Suivie de faons.

Balkis, ô ma douleur!

O douleur du poème à peine frôlé du doigt!

Est-il possible qu'après ta chevelure

Les épis s'élèveront encore vers le ciel?

Où est donc passé Al Samaw'al?

Où est donc parti Al Muhalhil?

Les anciens preux, où sont-ils?

Il n'y a plus que des tribus tuant des tribus,

Des renards tuant des renards,

Et des araignées tuant d'autres araignées.

Je te jure par tes yeux

Où viennent se réfugier des millions d'étoiles

Que, sur les Arabes, ma lune,

Je raconterai d'incroyables choses

L'héroïsme n'est-il qu'un leurre arabe?

Ou bien, comme nous, l'Histoire est-elle mensongère?

Balkis, ne t'éloigne pas de moi

Car, après toi, le soleil

Ne brille plus sur les rivages.

Au cours de l'instruction je dirai:

Le voleur s'est déguisé en combattant,

Au cours de l'instruction je dirai:

Le guide bien doué n'est qu'un vilain courtier.

Je dirai que cette histoire de rayonnement (arabe)

N'est une plaisanterie, la plus mesquine,

Voilà donc toute l'Histoire, ô Balkis!

Comment saura-t-on distinguer

Entre les parterres fleuris

Et les monceaux d'immondices?

Blakis, toi la martyre, toi le poème,

Toi la toute-pure, toit la toute-sainte.

Le peuple de Saba, Balkis, cherche sa reine des yeux,

Rends donc au peuple son salut!

Toi la plus noble des reines,

Femme qui symbolise toutes les gloires des époques sumériennes!

Balkis, toi mon oiseau le plus doux,

Toi mon icône la plus précieuse,

Toi larme répandue sur la joue de la Madeleine!

Ai-je été injuste à ton égard

En t'éloignant des rives d'Al A'damya?

Beyrouth tue chaque jour l'un de nous,

Beyrouth chaque jour court après sa victime.

La mort rôde autour de la tasse de notre café,

La mort rôde dans la clé de notre appartement,

Elle rôde autour des fleurs de notre balcon,

Sur le papier de notre journal,

Et sur les lettres de l'alphabet.

Balkis! sommes-nous une fois encore

Retournés à l'époque de la jahilia ?

Voilà que nous entrons dans l'ère de la sauvagerie,

De la décadence, de la laideur,

Voilà que nous entrons une nouvelle fois

Dans l'ère de la barbarie,

Ere où l'écriture est un passage

Entre deux éclats d'obus,

Ere où l'assassinat d'un frelon dans un champ

Est devenu la grande affaire.

Connaissez-vous ma bien aimée Balkis?

Elle est le plus beau texte des œuvres de l'Amour,

Elle fut un doux mélange

De velours et de beau marbre.

Dans ses yeux on voyait la violette

S'assoupir sans dormir.

Balkis, parfum dans mon souvenir!

O tombe voyageant dans les nues!

Ils t'ont tuée à Beyrouth

Comme n'importe quelle autre biche,

Après avoir tué le verbe.

Balkis, ce n'est pas une élégie que je compose,

Mais je fais mes adieux aux Arabes,

Balkis, tu nous manques… tu nous manques...

Tu nous manques...

La maisonnée recherche sa princesse

Au doux parfum qu'elle traîne derrière elle.

Nous écoutons les nouvelles,

Nouvelles vagues, sans commentaires.

Balkis, nous sommes écorchés jusqu'à l'os.

Les enfants ne savent pas ce qui se passe,

Et moi, je ne sais pas quoi dire…

Frapperas-tu à la porte dans un instant?

Te libéreras-tu de ton manteau d'hiver?

Viendras-tu si souriante et si fraîche

Et aussi étincelante

Que les fleurs des champs?

Balkis, tes épis verts

Continuent à pleurer sur les murs,

Et ton visage continue à se promener

Entre les miroirs et les tentures.

Même la cigarette que tu viens d'allumer

Ne fut pas éteinte,

Et sa fumée persistante continue à refuser

De s'en aller.

Balkis, nous sommes poignardés

Poignardés jusqu'à los

Et nos yeux sont hantés par l'épouvante.

Balkis, comment vas-tu pu prendre mes jours et mes rêves?

Et as-tu supprimé les saisons et les jardins?

Mon épouse, ma bien aimée,

Mon poème et la lumière de mes yeux,

Tu étais mon bel oiseau,

Comment donc as-tu pu t'enfuir ?

Balkis, c'est l'heure du thé irakien parfumé

Comme un bon vieux vin,

Qui donc distribuera les tasses, ô girafe?

Qui a transporté à notre maison

L'Euphrate, les roses du Tigre et de Ruçafa?

Balkis, la tristesse me transperce.

Beyrouth qui t'a tuée ignore son forfait,

Beyrouth qui t'a aimée

Ignore qu'elle a tué sa bien aimée

Et qu'elle a éteint la lune.

Balkis! Balkis! Balkis!

Tous les nuages te pleurent,

Quidonc pleurera sur moi?

Balkis, comment vas-tu pu disparaître en silence

Sans avoir posé tes mains sur mes mains?

Balkis, comment as-tu pu nous abandonner

Ballottés comme feuilles mortes par le vent ballottées,

Comment nous as-tu abandonnés nous trois

Perdus comme une plume dans la pluie?

As-tu pensé à moi

Moi qui ai tant besoin de ton amour,

Comme Zeinab, comme Omar?

Balkis, ô trésor de légende!

O lance irakienne!

O forêt de bambous!

Toi dont la taille a défié les étoiles,

D'où as-tu apporté toute cette fraîcheur juvénile?

Balkis, toi l'amie, toi la compagne,

Toi la délicate comme une fleur de camomille.

Beyrouth nous étouffe, la mer nous étouffe,

Le lieu nous étouffe.

Balkis, ce n'est pas toi qu'on fait deux fois,

Il n'y aura pas de deuxième Balkis.

Balkis ! les détails de nos liens m'écorchent vif,

Les minutes et les secondes me flagellent de leurs coups,

Chaque petite épingle a son histoire,

Chacun de tes colliers en a plus d'une,

Même tes accroche-cœur d'or

Comme à l'accoutumée m'envahissent de tendresse.

La belle voix irakienne s'installe sur les tentures,

Sur les fauteuils et les riches vaisselles.

Tu jaillis des miroirs

Tu jaillis de tes bagues,

Tu jallis du poème,

Des cierges, des tasses

Et du vin de rubis.

Balkis, si tu pouvais seulement

Imaginer la douleur de nos lieux!

A chaque coin, tu volettes comme un oiseau,

Et parfumes le lieu comme une forêt de sureau.

Là, tu fumais ta cigarette,

Ici, tu lisais,

Là-bas tu te peignais telle un palmier,

Et, comme une épée yéménite effilée,

A tes hôtes tu apparaissais.

Balkis, où est donc le flacon de Guerlain?

Où est le briquet bleu?

Où est la cigarette Kent?

Qui ne quittait pas tes lèvres?

Où est le hachémite chantant

Son nostalgique chant?

Les peignes se souviennent de leur passé

Et leurs larmes se figent;

Les peignes souffrent-ils aussi de leur chagrin d'amour?

Balkis, il m'est dur d'émigrer de mon sang

Alors que je suis assiégé entre les flammes du feu

Et les flammes des cendres.

Balkis, princesse!

Voilà que tu brûles dans la guerre des tribus.

Qu'écrirais-je sur le voyage de ma reine,

Car le verbe est devenu mon vrai drame ?

Voilà que nous recherchons dans les entassements des victimes

Une étoile tombée du ciel,

Un corps brisé en morceaux comme un miroir brisé.

Nous voilà nous demander, ô ma bien aiméme,

Si cette tombe est la tienne

Ou bien celle en vérité de l'arabisme?

Balkis, ô sainte qui as étendu tes tresses sur moi!

O girafe de fière allure!

Balkis, notre justice arabe

Veut que nos propres assassins

Soient des Arabes,

Que notre chair soit mangée par des Arabes,

Que notre ventre soit éventré par des Arabes,

Comment donc échapper à ce destin?

Le poignard arabe ne fait pas de différence

Entre les gorges des hommes

Et les gorges des femmes.

Balkis, s'ils t'ont fait sauter en éclats,

Sache que chez nous

Toutes les funérailles commencent à Karbala

Et finissent à Karbala

Je ne lirai plus l'Histoire dorénavant,

Mes doigts sont brûlés

Et mes habits sont entachés de sang.

Voilà que nous abordons notre âge de pierre,

Chaque jour, nous reculons mille ans en arrière!

A Beyrouth la mer

A démissionné

Après le départ de tes yeux,

La poésie s'interroge sur son poème

Dont les mots ne s'agencent plus,

Et personne ne répond plus à la question,

Le chagrin, Balkis, presse mes yeux comme une orange.

Las! je sais maintenant que les mots n'ont pas d'issue,

Et je connais le gouffre de la langue impossible;

Moi qui ai inventé le style épistolaire

Je ne sais par quoi commencer une lettre,

Le poignard pénètre mon flanc

Et le flanc du verbe.

Balkis, tu résumes toute civilisation,

La femme n'est-elle pas civilisation?

Balkis, tu es ma bonne grande nouvelle.

Qui donc m'en a dépouillé?

Tu es l'écriture avant toute écriture,

Tu es l'île et le sémaphore,

Balkis, ô lune qu'ils ont enfouie

Parmi les pierres!

Maintenant le rideau se lève,

Le rideau se lève.

Je dirai au cours de l'instruction

Que je connais les noms, les choses, les prisonniers,

Les martyrs, les pauvres, les démunis.

Je dirai que je connais le bourreau qui a tué ma femme

Je reconnais les figures de tous les traîtres.

Je dirai que votre vertu n'est que prostitution

Que votre piété n'est que souillure,

Je dirai que notre combat est pur mensonge

Et que n'existe aucune différence

Entre politique et prostitution.

Je dirai au cours de l'instruction

Que je connais les assassins,

Je dirai que notre siècle arabe

Est spécialisé dans l'égorgement du jasmin,

Dans l'assassinat de tous les prophètes,

Dans l'assassinat de tous les messagers.

Même les yeux verts

Les Arabes les dévorent,

Même les tresses, mêmes les bagues,

Même les bracelets, les miroirs, les jouets,

Même les étoiles ont peur de ma patrie.

Et je ne sais pourquoi,

Même les oiseaux fuient ma patrie.

Et je ne sais pourquoi,

Même les étoiles, les vaisseaux et les nuages,

Même les cahiers et les livres,

Et toutes choses belles

Sont contre les Arabes.

Hélas, lorsque ton corps de lumière a éclaté

Comme une perle précieuse

Je me suis demandé

Si l'assassinat des femmes

N'est pas un dada arabe,

Ou bien si à l'origine

L'assassinat n'est pas notre vrai métier?

Balkis, ô ma belle jument

Je rougis de toute mon Histoire.

Ici c'est un pays où l'on tue les chevaux,

Ici c'est un pays où l'on tue les chevaux.

Balkis, depuis qu'ils t'ont égorgée

O la plus douce des patries

L'homme ne sais comment vivre dans cette patrie,

L'homme ne sait comment vivre dans cette patrie.

Je continue à verser de mon sang

Le plus grand prix

Pour rendre heureux le monde,

Mais le ciel a voulu que je reste seul

Comme les feuilles de l'hiver.

Les poètes naissent-ils de la matrice du malheur?

Le poète n'est-il qu'un coup de poignard sans remède porté au cœur?

Ou bien suis-je le seul

Dont les yeux résument l'histoire des pleurs?

Je dirai au cours de l'instruction

Comment ma biche fut tuée

Par l'épée de Abu Lahab,

Tous les bandits, du Golfe à l'Atlantique

Détruisent, incendient, volent,

Se corrompent, agressent les femmes

Comme le veut Abu Lahab,

Tous les chiens sont des agents

Ils mangent, se soûlent,

Sur le compte de Abu Lahab,

Aucun grain sous terre ne pousse

Sans l'avis de Abu Lahab

Pas un enfant qui naisse chez nous

Sans que sa mère un jour

N'ait visité la couche de Abu Lahab,

Pas une tête n'est décapitée sans ordre de Abu Lahab

La mort de Balkis

Est-elle la seule victoire

Enregistrée dans toute l'Histoire des Arabes?

Balkis, ô ma bien aimée, bue jusqu'à la lie!

Les faux prophètes sautillent

Et montent sur le dos des peuples,

Mais n'ont aucun message!

Si au moins, ils avaient apporté

De cette triste Palestine

Une étoile,

Ou seulement une orange,

S'ils nous avaient apporté des rivages de Ghaza

Un petit caillou

Ou un coquillage,

Si depuis ce quart de siècle

Ils avaient libéré une olive

Ou restitué une orange,

Et effacé de l'Histoire la honte,

J'aurais alors rendu grâce à ceux qui t'ont tuée

O mon adorée jusqu'à la lie!

Mais ils ont laissé la Palestine à son sort

Pour tuer une biche!

Balkis, que doivent dire les poètes de notre siècle!

Que doit dire le poème

Au siècle des Arabes et non Arabes,

Au temps des païens,

Alors que le monde Arabe est écrasé

Ecrasé et sous le joug,

Et que sa langue est coupée.

Nous sommes le crime dans sa plus parfaite expression;

Alors écartez de nous nos œuvres de culture.

O ma bien aimée, ils t'ont arrachée de mes mains,

Ils ont arraché le poème de ma bouche,

Ils ont pris l'écriture, la lecture,

L'enfance et l'espérance.

Balkis, Balkis, ô larmes s'égouttant sur les cils du violon!

Balkis, ô bien aimée jusqu'à la lie!

J'ai appris les secrets de l'amour à ceux qui t'ont tuée,

Mais avant la fin de la course,

Ils ont tué mon poulain.

Balkis, je te demande pardon;

Peut être que ta vie a servi à racheter la mienne

Je sais pertinemment

Que ceux qui ont commis ce crime

Voulaient en fait attenter à mes mots.

Belle, dors dans la bénédiction divine,

Le poème après toi est impossible

Et la féminité aussi est impossible.

Des générations d'enfants

Continueront à s'interroger sur tes longues tresses,

Des générations d'amants

Continueront à lire ton histoire

O parfaite enseignante!

Les Arabes sauront un jour

Qu'ils ont tué une messagère

QU'ILS...ON...TU...E...UNE...MES...SA...GERE.

QUAND ANNONCERA-T-ON LA MORT DES ARABES?***

1

J'essaie, depuis l'enfance, de dessiner ces pays

Qu'on appelle-allégoriquement-les pays des Arabes

Pays qui me pardonneraient si je brisais le verre de la lune...

Qui me remercieraient si j'écrivais un poème d'amour

Et qui me permettraient d'exercer l'amour

Aussi librement que les moineaux sur les arbres...

J'essaie de dessiner des pays...

Qui m'apprendraient à toujours vivre au diapason de l'amour

Ainsi, j'étendrai pour toi, l'été, la cape de mon amour

Et je presserai ta robe, l'hiver, quand il se mettra à pleuvoir...

2

J'essaie de dessiner des pays...

Avec un Parlement de jasmin...

Avec un peuple aussi délicat que le jasmin...

Où les colombes sommeillent au dessus de ma tête

Et où les minarets dans mes yeux versent leurs larmes

J'essaie de dessiner des pays intimes avec ma poésie

Et qui ne se placent pas entre moi et mes rêveries

Et où les soldats ne se pavanent pas sur mon front

J'essaie de dessiner des pays...

Qui me récompensent quand j'écris une poésie

Et qui me pardonnent quand déborde le fleuve de ma folie...

3

J'essaie de dessiner une cité d'amour

Libérée de toutes inhibitions...

Et où la féminité n'est pas égorgée... ni nul corps opprimé

4

J'ai parcouru le Sud... J'ai parcouru le Nord...

Mais en vain...

Car le café de tous les cafés a le même arôme...

Et toutes les femmes-une fois dénudées-

Sentent le même parfum...

Et tous les hommes de la tribu ne mastiquent point ce qu'ils mangent

Et dévorent les femmes une à la seconde

5

J'essaie depuis le commencement...

De ne ressembler à personne...

Disant non pour toujours à tout discours en boîte de conserve

Et rejetant l'adoration de toute idole...

6

J'essaie de brûler tous les textes qui m'habillent

Certains poèmes sont pour moi une tombe

Et certaines langues linceul.

Je pris rendez-vous avec la dernière femme

Mais j'arrivai bien après l'heure.

7

J'essaie de renier mon vocabulaire

De renier la malédiction du "Mubtada" et du "Khabar"

De me débarrasser de ma poussière et me laver le visage à l'eau de pluie...

J'essaie de démissionner de l'autorité du sable...

Adieu Koraich...

Adieu Kouleib...

Adieu Mudar...

8

J'essaie de dessiner ces pays

Qu'on appelle-allégoriquement- les pays des Arabes,

Où mon lit est solidement attaché,

Et où ma tête est bien ancrée,

Pour que je puisse differencier entre les pays et les vaisseaux...

Mais... ils m'ont pris ma boîte de dessin,

M'interdisent de peindre le visage de mon pays...;

9

J'essaie depuis l'enfance

D'ouvrir un espace en jasmin.

J'ai ouvert la première auberge d'amour... dans l'histoire des Arabes...

Pour accueillir les amoureux...

Et j'ai mis fin à toutes les guerres d'antan entre les hommes.et les femmes,

Entre les colombes... et ceux qui égorgent les colombes...

Entre le marbre... et ceux qui écorchent la blancheur du marbre...

Mais... ils ont fermé mon auberge...

Disant que l'amour est indigne de l'Histoire des Arabes

De la pureté des Arabes...

De l'héritage des Arabes...

Quelle aberration!!

10

J'essaie de concevoir la configuration de la patrie ?

De reprendre ma place dans le ventre de ma mère,

Et de nager à contre courant du temps,

Et de voler figues, amandes, et pêches,

Et de courir après les bateaux comme les oiseaux

J'essaie d'imaginer le jardin de l'Eden?

Et les potentialités de séjour entre les rivières d'onyx?

Et les rivières de lait...

Quand me reveillant... je découvris la futilité de mes rêves.

Il n'y avait pas de lune dans le ciel de Jéricho...

Ni de poisson dans les eaux de l'Euphrate...

Ni de café à Aden...

11

J'essaie par la poésie... de saisir l'impossible...

Et de planter des palmiers...

Mais dans mon pays, ils rasent les cheveux des palmiers...

J'essaie de faire entendre plus haut le hennissement des chevaux;

Mais les gens de la cité méprisent le henissement!!

12

J'essaie, Madame, de vous aimer...

En dehors de tous les rituels...

En dehors de tous textes.

En dehors de tous lois et de tous systèmes.

J'essaie, Madame, de vous aimer...

Dans n'importe quel exil où je vais...

Afin de sentir, quand je vous étreins, que je serre entre mes bras le terreau de mon

pays.

13

J'essaie -depuis mon enfance- de lire tout livre traitant des prophètes des Arabes,

Des sages des Arabes... des poètes des Arabes...

Mais je ne vois que des poèmes léchant les bottes du Khalife

pour une poignée de riz... et cinquante dirhams...

Quelle horreur!!

Et je ne vois que des tribus qui ne font pas la différence entre la chair des femmes...

Et les dates mûres...

Quelle horreur!!

Je ne vois que des journaux qui ôtent leurs vêtements intimes...

Devant tout président venant de l'inconnu..

Devant tout colonel marchant sur le cadavre du peuple...

Devant tout usurier entassant entre ses mains des montagnes d'or...

Quelle horreur!!

14

Moi, depuis cinquante ans

J'observe la situation des Arabes.

Ils tonnent sans faire pleuvoir...

Ils entrent dans les guerres sans s'en sortir...

Ils mâchent et rabâchent la peau de l'éloquence

Sans en rien digérer.

15

Moi, depuis cinquante ans

J'essaie de dessiner ces pays

Qu'on appelle-allégoriquement- les pays des Arabes,

Tantôt couleur de sang,

Tantôt couleur de colère.

Mon dessin achevé, je me demandai :

Et si un jour on annonce la mort des Arabes...

Dans quel cimetière seront-ils enterrés?

Et qui les pleurera?

Eux qui n'ont pas de filles...

Eux qui n'ont pas de garçons...

Et il n'y a pas là de chagrin

Et il n'y a là personne pour porter le deuil!!

16

J'essaie depuis que j'ai commencé à écrire ma poésie

De mesurer la distance entre mes ancêtres les Arabes et moi-même.

J'ai vu des armées... et point d'armées...

J'ai vu des conquêtes et point de conquêtes...

J'ai suivi toutes les guerres sur la télé...

Avec des morts sur la télé...

Avec des blessés sur la télé...

Et avec des victoires émanant de Dieu... sur la télé...

17

Oh mon pays, ils ont fait de toi un feuilleton d'horreur

Dont nous suivons les épisodes chaque soir

Comment te verrions-nous s'ils nous coupent le courant??

18

Moi, après cinquante ans,

J'essaie d'enregistrer ce que j'ai vu...

J'ai vue des peuples croyant que les agents de renseignements

Sont ordonnés par Dieu... comme la migraine... comme le rhume...

Comme la lèpre... comme la gale...

 

J'ai vue l'arabisme mis à l'encan des antiquités,

Mais je n'ai point vue d'Arabes!!

 

 

 

* traduite en français par Mohammad Réza Zakéri

** Traduits par Mustapha El Kasri

 

***Traduite par Abdelaziz Ben Daoud

 

 

 

https://www.facebook.com/1461050070864893/posts/1461371160832784/

 

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NIZAR QABBANI

 

 

Algérie 1954-1962 : des Lussacois témoignent

 

Une photo du livre.
© Photo NR

 

 

 

 

Il y a plus de soixante ans, des jeunes gens du pays Lussacois, appelés ou rappelés sous les drapeaux, découvraient un pays loin de leur foyer pour participer à ce qu’on appelait alors une opération de maintien de l’ordre dans les départements d’outre-mer. Beaucoup ne sont pas revenus et les autres ont gardé des séquelles de cet épisode sur leur corps ou dans leur âme. Aujourd’hui, ils témoignent et les Passeurs de mémoire du Lussacois, qui proposent une exposition sur l’Algérie de 1830 à nos jours visible jusqu’au dimanche 28 novembre salle Quémin, ont par ailleurs recueilli les souvenirs de ces anciens disponibles prochainement dans le livre Algérie 1954-1962 : des Lussacois témoignent. L’ouvrage sera en vente mardi 30 novembre à partir de 16 h salle Michel-Maupin à Lussac (20 € prix public). La pandémie est toujours présente et le pass sanitaire et le port du masque seront obligatoires.

 

 

Publié le 26/11/2021 à 00:25 | Mis à jour le 26/11/2021 à 00:25

https://www.lanouvellerepublique.fr/vienne/commune/lussac-les-chateaux/algerie-1954-1962-des-lussacois-temoignent#:~:text=L'ouvrage%20sera%20en%20vente,port%20du%20masque%20seront%20obligatoires.

 

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Qui était Larbi Ben M'Hidi ?

 

 

 

 

Le conflit franco Algérien (1954-1962) avait opposé la France, une nation post industrielle et électronique à des tribus algériennes traditionnelles, irréconciliablement divisées. Ce qui les rendait d’autant plus vulnérables aux infiltrations et aux manipulations des machiavéliques services coloniaux aux moyens humains et matériels illimités

La récente disparition d’Ahmed Mahsas a fait perdre à jamais à l'Algérie un pan de son histoire contemporaine.

Le congrès de la Soummam ne devrait plus faire aucun doute sur les véritables intentions de ses animateurs : l’administration Soustelle, Ben Khedda, les centralistes, Abane Ramdane et autres.Faute de pouvoir réduire le FLN/ALN par force des armes, l'administration coloniale avait tablé sur la force des ruses et trahisons politiques.

Issu d’une famille qui a porté son lourd tribu, jusqu’à l’exemplarité, de sang, de larmes, de privation de liberté… à la lutte pour la libération de l’Algérie du joug colonial, mon respect à l’égard de la famille révolutionnaire, à ses martyrs, à son peuple, toute génération confondue, est sans aucun doute : permanent, profond, sincère et des plus vifs.

Parce que je suis convaincu que le colonialisme, l’impérialisme, le néo-colonialisme, la corruption, la destruction des pays, la clochardisation des peuples et autres fléaux, trouvent leurs sources et leurs énergie dans le mensonge et la manipulation de l’histoire. Je refuse d’aborder l’histoire de mon pays par l’étroite lucarne de l’analogie, de l’intérêt individuel ou de la « Iqlmia » (régionalisme).

Je m'insurge ici et ailleurs, maintenant et toujours à tout forme d'opportunisme tendant à comparer Abane Ramdane et Larbi Ben M’hidi au préfet-résistant français, à Jean Moulin. Les résitant français en France n'étaient pas forcément des humanistes en Algérie. Les Généraux : de Gaulle, Massu, Bigeard, Aussaresses… étaient des résistants en France mais aussi des tyrans sanguinaires en Algérie pour lesquels les résistants algérins n'étaient que de vulgaires terrorsites et traités avec une extrêm cruauté.

Le journal arabophone el Khabar a récemment publié une interview de feu Ahmed Mahsas qui a révélé, sans toutefois préciser la date exacte, qu’il tenait de feu Abdelhamid Benzine, communiste, qui deviendra directeur du journal « Alger Républicain », qu’Abane Ramdane devait adhérer à l’UDMA, au parti de Ferhat Abbas, parti dans lequel à un moment donné son père a compté parmi ses élus du conseil municipal de Michelet. Il ressort de la même source que c'était donc feu Abdelhamid Benzine qui avait conseillé à Abane Ramdane d’adhérer plutôt au FLN qu’au parti de Ferhat Abbas.

J’ai suffisamment assez d’indices pour ne pas dire de preuves irréfutables selon lesquelles Abane Ramdane n’a jamais appartenu au PPA/MTLD, ni à l’OS, ni aucun mouvement indépendantiste algérien avant sont adhésion au FLN vers avril 1955.

Par quel miracle, avec ses amis centralistes, des condamnés à mort par le FLN, a-t-il pu confisquer la direction de la révolution algérienne en quelques mois aussi bien à l'intérieur du pays comme à l'extérieur ?

Larbi Ben M’hidi était un ancien mais modeste militant nationaliste algérien au sein PPA/MTLD. Cependant, il n’avait jamais appartenu à aucun de ses bureau politique, à aucun de ses comités centraux ni à aucun état-major de l’OS. Il a fait partie des « 22» du CRUA qui l'ont coopté chef de la 5ème région, l’Oranie.

Sa région a certes offert à l’histoire de l’Algérie le premier martyr de la guerre de libération, Ben Abdelmalek Ramadane et le premier condamné à mort guillotiné, Ahmed Zabana, mais c’était aussi la région d’Algérie qui avait fait le moins parler d’elle au lendemain du 1er novembre historique de 1954.

Suite à son échec, Ben M’hidi a abandonné sa région pour aller au Caire remonter les bretelles à Ben Bella. Or, à l’époque de l’OS (1947-1950) la région de l’Oranie était de loin la mieux structurée d’Algérie. L’acte le plus marquant de l’OS, le hold-up historique de la poste d’Oran a eu lieu dans l’Oranie.

Les militants grillés dans les autres régions d’Algérie : Constantinois, Kabylie, Algérois : Aït Ahmed, Boussouf, Ben M’hidi et bien d’autres, trouvaient le gîte et le couvert dans l’Oranie, dans la région dirigée de main de maître par un certain Ahmed Ben Bella.

Sans doute que la rencontre du Caire entre ce dernier et Larbi Ben M’hidi a dû être tendue jusqu’au point de rupture. Et peut-être que Ben M'Hidi avait-il estimé que le soutien des autres membres de la délégation extérieure du FLN n’était pas à la hauteur de ses attentes.

Rappelons que les principaux dirigeants : centralistes, de l’UDMA, des Oulémas : Ferhat Abbas, Ben Khedda, Bachir el Ibrahimi, plus tard Abane Ramdane, avaient critiqué la révolution de novembre et ses déclencheurs de manière encore plus virulente que les colons les plus extrémistes. Leurs critiques leur ont valu des condamnations à mort par le FLN. Certains d’entre eux ont été abattus. D’autres ont échappés de peu à des attentats.

En 1956, la délégation extérieure du FLN recrutait à tour de bras du personnel politique et militaires sans trop regarder dans kleur passé. Elle avait recyclés plusieurs anciens condamnés à morts : Cheikh Abbas, Abdelhamid Mahri, Ferhat Abbas, Ben Khedda, entre beaucoup d’autres. Pourquoi Larbi Ben M’hidi n'avait-il pas trouvé grâce à ses yeux?

Une fois de retour en Algérien, pourquoi le même Larbi Ben M’Hidi n’avait-il pas regagné sa région ? A-t-il ralliés les rangs des condamnés à mort par le FLN, les centraliste et Abane Ramdane par conviction politiques ou par esprit de vengeance contre Ben Bella et la délégation extérieure du FLN ?

Une fois cette dernière écartée de la direction de la révolution par les services coloniaux, ceux qui ont décrété à peine un mois plutôt le fameux slogan : «Primauté de l’intérieur sur l’extérieur" et du « Civil sur le militaire », les membres du CCE autre que Larbi Ben M’Hidi, ont sans encombre quitté l'Algérie pour regagner l’extérieur pour s'y refugier jusqu'au terme de la guerre d'Algérie, où certains d’entre eux étaient devenus des militaires, avec le grade suprême de colonel, sans jamais tirer un seul coup de fusil ni ne tireront sur un seul symbole de la colonisation.



Est-ce par hasard que le seul historique et membre du CCE, arabe, Larbi Ben M’hidi, s’était fait prendre et exécuter par pendaison ?

A noter que la plate-forme du faux congrès de la Soummam n’a jamais été appliquée. Elle a été abrogée par un vrai congrès du Caire d’août 1957 qui avait blâmé et rétrogradé Abane Ramdane que ses amis de la Soummam, Krim Belkacem, Omar Ouamarane, Ben Khedda, Dahleb... ont marginalisé avant de le condamner à mort et de l'escorter au Maroc où il sera liquidé par garrottage.

Aucun algérien qui a connu et- subi les : « Evènements d’Algérie » ne peut croire qu’en 1956, un"Congrès nationalaiste algérien pouvait se tenir au coeur d'un secteur des plus sécurisé d’Algérie, dans la Vallée de la Soummam, sans que les services coloniaux n'en soient informés par le menu voir même sans en être les véritables architectes.

Il existe suffisamment assez d’indices qui indiquent que Larbi Ben M’Hidi, une fois qu’il s’était rendu compte qu’il avait été manipulé par des soummamistes, qui avaient besoin d’un historique arabe pour donner un semblant de légitimité à leur complot, il avait pris ses distances avec eux. N'est-ce pas la raison pour laquelle il a était marginalisé voir même livré à l’ennemi qui l'a arrêté et liquidé parce qu'il savait trop sur ses faux compagnons qu'ils l'ont fourvoyé ?

Par ailleurs, des experts en graphologie ont attribué la rédaction de la plate-forme de la Soummam à des : "...pattes de hauts fonctionnaires de l'administration coloniale." Certains soummamistes ont occupé dans cette administration des fonctions de grattent papiers subalternes. Pourquoi le ou les rédacteur (s) de cette plate-forme, qui a fait pschitt, demeure (nt) t-il (s) anonyme(s), dans un pays où le moindre évènement est qualifié de révolution pendant que le ou les génie(s) qui ont rédigé le chef d'oeuvre, la plate-forme de la Soummam, demeure (nt) encore anonymes un demi-siècle aprè de terme des évènements d'Algérie ? Qui a la trouille de la vérité historique ?



A noter que toutes les régions d'Algérie : la I, la II, la III, la IV, la V, la fédération de France, la délégation extéieur du FLN, ont globalement et dans le détail rejeté et le congrès de la Soummam et sa plate-forme, qui n'a jamais été appliqué nulle par, qui sera abrogée un an après presque jour pour jour, en août 1957, par le congrès du Caire.

Abane Ramdane y sera rétrogradé et mis sur la voie du garage. Ses amis centralistes l'ont marginalisé et abandonné. Ses pairs du CCE, Krim Belkacem, Omar Ouamrane, entre autres, l'ont condamné à mort escorté au Maroc où il a été mis à mort dans des conditions effroyables.

Nontons également que le seul membre de la délégation extérieur du FLN qui adhérer au congrès de la Soummam et à sa plate-forme était Monsieur Aït Ahmed. Mohamed Boudiaf lui reprochera toujours d'y avoir adhéré non pas par logique politique mais pour des considérations régionalistes. A méditer !

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https://www.vitaminedz.com/fr/Algerie/algerie-qui-etait-larbi-ben-m-hidi-1063317-Articles-0-249-1.html

 

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Touggourt - Court-métrage

 

 

Synopsis : Inspiré de l’histoire d’Alexandre Grémeaux, le film révèle un épisode de la Guerre d’Algérie vécu par un jeune homme de 20 ans, appelé par le gouvernement Français pour servir la France. Le personnage principal, simple soldat posté aux confins du désert, va être confronté à la raison d’état qui va se heurter à ses principes moraux. De façon sous-jacente se pose la question de la liberté d’opinion face à certaines exactions en temps de guerre, et comment y faire face lorsqu’on est un simple « appelé ».

 

 

 

 

https://www.vitaminedz.com/fr/Algerie/touggourt-court-metrage-6848-Videos-0-249-1.html

 

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