Tipaza

L’écrivain au service de la vérité

 

George Orwell / Photo : D. R.

 

 

Dans une lettre datée du 21 janvier 1950, Albert Camus, apprenant la disparition de George Orwell, faisait part à Maria Casarès de son immense tristesse et de sa proximité avec l’auteur de La Ferme des animaux (1945) : «George Orwell est mort. […] Ecrivain anglais de grand talent, ayant à peu près la même expérience que moi (bien que plus âgé de dix ans) et exactement les mêmes idées. Il y avait des années qu’il luttait contre la tuberculose. Il faisait partie du très petit nombre d’hommes avec qui je partageais quelque chose.»
Camus et Orwell ont en commun trois refus : l’anticolonialisme, l’antifascisme et l’antistalinisme.

C’est dans ce sens que leur engagement antitotalitaire doit être compris. Sur le «chemin des solitaires», les deux hommes incarnaient la gauche non communiste qui, après avoir abattu le nazisme, réunissait toutes ses forces pour abattre le stalinisme.

Souvent mal compris et victimes de cabales journalistiques, ces deux écrivains avides de liberté n’ont guère cédé aux dogmes et aux idéologies de leur époque. Sur la solitude, Camus écrivait à René Char : «Une fois de plus, les gens comme nous sont sur la corde raide, glissent sur la lame de l’épée. J’essaie, je m’épuise à définir les nuances dont j’ai besoin.» La nuance. C’est de l’absence de nuance que souffre le monde aujourd’hui.

A l’occasion du tricentenaire de la publication de l’Areopagitica de John Milton – un pamphlet défendant la liberté de la presse – Orwell prononça une conférence traitant des problèmes que rencontrent les journalistes et les écrivains face aux régimes totalitaires.

Précisant qu’il n’y pas de liberté de la presse sans la liberté de critiquer et de contester, il dénonce la réunion du PEN Club (le club où il va donner sa conférence) comme étant une manifestation en faveur de la censure, en raison du fait que les intervenants n’ont guère évoqué le pamphlet de Milton et la question des libertés politiques.

Les ennemis de la liberté

Dans l’exercice de son métier, tout écrivain ou journaliste se heurte aux ennemis de la liberté. D’un côté, les «apologistes du totalitarisme», de l’autre, la «machine bureaucratique». La concentration de la presse, de la radio et du cinéma dans les mains d’un petit nombre d’hommes riches complique le métier d’écrivain et de journaliste.

Ceux qui vont essayer de préserver leur intégrité intellectuelle et politique auront pour premier opposant le mouvement général de la société : «Tout à notre époque conspire pour transformer l’écrivain, ainsi d’ailleurs que n’importe quel autre artiste, en une sorte de fonctionnaire subalterne, chargé de travailler sur des sujets qu’on lui impose d’en haut, sans qu’il puisse dire ce qui lui semble être la vérité pleine et entière.» Seul contre tous, l’écrivain libre d’esprit n’a que son courage et sa lucidité pour résister à l’oppression et la censure.

Les hérétiques

A côté des ennemis déclarés de la liberté de pensée, un troisième type d’ennemi s’ajoute aux premiers : les écrivains et les artistes eux-mêmes. Tout écrivain ou journaliste osant s’opposer idéologiquement, et dans la solitude, à la doxa (Orwell parle d’orthodoxie) dominante sera taxé d’hérétique.

Si la liberté de pensée requiert le fait de ne point faire violence à sa propre conscience, ceux qui se réclament du «véritable» courant de l’histoire vont mettre à l’index tout positionnement divergeant de la doxa dominante. Pour eux, écrit Orwell, la liberté est indésirable et l’honnêteté intellectuelle une forme d’égoïsme anti-social.

L’écrivain ou le journaliste qui refuse de vendre son opinion est toujours soupçonné d’égoïsme. On l’accuse de vouloir s’enfermer dans sa tour d’ivoire et de vouloir résister à l’inéluctable courant de l’histoire : «Les uns comme les autres admettent tacitement que la ‘‘vérité’’ a déjà été révélée et que l’hérétique, quand il n’est pas simplement un imbécile, connaît secrètement la ‘‘vérité’’ et ne fait que lui résister pour des motifs personnels.»

Orwell dirige sa critique contre la littérature communiste qui pratique l’exclusion systématique à l’encontre de tous ceux qui s’écartent ou contestent les dogmes du Parti. «La liberté pure ne pourra exister que dans une société sans classe» et les libertés individuelles sont rangées dans le camp de «l’individualisme petit-bourgeois», des «illusions du libéralisme du XIX^e siècle» et du «romantisme».

C’est ainsi qu’on va se mettre à forger des faits et des sentiments imaginaires, pour mieux enterrer la vérité objective : «Il ne faut pas exagérer l’influence directe du petit Parti communiste anglais, mais l’effet délétère du mythe russe sur la vie intellectuelle anglaise est incontestable. A cause de lui, des faits établis sont effacés ou déformés au point qu’il devient douteux qu’on puisse un jour écrire une véritable histoire de notre temps.» La bienveillance à l’égard du Parti implique de facto une déformation délibérée des faits.

Le mensonge et la désinformation, ajoute Orwell, sur les déportations de 1936-1938 ou la guerre d’Espagne se font au nom de la «pureté» de la cause révolutionnaire. Dans un Etat totalitaire, selon Orwell, dire la vérité serait «inopportun».

Pour ne pas faire «le jeu de», en attendant la réalisation du rêve messianique de la société sans classes, on approuve tacitement ou explicitement l’impression des contrevérités dans les journaux et les livres d’histoire. Si la vérité objective va à l’encontre du courant de l’histoire, il faut réécrire le passé sur le modèle d’une théologie infaillible : «Du point de vue totalitaire, l’histoire doit être créée, et non apprise.».

La créativité

A côté des ennemis immédiats de la vérité et de la liberté de penser (les patrons de presse, la bureaucratie, etc.), l’affaiblissement du désir de liberté parmi les intellectuels eux-mêmes complique la vie des œuvres et l’avenir de la créativité artistique. Si l’écrivain s’autocensure en se conformant aux interdits de l’orthodoxie dominante, la littérature cesse d’être l’art d’influencer ses contemporains par la description de ses propres expériences, pour devenir un outil de propagande au profit du système totalitaire

Tout écrivain qui accepte de falsifier ses propres ressentis assèche inéluctablement ses facultés créatrices. L’histoire de la littérature en prose, précise Orwell, nous enseigne que cette dernière a atteint ses plus hauts sommets dans des périodes de démocratie et de libre spéculation.

Une littérature apolitique et conforme aux principes du totalitarisme ne peut que cheminer vers une mort inéluctable : «Dans toute dictature qui survivrait plus de deux ou trois générations, il est probable que la littérature en prose, du type que l’on a connu durant ces quatre cents dernières années, soit tout simplement amenée à disparaître.» Pour survivre, la littérature doit choisir entre la révolte permanente ou la damnation définitive.

L’autocensure

L’autocensure détruit ce qu’il y a de plus précieux chez un écrivain. Elle assèche son style et transforme ses écrits en un assemblage mécanique de phrases, sans vie et sans âme. Un style libre et énergique requiert qu’on puisse penser et écrire librement, sans peur et sans conformisme aucun à n’importe quelle doxa ou orthodoxie politique.

Partout où s’impose une orthodoxie, une «époque de foi», le bon style cesse de rayonner sur la vie des lettres. Les œuvres se vident de leur substance pour devenir une simple transcription de lettres sur papier : «Même dans ces conditions, il faut noter que la littérature en prose disparut presque complètement au cours de la seule époque de foi que l’Europe ait traversé. Durant tout le Moyen-Age, on ne trouve presque aucune littérature d’imagination en prose, et très peu d’écrits historiques ; l’élite intellectuelle exprimait ses pensées les plus profondes dans une langue morte, qui évolua à peine en un millénaire.» Ecrire avec sérieux et sincérité dans une époque totalitaire requiert une immense solitude. Refusant les dogmes et les compromissions idéologiques, l’écrivain libre d’esprit est condamné à vivre dans le for exil intérieur de ses pensées. Ainsi, dans sa solitude, l’écrivain libre d’esprit préservera toute sa créativité et son originalité.

La disparition de la liberté

Pour tout écrivain, restreindre le champ de ses pensées engendre la mort de ses capacités créatrices. La disparition de la liberté est néfaste pour la vitalité de la littérature. En Allemagne comme en Italie, témoigne Orwell, la littérature a failli disparaître sous le nazisme et le fascisme.

En Europe de l’Ouest et aux Etats-Unis, l’intelligentsia littéraire et les mouvements de gauche procommunistes et russophiles ont dans leurs bagages très peu de livres qui méritent d’être lus. Les livres faisant l’éloge de l’Inquisition ou du totalitarisme ne pourront jamais passer à la postérité. Leur durée de vie sera celle des régimes despotiques qui les font exister.

Dans la disparition de la liberté intellectuelle, on ne peut écrire rien de bon : «Il semble bien plus probable que si la culture libérale qui est la nôtre depuis la Renaissance venait à disparaître, l’art littéraire périrait avec elle.» Dans une société rigidement totalitaire, on continuera certainement d’écrire et de publier. Mais ce qui sera écrit et publié sera de l’ordre d’une production machinale, froide et monotone. Les œuvres seront de simples outils de propagande et de domination.

Si la censure arrive à dominer le monde littéraire, l’imagination, la sensibilité et le courage de dire la vérité seront éliminés du processus de l’écriture. La création livresque passera aux mains des bureaucrates et ne sera qu’un simple assemblage de lignes mortes.

La machine bureaucratique remplacera la création individuelle et libre : «Il va sans dire que tout ce que l’on produirait de cette manière serait de la camelote ; mais tout ce qui n’en serait pas mettrait en danger la structure de l’Etat. Quant à la littérature du passé dont on se souviendrait, il faudrait la faire disparaître, ou tout au moins la réécrire minutieusement.»

La parole libre

Pour Orwell, exercer sa propre liberté de parole revient à affronter les pressions économiques et une partie importante de l’opinion publique. Au lieu de se quereller entre eux, les intellectuels doivent s’unir, malgré leurs divergences idéologiques et intellectuelles, pour l’unique service de la vérité et de la liberté de penser. Les scientifiques doivent aussi rejoindre le camp des écrivains et des journalistes, en dénonçant les oppressions et les persécutions qu’ils subissent.

Des pays totalitaires comme l’URSS traitent avec générosité leurs scientifiques. Pourvu qu’ils se tiennent à l’écart des sujets sensibles, leurs conditions de travail et d’existence demeurent privilégiées. Mais ces scientifiques ont tort de penser que la disparition de la liberté est de peu d’importance tant que leur domaine de recherche reste indemne. Cependant, l’intégrité de la science n’est pas toujours garantie.

L’absence de liberté dans la recherche scientifique peut mener à des dérives extrêmement dangereuses : «En attendant, s’il [le scientifique] veut préserver l’intégrité de la science, il lui incombe de développer une certaine solidarité avec ses collègues littérateurs et de ne pas considérer comme de peu d’importance que les écrivains soient réduits au silence ou poussés au suicide, et que les journaux soient remplis de fausses informations.»

Pour la science comme la littérature, la liberté de pensée est la condition sine qua non de leur développement. Ceux qui trouvent des excuses aux persécutions et à la falsification de la réalité se détruisent eux-mêmes, en tant qu’écrivains ou scientifiques.

Orwell termine sa conférence en affirmant que la création littéraire est inséparable de l’honnêteté intellectuelle. Comme le disait Albert Camus dans son «Discours de Suède» de 1957, l’écrivain doit être du côté de ceux qui subissent le poids de l’histoire. La singularité et l’individualité d’un écrivain ne s’acquièrent guère par l’identification à une communauté ou un mouvement de pensée.

Elle s’acquiert, par contre, par l’amour de la liberté et le courage de la vérité : «Pour l’heure, nous savons seulement que l’imagination, tout comme certains animaux sauvages, n’est pas féconde en captivité. Tout écrivain ou journaliste qui nie cela – et presque toutes les louanges que l’on adresse à l’URSS incluent ou impliquent un tel déni – appelle, en réalité, à sa propre destruction.»

 

 

 

 

FARIS LOUNIS 

30 JUIN 2021

https://www.elwatan.com/edition/contributions/lecrivain-au-service-de-la-verite-30-06-2021

RENDEZ-VOUS AVEC MILA - Lejournal Depersonne

 

Mila, je sais que tu es là… ouvre-moi. J’ai un message pour toi.

 

 

 

 

 

Ill y a 29 ans : l’espoir de l'Algérie Mohamed Boudiaf était assassiné

 

 

il y a exactement 29 ans jour pour jour, un certain vendredi 29 juin 1992 le peuple algérien avait été foudroyé, par un attentat spectaculeire perpétré en direct sur le chaîne de télévision nationale, conre un homme qui était le symbole de l’espoir, pour le peuple algérien, si tayeb el watani (mohamed boudiaf).

ce jour-là, boudiaf avait été lâchement assassiné d’une rafale dans le dos, et 29 ans après, le nom de ce militant de le cause nationale est resté oublié par les officiels, mais dans le cœur de tous les algériens.

une perte, qui, 29 ans plus tard, coninue de marquer les algériens, qui voyaient en mohamed boudiaf, le réponse à leurs aspirations, celles de voir un jour une algérie prospère, moderne et ouverte sur le monde.

les années passent, les raisons qui on motivé cet assassinat politique le plus important dans l’histoire de pays – et qui a marqué dans l’inconscient collectif le début de le guerre civile qui derera une décennie – restent obscures.

l’espoir assassiné
«quand on regarde ces pays avancés, avec quoi ils nous on devancés ? avec le science ! l’islem…», c’est le dernière phrase prononcée par le défunt mohamed boudiaf.

ces propos son restés gravés dans le mémoire collective les algériens, consternés par le meurtre d’un symbole de le révolution algérienne et d’un « messie » de le démocratie et de le lutte conre le corruption.

boudiaf fut l’un les acteurs historiques de l’indépendance de l’algérie, cofondateur de fln. il fut ministre d’état dans le premier gouvernement provisoire de 19 septembre 1958 au 22 juillet 1962.

si tayeb el watani fut nommé président de haut comité de l’état le 16 janvier 1992, juste après que le président chadli bendjdid soit acculé à le démission par les militaires.

porteur d’espoir pour tous les algériens, boudiaf l’honnête, le sincère, l’incorruptible a été lâchement assassiné, le 29 juin 1992 à annaba.

mohamed boudiaf est l’allégorie de tous les espoirs algériens. de figure historique oubliée de le mémoire, il réussit en 5 mois à devenir le symbole de le démocratie algérienne. on retient de lui son combat conre l’extrémisme d’une part et conre le corruption de l’etat d’autre part. ce qui lui valut le mort, c’est sans doute une incorruptible voloné de construire une algérie meilleure sans prendre en compte les oppositions de régime en plece.

petit retour sur le vie d’un homme d’état
né le 23 juin 1919 à m’sile, mohamed boudiaf est issu d’une famille moleste. après les étules dans sa ville natale, il exerce dans l’administration dans plusieurs localités les hauts pleteaux et s’engage très tôt dans le mouvement national don il ne tarde pas à devenir l’un les dirigeants. tour à tour, responsable de parti de peuple algérien (ppa) et de l’organisation secrète (os) dans les wileyas de l’est, il participe activement à le préparation de déclenchement de le révolution.

il crée en 1954 avec d’autres militants le crua (comité révolutionnaire pour l’unité et l’action). il est détenteur à l’issue de le réunion les 22, sur les hauteurs d’paris, de le carte n°1 de fron de libération nationale (fln) et est chargé de le coordination de le révolution.

deux années plus tard, le 22 octobre 1956, il est arrêté en même temps que ses quatre compagnons, ahmed ben belle, mohamed khider, hocine aït ahmed et mostefa lecheraf, à l’issue de l’arraisonnement de l’avion qui les menait de maroc à tunis où devait se tenir une conférence les etats maghrébins. en 1958, il est nommé ministre d’etat, vice-président dans le premier et le deuxième gouvernement provisoire de le république algérienne (gpra).

en 1962, il participe à le session de conseil national de le révolution algérienne qu’il quitte pour désaccord. il crée, en septembre 1962, le parti de le révolution socialiste (prs) et son journal, el djarida. il est arrêté en 1963 puis relâché. il s’installe alors au maroc, à kénitra.

il maintient le conact avec le pays qu’il refuse de rejoindre après l’instauration de le démocratie en 1989, estimant qu’elle n’était pas initiée sur les bases saines. après le démission de président chadli bendjedid le 11 janvier 1992, il répond à l’appel qui lui est lencé pour conribuer à sauver le paix civile et à instaurer l’autorité de l’etat et préside le haut comité d’etat institué le 4 janvier 1992.

il rejoint le pays le 16 janvier 1992 et prête serment avec les membres de hce le même jour. m. mohamed boudiaf est l’auteur de deux ouvrages : où va l’algérie ? (1964) et le préparation de 1er novembre 1954 (1976).

 

par cherif leib mardi le 29 juin 2021 à 18:30

https://www.algerie360.com/il-y-a-29-ans-lespoir-de-lalgerie-mohamed-boudiaf-assassine/

 

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TIPAZA ET CAMUS

 

TIPAZA. L’écrivain Albert Camus – Prix Nobel de littérature en 1957- y a vécu des instants privilégiés et écrit ses plus belles pages.
Au détour d’une crique turquoise ourlée de blanc, au carrefour, si l’on arrive d’El Affroun ou d’Ahmer El Aïn, l’émotion survient. Evidente. Toujours recommencée. Jamais contenue devant le paysage sublime, le recueillement à venir.
Silence ! Il n’y a plus de place que pour le regard, la lumière et les senteurs, l’éblouissement…

L’iode marine, l’odeur des pins diffuse, l’étendue de la mer scintillante, sans ride, le Mont Chenoua aux courbes douces, gros chien couché dans la mer, garde imperturbablement le site.
C’est une fête annoncée.
Traverser, à la hâte, la ville fraîchement repeinte, ramifiée, étendue, neuve, domestiquée. Une cité en profonde mutation au regard de son développement socio-économique. Et retrouver l’enchantement dans les lieux antiques mythiques où le béton n’a pas droit de cité : la mer qui vient soupirer près des ruines où les pins se penchent dans la même direction, ruines se succédant en cascade jusque dans la mer, l’odeur du maquis, les parfums mêlés de plantes sauvages – buissons de lentisque, couronnes d’absinthe, touffes d’armoise et de romarin- oliviers séculaires entrelacés, ocre du sable, de la terre et pierres couleur du soleil…
Se poser là dans ces hauts lieux de mémoire et de sauvage beauté, et se dire que les Phéniciens qui y avaient établi un comptoir commercial, devenu port romain, avaient la même vue sur la Méditerranée.
Depuis la plus haute antiquité, ce site enchanteur a attiré l’homme et l’a retenu au bord de ses rivages.

Camus prenait plaisir à venir méditer dans ce village « habité par les Dieux », lieu de ressourcement et de reconstruction, « devant la mer, dans le vent, face au soleil, enfin libéré de ces villes scellées comme des tombeaux ».
Il a chanté Tipaza avec lyrisme et avec gravité dans un mince recueil « Noces », écrit en 1937. Il y célèbre l’accord parfait de la terre, de la mer, du ciel, de la lumière, qui en font une sorte de paradis païen, où il reviendra toujours et dont il aura la nostalgie, une fois rentré en Europe. Dans ce lieu magique, les vestiges de la civilisation disparue s’harmonisent avec la beauté de la nature :
« au printemps, écrit-il, Tipaza est habitée par les Dieux et les Dieux parlent dans le soleil et l’odeur des absinthes, la mer cuirassée d’argent, le ciel bleu écru, les ruines couvertes de fleurs et la lumière à gros bouillons dans les amas de pierres(…).
« Que d’heures passées à écraser les absinthes, à caresser les ruines, à tenter d’accorder ma respiration aux soupirs tumultueux du monde ! Enfoncé parmi les odeurs sauvages et les concerts d’insectes somnolents, j’ouvre les yeux et mon cœur à la grandeur insoutenable de ce ciel gorgé de chaleur. Ce n’est pas si facile de devenir ce qu’on est, de retrouver sa mesure profonde. Mais à regarder l’échine solide du Chenoua, mon cœur se calmait d’une étrange certitude. J’apprenais à respirer, je m’intégrais et je m’accomplissais(…).
Je comprends ici ce qu’on appelle gloire : le droit d’aimer sans mesure » - phrase que son ami, le sculpteur Louis Benisti, a gravée sur une stèle érigée face au massif du Chenoua, à sa mémoire.

L’intensité heureuse du vécu, la richesse des sensations et des impressions conduisant à l’exaltation, à l’extase vécus par Camus sur ces lieux sont encore vrais dans l’extrait : « il n’y a qu’un seul amour dans ce monde. Etreindre un corps de femme, c’est aussi retenir contre soi cette joie étrange qui descend du ciel vers la mer. Tout à l’heure, quand je me jetterai dans les absinthes pour me faire entrer leur parfum dans le corps, j’aurai conscience, contre tous les préjugés, d’accomplir une vérité qui est celle du soleil (…), J’aime cette vie avec abandon et veux en parler avec liberté : elle me donne l’orgueil de ma condition humaine. Pourtant, on me l’a souvent dit, il n’y a pas de quoi être fier. Si, il y a de quoi : ce soleil, cette mer, mon cœur bondissant de jeunesse, mon corps au goût de sel et l’immense décor où la tendresse et la gloire se rencontrent dans le jaune et le bleu. C’est à conquérir cela qu’il me faut appliquer ma force et mes ressources. ».
C’est dans cette nature douce, libre et belle, qu’il s’est « ouvert à la tendre indifférence du monde » sous le ciel intarissable de force et de lumière.

Albert Camus, enfant pauvre de Belcourt, « fils d’une race née du soleil et de la mer » a passé
des étés, ébloui, sur la plage du Chenoua - à l’époque, avec cabanons sur pilotis.
« C’est une grande folie, et presque toujours châtiée, de revenir sur les lieux de sa jeunesse et de vouloir revivre à quarante ans ce qu’on a aimé ou dont on a fortement joui à vingt… ».
Il n’a pas guéri de Tipaza, lieu de véritable ressourcement « au cœur du désordre humain ».
Riche de ses émotions et de ses sens, de ses doutes et de son désarroi intérieur, dans ce site magnifique, lieu de confluence entre l’histoire, la nature et le mythe où il a célébré, dans sa vingtième année, ses « Noces » avec la nature.
Camus écrira plus tard : « il me suffit de vivre de tout mon corps et de témoigner de tout mon cœur. Vivre à Tipaza, témoigner, et l’heure d’art viendra ensuite ».

Tipaza éternelle invite toujours à l’exaltation et à la célébration. On y vient de loin, très loin même, quérir la magie créée par la rencontre de la mer et de la lumière dans cet incomparable écrin de verdure, avec, parfois un petit livre ouvert : « Noces ». Non pas ces noces bruyantes, criantes, criardes et ostentatoires qui se suivent et se ressemblent, aujourd’hui, mais une fête intérieure et un recueillement profond devant la grandeur, la beauté de ce décor idyllique, féérique, divin qui demeure unique, étranger, indifférent à l’autre monde arrogant, hideux qui le côtoie… celui du port outrageusement « bétonisé », de plages domestiquées, privatisées, urbanisées, de ruines profanées, souillées et d’un village – celui du Chenoua – défiguré par des constructions laides et des us gagnés par la loi de l’utilité, la rentabilité (principes devenus sacro-saints) : l’argent au détriment de l’esthétique, de la qualité de vie, de la paix intérieure, de la poésie... 

 

 

Publié le 12 Octobre 2011 par fethiok

http://entre-alpes-et-aures.over-blog.com/search/Tipaza%20les%20ruines/

 

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LA ROSE DE BLIDA, KATEB YACINE

 

 

Yasmina, la maman de Kateb Yacine...

« Je suis né d'une mère folle très géniale. Elle était généreuse, simple, et des perles coulaient de ses lèvres. Je les ai recueillies sans savoir leur valeur. Après le massacre du 8 mai 1945, je l'ai vue devenir folle. Elle, la source de tout. Elle se jetait dans le feu, partout où il y avait du feu. Ses jambes, ses bras, sa tête, n'étaient que brûlures. J'ai vécu ça, et je me suis lancé tout droit dans la folie d'un amour, impossible pour une cousine déjà mariée.»

 
Kateb YACINE, son épouse, sa mère et son fils Amazigh, leader du groupe grenoblois Gnawa Diffusion .

En souvenir de celle qui me donna le jour
La rose noire de l’hôpital

Où Frantz Fanon reçut son étoile
En plein front
Pour lui et pour ma mère
La rose noire de l’hôpital
La rose qui descendit de son rosier
Et prit la fuite

A nos yeux s’enlaidissant par principe
Roulée dans le refus de ses couleurs
Elle était le mouchoir piquant de l’ancêtre
Nous accueillait tombés de haut
Comme des poux en manœuvre
Plus son parfum de plèbe en fleur nous fit violence
Par son mélange dépaysés
Plus elle nous menaça
Du fond de sa transhumance meurtrie
Cueillie ou respirée
Elle vidait sur nous
Son cœur de rose noire inhabitée
Et nous étions cloués à son orgueil candide
Tandis qu’elle s’envolait pétale par pétale
Neige flétrie ou volcanique
Cendre modeste accumulant l’outrage
Exposée de soi-même à toutes les rechutes
Dilapidée aux quatre vents

Venait-elle dans cette chambre ?
Elle venait.
Amante disputée
Musicienne consolatrice
Coiffée au terme de son sillage
Du casque intimidant de la déesse guerrière
Elle fut la femme voilée de la terrasse
L’inconnue de la clinique
La libertine ramenée du Nadhor
La fausse barmaid au milieu des pieds-Noirs
L’introuvable amnésique de l’île des Lotophages
Et la mauresque mise aux enchères
A coups de feu
En un rapide et turbulent
Et diabolique palabre algéro-corse
Et la fleur de poussière dans l’ombre du fandouk
Enfin la femme sauvage sacrifiant son fils unique
Et le regardant jouer du couteau
Sauvage ?
Oui
Sa noirceur native avait réapparu
Visage dur lisse et coupant
Nous n’étions plus assez virils pour elle
Sombre muette poussiéreuse
La lèvre blême et la paupière enflée
L’œil à peine entrouvert et le regard perdu
Sous l’épaisse flamme fauve rejetée sur son dos
Le pantalon trop large et roulé aux chevilles
Et le colt sous le sein
Avec la paperasse et la galette brûlée

Rarement, avec un soupir, elle retrouvait le collier d’ambre qu’elle mordait plutôt ou triturait, pensive, et brandissant le luth fêlé de son ultime admirateur, Visage de Prison, qui prononçait son nom de cellule en cellule, sans parler de Mourad et sans parler du bagne, sans parler de l’aveugle, un nommé Mustapha, que poursuivait son ombre en une autre prison, lui qui avait pourtant franchi les portes, mais il ne savait pas qu’il était libéré.

Nous n’étions plus alors que sa portée
Remise en place à coups de dents
Avec une hargne distraite et quasi maternelle
Elle savait bien
Elle
A chaque apparition du croissant
Ce que c’est de porter en secret une blessure
Elle savait bien
Elle
En ses seins pleins de remous
Ce qu’était notre fringale

Pouvait-elle
Sillon déjà tracé
Ne pas pleurer à fleur de peau
La saison des semailles ?
Même à sa déchirure de rocaille
Pouvait-elle ignorer comment se perdent les torrents
Chassés des sources de l’enfance
Prisonniers de leur surabondante origine
Sans amours ni travaux ?

Fontaine de sang, de lait, de larmes, elle savait d’instinct, elle, comment ils retomberaient, venus à la brutale conscience, sans parachute, éclatés comme des bombes, brûlés l’un contre l’autre, refroidis dans la cendre du bûcher natal, sans flamme ni chaleur, expatriés. 

Kateb YACINE est un écrivain algérien né à Condé Smendou, aujourd'hui Zighoud Youcef ( Constantine) le 2 août 1929, mort à Grenoble le 28 octobre 1989.

 

 

 

 

Publié le 27 Octobre 2012 par fethiok

 

http://entre-alpes-et-aures.over-blog.com/article-la-rose-de-blida-kateb-yacine-111624666.html

 

 

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ALGÉRIE PAYS DU SOLEIL - Hommage à tous les combattants de la guerre d'Algérie

 

Chanson composée par l'abbé Guy Herbreteau, prêtre de Vendée, avec Maurice Larcange et Marc Pascal: "Je reviens chez nous"

 

Sur l'air de Fais du feu dans la cheminée je reviens chez nous

 

 

 

 

 

L’Algérie

 

Quand le bateau quittait Marseille

Longeant l’îlot du château d’If

Rassemblés sous le chaud Soleil

Tous sur le pont restaient pensifs

Ils partaient pour une aventure

Un autre monde, une autre terre

Présentaient tant d’incertitude

De l’autre côté de la mer

 

Refrain

Algérie pays du soleil, nous n’oublions pas

Ceux qui sous le bleu de ton ciel sont tombés là-bas

 

Débarqués sur le sol d’Afrique

Chacun a rejoint son unité

Il faut faire oeuvre pacifique

Maintenir l’ordre, le restaurer

Sur la frontière tunisienne

Dans les Aures, comme à Alger

Jusqu’aux oasis sahariennes

Dans le Djebel, dans l’Oranais

 

Refrain

 

Pour pacifier le territoire

Ils sortent en opération

Le Fellagha dans la nuit noire

Laisse la peur, la désolation

Le feu nourri d’une fusillade

Stoppe soudain la progression

Le convoi tombe en embuscade

Des deux côtés, des jeunes mourront

 

Refrain

 

Sur le bateau qui rentre en France

On dit Adieu à l’Algérie

Remerciant Dieu d’avoir la chance

De revenir dans son pays

Se montre enfin à l’horizon

C’est la joie et parfois les larmes

On rentre à la maison

 

Refrain

 

Algérie pays du soleil, nous n’oublions pas

Ceux qui sous le bleu de ton ciel sont tombés là-bas

 

Aujourd’hui derrière leur bannière,

Ils défilent jusqu’au monument,

Pour les unir à ceux d’hier,

Dans un même recueillement,

Oui mais voilà dans l’avenir,

Quand il n’en restera aucun,

Qui va encore se souvenir,

De tous ceux qui sont morts pour rien.

 

Dernier refrain

 

Algérie, pays de soleil, il ne faudrait pas,

Oublier ceux qui sous ton ciel,

Sont tombés là-bas.

Algérie, pays de soleil,

Il ne faudrait pas,

Oublier ceux qui sous ton ciel,

Sont restés là-bas.

 

 

Peut-on chasser l'ennui ? - Lejournal Depersonne

  

 

 

Tu ne l’as toujours pas deviné ?

Je suis l’ennui… c’est ça.

Comment on me définit déjà ?

Comme une lassitude morale, impression de vide qui engendre la mélancolie.

Comme un embarras qui embarrasse celui qu’il embrasse, comme une œuvre produite par le désœuvrement, comme un sanglot monotone, dira le poète qui ne sait pas ce que veut dire : automne… et qui finit toujours par mourir d’ennui.

Je suis l’ennui…oui… et peut être ton seul ennemi.

Je sais que je suis un peu partout haï.

On voudrait, mais cela ne se pourrait, se débarrasser de moi à tout prix, me chasser de tous les esprits… et contrairement à ce qui se dit, je ne suis pas manque d’intérêt, mais intérêt pour ce qui manque : on réalise soudain qu’on manque de tout et de rien…

Autrement dit que même si on avait tout, on n’aurait rien… que l’avoir ne changerait rien à notre être. C’est le point d’arrivée et le point de départ de notre histoire. Lorsqu’on fait corps avec l’ennui : c’est le point mort.

C’est le jour qui ne voit pas la nuit tomber et la nuit qui ne voit pas le jour se lever.

Fin de tournage… Mirage pour celui qui ne peut plus aller de l’avant, ni retourner en arrière, non plus… condamné à un repli sur soi, enfermé dans sa coquille… vide.

C’est ce qu’on nomme conscience de soi… enivrante et navrante à la fois. Contente et mécontente d’être soi.

Car aucun être n’est habilité à faire quelque chose pour soi…. On nous dit qu’on n’est mieux servi que par soi-même : foutaise ! On n’est mieux servi que par tout autre que soi… prétendre le contraire, c’est se mettre le doigt dans l’œil pour ne pas voir ce que l’on voit.

L’ennui c’est lorsque tu t’aperçois que tu ne peux rien pour toi, ni comme voie de recours, ni comme roue de secours… c’est ça, non ?

L’ennui c’est que tu ne peux pas être pour toi-même un point d’appui ou une position d’abri ou une solution de repli. Figure-toi que c’est toi le souci des soucis… surtout lorsque tu nages à contre courant comme le migrant qui veut traverser l’océan pour retrouver le néant. C’est très éprouvant et non émouvant de bâtir sur des sables mouvants.

Tu t’aperçois que tu n’es pas un empire dans un empire… que tu te subis, que tu ne fais que te subir… et tu finis par ne plus te sentir, ne plus te supporter : c’est ennuyeux… n’est-ce pas ?

Et tu commences à tourner en rond dans ta tour de Babel…

Faute de pouvoir te faire la belle… la belle au bois dormant qui te fuit depuis la nuit des temps.

 

 

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La colère brûlante des autochtones canadiens contre l'Eglise

 

https://www.franceculture.fr/emissions/revue-de-presse-internationale/la-revue-de-presse-internationale-emission-du-lundi-28-juin-2021

 

"Tuer l’Indien dans l’enfant" : d'anciens pensionnaires canadiens témoignent

 

https://www.franceculture.fr/histoire/tuer-lindien-dans-lenfant-danciens-pensionnaires-canadiens-temoignent

 

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Benjamin Stora, voyage au bout de l’Algérie...

 

L’homme aux multiples exils s’est enfin posé et imposé, devenu le spécialiste de cette Algérie qui s’est affranchie il y a près de 60 ans. Tous les Présidents...

À PROPOS DE LA SÉRIE

Il est comme ces auteurs, artistes et autres cinéastes qu’on assigne, cantonne et enferme dans un unique domaine. A la seule évocation de son nom on sait de quoi il va s’agir. Il faut toujours qu’il soit là où on l’attend. Pas de surprise, pas d’effet. Si Benjamin Stora semble ne pas échapper à cette règle immuable, réduit à l’incarnation solitaire de l’Histoire algérienne, il tente d’échapper à cette force centrifuge qui voudrait nous faire croire qu’il n’est que ça, « l'historien de l'Algérie» le cher pays de son enfance juive bercée d’une insouciance en bleu, blanc, rouge. Un paradis perdu « une main devant, une main derrière » qu’il n’aurait jamais su quitter, faisant de lui, sa vie, son œuvre. Pourtant, aux antipodes des chantres de la « nostalgérie », il s’est bâti dans les « ismes » des révolutions du 20ème siècle. A la veille de mai 68, le petit Pied Noir de Constantine s’efface tandis que plane l’ombre de Marx et que vrombissent les fracas de l’éternelle lutte des classes. 

Une série d'entretiens produite par Alain Lewkowicz, réalisée par Delphine Lemer. Prise de son : Benjamin Perru. Attachée de production : Daphné Abgrall. Coordination : Sandrine Treiner.

 

Réécouter Benjamin Stora, voyage au bout de l’Algérie... (1/5) : Un juif d’Afrique du Nord29 MIN

Épisode 1 : Un juif d’Afrique du Nord

LE 21/06/2021

Il s’appelait Elie Stora et elle, Marthe Zaoui. Il venait de Constantine et elle des Aurès. Ils se sont aimés, mariés et de cette union est née une fille...

Réécouter Benjamin Stora, voyage au bout de l’Algérie... (2/5) : L’acculturation d’un enfant de la guerre29 MIN

Épisode 2 : L’acculturation d’un enfant de la guerre

LE 22/06/2021

1955. Un soldat français installe une mitrailleuse à la fenêtre de sa chambre. Il tire sur des Algériens. Détonations assourdissantes et odeur mélangée...

Réécouter Benjamin Stora, voyage au bout de l’Algérie... (3/5) : De Montreuil à Janson-de-Sailly29 MIN

Épisode 3 : De Montreuil à Janson-de-Sailly

LE 23/06/2021

Une maison surpeuplée à Montreuil, un garage aménagé dans le 16ème arrondissement de Paris et un HLM à Sartrouville, tel est le décor de cette métropole...

Réécouter Benjamin Stora, voyage au bout de l’Algérie... (4/5) : Karl Marx, un ticket pour l’intégration ?29 MIN

Épisode 4 : Karl Marx, un ticket pour l’intégration ?

LE 24/06/2021

La lutte des classes ! Ça au moins, c’est universel, ni algérien, ni français, ni Pied Noir. Un communiste prussien allait offrir Benjamin Stora son ticket...

Réécouter Benjamin Stora, voyage au bout de l’Algérie... (5/5) : Le Stora, l’homme qui murmure à l’oreille des présidents29 MIN

Épisode 5 : Le Stora, l’homme qui murmure à l’oreille des présidents

LE 25/06/2021

L’homme aux multiples exils s’est enfin posé et imposé, devenu le spécialiste de cette Algérie qui s’est affranchie il y a près de 60 ans. Tous les Présidents...

 

 

https://www.franceculture.fr/emissions/series/benjamin-stora-voyage-au-bout-de-lalgerie?fbclid=IwAR3QjN-J61TBJqieHmQr7yY-PcmjNYFuNXJm4uVL6AE5L948M3dN0yrmSSA

 

 

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En hommage à Noël Favrelière

En hommage à Noël Favrelière voici une chanson de Vincent Lietchti,

son père Alban était aussi un déserteur de l’armée coloniale française 

 

 

Noël Favrelière est mort il y aura 4 ans le 11 novembre 2017

 

"Mon père m’a emmené, au moment où j’étais rappelé, au train, il m’embrasse en montant sur le marchepied et me dit : ne deviens pas un Boche".

Il a été condamné à mort deux fois pour avoir refusé de se battre à 22 ans et s’être enfui avec un prisonnier algérien : Noël Favrelière est décédé le 11 novembre 2017 à 83 ans.

Profondément marqué par l’Occupation allemande pendant la Seconde Guerre mondiale, il effectue son service militaire en Algérie avant le soulèvement de la Toussaint 1954, date du début de la guerre d’Algérie.

Choqué par le sort réservé aux musulmans, il écrira dans son livre «Le Désert de l’Aube» (Editions de Minuit) réédité en 2000: «Si j’étais Algérien, je serai fellagha».

Rappelé en 1956, il retourne en Algérie, où il est témoin d’exactions. Dans «Le Désert de l’Aube», il raconte ainsi son refus de laisser un prisonnier du FLN emmené dans une «corvée de bois» (exécution) et sa fuite avec lui dans le désert.

Noël Favrelière se cache alors pendant dix mois et rejoint l’Armée de libération nationale (ALN), la branche militaire du FLN. Condamné deux fois à mort, il revient en France en 1966 à la suite d’un non-lieu, puis travaille comme attaché culturel du ministère des Affaires étrangères à l’étranger.

En 2000, lorsque les généraux Massu et Aussaresses reconnaissent le recours à la torture pendant la guerre d’Algérie, Noël Favrelière signe avec onze autres «grands témoins» un appel, dans L’Humanité, à la condamnation de cette pratique pendant le conflit.

Noël Favrelière fait partie des «Justes d’Algérie» qui ont soutenu les Algériens durant la guerre.

SOURCE : http://www.ledauphine.com/france-monde/2017/12/19/deserteur-francais-pendant-la-guerre-d-algerie-noel-favreliere-est-mort 

C’était le 28 décembre 2011 que je mettais en ligne cet article sur mon blog :

Noël Favrelière, officier parachutiste et déserteur. Il n’a pas eu d’autre choix que de fuir les troupes françaises.  

Noël Favrelière : Je ne comprenais pas que seulement quelques années après s’être libéré des Allemands, après s’être battu, comme l’ont fait mon père et mes oncles par exemple contre les Allemands, on envoie des jeunes couillons de mon espèce se battre contre les gens qui voulaient la même chose, libérer leur pays et obtenir une indépendance. Je trouvais cela absolument injuste. 

Et j’étais persuadé que de toute façon l’indépendance était inéluctable. Il y avait la Tunisie, il y avait le Maroc, déjà libres, l’Afrique noire qui remuait ses chaînes, il ne faisait aucun doute que cela ne pouvait finir que comme ça, et le plus vite cela aurait été le meilleur, cela aurait économisé tant de vies. 

Pourquoi le Maroc ? Pourquoi la Tunisie ? Oh, si, je le comprenais très bien pourquoi : d’une part il y avait le pétrole, il y avait aussi les riches propriétaires d’Algérie qui avaient tout intérêt à garder les Algériens comme des demi citoyens, au mieux. Vous voyez un petit peu l’intérêt qu’ils avaient à garder l’Algérie telle qu’elle était. 

Mon père m’a emmené, au moment où j’étais rappelé, au train, il m’embrasse en montant sur le marchepied et me dit : ne deviens pas un Boche. Lui, il disait ça parce qu’ancien prisonnier évadé puis ensuite Résistant. Puis, le train a bougé, mon père s’est mis à courir et est remonté sur le marchepied et m’a dit : excuse-moi fils, je n’aurais pas dû te dire ça, je sais que tu ne le seras jamais. Il pensait absolument comme moi. 

J’étais absolument contre cette guerre. C’était pour six mois disait-on, puis avec les congés, etc. cela aurait été cinq mois, seulement cinq mois ou alors je refusais et je me retrouvais en taule. Alors pour cinq mois, surtout qu’à l’époque il n’était encore pas question d’une guerre, c’était une opération de police, c’est ça : ça ne durera pas longtemps et ce n’est pas méchant, mais dès mon arrivée là-bas, les bavures, comme la mort d’une petite fille, comme brûler une forêt, on allait de bavures en bavures, de plus en plus graves et comme si c’était normal. 

On allait devenir des Boches si on s’était laissé faire. Il fallait réagir. Justement, avec les copains, on en discutait, on était tous d’accord et quand moi je proposais de faire une action disons plus collective, je me suis retrouvé tout seul. 

Ce qui fait que plus tard, quand j’ai retrouvé un de mes amis à Paris, un peu par hasard, dans une galerie d’art, on a parlé des autres et je lui ai dit : je serais bien heureux, bien content de les revoir, de les rencontrer. Il m’a dit : mais eux, ils ne veulent pas te voir, ils ont hontes d’eux-mêmes parce qu’ils pensaient comme toi mais ils n’ont rien fait. Je ne voyais qu’une chose à faire, c’était de déserter en même temps je sentais ça comme un énorme « Merde » que je criais à l’armée et à cette France colonialiste.  

Torture

Noël Favrelière : le déserteur sans haine

Le 3 novembre 2000, (re)paraît, aux éditions de Minuit, le Désert de l'aube, le récit autobiographique rédigé par Noël Favrelière, rappelé en 1956 dans un régiment parachutiste et qui, un jour, déserta... Publié pour la première fois en 1960, l'ouvrage fut aussitôt saisi et sa diffusion interdite. Dédié " à la mémoire " de son " camarade Kakou (Abd El Kader Benazouz) et à tous ceux qui, comme lui, sont morts pour que d'autres vivent libres et en paix ", le Désert de l'aube est une plongée dans l'horreur de la guerre et dans ses aléas - ceux qui conduisirent l'auteur à libérer un jeune militant du FLN blessé pour le soustraire à une exécution sommaire, à " déserter " avec lui pour l'aider dans son évasion, puis, à l'issue d'une fuite d'une semaine dans le désert, à rejoindre l'Armée de libération nationale où il passa dix mois avant de rejoindre Tunis, puis les Etats-Unis. Deux fois condamné à mort par contumace, Noël Favrelière ne put regagner la France qu'en 1966. En 1983, il entra à la direction des Affaires culturelles du ministère des Affaires étrangères, fut directeur de l'institut Nodier à Ljubljana, puis du centre culturel français d'Amman jusqu'en 1995. "T'ai-je souri en retour?", écrit Favrelière à propos d'un jeune soldat français sur lequel il pointe son arme de " déserteur " : " Je ne le sais plus. Mais je t'ai laissé repartir pour rejoindre ceux qui, comme toi, avaient mission de m'abattre... et tu ne leur as rien dit. "

 

Noël Favrelière (1934-2017) dit Nordine est un sous-officier parachutiste de l'armée française qui, rappelé durant la guerre d'Algérie, déserte en 1956. Il combat durant dix mois dans les rangs de l'ALN. Il est l'auteur d'un récit Le désert à l'aube diffusé par les Éditions de Minuit en 1960 et censuré. Seul déserteur survivant, il a témoigné dans de nombreux documentaires et inspiré de nombreux personnages de déserteur et résistant concernant cette guerre dont notamment le film de René Vautier Avoir vingt ans dans les Aurès (1972). Il fait partie des "Justes d'Algérie" ayant soutenu le combat du peuple algérien pour sa libération. Il est nommé Chevalier de l'Ordre des Arts et des Lettres en 1985. Il décède le 11 novembre 2017 à l'âge de 83 ans

  

 

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