Tipaza

C’est Dimanche, je pense à vous

.

 
Aujourd’hui, une larme acide montera  en moi 
Et je la subirai 
Elle me dira une douleur impensable 
Et je l’écouterai 
Elle me dira le crachat sur la  mémoire 
Et je la maudirai 
Elle descendra en balafre sur ma  joue 
Et sur mes lèvres je reconnaîtrai  son goût : 
C’est toi, Algérie, qui pleure ce  dimanche 
Debout dans le vent de l’oubli 
Ta chevelure désespérée 
Tes portraits d’or dressés   
A la face salée du palais éteint 
Tu protèges tes tombes 
Des mains souillées des Pétain 
Tendues aux assassins 
Tu protèges tes tombes 
Sépulcres sacrés 
Qui gardent ta chair 
Et nos orgueils 
Tu protèges tes tombes 
Et je t’entends de ma prison 
A travers la nuit du tyran je  t’entends : 
C’est ma mère 
Qui suffoque de colère 
Par la poitrine révoltée 
De la mère de Kahina 
Amel, Karima  et Nour El Houda 
C’est toi, je le sens 
Dans le silence du pénitencier 
Qui pleure des yeux roses 
De la fille du policier 
Et ce bruit froid et amer 
Qui me parvient dans mon cachot 
C’est le bruit de ta solitude 
Quand tu pleures du soupir infini 
De la sœur de Medjoubi. 
Je vous entends, cœurs piétinés 
Cœurs sacrifiés dans la fente de  l’urne 
Cœurs trahis d’un trait de plume 
Cœurs crevés d’un poignard félon 
Qui battez d’un sang profané, 
Qui hurlez d’une voix bâillonnée 
Cœurs aux pétales aiguisés 
Rassemblés en bouquet d’honneur 
C’est dimanche, je pense à vous. 
Vous êtes le dernier cri  d’Alger 
Déchirant le silence des lâches 
Et je l’entends de ma geôle d’El  Harrach, 
Au nom de toutes les fleurs à venger 
Accompagner les prochaines glycines 
Vers une floraison inéluctable 
Tu l’as promis aux fleuves et au  sable 
A l’heure de la lame assassine 
Tu l’as promis dans la nuit, soldat, 
Il n’est pas un jasmin qui ne t’ait  écouté 
Qui ne livrera, à l’aube, son parfum  de vérité, 
Et qui ira fleurir la tombe de  Benhamouda 
Mon fils, lis, pour moi ce dimanche, 
Inscrite sur l’esplanade ensoleillée  la vieille légende du peuplier, 
En lettre de sang sur leurs  banderoles blanches. 
Et cueille pour moi, si je rentre un  jour 
Un rameau de dignité et un bout de  racine 
Et cet éclat de fierté dans les yeux  de l’orpheline 
Au souvenir du père et de sa  bravoure, 
Tu sauras le secret de nos femmes et  ma terre. 
Et des peupliers qui veillent sur  leurs roses, 
Apporte –moi une part d’ombre  que je me repose 
J’ai hâte de te voir dans la  lumière. 

.
.

 Mohamed Benchicou, -  Prison  d’El Harrach,- Mars 2006 
.

.

A Monsieur le maire de Tipaza

.

Salam cousin,

Pourquoi les autobus n'arrêtent plus à cet arrêt, très bien situé et ne génant nullement la circulation ?

Pourquoi avoir transféré cet arrêt tout près du cimetière ou les autobus gênent énormément la circulation.

Quel respect  pour les usagers et les chauffeurs de cars ? Tout le monde se plaint de cette situation des plus loufoques.

Qui a pris une décision aussi saugrenue sans respecter, ni pour les morts, ni pour les vivants  

Je vous prie de faire le nécessaire afin que cet arrêt puisse revenir là ou il était précédemment.

Cordialement,

ben

.

Pour toutes les femmes de ma terre

Que ne m'as-tu, mère, faite capucine
Que j'étouffe dans ma soutane
Mes vingt années de grâce bédouine
Et vos vingt siècles d'irrévérence ?

Tu ne m'avais rien dit de ce vertige mutin,
Secrète volupté des anciennes guerrières,
Péché furtif des amantes de Grenade,
Qui vous envoûte femmes de ma terre
Depuis les premières coupes berbères
Et qui me prit, mère, au premier lait de ton sein...

Femme de ma terre,
Je ne me pardonne aucune joie
Que celle, sereine et inassouvie
De t'aimer
Et j'ai vu Dieu oser un péché :
Profaner la laideur du monde
Par ta beauté

J'ai perdu, fils, l'heure où se féconda notre honneur,
Comment te dire le ventre qui enfanta nos rêves ?
Prête-moi un peu de ta mémoire
Que je rallume quelques étoiles :
Djamila, Louisette, rappelle-toi...
Et que j'éclaire, tatouée sur ma chair amnésique
La balafre de la Casbah :
Hassiba, tremble ma peau !
Et d'une lune sur nos montagnes,
Tu entendras avec moi, au nom d'Ourida,
Se lever encore quelques fleurs sauvages...

Et surtout, fils, prend un peu de ma mémoire
Que je cesse de faire pleurer le ciel
A l'idée que nos enfants nous libèrent,
Et que j'oublie un peu leur nom :
Katia, Amal, Nour-El-Houda...
Vierges immolées
Pour éclairer leurs frères

Dans la nuit des hommes au sabre vert...
Katia, Amal, Nour-El-Houda...
Alger, ta race incessante de félines égorgées...
Combien nous faudrait-il d'offrandes
Et de mères démoniaques
Pour te délivrer de tes cerbères
Et te rendre à tes amants ?

Femme de ma terre,
Tu es ma part de ma terre,
Le sucre qui manque à mes fruits
Le sel du pain de ma mère
La qsida de mes longues nuits.
Miroir de mes joies anciennes.

Elles nous regardent,
Souviens-toi,
Elles nous regardent, le sais-tu ?
Là, de ce sol assoiffé,
Ce sont elles,
Chaque fois qu'un bégonia, à l'improviste
Viens décorer ma sereine baie d'Alger
A chaque verte fleur sous-marine
Qui se pose sur le corail orangé d'El Kala
Ce sont elles,
A chaque rose insolente qui se forme sur le sable
Pour divertir le Hoggar de sa solitude
Ou qu'un gai hortensia étourdi
S'égare sur les pistes rocailleuses d'Ain-Sefra...
Ce sont elles !
Les sirènes de ma terre,
Fauves indomptables,
Ce sont elles qui nous embrassent
Par ces tendres baisers déposés sur leur terre
Pour nous rappeler que de ce sol martyrisé
Au plus fort moment du désespoir
Quand la mort et l'avenir ne faisaient plus qu'un
Il a toujours surgi des plantes rebelles
Dont elles furent des espèces immortelles
Et qui firent refleurir la liberté.

Femme de ma terre,
Je ne me pardonne aucune joie
Que celle, sereine et inassouvie
De t'aimer
Et j'ai vu Dieu oser un péché :
Profaner la laideur du monde
Par ta beauté
J'ai perdu, fils, l'heure où se féconda notre honneur,

Comment te dire le ventre qui enfanta nos rêves ?

Cinq rue des Abderames :
Notre orgueil porte une adresse.
Un laurier pour trois cadavres...
Cinq rue des Abderames.
C'est l'heure de la lune et du muletier,
Ta tête blonde contre deux chars
Tes vingt ans et la haine de Bigeard :
Néfissa arrête la fontaine,
La poseuse de bombe va mourir...
Cinq rue des Abderames...
Derrière cette porte, fils
A l'odeur d'un églantier,
Tu chercheras l'offrande de Hassiba
Entre les seins désespérés de la Casbah.

Je n'irai plus dans ta nouvelle rue
Qu'ai-je à dire à cette foule orpheline
Vêtue de tes serments,
Et de la prophétie des Aurès,
Que j'ai vu implorer le néant,
Autour d'un soldat inconnu,
De la sauver de l'infini ?
Ne pourrais-tu, un jour
Allumer un réverbère sur nos doutes
Qu'on donne un âge à nos fiertés,
Un visage à nos illusions
Et un nom à nos mères ?

Femme de ma terre,
Tu es ma part de ma terre,
Le sucre qui manque à mes fruits
Le sel du pain de ma mère
La qsida de mes longues nuits.
Miroir de mes joies anciennes.

Femme de ma terre,
Ta peau léchée par nos vents...
Vents des oliviers de Sig
Salés par les vagues d'Oran ;
Vents Kabyles au goût de figues,
Chargés de colères félines
Qui font rougir les printemps ;
Ou vents du sud, amants des bédouines,
Qui soulèvent le sable et le temps...
Tous nos zéphyrs sont en toi
Même celui de Annaba
Tamisant ta peau de soie...
Et je leur ouvre grande ma porte
Quand je caresse ta joue ronde
Et je m'abandonne feuille morte
Pour qu'en eux je vagabonde
Au son du luth et d'une gasba...

Comment te dire le ventre qui enfanta nos rêves ?

Les murs d'El-Harrach m'ont parlé de toi, Lila...
Il y résonne encore tes dix-huit ans
Quelques soupirs de Sarrouy
Et tout le cauchemar du Paradou.
A quel instant de solitude as-tu gravé,
Sur mes parois de quarantaine,
La fille de Barberousse, l'inconnue des Baumettes,
Et la rescapée de Chebli ?
Mes murs te racontent, Lila :
« Violée, l'âme écrasée »
Ils disent que tu n'as pas parlé.
Mes murs te décrivent, Lila :
« Allongée nue, toujours nue...
Et les brutes qui passaient... »
Mes murs te délivrent, Lila
« Et le corps gavé de douleurs
S'était mis à flotter au dessus des tortionnaires... »

Aurons-nous assez de larmes pour laver ce souvenir
Des balafres du fer et du chalumeau ?
Ce corps est lourd, Ourida
Et tu l'as jeté du haut d'un trop fol espoir,
A l'appel d'une ode sacrée
Et de notre fable inachevée...
Ce corps est lourd, Ourida
Il est retombé sur nos veuleries,
Gravé là, sur le ciment gris de Sarrouy,
Et le soir ils ont fait un serment
Aux mères et aux cieux :
« D'un caftan d'or et d'étincelles
D'un séroual de feu
Et de la plus belle pelisse de Dieu
Nous vêtirons ce corps outragé... »
Et l'édile avait ajouté :
« Témoignez, témoignez, témoignez ! »

Ton siècle est mort, Ourida
Et le prochain s'est oublié.
Mais que nous reste-t-il de colère
Pour blâmer le poète ?

Femme de ma terre,
Je ne me pardonne aucune joie
Que celle, sereine et inassouvie
De t'aimer
Et j'ai vu Dieu oser un péché :
Profaner la laideur du monde
Par ta beauté

Comment te dire, fils, le ventre qui enfanta nos rêves ?

J'ai retrouvé une voix de toi
Sous quarante années de silence
Et je l'ai reconnue à sa crinière
Entre mille voix anonymes...

Tu ne l'as pas vue sortir, je le sais
Mais sur Alger il pleuvait ce jour-là...
C'était toi, qui d'autre ?
Tes seins brûlés à la cigarette
Les côtes brisées par la haine
Vierge éternelle, notre pucelle sans armure
Captive d'un rire gras du para violeur...
C'était toi, qui d'autre ?
Tu as hurlé à la nouvelle
Qu'il survivait dans Alger ces cavernes d'El-Biar
Où se broient toujours les vies des jouvencelles.
C'était toi, qui d'autre ?
Cette voix qui fit perler de sang noir
Le fusain de Picasso
La plume de l'avocate
Et les yeux indignés de Simone de Beauvoir.
C'était toi, qui d'autre ?
Ce cri, comment te dire,
C'était le seing d'une audace algérienne :
« Boupacha... Boupacha...»

A un soprano napolitain,
Sous quarante années de silence,
Au milieu du doute et de la nuit,
Sur un chemin de figues blessées,
Juin d'un printemps noir,
J'ai volé cette voix de toi
Qui chantait ta chanson :
La vie et l'amour ...
Canti di Vita e d'Amore...

Mais qu'as-tu vraiment chanté d'autre, Djamila
Même quand le téton pliait sous le feu
Et que le corps saignait pour ton peuple,
Qu'as-tu chanté d'autre
Qu'un rêve de la galette noire,
Qu'une prophétie insensée

Qu'une soif de sève pour les épis brisés,
Qu'une clameur d'un nouveau siècle,
Qu'un nouveau poème pour Alger ?

Femme de ma terre,
Tu es ma part de ma terre,
Le sucre qui manque à mes fruits
Le sel du pain de ma mère
La qsida de mes longues nuits.
Miroir de mes joies anciennes
La soupe a refroidi, Katia
Et notre porte se dénude de ton odeur...
Ne pourrais-tu, Houda, écourter la nuit sur la plaine ?
Le soleil ne se lève plus sans ton ombre.
Sur Haouch Boudoumi guette avec moi les hirondelles
Houria, à l'une d'elle tu reconnaîtras une mèche d'Amel.

Je suis fatigué, fils,
De ma prison et de toutes les prières qu'on m'a confiées
Mais sache, avant de t'en aller,
Si tu redoutes le chemin noir,
Que désormais nous savons tout du chandelier.
D'une flammèche nue et têtue,
Les sirènes de ma terre,
Violées, torturées puis égorgées,
En soixante années de calvaires,
Les sirènes de notre terre
Ont éclairé nos odyssées,
Allumé un bout d'orgueil
Et donné un nom à nos mères…

M. Benichou

.

.

.

Le Chant du figuier

.

S'ils t'interrogent dans mille ans

Sur l'éternité de mon miel

Dis leur qu'il rajeunit tous les printemps

D'un pollen rouge qui défie la mort

Et de fleurs souveraines qui décorent la liberté

S'ils demandent aux larmes du poème

D'où nous vient notre plume

Montre leur l'aigle sur le Djurdjura

S'ils te questionnent à la fin du temps

Sur le secret de ma jeunesse

Dis leur qu'à chaque aube je renais

Des cendres de mon figuier

A chaque défaite des pyromanes

A chaque fois que le feu vaincu

Se démit de ses flammes

Aux pieds des racines incombustibles

Et qu'à Oulkhou, sur une crête épanouie

Se dresse l'épitaphe insurgée

Qui signe mon immortalité

Je suis la figue de braise

Et mon figuier me porte sur ses blessures

Je suis la figue de miel et de sang

Fruit de tous les bûchers anéantis

Du brasier romain et des flammes de l'empereur

J'ai ressuscité diadème

Sur le front de Jugurtha

Lame d'argent

Sur les nattes frondeuses de la Kahina

Pour briser le cercle de feu oriental

Ultime lueur de fierté

Dans les yeux du roi Toumi

A l'heure du déluge Ottoman

Qui emporta le premier parfum d'Alger

Emeraude sur les bracelets insolents

Ornant, à la tombée de la nuit bleue

Le bras levé de Lalla N'soumeur

J'ai ressuscité serment incandescent

Dans la terre blessée d'Ouamrane

Au bout du fusil d'Ouzegane

Et j'ai fini en refrain de lumière

Sur la guitare d'Ait-Menguellet

Pour qu'à jamais s'éclairent

Les souvenirs ardents des fils du figuier

Et que rayonnent sur les mémoires éteintes

La vérité de Abane

Et l'honneur de la Soummam

Et quand pleurent les murs de ma prison

D'avoir tant vu souffrir mes frères et ma chair

Quand éclatent les sanglots d'El Harrach

Sur le corps digne de ma patrie suppliciée

J'entends monter la voix de Maatoub

Sur un poème serti de mots de Neruda

Hommage des Andes au Djurdjura

Comme une offrande du combat universel

Ce chant dédié par le sang

A la résurrection du figuier :

«Voici venir l'arbre, c'est l'arbre

De l'orage, l'arbre du peuple

Ses héros montent de la terre

Comme les feuilles par la sève,

Et le vent casse les feuillages

De la multitude grondante

Alors la semence du pain

Retombe enfin dans le sillon

Voici venir l'arbre, l'arbre

Nourri par des cadavres nus

Des morts aux visages troublants

Décapités à coups de hache

Écartelés par les chevaux

Ou crucifiés dans les églises»

N'avez vous rien retenu

Frères, de la plaie

De cet hymne des hommes libres

Pour qu'à votre tour

Pastichant Bigeard et les bourreaux

Sous le drapeau vert encore chaud de notre sang

Vous brandissiez contre le figuier

La torche et le couteau ?

N'avez vous donc pas entendu,

Compagnons des ténèbres

Ce cri planté dans le soleil

Pour que, à peine sorti de la nuit

Vous lâchiez sur nous les hiboux

Pour déraciner à votre tour le figuier

Sur le treillis encore vert du résistant

Vous avez enfilé la casaque bleue de l'étranger

Et vous avez marché sur la tombe de Amirouche

Avec les bottes du maréchal Randon

Vous avez écrasé la violette et l'aubépine

Et jeté leur cri dans l'histoire

Elles prirent le nom d'Amzal et de Guermah

Et leur parfum embaume la patrie.

Il est monté en vous le fol instinct du tyran

Et de la main qui empala El Mokrani

Vous avez tenu le fouet

Qui zébra à Lambèse,

Sable trahi souviens toi,

Le dos nu de Saïd et Ferhat

Et de la main qui pendit Ben M'hidi

Vous avez étranglé le téton dénudé

Qui allaita sur la terre berbère

De jeunes dieux et de vieux rêves.

Que faire du banjo sans Lounes

Puisque le frêne et le cerisier

Ne fleurissaient l'Akfadou

Que pour inspirer le poète!

J'ai vu trembler le patriarche

Devant le sang adolescent :

« Me restera t-il un seul fils

Pour raconter ma mort »

Et Mirabeau entra dans nos oliveraies

Venger sa descendance

L'an un du siècle nouveau

Et T'kout hurla dans la douleur enragée

De l'enfant qu'on arrachait à la mère

Avec les tenailles du maréchal.

Aux morceaux de chair martyrisée

Qui pendaient des griffes des tortionnaires

S'est ouverte la légende de Zighout

Les serments de Benboulaid

Et la mémoire des Aurès

Et une promesse est tombée sur T'kout

Du ciel qui pleurait cette nuit-là:

« Vous ne nous diviserez pas

Pour l'éternité

C'est de l'union sacrée

De la sève verte et de l'écorce orgueilleuse

Que s'épanouissent nos racines

Et que s'écrira l'épopée du figuier

Telle que nous la chante Neruda » 

Voici venir l'arbre, c'est l'arbre

Dont les racines sont vivantes,

Il a pris l'engrais du martyre

Ses racines ont bu du sang,

Au sol il a puisé des larmes

Qui par ses branches sont montées

Parsemant son architecture

Elles furent fleurs quelquefois

Invisibles, fleurs enterrées

D'autres fois elles allumèrent

Leurs pétales comme des planètes

Sur la colline oubliée

Nous fêterons le retour de Nedjma

Et de nos amours interdits

D'un couscous de la mère d'Abrika

Nous célébrerons en noces imprévues

La seconde jeunesse de Yacine

Et la résurrection de Thala

Dans une patrie parfumée

Aux encens du chêne et des sureaux

Légués par les maquis de DA L'HOCINE

Du poing levé d'Icherridene

Nous ferons une stèle inoxydable

À la mémoire d'une fleur de Beni Douala

Qui se jouera des giboulées perverses

D'oublis et de mensonges

Et du figuier revigoré

S'envoleront des feuilles éprises

Mains ouvertes et conquérantes

Pour annoncer aux plaines et aux déserts

Aux hommes convoités par la fatigue

Et aux épis hésitants

Le pacte d'amour et d'espoir

Conclu à l'aube d'un bonheur à vivre

Par le sang et la mémoire

Et s'il te survole une feuille de mon figuier

Lève le bras, ouvre ton coeur

Et tu liras, sur cette main éclatée

Les lignes d'un destin reconquis

Qu'avaient déchiffré pour toi

Dans le coeur de la nuit

Sur les nervures du figuier

Les rimes Chiliennes du poète

« Et l'homme cueillit sur les branches

Les corolles aux parois durcies,

Il les tendit de main en main

Tel des magnolias, des grenades

Et brusquement, ouvrant la terre,

Elles grandirent jusqu'au ciel

C'est lui l'arbre des hommes libres

L'arbre terre, l'arbre nuage

L'arbre pain, l'arbre sarbacane

L'arbre poing, l'arbre feu ardent

L'arbre du peuple, tous les peuples

De la liberté, de la lutte

Défends le but de ses corolles

Partages les nuits ennemies

Veillant au cycle de l'aurore

Respire la cime étoilée

En protégeant l'arbre, cet arbre

Qui pousse au milieu de la terre »

.

.

EL-HARRACH, avril 2OO6

Benichou Med.

.

.

.

Marengo

J’y suis né, comme mon Père Adolphe, et mon Grand-père Arthur. J’y ai grandi de 1947 à 1962,  avant d’être déporté comme un million et demi d’autres personnes, pour des raisons que je n’admets toujours pas 50 ans après. Une épuration ethnique pour laquelle on a jusqu’à interdit son nom, car médias et politiques n’en veulent toujours pas encore aujourd’hui. Gênant, …assurément, et puis le mythe vous comprenez, oui le mythe…

Aussi loin que remonte ma  mémoire, ou celle des photos de famille, je revois le modeste garage « d’Electricité Générale » que mon père exploitait (ça commence bien…) rue des Hadjoutes. Une fois marié, une  boutique d’électroménager vint compléter l’entreprise familiale. On a beaucoup dit et écrit sur l’esprit d’entreprise, la force de travail et l’abnégation de ces pionniers de la deuxième génération d’alors, pour lesquels le terme plein de mansuétude n’existait pas encore. J’en ai été le témoin tout au long de mon adolescence, avec l’absence permanente de mon père, au garage ou sur les chantiers, et ma mère qui tenait le coup grâce au « maxiton » quotidien, complaisamment délivré par le pharmacien.

Le village était une grande famille, avec ses clans, ses amitiés, ses inimitiés, ses personnages hauts en couleurs, ses cancans, ses anecdotes…bref, avec tout ce qui constitue la diversité d’une communauté rurale, jusque dans ses caricatures, alcooliques et fou du village compris. En l’occurrence, le « chimboyo » (le dérangé) c’était Borhoro, un homme des bois, toujours hirsute, sujet à l’épilepsie, qui ramassait tout au long de ses journées les papiers qui traînaient dans les rues. Il bénéficiait d’une relative bienveillance de la part des adultes, qui parvenaient parfois à le soustraire aux moqueries des enfants. Des figures locales, celle que je redoutais le plus était Mr. Sanchez. Aucun natif du cru ne peut vous dire ne pas l’avoir connu. Et pour cause, il était le seul pratiquement à voir régulièrement toutes les paires de fesses du village. Mince d’allure, il sillonnait  les rues avec une mallette en bois verni. Elle renfermait un arsenal de seringues en verre dépoli, armées d’aiguilles grosses comme des crayons. C’est en tout cas la représentation que j’en avais. Avec un léger accent espagnol, il s’inquiétait en se lavant les mains de l’état de sa victime, avant d’ouvrir d’un coup sec la boîte de Pandore : là, dans un cliquetis de boîtes en aluminium, il sélectionnait le calibre de ses instruments. La maîtresse de maison, sur ses prescriptions, avait mis de l’eau à bouillir, « additionnée de vinaigre », pour stériliser le matériel. A l’aide d’une pince à hémostase, il retirait les seringues et les aiguilles réputées aseptisées. La façon dont il faisait jouer le piston dans la seringue pour en chasser l’eau résiduelle, avait quelque chose de menaçant, comme le petit jet qui sortait du bout de l’aiguille juste avant qu’il n’accomplisse son forfait… Et puis il y avait également le Docteur Vogue. Tout droit sorti du théâtre de Molière, avec ses moustaches de gaulois et ses prescriptions. Dont celle qui recommandait l’application des « ventouses ». Un véritable spectacle pyrotechnique pour nous les enfants, lorsque nous étions autorisés à y assister sagement alignés au fond de la chambre. Toute bonne famille recélait en effet dans une boîte métallique de biscuit l’Alsacienne, une collection de ventouses, sorte de pot de yaourt en verre assez épais, censées prévenir une fois mises en oeuvre les congestions  et les influenzas. Le patient allongé sur le ventre, le dos à l’air, attendait résigné l’application  d’une douzaine de ventouses. Pour cela, il fallait que l’officiant (parfois Mr. Sanchez) ait à sa disposition un fil de fer  torsadé dans lequel était pris un morceau de coton. Trempé dans  de l’alcool, il devenait un flambeau virevoltant, qui tournait prestement dans les ventouses pour en absorber l’air intérieur. La ventouse était alors rapidement appliquée sur la peau. Et sous nos yeux incrédules, émerveillés par la magie, inquiets par l’appétit dévorant de ces morceaux de verre, la peau était véritablement  happée à l’intérieur. Les ventouses posées, le spectacle de ces globes tremblants au gré du patient devenait surréaliste. Enlevées, elles offraient le tableau  d’un dos agressé par un calamar géant. 

Au chapitre de ces grands principes sanitaires, il faudrait également citer l’application du cataplasme rigolo, dit sinapisme, qui réussissait même à soutirer des plus insensibles à la douleur,  gémissements et  grognements. Quant aux lavements à l’eau tiède savonneuse, le rituel mériterait un plus ample développement, avec la cérémonie de l’élévation du pot émaillé, prolongé de son tuyau en caoutchouc muni d’un petit robinet.

A Marengo, les habitudes familiales s’adaptaient aux rythmes des saisons, des récoltes, des fêtes des uns et des autres, de la scolarité,… Durant les mois d’été, l’activité se réduisait sensiblement dans la journée, pour reprendre « à la fraîche », une fois l’arroseuse municipale passée. C’était un camion-citerne muni de rampes latérales, qui passait immanquablement à 18h00 dans toutes les rues. On l’entendait d’abord, le moteur en surrégime. Et puis on la voyait ensuite arriver au pas, enveloppée d’un nuage d’eau vaporisée par les puissants jets latéraux. Il fallait anticiper, ne pas traîner et se mettre rapidement à l’abri des projections d’eau boueuse. Il se dégageait une odeur très caractéristique, mélange d’odeurs de terre mouillée et d’eau évaporée que j’ai toujours en tête  La chaleur était telle que l’effet était immédiat, bien perceptible et rafraîchissant. Alors seulement les persiennes s’ouvraient, et chacun sortait ses chaises sur le trottoir pour profiter de ce bien-être qui ponctuait les fins de journées estivales. Les cancans s’échangeaient jusqu’à la nuit, entre voisins, entre les « assis » et celles et ceux qui déambulaient bras croisés dans le dos. On se saluait, on s’interpelait, on sortait d’autres chaises…

C’est au bout de la rue des Hadjoutes que se trouvait l’incroyable Fondouk de Marengo. Il s’agissait d’une enceinte où tous les fellahs, voyageurs, montagnards du bled et désoeuvrés se retrouvaient. Un véritable parking à mules, où grouillaient ânes, chevaux et moutons, qui selon, se négociaient ou servaient au transport du ravitaillement. L’activité était fébrile, d’autant qu’un café maure équipait ce véritable « saloon » hors normes. On y jouait aux dés, aux dominos et on y pratiquait la saignée avec ou sans sangsues. En face de ce lieu de perdition, se trouvait la boutique du meilleur artisan de « sfindges » de la région. Ces beignets cuits à la commande, dont on ne se lassait jamais, me font encore saliver à leur évocation. Impassible tel un bouddha, le geste lent, assis devant sa bassine d’huile bouillante, le Cheih prélevait du bout des doigts un fragment de pâte blanche et élastique, qu’il aplatissait par  petites pressions tout en la faisant tourner pour l’arrondir.  Il la déposait ensuite dans sa bassinoire, provoquant une explosion de friture qui dorait rapidement le beignet à l’érection spectaculaire ! Quel talent. A l’aide d’une écumoire il sortait prestement les unités flottantes à point, pour les déposer dans un grand plat. Et comme la maison avait la grande classe, on vous tendait le beignet pincé dans un petit carré de papier-journal (« La Dépêche  ou « L’Echo d’Alger ») prédécoupé, tiré d’un coup sec du clou où ils étaient empalés.

Enfants, Je me souviens que nous participions avec mon frère à la fête musulmane du « Mouloud ». Essentiellement du fait  que l’usage encourageait le recours sans modération  à  tout ce qui explosait. Pour l’occasion, la boutique du « moutchou » se garnissait d’une incroyable variété de pétards et de  « cailloux explosifs » que je n’ai plus jamais revu depuis. Il s’agissait de petits galets enrobés de phosphore. Lorsque nous les jetions au sol ou sur un mur, ils pétaradaient à chaque contact en émettant de courtes flammes. Nous finissions de les user en les frottant par terre, jusqu’à ce que le galet soit mis complètement à nu. Le soir, à la nuit tombée, les enfants déambulaient par groupes, munis de petites bougies en chantant « …Mouloud ya  Mouloud, Aïcha Fatma Zohra,  Fatma Zohra… ». Un Halloween d’avant la lettre, à la différence que les bonbons étaient remplacés par de vigoureuses calbottes pour faire taire et rentrer la marmaille.

Le village disposait d’un jardin public, en face de la Mairie. Il avait un côté jardin Majorelle avec sa luxuriante végétation, ses allées cimentées parsemées de bancs où il faisait si bon se reposer. Le calme ambiant était agrémenté plus que troublé, par le chuintement d’un filet d’eau qui coulait en permanence dans un bassin garni de gros poissons rouges. Des quelques raclées mémorables administrées pour certains de mes exploits, je me souviens de celle reçue pour avoir pêché efficacement dans ce bassin, histoire d’épater une cousine venue d’Alger.

La régulière prolifération des chats et des « kelbs », obligeait la Mairie à faire procéder à la capture des animaux errants. Le préposé aux rafles, employé municipal plus alcoolisé que zélé, était surnommé « Galloufa ». On le voyait arpenter les rues à la recherche de ses victimes, généralement des chiens jaunâtres à la queue craintivement repliée, échappés du douar voisin ou partis à la découverte du monde. Il disposait d’un genre de manche à balai à l’extrémité duquel était fixé un lasso. Il s’approchait subrepticement de l’animal souvent en plein travail d’inventaire d’une alléchante poubelle, et lui passait prestement le mortel collier. Il traversait ainsi le village en direction de la fourrière, en  traînant derrière lui le pauvre animal couinant tout ce qu’il savait. Autant dire qu’il ne bénéficiait d’aucun capital de sympathie. Il avait vite compris cependant quels avantages il pouvait tirer de sa fonction, en s’intéressant plutôt aux chiens des méméres ! Il planquait des heures durant le caniche de la belle maison, attendant patiemment qu’il mette une patte sur le domaine public. La stratégie découverte et chacun sur ses gardes,  il lui suffisait de passer dans les rues pour recevoir « la pièce » des unes et des autres, gages de bienveillances réciproques.

OnLes fêtes de Marengo avaient plutôt bonne réputation dans la Mitidja. On y venait des villages voisins écouter dans l’enceinte du jardin des fêtes, sur le kiosque central, l’orchestre à la mode : « Martial Ayela ». Il coule aujourd’hui des jours heureux à Nîmes où il réside. Je l’ai rencontré plusieurs fois, et nous avons évoqué avec beaucoup d’émotion les chaudes soirées de là-bas, où l’on découvrait avec ravissement que les parents étaient amoureux, tout étonnés de les voir danser ! Merci encore une fois Martial pour tous ces petits bonheurs.

Je laisse à d’autres, le soin d’évoquer l’incontournable équipe de football de Marengo, source de passions, de fâcheries, de délires…j’étais trop jeune, puis trop souvent absent de Marengo pour en parler vraiment et traduire toute l’importance de l’O.M dans la vie sociale de la cité.

L’été venu, ceux qui le pouvaient, fuyaient dès que possible l’implacable canicule en se réfugiant à Mataresse (Matarès), au Chenoua ou à Tipasa. Des sites d’exception, à proximité immédiate, où beaucoup avaient leurs habitudes ou leurs cabanons. Pour s’y rendre de Marengo, il fallait passer par le Pont Marquant, endroit de sinistre réputation où régulièrement se commettaient des attentats en raison de la configuration des lieux. Il s’agissait en effet d’un ouvrage étroit enjambant un oued

toujours à sec, au fond d’un thalweg que l’on franchissait en roulant pratiquement au pas. Je me souviens toujours des grands moments d’angoisse qui m’étreignaient, lorsque nous nous étions attardés à Matarès, qu’il fallait impérativement regagner Marengo, et  que la nuit tombait.                            

 A Matarès, les cabanons sur pilotis étaient à 8m du bord de l’eau. Pas de loi littorale pour cette zone intacte, sous-urbanisée, où la nature n’était menacée par aucun danger. Les grottes du Chenoua, que l’on distinguait de Matarès, abritaient une espèce de phoques moines qui alimentaient les légendes locales. Les « vieux » pêcheurs racontaient que la nuit, au cours des chaudes soirées d’été, des êtres marins sortaient de la mer pour aller manger les raisins mûrs des vignes cultivées à proximité. Enfants, nous étions effrayés par ces contes, où chacun se plaisait à en rajouter une couche. Dans la nuit noire, on apercevait au loin en mer les points lumineux des lamparos des sardiniers de Bou-Haroun. Ils devenaient « les yeux de la baleine » qui attendait pour venir chercher les enfants pas encore au lit ! ça valait tous les marchands de sable, et généralement cela ne traînait pas.

Jean-Paul Di Maïo, mémoire de la pêche professionnelle locale, réside aujourd’hui à Sète. Il est l’héritier d’une famille installée alors à  Cherchell, réputée pour son savoir-faire. Je le rencontre souvent, et je suis émerveillé par sa connaissance de la faune ou des techniques de pêche propres à la région du Chenoua, comme le « bâtibat ». Il m’a confirmé la réalité des « veaux-marins » qui vivaient dans les grottes de la corniche du Chenoua. Régulièrement lorsqu’ils devenaient trop nombreux, occasionnant d’irréparables dégâts dans les filets, son père organisait une battue aux veaux-marins. Les femelles avaient dit-il, des mamelles qui expliquent  l’anthropomorphisme des légendes bâties autour de leur existence bien réelle, et leurs gémissements à consonances humaines ne facilitaient pas leur mise à mort.

En fin de journée, après la baignade de l’après-midi et le dîner, enfants et adolescents se rassemblaient plus ou moins par affinités pour organiser des jeux collectifs. Le plus populaire consistait à s’asseoir en cercle pour jouer « au furet ». Les participants entonnaient une sorte de rengaine « …il court il court le furet, le furet du bois Mesdames, il court il court le furet le furet du bois joli… » pendant qu’un participant désigné, debout, tentait en courant autour et à l’extérieur du cercle, de se délester discrètement dans le dos d’un « assis », du béret qu’il portait.

Nous nous endormions sereins, éreintés par une journée de soleil, de pêche et de baignade, bercés par le claquement régulier du rouleau qui venait s’affaler sur la grève.

Entre Matarès et Chenoua-plage se trouvait l’embouchure de l’Oued Nador, en eau durant 6 ou 7 mois de l’année. Il passait juste avant à Desaix où un pont métallique l’enjambait. La sortie de l’Oued Nador était réputée pour les liches et les grosses palomettes qui y pullulaient, à l’affût de tout ce qu’il pouvait charrier de comestible. L’endroit était dangereux pour la baignade, en raison des courants et des trous où l’on perdait traîtreusement pied. Les pêcheurs en plage y venaient régulièrement. Vous vous souvenez de l’ancêtre du moulinet ? C’était le « Bollentin ». Il se composait d’une plaque de contreplaqué triangulaire sur laquelle le fil était enroulé du grand côté vers la pointe. Un assistant tenait cette plaque par la partie la plus large où un évidement était aménagé à la façon d’une poignée de scie à bois. La pointe était orientée vers le point que le lanceur se proposait d’atteindre. Le lanceur se mettait devant, légèrement de côté, bas de ligne plombé pendouillant en main. Après quelques balancements, le bas de ligne se mettait à tourner, de plus en plus vite, en sifflant de façon menaçante pour l’assistant. L’adresse consistait à tout lâcher d’un coup, au bon moment, pour voir le fil se dévider  à très grande vitesse sur la plaque. Une fois sur deux les appâts étaient éjectés, moins souvent heureusement l’assistant se prenait le plomb et l’on voyait les deux compères courir vers un cabanon, l’un soutenant l’autre, enfin parfois on ramenait un joli poisson.

Entre les deux plages, une tribu indigène s’était sédentarisée. Les « Ghiblis » vivaient  de l’exploitation du sable de l’Oued Nador (sans sel). Il fallait voir leurs pauvres ânes, complètement déformés par le transport de charges surréalistes. Lorsqu’ils s’arrêtaient dans le sable sec, éreintés par l’effort, une volée de coups de bâton assénés sans retenue les faisait repartir cahin-caha. Je ne sais pas si le paradis des ânes existe. Mais s’il existe, les ânes des Ghiblis y sont tous. J’ai essayé d’en savoir plus sur cette tribu, à mon avis improprement appelée Ghiblis. Sous toutes réserves et selon certaines autres sources, il s’agirait plutôt de Chenouiis, Berbères natifs du Chenoua.

Derrière l’arc de cercle des cabanons, à une cinquantaine de mètres, un petit bois de tamaris offrait aux visiteurs une ombre bienfaisante. Un parking naturel apprécié compte tenu de l’intensité du soleil. Pieds nus, il était en effet

impossible de rejoindre la grève sans se brûler, et nous devions courir en zigzags, vers les maigres touffes d’herbes piquantes éparses, où le sable était moins chaud, pour atteindre le bord de l’eau. L’été finissant, après une dernière fête sur l’aire cimentée devant le seul cabanon-restaurant de Matarès, chacun reprenait lentement ses habitudes à Marengo. 

.

.

Patrick SUCH

.

.

.

L’EXODE des PECHEURS de CHERCHELL

.

 JUIN 1962 : La vingtaine de ports de l’ALGERIE se vident peu à peu.

 CHERCHELL : Les blindés français bloquent la ville. Paul Di MAIO, patron pécheur, en profite pour quitter sa ville. La décision a été prise brusquement, à la suite de la multiplication des enlèvements et des assassinats. Jusqu’au bout personne n’a cru à la fin de l’Algérie Française.

 Sur son chalutier de 20 mètres, le NADAL, il embarque à précipitemment 17 personnes. Un voyage périlleux mais ils n’ont pas le choix.

 Dans un mer déchainée, il faut écoper sans arrêt. Le bateau prend l’eau de toutes parts. Au bout de 24 heures ils arrivent à PALMA de MAJORQUE. Les habitants les secourent et au bout de 3 jours, la tempète calmée, ils repartent en longeant les côtes et arrivent à SETE.

 L’accueil à SETE n’est pas sympathique... une autre histoire commence.

.

.

.

L’EXODE des PECHEURS de BOU-HAROUN

.

 Jean Marcel JENNENEY, 1er ambassadeur de FRANCE en ALGERIE constatait dans un rapport officiel, 2 mois après l’indépendance, la rapidité de la "défrancisation" en Algérie.... Sur le 1.100.000 français recensés au 1er juin 1960, il n’en restait plus que 300.000 au 1er Août 1962.

 L’histoire qui suit est banale... Elle conte la fuite de quelques pécheurs du village de BOU-HAROUN à l’ouest d’Alger.

 Le village compte une quinzaine de chalutiers. le 5 juin 1962 deux d’entre eux vont essayer de faire le "grand voyage" jusqu’en métropole. Ils chargent sur leurs bateaux le maximum d’affaires personnelles. Les habitants les regardent quitter le port du haut du village...

 Les patrons des 2 chalutiers sont habitués à la pèche près des côtes. Ils n’ont aucune expérience de la haute mer, ne savent pas lire une carte et ne disposent d’aucun instrument pour ce type de voyage. Ils mettent le cap au nord et essaient de se repérer par rapport aux étoiles.

 Les courants les font dériver. Ils aboutiront au bout de quelques jours à IBIZA en ESPAGNE. De là ils suivent la côte pour arriver à Barcelone puis mettent le cap sur la FRANCE. Une tempète arrive, violente. Ils se croient perdus et, miracle peut être, ils arrivent à rejoindre PORT la NOUVELLE.... sauvés .... une autre vie commence. Les autres chalutiers suivront.

.

.

.

Viva Palestina Gaza aid convoy In Tipaza

.

Viva Palestina: Send Your Love to Gaza

http://www.youtube.com/watch?v=hrAQEAgsVDA&eurl=http://www.vivapalestina.org/video.htm

.

Jacques Gamblin sera Camus à l'écran

.

Le Premier Homme de Camus adapté au cinéma par Gianni Amelio

Roman autobiographique inachevé, Le Premier Homme d'Albert Camus fait pour la première fois l'objet d'une adaptation au cinéma, par l'italien Gianni Amelio (Les Enfants volés).

Le tournage du film, coproduit par la France et l'Italie, débutera début avril en Algérie et en France. C'est l'acteur Jacques Gamblin qui incarnera le rôle de Jacques Cormery, l'alter ego de Camus dans le roman, un homme de 40 ans qui retourne dans son Algérie natale d'avant la guerre et s'y remémore son enfance. Claudia Cardinale jouera quant à elle la mère du personnage principale, une femme belle, mais sourde et distante. Denis Podalydès figurera également dans la distribution.

Le manuscrit inachevé d'Albert Camus, prix Nobel de littérature en 1957, avait été retrouvé dans sa valise après l'accident de voiture qui lui coûta la vie, le 4 janvier 1960.

Source : par Céline le 24.02.09

.

.

Le cinéaste italien Gianni Amelio a relevé le défi d'adapter au cinéma le roman inachevé d'Albert Camus, "Le premier homme" publié pour la première fois en 1994 par Gallimard. Pour incarner l'alter ego littéraire de l'écrivain, Jacques Gamblin a été choisi. Figurent également au casting, Denis Podalydès et Claudia Cardinale.

Jacques Gamblin

Le tournage de "Le premier homme" ne débutera qu'en avril mais déjà le projet fait parler. Il faut dire que bon nombre de producteurs avaient baissé les bras devant la complexité d'adapter une telle oeuvre. Le réalisateur italien Gianni Amelio (Les enfants volés) a lui décidé de relever le défi. Il s'agira de son premier film en langue française.

Coproduit par la France et l’Italie, le budget est estimé à 9 millions d’euros. Les scènes seront tournées en France et en Algérie. Le rôle de Jacques Cormery, alter ego de Camus dans le roman, sera tenu par Jacques Gamblin. Claudia Cardinale devrait incarner la mère de l'écrivain. Denis Polydadès figure également au casting.

"Le premier homme" est le premier volume inachevé d'une trilogie qu'Albert Camus avait entreprise pour raconter son histoire. Le futur prix Nobel de Littéraure était né le naît le 7 novembre 1913, à Mondovi en Algérie, d'un père ouvrier mort un an après sa naissance à la bataille de la Marne, et d'une mère sourde et illettrée. Et toute sa vie, il avait été hanté par une quête existencielle, une quête d'identité sûrement guidée par l'absence de la figure paternelle. Le roman avait été découvert dans la valise de l'écrivain peu après l'accident de voiture où il avait brutalement perdu la vie en 1960. Sa fille avait attendu 34 ans avant de le confier à Gallimard pour publication.

.

Ariane Schwab
25-02-2009

.

.

.

Des investissements Israéliens à Hadjret Ennouss ?

Via des compagnies Françaises et Américaines

.

L’Algérie a signé, via le groupe « Sonelgaz », des contrats avec des sociétés Canadiennes et Françaises possédant des investissements et des capitaux en Israël, dont les revenus sont placés dans leurs projets en Algérie.

.

Ces sociétés ont accomplit de grandes réalisations à Israël, et entre autres la construction de l’aéroport Ben-Gourion à Tel-Aviv, considéré comme étant l’infrastructure la plus sécurisée au monde.

Au début de l’année 2007, l’Etat a créé une société mixte appelée « Société d’électricité Hadjret Ennouss » pour générer de l’électricité, elle a signé un contrat avec deux institutions pour financer le projet, situé dans la wilaya de Tipaza, d’une valeur de 640 millions de dollars.

Les deux institutions sont, la banque de financement et d’investissement « Calyon » (Branche du groupe Français Crédit Agricole), et la société Canadienne « SNC-Lavalin ».

A ce sujet, la revue Française « Trait d’union » spécialisée en économie, a rapporté que la banque « Calyon » a décidé depuis 2004 de transférer toutes ses activités, exclusivement, vers l’ISraël ». En ce qui concerne la société Canadienne « SNC-Lavalin », elle est connue pour sa contribution active dans l’occupation de l’Iraq, elle est classée parmi les plus grands producteurs d’armes au Canada, elle alimente les forces de l’occupation avec des munitions, et pour cause, elle a fait l’objet de protestation de la part de plusieurs organisations pour la paix dans les deux villes Canadiennes, Ottawa et Toronto.

Les investissements Israéliens se sont élargis indirectement vers l’Ouest de l’Algérie. Et en vertu de la loi du 5 Février 2002, qui a ouvert le secteur énergétique à la concurrence étrangère, et de mettre fin au monopole de Sonelgaz dans cette activité, et la création de la société « Kahrama », dont le capital est détenu à 80 % par la société Américaine « Black & Veach ».

La société a commencé la réalisation d’une usine de génération d’électricité et de dessalement d’eau de mer à Arzew, dans la wilaya d’Oran. Et puisque la société Américaine « Black & Veach » détient la plus grande part du capital de la station d’Arzew, alors elle pourra priver la moitié de l’Algérie d’énergie, avec un probable réinvestissement des revenus dans d’autres projets lancés par Israël.

.

El Khabar

mardi 24 février 2009.

.

.