L’écriture de Hedia Bensahli est, on ne peut mieux, volcanique. Elle est à la hauteur de l’absurde dans lequel baigne la société, à la hauteur de toute la violence qu’elle a pu voir, mesurer et qu’elle continue à constater. La violence est, en fait, à tous les niveaux
Pour être osé, Orages, le premier roman de Hedia Bensahli, l’est incontestablement. Dans une langue sans ambages, franche et d’une liberté absolue, il dépeint une société à redéfinir, à repenser. Ce roman ne s’arrête pas à la société algérienne arabo-musulmane comme on se serait attendu, il va au-delà.
Les personnages du roman sont très réalistes. l’auteure, dans une langue soignée, impeccable, leur donne une telle épaisseur qu’ils pourraient exister vraiment. Ils vivent sous le poids douloureux des traditions que l’on nourrit à coup de prêche et de violence.
Mais c’est le personnage principal, aussi bien témoin que victime, qui boira le calice de phallocratie jusqu’à la lie. On l’aura compris : c’est une femme, comme d’ailleurs toutes les victimes auxquelles Hedia Bensahli a tenté de donner la parole à travers des déchirures à n’en pas finir. C’est ce personnage principal qui endossera le rôle de narratrice.
On ne saura jamais le prénom de ce personnage, comme si l’écrivaine voulait qu’elle représente toutes les femmes victimes de l’ordre établi. Petite déjà, elle était « résolue à choisir sa pause, déterminée à maîtriser l’image de son corps, de son Être ». C’était pour une photo souvenir. Elle avait une chaussette en accordéon. Et toute la famille insistait pour qu’elle remonte cette chaussette ! Mais la gamine tient bon : on prendra cette satanée photo avec la chaussette en accordéon. « C’est ainsi qu’elle pense pouvoir Être. Seule contre tous. Elle ne capitule (ra) pas ». Et c’est -aussi- ainsi que Hedia Bensahli nous offre un premier chapitre des plus prometteurs.
L’illusion de liberté
Mais comme on ne fait pas de bons romans avec du bonheur, de la joie et des “révolutions” qui réussissent, la fillette, devenue jeune-femme, bute sur les premières désillusions. Elle a dix-huit ans, et, comme toutes les filles à cet âge, elle veut refaire le monde, mais ”l’ordre établi prend progressivement les contours d’une aliénation″. Pourtant, ”à vingt ans du troisième millénaire, n’est-il pas temps de flanquer un bon coup de pied dans cette Algérie profonde et même celle en surface d’ailleurs ?”. C’est la question que la narratrice (assurément, la même révoltée qui a refusé de remonter sa chaussette) a osé poser. C’est le rêve qu’elle a osé formuler.
Et, comme un roman est toujours une occasion de rappeler un peu l’Histoire, la narratrice évoque le combat de la génération précédant la sienne qui a réussi à ”reléguer le voile″ et ”à occuper timidement le monde du travail.″ Comme beaucoup de femmes, elle a, à vingt ans du troisième millénaire, entrepris de poursuivre le combat. Mais…
On lui a appris à assumer son corps. Elle pense être épanouie. Heureuse. Amoureuse. En pleine construction de l’Être libre qu’elle souhaite devenir. Mais hélas ! ”Alors que la pluie tombe et que le tonnerre gronde, il (le pénis) avance inexorablement (…), étranglé par une chair aussi résistante que le poids des us. (…). Puis de sa bouche (celle de son compagnon) ouverte, fuse un râle d’assouvissement.″ Ici, il est question de défloration qui est narrée dans cette circonlocution imagée. ”Quelle laideur, ce mot !”. Et à la narratrice d’ajouter : ”J’ai le pénible sentiment d’être réduite à un “instant”, à un moment délicieux qu’il (l’homme) compte consommer…″
Les trouées, les abîmées…
La narratrice ne savait pas (ne sais pas) à quel monstre elle s’est attaquée. Car l’hymen est loin de n’être qu’une membrane, comme l’avaient présumé et le personnage principal et d’autre personnages féminins du roman. Tenter de se convaincre de son « caractère purement anatomique » c’est se mettre le doigt dans l’œil. ”Je pensais devenir une femme, je me vois basculer à l’état d’objet de convoitise, d’enivrement charnel et de volupté…Oui ! J’ai quand même le sentiment (…) de m’être transformée en simple matière ouverte, béante, un cadeau débarrassé de son papier d’emballage, dont on peut se servir à l’occasion″, confie la narratrice.
Combien sont les femmes à avoir, intentionnellement ou non, perdu leur virginité et qui se reconnaîtront dans ce personnage dont on a envie d’applaudir le courage et de maudire la naïveté ? Des femmes qui souffrent en silence à cause d’un organe qui ”n’a aucun rôle vital”. “En dialecte arabe (…), on dira de nous des “trouées”, des “abîmées”. C’est brutal, mais cela a le mérite d’être clair″, conclura la narratrice. Avouons la violence des qualificatifs et accordons à Hedia Bensahli l’honneur d’avoir osé être le porte-voix de milliers de femmes victimes d’erreurs ou de candeur !
Elle (la narratrice) a appris à ses dépends que, dans une société ”où tout tourne autour de l’hymen », « chaque homme rêve de sa vierge pour usurper, l’espace d’une nuit, ce privilège des dieux qui remonte à la nuit des temps. » Elle a appris que « c’est dans l’intimité de [ses] entrailles que l’on fouillera pour étaler sur la place publique la position qu’elle mérite au sein de la société »…
Les femmes, un souffre-douleur
L’écriture de Hedia Bensahli est, on ne peut mieux, volcanique. Elle est à la hauteur de l’absurde dans lequel baigne la société, à la hauteur de toute la violence qu’elle a pu voir, mesurer et qu’elle continue à constater. La violence est, en fait, à tous les niveaux. Même durant les fêtes. ”Et c’est ainsi que le viol se perpétue de génération en génération, dans la liesse et avec l’assentiment de tous″, écrit-elle à propos d’une (la) nuit de noces, durant laquelle le personnage a dû vomir.
Ne s’adresse-t-elle qu’aux femmes, cette écriture ? Loin de là ! Le texte semble aussi exhorter les hommes à se sentir concernés par ce qui perturbe leur double féminin au point de les empêcher de vivre pleinement, au point de les empêcher d’être. Il ne s’agit pas simplement de comprendre la / les femme(s), parce que si la compassion est nécessaire, elle reste insuffisante. Il s’agit plutôt de dynamiser l’esprit, s’interroger sur ses propres représentations pour comprendre avec qui l’on souhaite partager l’espace social et relationnel. Comment peut-on en effet attendre d’une femme qu’elle vive pour et non avecl’homme ?
Dans ce roman, deux alternatives sont proposées : L’une en noir, l’autre en couleurs. L’une est celle d’une femme réduite à un objet, l’autre est celle d’une femme épanouie… Et le roman invite implicitement les hommes à choisir entre l’un et l’autre tableau, l’une et l’autre femme, l’une et l’autre société... Il invite surtout au questionnement.
Et, un roman étant souvent un moyen d’ouvrir des pages de l’Histoire, la narratrice, par le truchement d’un rêve cauchemardesque, revient sur l’une des périodes les plus atroces du pays, l’une des plus atroces que la femme a eu à traverser parce qu’on a voulu la chosifier : ”Il empoigne les hanches et la retourne. L’arrière est plus sain. Plus sec. Il le positionne à sa convenance et déchire ce qu’il peut. Un cri, un autre, puis un autre…″ C’est à la décennie noire que la narratrice a emprunté cette image sinistre. Celui qui déchire est un « opposant » monté au maquis, et celle qu’on déchire est une femme capturée. Cette image violente symbolise le Moi profond meurtri de beaucoup de femmes. Une écriture, convenons-en, intense, véhémente et sans concession qui laisse transparaitre la bestialité de certains hommes, le coté bestial de l’humanité.
L’exil
Dans l’écriture de Hedia Bensahli, la beauté et la richesse de la langue, n’ôte rien à la violence, ni à la turpitude dans laquelle sont plongées les femmes… La violence avec laquelle la narratrice raconte son exil ne se contente pas d’être métaphorique. Elle est évocatrice du froid et de l’effroi qui habite l’humain dans ses moments de solitude la plus radicale, la plus absolue. Hedia Bensahli raconte l’atroce exil où l’on n’est si invisible que l’on cesse d’être visible même pour soi-même. ”Je découvre avec stupeur la transparence de mon corps, c’est traumatisant. En Algérie, c’est mon esprit qu’on ne voyait pas″, déclare la narratrice à sa tante. Et un peu plus loin : ”(…) la solitude semble se matérialiser dans sa forme la plus effroyable. Les gens ont plus d’attention pour leur chien que pour moi…″ C’est comme qui dirait il manque toujours dix-neuf sous pour faire un franc !
Hedia Bensahli multiplie les métaphores pour rendre compte de cette ambivalence que vivent les exilés, qu’ils soient -cette fois-ci-hommes ou femmes. ”C’est en venant m’installer que j’ai commencé à sentir la chaise se dédoubler progressivement sous mon postérieur ”, met-elle dans la bouche de son personnage principal. Toujours un peu violent. Toujours un peu brutal, direct Mais toujours si profond. Toujours si pertinent…
Apprendre à naître
Et les hommes de chez-nous qui vivent là-bas ? ”Vous voulez des femmes “évoluées” comme ici et “soumises” comme là-bas″, reproche le personnage principal à l’un de ses amis. La scène se passe, bien entendu, là-bas… Orages est, à vrai dire, truffé de belles tournures et de messages, parfois formulés subrepticement, qui sont aussi profonds que pertinents. Dans le dernier chapitre, la narratrice sent que tout se dérobe, que ses questions l’enfoncent dans une impasse. ”J’ai souvent maudit ma naissance, puis mes règles, puis ma poitrine naissante...”, raconte le personnage principal dans un moment d’abattement. Car de l’abattement, il y en a bien dans Orages. Mais de l’espoir aussi : ”Il faut maintenant que j’apprenne à naître seule… à grandir seule…″, décide enfin le même personnage. Une décision que devraient prendre toutes les femmes, que devrait prendre la femme.
Orages n’est pas simplement une histoire (triste) à laquelle d’autres histoires (aussi tristes) sont venues se greffer. C’est aussi un cri de colère contre la résignation de certaines femmes devant la chosification de leur être. C’est aussi le procès de l’ordre établi qui réduit la femme à l’hymen, à un être qui devrait se soumettre à l’homme, à ce “bienfaiteur” qui a bien voulu l’arracher au célibat ou à la solitude... Orages est un roman qui assène violemment un coup à la phallocratie, au machisme, au patriarcat... Bref, à l’ordre établi.
Orages - Roman de Hedia Bensahli. Editions Frantz Fanon, Tizi Ouzou 2018, 700 dinars, 258 pages
Elle s'appelle... Au fait, celle qui raconte n'a pas de prénom, comme si elle voulait représenter toute la gent féminine nationale... surtout celle née dans les années 70. Vivant dans une société encore (et pour longtemps) plongée dans les us et coutumes du passé. Tout en étant soucieuse de vivre la modernité. Pas simple. Pas facile.
«Elle», c'est d'abord une petite fille, imperturbable et pleine d'aisance, face à la tribu, qui se croit déjà grande et qui «se détache du bouillonnement familial qui déborde devant elle et juge inutile de fournir la moindre explication» à ses entêtements. «Elle» est ensuite, l'étudiante de 18 ans - déjà plus vierge car «la virginité est un état, pas une vertu» - en cité universitaire. On y retrouve toutes les couleurs, toutes les odeurs et toutes les humeurs : les hétérodoxes, les conformistes, les orthodoxes, les révolutionnaires, les marginales, les grégaires... Pas encore d'islamistes car nous ne sommes encore que dans les années 80... et on commence à connaître le plaisir des sorties estivales et du «camping sauvage». La période «Chadli» !
Il y a les libertaires (et non libertines comme ont et ont eu tendance à le faire croire les conservateurs des décennies qui suivirent). Plus féministes que féminines et surtout «intellos libérées»
Il y a les «nonnes»... au rire toujours explosif et aux histoires souvent cocasses, parfois licencieuses, la chambre devenant un «défouloir». Il y a, aussi, celles qui se réservent au mariage... et après avoir tout essayé pour convaincre leurs parents indécis de les laisser étudier...
Il y a le groupe des «tchichis» qui fréquentent les lieux branchés... il y a...
«Elle» a trente-cinq ans. Déjà considérée comme vieille... et même les terroristes ne la prendraient au maquis que pour la servitude de celle qui a vingt ans. Trop vieille !
«Elle» à Paris, en exil, fuyant, réfugiée chez une tante, «d'une intransigeance à faire marcher au pas des troupes entières». Recherche de logement. Recherche de travail... Recherche de mari... pas pour l'instant. Mais, la société originelle la poursuit de ses conseils (Ess'bar !)... et elle se retrouve mariée, par amour (?!)... à un «pervers narcissique», «un mouroir à lui tout seul»... mais expérimenté en «exploitation de l'épouse par l'époux». Une vie en couple qui se transforme assez vite (après les premiers mamours) en enfer. Peu à peu, il (le mari) la «mange». Un enfer encore bien plus chaud que celui algérien... car, là, les textes sont précis et appliqués... à la lettre.
«Elle» est prisonnière de milieu originel mais aussi et surtout de sa condition de femme traditionnellement soumise... à l'homme. Elle tarde à réagir. Puis, un jour, grâce à un psy' (en dehors du cabinet car ce sera un conseil d'homme dégagé de ses contraintes déontologiques)... et grâce à... Google, elle trouve la «faille» et la solution... pour se débarrasser (divorcer) de son bourreau... et à, enfin, «grandir seule avec sa vérité» à 52 ans. La solution ? Il faut acheter et lire le livre... en commençant par le début !
L'Auteure : Née à Ténès. Master en littérature (Université d'Alger) et Dea en didactologie des langues et des cultures (Sorbonne, Paris III). Enseignante... écrivaine (premier livre)...et, accessoirement, photographe. Prix (langue française)Yamina Mechakra 2019.
Extraits : «Nous tentons quelques percées et remettrons le témoin aux générations futures. Notre mièvre slogan favori : la virginité est un état, pas une vertu ! Niaiserie me direz-vous... oui, mais j'aimerais bien vous y voir...» (p 39), «Ce brin de chair (l'hymen) préside au destin des femmes ; il sous-tend cette idée de beauté pure que les jeunes filles doivent absolument préserver, réserver au mâle qui, lui, n'a aucun problème d'image à défendre» (p 44).«Pourquoi a-t-on placé ma vertu dans mon sexe ? L'humain a inévitablement besoin d'attester, il lui faut un sceau ! Et, manque de bol, il l'a placé dans mon vagin. Pas dans ma bouche, mes seins, mon cul... encore moins dans mon esprit....» (p 46), «Maintenant, dans mon pays, les références au temps sont religieuses : on se retrouve après le «aasser» (prière de l'après-midi) autrement dit avant le maghreb (celle du coucher du soleil)... Mais quand on dit «après el'icha» (dernière prière de la journée, elle peut se faire à n'importe quel moment... avant l'aube), c'est là que l'entreprise se complique vraiment. Par contre, les heures des repas sont scrupuleusement respectées» (p 161).
Avis : Les états d'âme d'une jeune... femme vivant dans le monde «moderne», mais restant (se retrouvant) «coincée», par respect des us et coutumes et d'une société d'hommes pervers et narcissiques ...jusqu'au jour où... La condition de la femme...une vie compliquée... comme le livre lui-même.
Citations: «La virginité ! La vertu qui légitimera ou non la descendance d'un homme... Une charge explosive déposée dans notre vagin ; mot qui sonne désespérément creux, de tout temps incompatible avec le genre humain» (p 45). «A Paris, le temps semble être une denrée rare ; c'est fou ce qu'il passe vite ; alors pour le rattraper, il faut courir...» (p 160). «L'argent est malheureusement devenu une forme de rançon pour accéder à la «liberté». Il a changé les temps, et les dictons le devraient aussi pour être en adéquation avec les regards sélectifs : l'habit fait maintenant le moine !» (p 179. «Le vocabulaire désignant la femme pure a évolué pour l'enfoncer davantage. Dès la quarantaine, elle passe au statut de khalti (tante), puis yemma (mère), deux vocables qui évoquent malgré tout l'affection. Mais, il y a aussi des mots assassins comme l'aadjouz (la vieille), celle qui a fini de «donner». Le pire de tous reste el hadja. Consacré aux femmes de plus en plus jeunes, ce mot est sans appel : si la vieille suppose un pied dans la tombe, el hadja, dont l'usage est plus récent et plus fréquent, va sous-entendre une fin de vie totalement résignée, vouée au culte de Dieu» (p 186).
par Belkacem Ahcene-Djaballah
Hedia Bensahli: "Les femmes ne doivent pas attendre qu’on vienne les délivrer"
Lauréate du prix Yamina Mechakra, Hedia Bensalhi revient sur son roman, Orages, qui a été qualifié de “roman-choc” par Maissa Bey, tout en expliquant les enjeux littéraires, intellectuels et sociétaux de son écriture.
Dans cette interview, Hedia Bensahli revient sur son roman, Orages, qui a été qualifié de “roman-choc” par Maissa Bey, tout en expliquant les enjeux littéraires, intellectuels et sociétaux de son écriture. Bien qu’elle dévoile sans réserve l’univers des femmes, Bensahli assure “qu’écrire sur les maux pour faire du voyeurisme et faire pleurer les bonnes-femmes dans leur chaumière” ne l’intéresse pas.
Vous avez été l’une des lauréates du prix Yamina Mechakra. Qu’est-ce ça vous fait ?
Ce prix était pour moi totalement inattendu, c’était la surprise. Quelques écrivaines déjà connues ou ayant l’expérience de l’écriture ont postulé, je pensais sincèrement que l’une d’entre-elles allait être la lauréate. Moi, j’étais totalement inconnue. J’ai d’ailleurs aimé la remarque de Maïssa Bey : “Hedia Bensahli est sortie d’un buisson”. Je suis donc surprise, mais en tout cas très émue. J’aurais aimé être présente lors de la remise du prix.
Quand on lit votre roman, Orages, on sent de la colère, de la rage, de la révolte, mais aussi une sorte de résignation qui ne dit pas son nom…
Personnellement, moi, Hedia Bensahli, je me refuse cette position de résignation, autrement je n’aurais pas écrit ce livre. J’ai pris la peine d’embrasser ce sujet parce que je pense qu’il n’y a pas de problème sans solution, même si elle nécessite des efforts et du temps. Maintenant pour la colère, la rage et la révolte, je préfère nuancer : la colère est mauvaise conseillère, la rage mine et la révolte peut être violente et conduire à une fracture. Je préfère que l’on se pose pour réfléchir sérieusement à ce fléau, inciter la société à s’observer pour se poser des questions. Je dis bien ce fléau parce qu’une société ne peut pas continuer à se consumer, se détruire dans ce déchirement, c’est une autolyse. Les hommes et les femmes sont importants les uns pour les autres.
Pour le personnage que j’ai imaginé, c’est différent : Elle est désespérée devant cette image d’elle qu’on veut lui coller à la peau. Donc oui, elle éprouve de la colère, de la rage et veut se révolter. Elle ne comprend pas. Dans le premier chapitre, elle le fait sous forme de caprice d’enfant : ”Non, je ne remonte pas ma chaussette″. Dans le suivant, elle se révolte en prenant une décision radicale sans réflexion préalable : ”J’ai dix-huit ans et ne cesse d’être vierge ! Voilà ! Je ne sais pas dans quelle mesure je vais l’assumer, mais pour l’instant c’est ainsi″. Après être passée à l’acte avec son petit ami, elle commence à réaliser la témérité de sa décision. Il fallait tenir compte de plusieurs facteurs, réfléchir. Ce n’est pas juste un problème d’hymen, elle prend conscience que le problème est plus profond : c’est tout son Etre qui n’a pas d’existence : Il se résume, aux yeux de la société à un hymen avec accessoirement autour quelques organes (des bras, des jambes, un visage…). Et lorsque cet hymen est consommé dans la règle de la loi, elle se transforme en ventre pour enfanter. Autrement-dit, elle devient un “rien”. Le personnage est formaté insidieusement par son éducation, et ne peut se désaliéner sans créer de fracture intérieure. Outre la colère, elle s’interroge sur l’absurdité. Plus elle avance dans la vie (sept chapitres), plus cette absurdité lui semble prendre des proportions effrayantes.
Il faut attendre le dernier chapitre pour que ce personnage fasse le choix de la résignation comme dernière tentative. Elle se retrouve dans une situation d’extrême violence qui la conduit à une véritable destruction de sa personne : elle a perdu son essence et ne se reconnait plus. Elle est prisonnière d’un labyrinthe géant. On se demande comment elle va réagir.
La femme, comme vous le dites, est réduite à un objet, “un rien”. Elle est prisonnière du patriarcat qui, tout compte fait, a encore de belles années devant lui. Pensez-vous qu’un semblant de délivrance, dans les conditions actuelles, soit possible ?
La “délivrance”. Ce mot m’évoque un prisonnier qui attend, derrière les barreaux, que l’on vienne ouvrir les grilles de son cachot. Non ! Je ne pense pas que les femmes doivent attendre que des âmes charitables veuillent bien venir les délivrer. Cette idée laisse penser qu’il y a des bourreaux appelés “hommes” et des oies blanches appelées “femmes”. Ce roman n’est pas un réquisitoire contre les hommes, mais contre un état de fait pernicieux admis par tous. Donc, la société doit se questionner pour estimer l’ampleur du fléau qui empêche les hommes et les femmes de vivre en toute intelligence, prendre des décisions pour changer ce schéma destructeur. Le personnage, cette femme romanesque, a pris une vie presque entière à observer son monde et celui des autres pour comprendre le pourquoi du fléau, en estimant la force de l’étau qui la contraint, qui la brise progressivement (le long des chapitres) jusqu’à la conduire à la limite de la perte de soi ; ses décisions pour échapper à ce sort sont souvent dérisoires, en tout cas inadaptées… C’est en touchant le fond qu’elle réalise que sa force réside en elle (en elles). Ce n’est pas en donnant le bâton pour se faire battre, quelles que soient les conditions (actuelles ou futures), qu’elle sortira la tête de l’eau.
On aura compris que ce roman n’a pas pour but de faire l’apologie du sexe ou du libertinage. Je ne pense pas qu’il faille axer son sens vers cette platitude. L’hymen est pris ici comme symbole du Moi intime. Ce n’est pas non plus un livre contre les hommes (qui sont souvent aussi désemparés que les femmes). C’est pour moi un livre (et j’espère que d’autres écrirons encore) sur le questionnement de soi, sur soi et sur l’autre pour justement tenter de réparer ces déchirures sociales qui empêchent l’harmonie sociale et relationnelle, pour éventuellement “re-construire” cette société malade.
Donc, vivre en toute intelligence suppose que l’on soit intelligent. Ecrire sur les maux pour faire du voyeurisme et faire pleurer les bonnes-femmes dans leur chaumière ne m’intéresse pas. Les présenter dans leur nudité avec force et sincérité, dans une liberté absolue empêchera peut-être le lecteur de se voiler la face. Oui, il y a de la souffrance ! Que commence alors la réflexion et les actes. Je n’ai pas la prétention de détenir seule la solution.
Ceci dit, j’ai de l’espoir. Certaines femmes et certains hommes comprennent leurs frustrations et leurs douleurs. En approchant le fond, (et nous y sommes presque), ils trouveront certainement des solutions qui les valoriseraient tous. Je ne crois pas à la fatalité.
Mais les femmes -du moins la majorité- ne semblent pas prendre conscience du statut de mineure où elles sont confinées. Et quand bien même elles le seraient, elles semblent l’accepter comme une fatalité. Ça ne rend pas le combat que vous menez difficile, voire désespéré ?
Oui, c’est vrai que certaines se complaisent dans ce statut d’infériorité, de dépendance. Il y a une sorte de perpétuation des codes anciens qui ont la peau dure. C’est parce que ces codes avaient assuré un équilibre social à des époques reculées que l’on s’imagine peut-être qu’ils peuvent encore jouer ce rôle. Or, nous ne vivons pas comme nos grands-mères. A ce propos, la narratrice évoque dès le deuxième chapitre ceci ”Chraïbi a narré avec brio le temps de nos grands-mères, mais moi, c’est le mien que je conte à vingt ans du troisième millénaire. Mes vêtements ne doivent pas leurrer, mon corps est tabou″. La modernité a d’autres exigences, le rôle des femmes dans la société est maintenant différent et il faut l’admettre. Le regard qu’elles doivent porter sur elles-mêmes et celui que l’on doit porter sur elles doivent l’être aussi. Voyons un peu ce que l’école enseigne (au lieu d’inciter à l’esprit critique, elle donne la béquet), ce que les politiques proposent, ce que les faux dévots suggèrent avec beaucoup d’insistance devant une assistance médusée, ce que la télévision diffuse… Comment voulez-vous que les gens (femmes ou hommes) fassent l’exercice de la réflexion, s’émancipent de ce carcan, se libèrent de cette tutelle psychologique mortifère pour se placer dans une perspective de questionnement pour jeter les bases d’une société saine ?
Les femmes, plus que les hommes, doivent bouger. Nombreuses sont les femmes célibataires qui expriment une phrase qui me révulse : “Je n’ai pas encore fait ma vie”, “Je n’ai toujours pas fait ma vie”, comme si le mariage était la seule “vie” possible pour elles. Je n’ai rien contre le mariage, mais être célibataire parce que la femme n’a pas rencontré l’homme qu’il lui faut, n’est pas le drame suprême. De ce fait, elle dénigre tout ce qu’elle a pu réaliser d’intéressant en tant que femme, en tant que citoyenne. Elle se met elle-même dans cette « non reconnaissance de soi » en tant qu’Etre à part entière en dehors de l’homme. Cette position d’infériorité la contraint à accepter toutes sortes de concessions pour faire cette “vie” considérée comme l’essence de son existence. Elles se confinent, se voilent quitte à réduire tout leur corps à un sexe, abandonnent parfois leur travail en renonçant ainsi à l’autonomie financière… Tout cela pour atteindre le Graal : être la femme de, la mère de. C’est en acceptant ce dictat moral que la femme renonce à Etre. Elle va vivre POUR son mari et non AVEC puis elle va s’acharner à perpétuer ce modèle et dire des autres célibataires « Meskina ».
Mais pour les hommes aussi : comment peuvent-ils imaginer qu’il y a un lien entre rodjla et la déconsidération de la femme ? Cela ressemble au syndrome du Sauveur. Le combat que vous évoquez dans votre question devient impossible si chacun se complait dans ce marasme.
Vous semblez aussi remettre en cause le statut de la femme dans les pays dits développés. En vous lisant, on se dit qu’elle est piégée par la modernité…
En Occident, il existe une autre forme de dépossession de soi : La prévalence de l’image, l’attachement excessif à soi-même… Tout se rapporte au moi dans la mesure où le point de vue de l’Autre n’est envisagé qu’à partir du moi, et cela dans l’inconscience de ce que peut induire cette aberration. Concernant le statut d’étrangère du personnage, elle a le sentiment que l’on mesure jusqu’à quel point elle est intégrée, assimilée pour ne pas déranger celui qui l’accueille. Les discours officiels, médiatiques, ambiants, y sont pour beaucoup.
En tant que femme, les mœurs occidentales lui font réaliser qu’elle est transparente. Les hommes de sa communauté non plus ne s’intéressent pas à elle : A son âge, elle est considérée comme « périmée ». Ils ne la regardent plus. Donc l’Occident ne lui apporte aucune solution, aucune réponse. Je ne pense pas qu’elle est piégée comme vous le dites, je pense plutôt que le désaveu de son Être y est tout aussi présent sous d’autres formes.
La société idéale n’existe pas. Il ne faut pas se leurrer non plus. Ce à quoi il faudrait aspirer, c’est certainement à la construction d’une société qui se distinguerait par l’harmonie relationnelle, sans exclure l’Autre et ses aspirations. Une société qui admette que la femme est simplement un humain et non une chose dont on peut disposer.
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https://www.huffpostmaghreb.com/entry/orages-de-hedia-bensahli-un-roman-a-faire-chavirer-la-misogynie_mg_5c6bc461e4b01cea6b88cc70
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